miércoles, 30 de junio de 2010
Pequeña elegía
Ivan Repila es el editor de Masmedula ediciones que le publicaron a Sergio Delicatessen Underground (Bilbao Ametsak) y nos remite esta :
PEQUEÑA ELEGÍA
Te abrazaría ahora como la primera vez. Te abrazaría para no terminar, para hacerte pequeño como una contradicción, para limpiarme la prole insoportable del mundo en tu pureza. Te abrazaría en cada estación, sobre cada puño de tierra, bajo cada sol rojo, como tú y yo haciendo primaveras cuando cortábamos las flores largas del anunciamiento. Así al caminar mañana junto a las lenguas del mar mi figura sería la de un hombre torcido, al abismo de su próximo paso, como ahorcado sobre un aire sostenido que no le pertenece. Y la espuma me devolvería un horizonte de papeles blancos sobre los que no podría escribir siquiera mi nombre, tan tuyos son.
Cada día arden más pájaros. Cielos combados en una mueca de bronce los lanzan como crímenes sobre nosotros, y cuando se hunden aquí ya no son más pájaro, sólo hueso, armas, recuerdo. Y sé que nada volverá a volar cuando pasen las lluvias de tu iglesia.
Estamos aprendiendo a respirar porque dejas un todo irrespirable, como si vivir fuera deshonesto. Y en ese todo arrecia la brutal ceremonia de lo impostergable, y todas las mujeres ya besan como si en efecto cada beso fuese la última vez y todos los hombres ya ríen como si definitivamente cada risa fuese la última vez y todos los hombres y mujeres hacen el amor como si por fin no hubiera mañana y por fin el mar se comiese la tierra en un orgasmo único, silencioso y planetario. Esto es el fin del mundo, hermano, y tú no estás para verlo.
Es pronto para decir te quiero porque nunca podrás sellar la despedida, ahora que abrasas mi memoria. Pero te soltaré porque vendrás luminario removiendo la tierra como un rosal interminable que todo lo cubra y tu mano insurrecta se alzará como el eclipse de un niño alejándose del beso y el viento tomará prestado el color de tus ojos para reflejarse en cada fruta, en cada manantial y en cada nube. Y siempre una de mis lágrimas será para ti cuando la deuda regrese a pedirme justicias y a fe que no la entregaré jamás salvo a la antigua marea que te merezca y te reclame suyo. Porque esta ausencia no me la pagarás con tu regreso, sino con una eternidad febril como una galería de auxilios.
Ya nadie se echa al mar. Los nacidos desde el 12 de junio sólo llevan tu nombre. Las raíces de los árboles erguidas han abierto minas hacia ti como un hambre marino y ahora tu barrio es completamente bosque. Las ciudades se han ofrecido como hogazas. La sal se ha vuelto negra. Las olas entraron y se nos llevaron.
Suena el mundo y son cigarras, jadeos, aullidos desbocados. Pero tú que ahora deshojas el filo de todos los augurios, que a tu paso dejas estelas boreales como cometas arrodillados que sembrarán los campos con rías de mercurio, Tú, tú vendrás con un solsticio de nieve a mitigarnos el dolor de estas heridas y frutos rojos de volcanes despiertos brotarán como nubes de semilla en el amor oscuro, en cada patio, en todas las ventanas. Y la grupa montañosa de tu calle, asfaltada con almendros dorados y alfombras de luciérnaga, será hollada por los hijos libres de todas las infancias. Y hacia el sur ningún libro será abierto en tu próxima víspera, lo juro.
En lo que a mí respecta, cegado por un brillo mortal, enloquecido como un sueño y quieto para siempre, me declaro en rebeldía. Como una plañidera que de tanto llorar se ha borrado tus ojos de los suyos.
PEQUEÑA ELEGÍA
Te abrazaría ahora como la primera vez. Te abrazaría para no terminar, para hacerte pequeño como una contradicción, para limpiarme la prole insoportable del mundo en tu pureza. Te abrazaría en cada estación, sobre cada puño de tierra, bajo cada sol rojo, como tú y yo haciendo primaveras cuando cortábamos las flores largas del anunciamiento. Así al caminar mañana junto a las lenguas del mar mi figura sería la de un hombre torcido, al abismo de su próximo paso, como ahorcado sobre un aire sostenido que no le pertenece. Y la espuma me devolvería un horizonte de papeles blancos sobre los que no podría escribir siquiera mi nombre, tan tuyos son.
Cada día arden más pájaros. Cielos combados en una mueca de bronce los lanzan como crímenes sobre nosotros, y cuando se hunden aquí ya no son más pájaro, sólo hueso, armas, recuerdo. Y sé que nada volverá a volar cuando pasen las lluvias de tu iglesia.
Estamos aprendiendo a respirar porque dejas un todo irrespirable, como si vivir fuera deshonesto. Y en ese todo arrecia la brutal ceremonia de lo impostergable, y todas las mujeres ya besan como si en efecto cada beso fuese la última vez y todos los hombres ya ríen como si definitivamente cada risa fuese la última vez y todos los hombres y mujeres hacen el amor como si por fin no hubiera mañana y por fin el mar se comiese la tierra en un orgasmo único, silencioso y planetario. Esto es el fin del mundo, hermano, y tú no estás para verlo.
Es pronto para decir te quiero porque nunca podrás sellar la despedida, ahora que abrasas mi memoria. Pero te soltaré porque vendrás luminario removiendo la tierra como un rosal interminable que todo lo cubra y tu mano insurrecta se alzará como el eclipse de un niño alejándose del beso y el viento tomará prestado el color de tus ojos para reflejarse en cada fruta, en cada manantial y en cada nube. Y siempre una de mis lágrimas será para ti cuando la deuda regrese a pedirme justicias y a fe que no la entregaré jamás salvo a la antigua marea que te merezca y te reclame suyo. Porque esta ausencia no me la pagarás con tu regreso, sino con una eternidad febril como una galería de auxilios.
Ya nadie se echa al mar. Los nacidos desde el 12 de junio sólo llevan tu nombre. Las raíces de los árboles erguidas han abierto minas hacia ti como un hambre marino y ahora tu barrio es completamente bosque. Las ciudades se han ofrecido como hogazas. La sal se ha vuelto negra. Las olas entraron y se nos llevaron.
Suena el mundo y son cigarras, jadeos, aullidos desbocados. Pero tú que ahora deshojas el filo de todos los augurios, que a tu paso dejas estelas boreales como cometas arrodillados que sembrarán los campos con rías de mercurio, Tú, tú vendrás con un solsticio de nieve a mitigarnos el dolor de estas heridas y frutos rojos de volcanes despiertos brotarán como nubes de semilla en el amor oscuro, en cada patio, en todas las ventanas. Y la grupa montañosa de tu calle, asfaltada con almendros dorados y alfombras de luciérnaga, será hollada por los hijos libres de todas las infancias. Y hacia el sur ningún libro será abierto en tu próxima víspera, lo juro.
En lo que a mí respecta, cegado por un brillo mortal, enloquecido como un sueño y quieto para siempre, me declaro en rebeldía. Como una plañidera que de tanto llorar se ha borrado tus ojos de los suyos.
martes, 29 de junio de 2010
SACRO
HE VUELTO A BEBER DE LECHE AGRIA
ya no puedo recordar mi nombre ni la suya sombra que oscurece un mundo,
ya mi dolor y cielo ciegan con dagas al rojo de igual manera,
no tendré para mi voz otros barrotes que los de una celda de cristal impío,
no volveré la vista atrás porque una voz me guía hacia tesoros y arenales,
no querré otra espada que no temple atardecer en sangre de inviernos
fuera de lugar;
ya hace mucho que me conocí, atadme en corto
y aún así mis palabras huirán escurridizas sin captura posible,
tan solamente para asesinar de pronto tiempo inesperado sin salida fácil.
Pero qué próxima muerte que a todos congrega, que ama a todos
y hace longevos de añoranzas los corazones,
pero cuánto esfuerzo para ponerse en pie y desnudo en mitad de la
desgana grandes hojas pasajeras,
destinadas flores abiertas que muestran en su colorido aroma lo que
somos tristes.
Nadie se extrañe si me convierto en mar cuando la mar convoque su llegada,
nadie reniegue de lo que fue aunque por desgracia los huesos estén por
dentro con paciencia,
y nadie sepa que yo soy las extensas redes, nadie sepa qué soy, nadie,
ni la desapercibida sombra que sobrevuela bosque, piedra, cascada,
nube, raíz de cada inhóspita letra.
Sergio Oiarzabal, Flammis acribus addictis.
OBITUARIO DE SERGIO OIARZABAL EN ELPAIS.COM
Blog bilingüe catalán-castellano que dedica una entrada a Sergio.
ya no puedo recordar mi nombre ni la suya sombra que oscurece un mundo,
ya mi dolor y cielo ciegan con dagas al rojo de igual manera,
no tendré para mi voz otros barrotes que los de una celda de cristal impío,
no volveré la vista atrás porque una voz me guía hacia tesoros y arenales,
no querré otra espada que no temple atardecer en sangre de inviernos
fuera de lugar;
ya hace mucho que me conocí, atadme en corto
y aún así mis palabras huirán escurridizas sin captura posible,
tan solamente para asesinar de pronto tiempo inesperado sin salida fácil.
Pero qué próxima muerte que a todos congrega, que ama a todos
y hace longevos de añoranzas los corazones,
pero cuánto esfuerzo para ponerse en pie y desnudo en mitad de la
desgana grandes hojas pasajeras,
destinadas flores abiertas que muestran en su colorido aroma lo que
somos tristes.
Nadie se extrañe si me convierto en mar cuando la mar convoque su llegada,
nadie reniegue de lo que fue aunque por desgracia los huesos estén por
dentro con paciencia,
y nadie sepa que yo soy las extensas redes, nadie sepa qué soy, nadie,
ni la desapercibida sombra que sobrevuela bosque, piedra, cascada,
nube, raíz de cada inhóspita letra.
Sergio Oiarzabal, Flammis acribus addictis.
OBITUARIO DE SERGIO OIARZABAL EN ELPAIS.COM
Blog bilingüe catalán-castellano que dedica una entrada a Sergio.
viernes, 25 de junio de 2010
Flores Blancas Para Blas de Otero
El próximo día 29 de junio cumplirá el 31 aniversario del fallecimiento del poeta Blas de Otero
Como el pasado año, éste también haremos una ofrenda floral con flores blancas para Blas.
Se le ofrecerán en el busto que el poeta tiene en la calle Egaña de Bilbao en la zona peatonal.
DÍA 29 DE JUNIO
A LAS 12 H DEL MEDIO DÍA QUEDAREMOS
EN EL CAFÉ IRUÑA frente a Jardines de Albia
PARA RECOGER LAS FLORES BLANCAS
Y A LAS 12,30 H DEL MEDIO DÍA ESTAREMOS
EN EL BUSTO DE BLAS DE OTERO
EN LA CALLE EGAÑA CON ALDA. DE RECALDE
DONDE DEPOSITAREMOS LAS FLORES
Delante del busto, dos rapsodas de la Asociación Artística Vizcaína, recitarán el soneto "Palabras" de José Luis Abad Peña ganador del primer Certamen de sonetos "Plataforma 29 de junio - Café Iruña" y el soneto titulado "El poeta escribe a su amiga el alma onírica a pesar del tiempo" accésit del mismo certamen y escrito por el poeta bilbaíno Sergio Oiarzabal, fallecido recientemente.
Como el pasado año, éste también haremos una ofrenda floral con flores blancas para Blas.
Se le ofrecerán en el busto que el poeta tiene en la calle Egaña de Bilbao en la zona peatonal.
DÍA 29 DE JUNIO
A LAS 12 H DEL MEDIO DÍA QUEDAREMOS
EN EL CAFÉ IRUÑA frente a Jardines de Albia
PARA RECOGER LAS FLORES BLANCAS
Y A LAS 12,30 H DEL MEDIO DÍA ESTAREMOS
EN EL BUSTO DE BLAS DE OTERO
EN LA CALLE EGAÑA CON ALDA. DE RECALDE
DONDE DEPOSITAREMOS LAS FLORES
Delante del busto, dos rapsodas de la Asociación Artística Vizcaína, recitarán el soneto "Palabras" de José Luis Abad Peña ganador del primer Certamen de sonetos "Plataforma 29 de junio - Café Iruña" y el soneto titulado "El poeta escribe a su amiga el alma onírica a pesar del tiempo" accésit del mismo certamen y escrito por el poeta bilbaíno Sergio Oiarzabal, fallecido recientemente.
jueves, 24 de junio de 2010
Hoy jueves 24 de Junio se han dado a conocer El Premio y los cuatro accésit del Primer Certamen de Sonetos "Plataforma 29 de junio-Café Iruña" resultando ser:
PREMIO Y FLOR DE PAPEl JOSÉ LUIS ABAD PEÑA
POR EL SONETO "PALABRAS"
ACCÉSIT SERGIO OIARZABAL
POR EL SONETO " EL POETA ESCRIBE A SU AMIGA EL ALMA ONÍRICA A PESAR DEL TIEMPO"
ACCÉSIT GERMÁN ECHEVARRIA
POR EL SONETO "SONETO A QUEMARROPA"
ACCÉSIT MARCELO GALIANO
POR EL SONETO "VÁLIDA PENA"
ACCÉSIT LUIS DE BLAS FERNÁNDEZ
POR EL SONETO "HOMBRE INCIERTO"
Miembros del jurado y ganador del certamen: Marino Montero, Pablo González de Langarica, José Luis Abad Peña (Ganador), Blanca Sarasua y Javier Arnaiz
Marino Montero del Café Iruña, entrega la flor de papel como trofeo del primer premiodel certamen de sonetos "Plataforma 29 de junio-Café Iruña"
El Jurado quiere dejar constancia de la más que aceptable participación obtenida, 116 obras, que han rebasado con mucho los ámbitos territoriales pretendidos por la convocatoria y el buen nivel de buena parte de los trabajos presentados. Cabría señalar al primer respecto los remitidos desde Málaga, Madrid, Barcelona, etc. así como los enviados desde Chile, Perú o Argentina
SONETOS GALARDONADOS
Os presentamos los cinco poemas que han resultado galardonados en el Primer Certamen de Sonetos "Plataforma 29 de junio-Café Iruña". En una próxima entrada os pondremos algunos detalles de la conmemoración.
Premio del jurado al soneto:
Palabras
Estoy aquí, aunque la luz se asombre,
aunque la luz desnude mis palabras,
aunque muerdas la pluma con que labras
las formas silenciosas de mi nombre
aún estoy aquí. Yo fui aquel niño
que jugaba a ser hombre. Fui sincero
castrador de mi tiempo. Fui el otero
que mirara a las sombras con cariño.
Estuve en el sonar de la campana,
hice lumbre en la luna con mis sueños,
he escupido en la boca de la duda,
estuve abriendo puerta a la mañana,
juzgando a su verdad, verdad desnuda
y he dejado en palabras mis empeños.
José Luis Abad Peña
Accésit al soneto:
El poeta escribe a su amiga
el alma onírica a pesar del tiempo
Estel dormita el sueño postergado
de luz que empapa fuera. Mariposa
carnal de magia que en mi piel se posa
por dentro del ardor de mi costado.
Estel aguarda por su beso dado;
mi boca ansia ¡ay! que en sí se cosa
la miel de luna suya más hermosa
que mar del cielo y más enamorado.
Querrá ya el mundo tu mirada verde,
tu piel de sueño, tu soñar de aves.
¡Mujer de voz rojiza que enamoras!
Tendrá tu voz el mundo o bien se pierde
al fondo de la nada, con sus llaves,
conmigo al fin, y hasta el final, mis horas.
Sergio Oiarzabal
Accésit al soneto:
Soneto a quemarropa
Sin un puto clavel. Sin la viruta
que alcance en el bolsillo. Jubilado
de un día para otro. Separado,
para acabar al fin con las disputas.
Los ahorros a pique. Los mercados
jodidos por algún hijo de puta.
En poco tiempo al pairo. En la ruta
de los que no hacen nada. Recostado
en un banco, pensando ya en la sopa;
engordando sin gasto de pinrel.
Jugar después a cartas. Una copa
y luego más. Pasar la tarde rota.
Y escribir un soneto a quemarropa
tomándose la espuela en un burdel.
Germán Echevarría
Accésit al soneto:
Válida pena (Soneto)
Si para disfrutar de tu sonrisa
tuve que soportar tu indiferencia,
si tuve que muñirme de paciencia
para obtener vestigios de tu risa;
si necesario fue perder la prisa
para reconocerte la inocencia,
si tuve que rogar con deferencia
para tocarte como suave brisa.
Ahora sé: lo sufrido no fue en vano,
toda raíz aguarda ese verano
en que alzará sus ramas hacia el cielo.
Porque también soporta y no lamenta
el ave que tropieza en la tormenta
y que a pesar de todo toma vuelo.
Marcelo Galliano
Accésit al soneto:
Hombre incierto
Vivo o muerto, no sé si esta es la vida
que aquí se acaba o que después perdura,
si es sueño o sinrazón, mentira pura
o el frío andén para una despedida.
Me angustia estar jugando esa partida
—mano a mano, diaria, sin ventura—
contra el tiempo, que triunfa en su postura
y no hay ganancia en mi ocasión perdida.
Y es que no sé vivir de otra manera:
sin que la luz me venza a cada instante,
con la fe por el suelo donde piso.
Véngame la palabra verdadera
que dé razón a mi dudar constante
si esta vida es infierno o paraíso.
Luis de Blas
Premio del jurado al soneto:
Palabras
Estoy aquí, aunque la luz se asombre,
aunque la luz desnude mis palabras,
aunque muerdas la pluma con que labras
las formas silenciosas de mi nombre
aún estoy aquí. Yo fui aquel niño
que jugaba a ser hombre. Fui sincero
castrador de mi tiempo. Fui el otero
que mirara a las sombras con cariño.
Estuve en el sonar de la campana,
hice lumbre en la luna con mis sueños,
he escupido en la boca de la duda,
estuve abriendo puerta a la mañana,
juzgando a su verdad, verdad desnuda
y he dejado en palabras mis empeños.
José Luis Abad Peña
Accésit al soneto:
El poeta escribe a su amiga
el alma onírica a pesar del tiempo
Estel dormita el sueño postergado
de luz que empapa fuera. Mariposa
carnal de magia que en mi piel se posa
por dentro del ardor de mi costado.
Estel aguarda por su beso dado;
mi boca ansia ¡ay! que en sí se cosa
la miel de luna suya más hermosa
que mar del cielo y más enamorado.
Querrá ya el mundo tu mirada verde,
tu piel de sueño, tu soñar de aves.
¡Mujer de voz rojiza que enamoras!
Tendrá tu voz el mundo o bien se pierde
al fondo de la nada, con sus llaves,
conmigo al fin, y hasta el final, mis horas.
Sergio Oiarzabal
Accésit al soneto:
Soneto a quemarropa
Sin un puto clavel. Sin la viruta
que alcance en el bolsillo. Jubilado
de un día para otro. Separado,
para acabar al fin con las disputas.
Los ahorros a pique. Los mercados
jodidos por algún hijo de puta.
En poco tiempo al pairo. En la ruta
de los que no hacen nada. Recostado
en un banco, pensando ya en la sopa;
engordando sin gasto de pinrel.
Jugar después a cartas. Una copa
y luego más. Pasar la tarde rota.
Y escribir un soneto a quemarropa
tomándose la espuela en un burdel.
Germán Echevarría
Accésit al soneto:
Válida pena (Soneto)
Si para disfrutar de tu sonrisa
tuve que soportar tu indiferencia,
si tuve que muñirme de paciencia
para obtener vestigios de tu risa;
si necesario fue perder la prisa
para reconocerte la inocencia,
si tuve que rogar con deferencia
para tocarte como suave brisa.
Ahora sé: lo sufrido no fue en vano,
toda raíz aguarda ese verano
en que alzará sus ramas hacia el cielo.
Porque también soporta y no lamenta
el ave que tropieza en la tormenta
y que a pesar de todo toma vuelo.
Marcelo Galliano
Accésit al soneto:
Hombre incierto
Vivo o muerto, no sé si esta es la vida
que aquí se acaba o que después perdura,
si es sueño o sinrazón, mentira pura
o el frío andén para una despedida.
Me angustia estar jugando esa partida
—mano a mano, diaria, sin ventura—
contra el tiempo, que triunfa en su postura
y no hay ganancia en mi ocasión perdida.
Y es que no sé vivir de otra manera:
sin que la luz me venza a cada instante,
con la fe por el suelo donde piso.
Véngame la palabra verdadera
que dé razón a mi dudar constante
si esta vida es infierno o paraíso.
Luis de Blas
Os invito a que paseis por el Blog creado en memoria de Sergio Oiarzabal.
Esperando que sea de vuestro agrado y participación,muchas gracias a todos.
(Pinchando en el nombre os llevará al blog)
miércoles, 23 de junio de 2010
Poema para Sergio Oiarzabal
Recuerdo y despedida de Sergio Oiarzabal
AGUR AMIGO
El viento me trajo tu voz, el grito,
cabalgando sobre un animal para mí desconocido;
atravesó el bosque sin mirar a ningún lado,
tus lágrimas pendían de las hojas,
allí hacían nido;
las ramas, como garfios, abrían luz entre las nubes
buscando compañía, oídos atentos, la cercanía
de un Dios inmortal que te escuchara.
El mar, con su trompeta de siglos, me acercó
tu despedida, tu adiós viajando en una tabla
sobre olas en pos del infinito, sobre la espuma,
en los bucles dorados, verdes, irisados, azules
como el oro de los días.
Te soñé viajando por el aire, como un enorme
albatros, con delfines a los lados,
un bosque de amapolas en las alas y los ojos
por la ilusión llenos de lágrimas dulces,
sin la sal de cada día, lúcidos, sin el cansancio
de los años de pelea, de inciertas y abismales
noches de estrelladas soledades y de dolor,
de oscuras estancias, negras como grutas
sin salida, sin aire limpio, sin una voz
al fondo amiga.
No me viste, veloz como emprendías,
mas agité el aire con mis manos,
te lancé un recuerdo, el abrazo de aquel día,
mi dolor en una lágrima contenido, mi respeto,
mi amor amigo;
y te pensé en el banquete con un anillo
de oro blanco en uno de tus dedos,
y la túnica blanca que querías,
y los zapatos nuevos.
Los pájaros dejaron sobre mí guirnaldas
de tus versos, y escuché el concierto
que guardabas en tus dedos, la orquesta
escondida en tus palabras, el murmullo
de tu verbo.
Una nube de hadas blancas, de violines
de lluvia, de caballos indomables, de toros
bravos, de barquitos de papel, de elefantes
de trapo, de corales, de niñas traviesas
en columpios de humo y de pequeños panes
blancos, clausuró el infinito y me quedé
mirando al cielo, solo, ya si ti, amigo,
besando los verdes labios de tu tiempo
que se ha ido.
Agur amigo.
Carlos “Launaz”
AGUR AMIGO
El viento me trajo tu voz, el grito,
cabalgando sobre un animal para mí desconocido;
atravesó el bosque sin mirar a ningún lado,
tus lágrimas pendían de las hojas,
allí hacían nido;
las ramas, como garfios, abrían luz entre las nubes
buscando compañía, oídos atentos, la cercanía
de un Dios inmortal que te escuchara.
El mar, con su trompeta de siglos, me acercó
tu despedida, tu adiós viajando en una tabla
sobre olas en pos del infinito, sobre la espuma,
en los bucles dorados, verdes, irisados, azules
como el oro de los días.
Te soñé viajando por el aire, como un enorme
albatros, con delfines a los lados,
un bosque de amapolas en las alas y los ojos
por la ilusión llenos de lágrimas dulces,
sin la sal de cada día, lúcidos, sin el cansancio
de los años de pelea, de inciertas y abismales
noches de estrelladas soledades y de dolor,
de oscuras estancias, negras como grutas
sin salida, sin aire limpio, sin una voz
al fondo amiga.
No me viste, veloz como emprendías,
mas agité el aire con mis manos,
te lancé un recuerdo, el abrazo de aquel día,
mi dolor en una lágrima contenido, mi respeto,
mi amor amigo;
y te pensé en el banquete con un anillo
de oro blanco en uno de tus dedos,
y la túnica blanca que querías,
y los zapatos nuevos.
Los pájaros dejaron sobre mí guirnaldas
de tus versos, y escuché el concierto
que guardabas en tus dedos, la orquesta
escondida en tus palabras, el murmullo
de tu verbo.
Una nube de hadas blancas, de violines
de lluvia, de caballos indomables, de toros
bravos, de barquitos de papel, de elefantes
de trapo, de corales, de niñas traviesas
en columpios de humo y de pequeños panes
blancos, clausuró el infinito y me quedé
mirando al cielo, solo, ya si ti, amigo,
besando los verdes labios de tu tiempo
que se ha ido.
Agur amigo.
Carlos “Launaz”
Proclamación del Ganador del Certamen de Sonetos
La plataforma ciudadana “29 de junio”
y el histórico CAFE IRUÑA bilbaino,
convocantes del PRIMER CERTAMEN de SONETOS
“Plataforma 29 de junio - Café Iruña”
promovido con el fin de rendir un tributo anual al virtuoso del endecasílabo que fue Blas de Otero, al que se han presentado un total de 116 originales llegados desde los más diversos puntos geográficos e incluso desde el otro lado del Atlántico.
El acto de proclamación del ganador, al que se hará entrega de la “flor de papel” símbolo de certamen, y de los cuatro accésit concedidos por el jurado, que tendrá lugar a las
11:00h de la mañana
del jueves 24 de junio
en el CAFE IRUÑA, de Bilbao frente a jardines de Albia
donde se procederá a la lectura de los sonetos premiados. La asistencia es libre
y el histórico CAFE IRUÑA bilbaino,
convocantes del PRIMER CERTAMEN de SONETOS
“Plataforma 29 de junio - Café Iruña”
promovido con el fin de rendir un tributo anual al virtuoso del endecasílabo que fue Blas de Otero, al que se han presentado un total de 116 originales llegados desde los más diversos puntos geográficos e incluso desde el otro lado del Atlántico.
El acto de proclamación del ganador, al que se hará entrega de la “flor de papel” símbolo de certamen, y de los cuatro accésit concedidos por el jurado, que tendrá lugar a las
11:00h de la mañana
del jueves 24 de junio
en el CAFE IRUÑA, de Bilbao frente a jardines de Albia
donde se procederá a la lectura de los sonetos premiados. La asistencia es libre
martes, 22 de junio de 2010
In memoriam. Sergio Oiarzabal.
Una conversación interrumpida.
Temprano madrugó la madrugada,
y nos dejó en ayunas, entre
cortados, solitarios como
solos poetas.
Quién sabe dónde está Sergio Oiarzabal.
Nos quedarán tus líneas como látigos.
Tus líneas como ríos, como lágrimas.
Tus líneas que avanzaban hasta el mar.
Maravilloso mar, el de la muerte.
Nos quedará tu verso verdecido.
Tu espiral esperanza y, sí, tu vuelo.
Y no poder sentarnos a una mesa
Con el vino y el pan de la palabra.
(En el silencio bulle un mar de estrellas,
Sergio Oiarzabal suena en su Bilbao.)
Te lo dijo un amigo,
has entrado, de golpe, en el Parnaso.
Temprano madrugó la madrugada,
y nos dejó en ayunas, entre
cortados, solitarios como
solos poetas.
Quién sabe dónde está Sergio Oiarzabal.
Nos quedarán tus líneas como látigos.
Tus líneas como ríos, como lágrimas.
Tus líneas que avanzaban hasta el mar.
Maravilloso mar, el de la muerte.
Nos quedará tu verso verdecido.
Tu espiral esperanza y, sí, tu vuelo.
Y no poder sentarnos a una mesa
Con el vino y el pan de la palabra.
(En el silencio bulle un mar de estrellas,
Sergio Oiarzabal suena en su Bilbao.)
Te lo dijo un amigo,
has entrado, de golpe, en el Parnaso.
Un poema de Mikel Varas
A mi amigo Sergio:
Ahora que las plumas
aún no han llegado al suelo…
El reloj de mi habitación sigue parado
y tu voz pausada ausente.
No tus silencios pensativos
que siguen estrellándose en mi recuerdo.
Ahora borro tu mail,
Ahora borro tu teléfono.
Ahorra borro mis lágrimas
No tus palabras
con las que hacías malabares de letras
de colores,
de paisajes
de épocas
Eterno viajero acróbata de silabas
Sé que sigues cerca…
tan cerca
que aún siento tu vuelo…
Por favor:
no dejemos que las plumas
lleguen al suelo.
Mikel Varas
Ahora que las plumas
aún no han llegado al suelo…
El reloj de mi habitación sigue parado
y tu voz pausada ausente.
No tus silencios pensativos
que siguen estrellándose en mi recuerdo.
Ahora borro tu mail,
Ahora borro tu teléfono.
Ahorra borro mis lágrimas
No tus palabras
con las que hacías malabares de letras
de colores,
de paisajes
de épocas
Eterno viajero acróbata de silabas
Sé que sigues cerca…
tan cerca
que aún siento tu vuelo…
Por favor:
no dejemos que las plumas
lleguen al suelo.
Mikel Varas
lunes, 21 de junio de 2010
UN ÚLTIMO SALUDO
Jugar con Damas
La dama en nieve blanca y sed te ofrece
la muerte en la quietud de sus arenas.
Atrás quedaron yerros y cadenas
y el ámbito de un mar que nunca crece.
Saquitos con cangrejos, días trece
que absorberán tus carnes y tus penas.
El aguijón mortal de las condenas
y un sueño azul mecido por los peces.
Estás entre las letras más queridas,
desnudo, ya vencido y sobre abrojos,
ansiando sal en todas tus heridas.
Hijo, tú, de la sombra y sus antojos,
de espaldas a la luz, juzgando, anidas
hormigas rojas dentro de tus ojos.
Pablo González de Langarica
La dama en nieve blanca y sed te ofrece
la muerte en la quietud de sus arenas.
Atrás quedaron yerros y cadenas
y el ámbito de un mar que nunca crece.
Saquitos con cangrejos, días trece
que absorberán tus carnes y tus penas.
El aguijón mortal de las condenas
y un sueño azul mecido por los peces.
Estás entre las letras más queridas,
desnudo, ya vencido y sobre abrojos,
ansiando sal en todas tus heridas.
Hijo, tú, de la sombra y sus antojos,
de espaldas a la luz, juzgando, anidas
hormigas rojas dentro de tus ojos.
Pablo González de Langarica
sábado, 19 de junio de 2010
a Sergio Oyarzabal
Decidiste irte de esta ciudad
antes que yo.
Algún día seguiré tu mismo camino
tal como lo planeaste,
sin hacer maletas que arrastren más escombros,
con el batir cansado y ese aire melancólico en las alas
con que las gaviotas
van ingrávidas al encuentro etéreo de los barcos
-de cascos flotando tan grises como las nubes-,
para guiarlos hasta esta tierra
hambrienta de sed, de cielo putrefacto,
de sonidos que nacen contaminados,
de sucesos sin acaecer.
A esta ciudad a cuya mesa me siento con mendigos sin rostro,
cuya lluvia de mercurio cae siempre de lado,
de tabernas repletas de aridez y muelles vacíos de vida;
de patios de colegio donde juegan en silencio,
como abuelos, los niños hijos de los no nacidos
mientras sus hermanos huérfanos de esperanza
se divierten gritando y corriendo por las cloacas.
Decidiste irte de esta ciudad de museos como cárceles,
de hogares que son extraños museos
en cuyas paredes cuelgan nuestros retratos extraños
como los de un lejano pariente tan irreconocible
como lo es ahora nuestro rostro en el borroso espejo del tiempo.
Decidiste irte antes de que acabara la función.
para no ver como arden volátiles las dimensiones del teatro,
rociado con la gasolina que corría rugiendo por nuestras venas
la noche en que planeábamos cómo irnos,
cómo ir en busca de ese exilio de pétalos,
de ese parnaso donde los palabras
dejan de habitar en la cabeza y cobran vida.
.
Sergio Oiarzabal
Nos comunica la familia de Sergio que el sábado día 19 de junio a las 7,30 de la tarde se celebrará una misa de despedida a Sergio Oiarzabal en la iglesia de Ntra. Sra. del Rosario de Rekalde, Para todos aquellos que no pudieron despedirse de él en fechas anteriores.
viernes, 18 de junio de 2010
jueves, 17 de junio de 2010
Poema inédito de Sergio Oiarzabal
ÁNIMAS
Para quien se alimentó de las raíces que atormentan, para quien sació la sed con sangre y deliraba como un sudor mortuorio, para quien agotado durmió entre zarzales y al despertar su cerebro se había convertido en isla, desierto o grandiosa corona de espinas negra, para quien también al fin, inútilmente olvidaba como un candelabro a través de sombríos corredores, para quien al igual que el tiempo a lametones se limpia las heridas, para quien al callar reza la oración que se levanta desde hogueras lejanas, para quien escribe con veneno páginas que serán prohibidas o arrojadas a las llamas... la sombra de las sombras. Ya la muerte es una vieja amante. La carne que gime bajo la lágrima. Ya la muerte es una vieja amante. El hueso que arde otoñal con el suspiro, y ¡ay de quien no se enamore de estas letras!
No me mires a los ojos, se asoma a mi cara el rostro del tigre. Y sus ojos, mis ojos, son amarillos. Mi piel no puede estar más limpia y mi hambre no puede ser más ávida. Esta noche puedo respirar todos los llantos. Olerlos como claras huellas. Y correr. Avanzar hacia ellos como a un dulce reencuentro. Todos mis huesos crujen, maderas podridas de escalones en el faro, avistan siempre la misma orilla. Ya me desnudo. He de sentir frío. Hasta abrazarme y llorar. Hasta abrazarme y no poder llorar. Y ese alarido de sirenas perenne que ya no podrá crecer más, nunca más, porque llegó a ser igual que su imagen misma. Sin fin. Sin escapatoria alguna como palabra última pospuesta por un punto final.
Sergio Oiarzabal
Para quien se alimentó de las raíces que atormentan, para quien sació la sed con sangre y deliraba como un sudor mortuorio, para quien agotado durmió entre zarzales y al despertar su cerebro se había convertido en isla, desierto o grandiosa corona de espinas negra, para quien también al fin, inútilmente olvidaba como un candelabro a través de sombríos corredores, para quien al igual que el tiempo a lametones se limpia las heridas, para quien al callar reza la oración que se levanta desde hogueras lejanas, para quien escribe con veneno páginas que serán prohibidas o arrojadas a las llamas... la sombra de las sombras. Ya la muerte es una vieja amante. La carne que gime bajo la lágrima. Ya la muerte es una vieja amante. El hueso que arde otoñal con el suspiro, y ¡ay de quien no se enamore de estas letras!
No me mires a los ojos, se asoma a mi cara el rostro del tigre. Y sus ojos, mis ojos, son amarillos. Mi piel no puede estar más limpia y mi hambre no puede ser más ávida. Esta noche puedo respirar todos los llantos. Olerlos como claras huellas. Y correr. Avanzar hacia ellos como a un dulce reencuentro. Todos mis huesos crujen, maderas podridas de escalones en el faro, avistan siempre la misma orilla. Ya me desnudo. He de sentir frío. Hasta abrazarme y llorar. Hasta abrazarme y no poder llorar. Y ese alarido de sirenas perenne que ya no podrá crecer más, nunca más, porque llegó a ser igual que su imagen misma. Sin fin. Sin escapatoria alguna como palabra última pospuesta por un punto final.
Sergio Oiarzabal
miércoles, 16 de junio de 2010
Si le cortara las alas, seria mio ...
Hegoak ebaki banizkion,
nirea izango zen,
ez zuen alde egingo.
Bainan horrela ez zen gehiago txoria izango,
eta nik txoria nuen maite
Canción "Txoria Txori" de Mikel Laboa de un poema de Artze
Abestia Txoriak Txori Canción
Si le cortara las alas,
seria mio, no se iría.
Pero así nunca mas seria un pájaro,
y yo al que amaba era al pájaro
Canción "Txoria Txori" de Mikel Laboa de un poema de Artze
Éxodo es poco para ti poema de Sergio Oiarzabal
ÉXODO ES POCO PARA TI
Poema de Sergio Oiarzabal
Leído por Mónica Nude
Dedicado a Txiki (Sergio Oiarzabal)
Sentado en el taburete frente a la barra pido una antigua botella de vino y dos vasos, ni estoy en un batzoki ni pasa una linda moza con pololos. Lleno los txikitos e invito a acompañarme a mi pasado:
-El mínimo común denominador en todas estas situaciones es simplemente el vino.
-Déjate de análisis vito-matemáticos.
-De acuerdo, pero hoy no está él y veo un gran vacío en Rekalde.
-Olvídate del presente, para esto no me has llamado.
-Quisiera volver a Deusto, a los pasillos, a mis rincones, pero han pasado los años y ya no debo.
-Trasládate a aquella época.
-Estoy con tanta gente... ¡qué será de sus vidas! Nazareth, Naia, Hetch, Ciro, … De Laura y de Santi algo podemos saber aún no manteniendo el contacto.
Bueno, y de él.
-Hoy más que nunca.
-¿Te acuerdas de ese recital de los poetas malditos en el Paraninfo? Transgredíamos con velas... y vino.
-Entonces me tocó recitar al Lautreamont que recientemente le recordaban.
-Nosotros vivíamos la universidad, éramos universidad.
-Años después, con otras vivencias, eso vendía a posibles futuros deustenses. No se si lo habrán hecho.
-No nos eran necesarias ni siquiera esas aulas que nos cerraban o directamente no nos abrían los bedeles.
-Así reivindicamos nuestra identidad, con la rebeldía de funcionar pese a las trabas.
-Esa no era nuestra identidad, sino nuestra fuerza. Nosotros éramos Barra-Libre, estábamos en la universidad, pero lo mismo nos hubiera servido estar en un bar y en grupo con vino y tabaco charlar de literatura, leernos nuestros escritos, apoyarnos.
-¿Y ese libre? ¿simplemente porque éramos jóvenes?
-Libre de programas, corsés, imposiciones sin discutirlas previamente. Se encontraron frente a frente dos grandes y se dividieron las fuerzas.
-Una estrella fugaz y una luz que dejó de calentar.
-Había mucho polvo cósmico tras la estrella.
-Materia que se alejó, de donde pasó y de la estrella, para hacer otras cosas.
-Nos empezamos a alejar temprano, desviándonos a charlas en la parada de autobús, ogros grupos en la universidad o vino y cigarros en Rekalde.
-¿Cuál fue el momento? ¿la desdicha?
-Fue el hacernos mayores, cada vez era menos yo y más tu.
-¿Nos afectaron los kilómetros?
-Quizás sí, o quizás no. Una actitud mutua.
-Más cerca que lejos.
-Cerca... cerca estaba Extremadura, extrema y dura.
-Pero hoy es cuando ensancho el alma, tarde, culpable de la injusticia quiero ser colaborador de la lucha, de la Justicia.
-Como hablábamos los últimos días.
-Volver a morir, repetidas veces, y renacer de cenizas. Eso es lo que tienen las almas inmortales.
-Te esperaré si quieres volver, te esperaré allá donde quieras ir.
-En vida, en amor o en muerte, donde sea necesario.
-El mínimo común denominador en todas estas situaciones es simplemente el vino.
-Déjate de análisis vito-matemáticos.
-De acuerdo, pero hoy no está él y veo un gran vacío en Rekalde.
-Olvídate del presente, para esto no me has llamado.
-Quisiera volver a Deusto, a los pasillos, a mis rincones, pero han pasado los años y ya no debo.
-Trasládate a aquella época.
-Estoy con tanta gente... ¡qué será de sus vidas! Nazareth, Naia, Hetch, Ciro, … De Laura y de Santi algo podemos saber aún no manteniendo el contacto.
Bueno, y de él.
-Hoy más que nunca.
-¿Te acuerdas de ese recital de los poetas malditos en el Paraninfo? Transgredíamos con velas... y vino.
-Entonces me tocó recitar al Lautreamont que recientemente le recordaban.
-Nosotros vivíamos la universidad, éramos universidad.
-Años después, con otras vivencias, eso vendía a posibles futuros deustenses. No se si lo habrán hecho.
-No nos eran necesarias ni siquiera esas aulas que nos cerraban o directamente no nos abrían los bedeles.
-Así reivindicamos nuestra identidad, con la rebeldía de funcionar pese a las trabas.
-Esa no era nuestra identidad, sino nuestra fuerza. Nosotros éramos Barra-Libre, estábamos en la universidad, pero lo mismo nos hubiera servido estar en un bar y en grupo con vino y tabaco charlar de literatura, leernos nuestros escritos, apoyarnos.
-¿Y ese libre? ¿simplemente porque éramos jóvenes?
-Libre de programas, corsés, imposiciones sin discutirlas previamente. Se encontraron frente a frente dos grandes y se dividieron las fuerzas.
-Una estrella fugaz y una luz que dejó de calentar.
-Había mucho polvo cósmico tras la estrella.
-Materia que se alejó, de donde pasó y de la estrella, para hacer otras cosas.
-Nos empezamos a alejar temprano, desviándonos a charlas en la parada de autobús, ogros grupos en la universidad o vino y cigarros en Rekalde.
-¿Cuál fue el momento? ¿la desdicha?
-Fue el hacernos mayores, cada vez era menos yo y más tu.
-¿Nos afectaron los kilómetros?
-Quizás sí, o quizás no. Una actitud mutua.
-Más cerca que lejos.
-Cerca... cerca estaba Extremadura, extrema y dura.
-Pero hoy es cuando ensancho el alma, tarde, culpable de la injusticia quiero ser colaborador de la lucha, de la Justicia.
-Como hablábamos los últimos días.
-Volver a morir, repetidas veces, y renacer de cenizas. Eso es lo que tienen las almas inmortales.
-Te esperaré si quieres volver, te esperaré allá donde quieras ir.
-En vida, en amor o en muerte, donde sea necesario.
martes, 15 de junio de 2010
Espiral esperanza
"espiral esperanza"
Sergio Oiarzabal, en su poema "La última visita"
"Nuestro ganado pace, el viento espira"
Garcilaso.
Sergio Oiarzabal, en su poema "La última visita"
"Nuestro ganado pace, el viento espira"
Garcilaso.
Nessun Dorma
Mikel Varas nos remite un texto de Sergio Oiarzabal recibido en un correo.
NESSUN DORMA
(!)
“Ha subido el mar sobre Babilonia,
la ha ahogado bajo la masa de sus olas.
(...) ni un alma volverá a pasar por ella”.
Jeremías 51, 42-43.
Bilbao amaneció bajo el agua tras tus sueños de Uhmmm. Todo se vistió de escamas y branquias y nadaba todo. El agua cubría los tejados y los montes y las nubes. Flotaban violines y jeringas y cometas y balones y pasaportes y muñecas y camas y butacas y cuadros y el año que gastaba sin haberlo cumplido. Jamás estuvo Calipso más cerca de la luna y del sol.
¡Oh mi Lengua Madre del sueño y el corazón! por lo que yo te almo, te perdonaría todo, todo por lo que yo te almo; la encerrona, el olvido, el auspicio; el teléfono descolgado, la cerradura nueva, el piso en llamas, la ceniza en los labios, el invierno a las noches, la vía muerta en los ojos; la oscuridad para siempre, el purgatorio por dentro, el final tan cercano; el traje severo, la almohada de ortigas, el arpa sin cuerdas, el abismo en las manos, la tierra de brasas, la carcoma en el pecho, pero jamás podría perdonarte que te murieras.
Tu ría es una serpiente que vuela y que no es a su vez sino tu alma y tu voz estrellada de luces que susurra a través del tiempo, ¡oh mi lengua madre del sueño y el corazón!
Yo aprendí a leer en tus labios, a partir de entonces hablo con un deje de sombra, fuego y camino, y a partir de entonces beso locamente enamorado, beso agua, cielo y luna. No dejaría jamás de comerte a besos cada una de tus palabras, labios que todo sienten, desnudez que el dolor alumbra, y mismo fuego que mi respiración aviva.
Naceré a las 12:35 p.m. un 32 de Julyo después de amarte a.C. Ya he preparado el despertador para dentro de 20 años felicitarte por tu sonrisa de siemprevivas. No quiero decirte te amo, quiero amarte mientras escucho correr los arroyos de la luz inapreciable.
Aquí, en la cima de la palabra la vista de tu amor es espléndida. Mi olfato huele el queridísimo coral aterciopelado de tus pasos por el mundo. Mi oído escucha el color de tus labios que adivinan la exacta presencia del silencio. Mi vista descubre el asombroso hábito con que se arropa tu alma cegadora en las escamas. Mi tacto perfila los contornos amados de la desnudez de tu universo. Mi gusto se embriaga en la conquistadora luna que duerme en el agua de tu rosa, que me bautiza, diverso y mismo, en su gemido que no claudica, antesala del sueño sembrado de oros donde escribí con mi sangre tu nombre, con mi sangre, para que escuches siempre, que es mi sangre siempre quien te llama de por vida. , y ¡ay de mi vida! te eternizas con mi vida tú, y ¡ay de tu vida! yo con tu vida me eternizo.
(!)
“Ha subido el mar sobre Babilonia,
la ha ahogado bajo la masa de sus olas.
(...) ni un alma volverá a pasar por ella”.
Jeremías 51, 42-43.
Bilbao amaneció bajo el agua tras tus sueños de Uhmmm. Todo se vistió de escamas y branquias y nadaba todo. El agua cubría los tejados y los montes y las nubes. Flotaban violines y jeringas y cometas y balones y pasaportes y muñecas y camas y butacas y cuadros y el año que gastaba sin haberlo cumplido. Jamás estuvo Calipso más cerca de la luna y del sol.
¡Oh mi Lengua Madre del sueño y el corazón! por lo que yo te almo, te perdonaría todo, todo por lo que yo te almo; la encerrona, el olvido, el auspicio; el teléfono descolgado, la cerradura nueva, el piso en llamas, la ceniza en los labios, el invierno a las noches, la vía muerta en los ojos; la oscuridad para siempre, el purgatorio por dentro, el final tan cercano; el traje severo, la almohada de ortigas, el arpa sin cuerdas, el abismo en las manos, la tierra de brasas, la carcoma en el pecho, pero jamás podría perdonarte que te murieras.
Tu ría es una serpiente que vuela y que no es a su vez sino tu alma y tu voz estrellada de luces que susurra a través del tiempo, ¡oh mi lengua madre del sueño y el corazón!
Yo aprendí a leer en tus labios, a partir de entonces hablo con un deje de sombra, fuego y camino, y a partir de entonces beso locamente enamorado, beso agua, cielo y luna. No dejaría jamás de comerte a besos cada una de tus palabras, labios que todo sienten, desnudez que el dolor alumbra, y mismo fuego que mi respiración aviva.
Naceré a las 12:35 p.m. un 32 de Julyo después de amarte a.C. Ya he preparado el despertador para dentro de 20 años felicitarte por tu sonrisa de siemprevivas. No quiero decirte te amo, quiero amarte mientras escucho correr los arroyos de la luz inapreciable.
Aquí, en la cima de la palabra la vista de tu amor es espléndida. Mi olfato huele el queridísimo coral aterciopelado de tus pasos por el mundo. Mi oído escucha el color de tus labios que adivinan la exacta presencia del silencio. Mi vista descubre el asombroso hábito con que se arropa tu alma cegadora en las escamas. Mi tacto perfila los contornos amados de la desnudez de tu universo. Mi gusto se embriaga en la conquistadora luna que duerme en el agua de tu rosa, que me bautiza, diverso y mismo, en su gemido que no claudica, antesala del sueño sembrado de oros donde escribí con mi sangre tu nombre, con mi sangre, para que escuches siempre, que es mi sangre siempre quien te llama de por vida. , y ¡ay de mi vida! te eternizas con mi vida tú, y ¡ay de tu vida! yo con tu vida me eternizo.
lunes, 14 de junio de 2010
Apología de iluminación - Argialdiaren apologia
Miguel Hernández, Apología de iluminación.
El propio Sergio Oiarzabal recita su poema.
Argialdiren apologia - Sergio Oiarzabal - Recita Izaskun Gracia Quintana - euskera
Apoloxia de iluminación - Sergio Oiarzabal - Recita Mila Villanueva - Gallego
Más información sobre las grabaciones en: http://taller-de-autor-estel-julia.blogspot.com/
El propio Sergio Oiarzabal recita su poema.
Argialdiren apologia - Sergio Oiarzabal - Recita Izaskun Gracia Quintana - euskera
Apoloxia de iluminación - Sergio Oiarzabal - Recita Mila Villanueva - Gallego
Más información sobre las grabaciones en: http://taller-de-autor-estel-julia.blogspot.com/
Escrito para el muro
Querido Sergio siempre me pedías que te escribiese un comentario en el muro, y triste de mí que tenga que ser ahora, de esta forma cuando más me duele el corazón.Siempre me has tratado como a un hermano pequeño dándome consejos, opiniones y sobretodo ánimos. Y ahora que estas tan lejos de la panadería donde nos encontrábamos, ahora me pregunto qué será del café con leche y las charlas sobre escultura y poesía. Donde el proceso era lo más importante. Espero que vueles ahora en libertad, ahora que por fin eres libre. Siempre tendrás una silla reservada entre mis esculturas... entre mis garabatos.Gracias de corazón Txiki, todos sabemos que aunque te hayas ido nos has dejado un montón de recuerdos escritos en tus fantásticos y originales poemas. Gracias Sergio, siempre grande.
besarka haundi bat
Mikel Varas
besarka haundi bat
Mikel Varas
domingo, 13 de junio de 2010
Ha sido un placer
Gracias Sergio.
Gracias por tu poesía, por la que compartiste con nosotros, por la que nos dejas.
Por todas tus intervenciones en este blog, al que alentaste desde la primera a "LA ÚLTIMA VISITA". Por esta última. Gracias.
Ha sido un honor, sobre todo,haber compartido contigo tiempo, tiempo y café, hablando de cosas intrascendentes, cotidianas... y con cierta confianza en el futuro...
Es precisamente por eso, por esa cierta confianza en el futuro, que me duele aún más tu partida.
Pero, en fin... te deseo un viaje perfecto.
Javi
Gracias por tu poesía, por la que compartiste con nosotros, por la que nos dejas.
Por todas tus intervenciones en este blog, al que alentaste desde la primera a "LA ÚLTIMA VISITA". Por esta última. Gracias.
Ha sido un honor, sobre todo,haber compartido contigo tiempo, tiempo y café, hablando de cosas intrascendentes, cotidianas... y con cierta confianza en el futuro...
Es precisamente por eso, por esa cierta confianza en el futuro, que me duele aún más tu partida.
Pero, en fin... te deseo un viaje perfecto.
Javi
SERGIO OIARZABAL SE HA IDO
Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.
Miguel Hernández
SERGIO OIARZABAL HA MUERTO...
Falleció la noche del viernes 11 al sabado 12 de junio con tranquilidad mientras dormia.
se le despedirá en el cementerio de Derio mañana lunes 14 de junio a las 9,30 de la mañana.
Y en su barrio de Rekalde a las 19,30 h de la tarde en la Parroquia de Ntra. Sra. del Rosario
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.
Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.
Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.
Miguel Hernández
SERGIO OIARZABAL HA MUERTO...
Falleció la noche del viernes 11 al sabado 12 de junio con tranquilidad mientras dormia.
se le despedirá en el cementerio de Derio mañana lunes 14 de junio a las 9,30 de la mañana.
Y en su barrio de Rekalde a las 19,30 h de la tarde en la Parroquia de Ntra. Sra. del Rosario
Una conversación interrumpida
Para Sergio Oiarzabal, que se va como del rayo en este año hernandiano, él que era Premio Nacional Miguel Hernández y poeta hasta la médula y de una pieza como el de Orihuela, como él, muerto inmortal.
Poeta visionario, de verbo verdadero, seguirá conmoviendo los cimientos de la palabra con su búsqueda que no acaba.
Poeta vital, digno de acompañar con los ojos abiertos al mismo Blas de Otero, a Rimbaud, imberbe mago, a César Vallejo, a los grandes.
Defendiste por siempre la casa de la palabra, Sergio. Brindamos en tu nombre con una copa de vino rojo.
Descanse tu alma en la luz del vuelo.
Elegía a Ramón Sijé
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Miguel Hernández, El rayo que no cesa.
Poeta visionario, de verbo verdadero, seguirá conmoviendo los cimientos de la palabra con su búsqueda que no acaba.
Poeta vital, digno de acompañar con los ojos abiertos al mismo Blas de Otero, a Rimbaud, imberbe mago, a César Vallejo, a los grandes.
Defendiste por siempre la casa de la palabra, Sergio. Brindamos en tu nombre con una copa de vino rojo.
Descanse tu alma en la luz del vuelo.
Elegía a Ramón Sijé
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
Miguel Hernández, El rayo que no cesa.
viernes, 11 de junio de 2010
Nicol Calfunao lee "Ojos mapuches"
Ojos mapuches.
Oh, aguas azules,
cinta de plata
donde el sol sale dorado
y ya festejan
los treiles en el terreno de plata.
Ojos mapuches.
Corazón de montañas.
Fuerza de fuego.
Hombres muertos,
todavía están vivos en nuestros corazones.
Árboles tallados.
Recuerdos de sangre pura.
Nicol Calfunao
Mapuche Nge
O kallfüko
Trarilonko kullin
Chew tn pay antü
Huilili feimuna aydi
Taty tregül
Feichi mapu mew
Mapuche nge
Diake mahuide
Newen kütral
Lodkewentu
Petu mongeleingin
Inchin tañi piukemew
Odkan amumka
Nicol Calfunao, joven poeta de Villarrica (Araucanía, Chile), recita su poema:
Un treile:
Nombre
Noris Roberts
Lugar de nacimiento
Barcelona, Estado Anzoátegui, Venezuela
Mi pasión… escribir.
Escribo desde los nueve años.
En cada verso escribo lo que siento y transmito mis sentimientos.
Mis poesías son un lienzo cubierto de sueños que abarcan realidades y fantasías.Cada palabra que escribo imagino con intensidad el amor, el dolor, la esperanza.De una forma u otra, al escribir, siento que fluye una energía que se transforma en letras y al leerla se convierten en sentimientos.La palabra como vehículo, me facilita expresar lo que a veces no se dice o no se quiere mencionar.
LLORAN LAS MUSTIAS ROSAS
Lloran las mustias rosas
llenas de penas
Llora entre la piel de mis lágrimas
un profundo dolor
Al nombrarte llora mi voz
pues este dolor tiene forma de amor
¿Será que fue infielmente mal comprendido,
o yo desmesuradamente obsesiva?
…Y todo habrá sido un beso mal vestido
que quedó en el olvido.
©Noris Roberts
Llegó con tres heridas - Homenaje a Miguel Hernández en su centenario
Homenaje a Miguel Hernández en su centenario
Día 14 de junio de 2010
Bilbo-Rock (la Merced) Bilbao
19,30 tarde Entrada Libre
Presenta Ibone Bengoetxea Concejala de Cultura
Recitan Mª Ángeles Pérez y Roberto Zalbidea
Voces en off Txemi del Olmo y Mikel Lloret
Guitarra Beatriz Gómez Ferrandel
Técnico Mikel Lloret
LA ÚLTIMA VISITA
Honda voz que me acogerás en tu seno por un parentesco lejano de sílabas perecederas, estoy enamorado de ti. Las letras ardientes en las que desde todo fui quedaron ya muy, pero que muy atrás. Sé como premonición que lo que me permanece en la altura del oxígeno y sus redes, acabará también por derribarme en su día, con igual entrega, hundiendo en mí las nieves sin salvación de aquel abismo.
Apareció entonces ella. Tan alta ella. Con el pelo canoso ella, como la plata que relumbra desde el fondo intacto de una espiral esperanza, esparciendo algas y orillas y gotas de sangre a cada paso, vestida con una túnica naranja, mientras atravesaba el corredor de las penumbras que siempre se dirigen hacia mí, que siempre dan conmigo.
El reloj de mis palabras sonó a las 8. De qué querría avisarme, me preguntaba. Entonces no lo supe.
Ella insistía en estar frente a mí callada mientras se cosía números al azar en sus pechos. Insistía en besar la entrepierna de los maniquíes. Quería apagar la llama de cada uno de los cirios con un soplido vespertino de aniversario.
Abrió una bolsita de arena que luego derramó en el suelo y en un instante cientos de cangrejos me devoraban los pies con el sonido de un susurro que confiesa sus últimas voluntades. Puso en mi lengua una crisálida solar y pude paladear la sed más infinita que me recordó a mi viaje de 11 años por el desierto de lo que es sagrado. Pero al intentar hablarme volaron de su boca abejas y más abejas para libar en la miel de mis ojos las dos rosas abiertas que no lloraban desde hace siglos. Yo cordial, le cedí el asiento de mi lado que siempre guardo vacío para que descanse en él de vez en cuando una idea olvidada, una i griega derretida, no sé, cualquier paisaje deseoso de romper con su respiración los últimos espejos. Se fue después, y al marcharse, una nube ocupó el lugar de mi corazón. Ya no tengo corazón donde antes lo tenía. Al marcharse subió la marea en mis pensamientos, y ahora mi cerebro es una mar que celosa mece sus tesoros. Ya no están mis pensamientos donde estaban antes. Y se enraizaron, al marcharse ella, selvas americanas a través de mis extremidades, y ocultas cuevas de mariposas revoloteando, hicieron su hueco en mi estómago que me duele cada día, y estrellas marinas cubrieron mi sexo conquistado por latidos de luces, de destellos y salitre. Fue entonces, entonces, cuando cerré los ojos con una envidiada noche y brotó una única y rotunda y solitaria palabra desde mis labios cenicientos y amanecidos: “yo, yo te sí...”
Apareció entonces ella. Tan alta ella. Con el pelo canoso ella, como la plata que relumbra desde el fondo intacto de una espiral esperanza, esparciendo algas y orillas y gotas de sangre a cada paso, vestida con una túnica naranja, mientras atravesaba el corredor de las penumbras que siempre se dirigen hacia mí, que siempre dan conmigo.
El reloj de mis palabras sonó a las 8. De qué querría avisarme, me preguntaba. Entonces no lo supe.
Ella insistía en estar frente a mí callada mientras se cosía números al azar en sus pechos. Insistía en besar la entrepierna de los maniquíes. Quería apagar la llama de cada uno de los cirios con un soplido vespertino de aniversario.
Abrió una bolsita de arena que luego derramó en el suelo y en un instante cientos de cangrejos me devoraban los pies con el sonido de un susurro que confiesa sus últimas voluntades. Puso en mi lengua una crisálida solar y pude paladear la sed más infinita que me recordó a mi viaje de 11 años por el desierto de lo que es sagrado. Pero al intentar hablarme volaron de su boca abejas y más abejas para libar en la miel de mis ojos las dos rosas abiertas que no lloraban desde hace siglos. Yo cordial, le cedí el asiento de mi lado que siempre guardo vacío para que descanse en él de vez en cuando una idea olvidada, una i griega derretida, no sé, cualquier paisaje deseoso de romper con su respiración los últimos espejos. Se fue después, y al marcharse, una nube ocupó el lugar de mi corazón. Ya no tengo corazón donde antes lo tenía. Al marcharse subió la marea en mis pensamientos, y ahora mi cerebro es una mar que celosa mece sus tesoros. Ya no están mis pensamientos donde estaban antes. Y se enraizaron, al marcharse ella, selvas americanas a través de mis extremidades, y ocultas cuevas de mariposas revoloteando, hicieron su hueco en mi estómago que me duele cada día, y estrellas marinas cubrieron mi sexo conquistado por latidos de luces, de destellos y salitre. Fue entonces, entonces, cuando cerré los ojos con una envidiada noche y brotó una única y rotunda y solitaria palabra desde mis labios cenicientos y amanecidos: “yo, yo te sí...”
jueves, 10 de junio de 2010
Sonrojo
"siempre la sangre, oh Dios, fue colorada"
Blas de Otero
Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;
mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;
mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;
mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.
Blas de Otero
Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;
mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;
mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;
mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.
Revista Sayenco Junio
Aquí está la revista Sayenco del mes de Junio. Incluye poemas de Sergio Oiarzabal, Octavio Fernández, Javi Arnaiz, Lucy Sepúlveda, Julián Borao, Eli Tolaretxipi, Elikura Chihuailaf, Lope de Vega, Gabriela Mistral...
Acaso contenga alguna errata, cualquier observación será bienvenida. Para verla a pantalla completa, basta con pulsar en el centro de la revista.
Acaso contenga alguna errata, cualquier observación será bienvenida. Para verla a pantalla completa, basta con pulsar en el centro de la revista.
Una joven poeta lee sus versos
Y heme aquí sentada
Escribiendo
Escuchando el murmullo de las hojas
La risa templada del viento
Tratando de ver lo que sólo aquí se encuentra
En esta banca
Bajo este árbol
Quizás sea verdad
Que en este lugar no existan palabras
No porque no puedan, claro está
Sino porque se han disuelto en el agua
En la tierra y en las nubes
Se han tornado invisibles
Ausentes para el ojo
Que en este bello cielo sólo ve el cielo mismo
Pero siguen aquí
Resonando, vibrando
Salvajes como en sus inicios
Puedo recordarlo, el día en que preguntaste
“Dónde están tus palabras”
Y quizás no estaban
Quizás se habían vuelto hojas marchitas al viento
Habían volado lejos
Buscando quien sabe qué y quién sabe dónde
Tal vez están ahora conmigo
Bajo este mismo árbol
Y puede que sean aquellas
Que descansan sobre el agua fresca
Aquellas que ya no se pronuncian
Y es verdad, este es un sitio extraño
Un sitio ausente
Uno de esos que sólo duran minutos o incluso segundos
Uno de esos que sólo te das cuenta que se han ido
Cuando los ves despedirse
Serenos
Entre las ruedas de un auto
O la conciencia del tiempo
Paulina Contreras, joven poeta de Temuco.
Paulina Contreras recita su poema:
lunes, 7 de junio de 2010
Poema escrito en los campos de refugiados Saharuis
"LIBRES, COMO COMETAS..."
Queremos palabras que vuelen libres,
como cometas...
Queremos ser viento irreductible
que va y viene…
Que no puede ser nunca encerrado
en cárcel alguna de arena.
Que se eleve poderoso sobre todos los muros
de fusiles y vergüenza…
Y que emerja victorioso rompiendo los yugos
y las cadenas…
Queremos palabras
que vuelen libres...
Invencibles.
Como cometas…
Febrero 2010. Tindouf-Dajla
Queremos palabras que vuelen libres,
como cometas...
Queremos ser viento irreductible
que va y viene…
Que no puede ser nunca encerrado
en cárcel alguna de arena.
Que se eleve poderoso sobre todos los muros
de fusiles y vergüenza…
Y que emerja victorioso rompiendo los yugos
y las cadenas…
Queremos palabras
que vuelen libres...
Invencibles.
Como cometas…
Febrero 2010. Tindouf-Dajla
MÁS ALLÁ DE LA PIEL APASIONADA
Tu pelo huele a fuego y a madera encerada,
tu frente es tan redonda como lejana isla,
tus ojos son las cuerdas que suenan en el vino,
tras tu nariz ya velan tus sueños mil palomas,
tu boca siempre está tras un beso recién hecha,
y veo en ti soñar el cielo al decir tu nombre.
Tu cuello es el jardín donde los rayos se ocultan,
tu pecho es la prisión del chimbo, el tigre y los peces,
tus brazos son dos ríos que en tus uñas suspiran,
tu espalda es la marea donde la luna avanza,
tu vientre es luz que vence la oscuridad eterna,
y veo en ti los barcos que emigran de tu sueño.
Tu cintura es guitarra de nubes, hora y panes,
tus caderas se visten del girar de los astros,
tus muslos hablan suaves de silencio y perfume,
en tus rodillas hay besos de paz no pisada,
tus pies son el camino hacia la luz que me duerme,
y veo en ti la tierra, conquista de tu tiempo.
tu frente es tan redonda como lejana isla,
tus ojos son las cuerdas que suenan en el vino,
tras tu nariz ya velan tus sueños mil palomas,
tu boca siempre está tras un beso recién hecha,
y veo en ti soñar el cielo al decir tu nombre.
Tu cuello es el jardín donde los rayos se ocultan,
tu pecho es la prisión del chimbo, el tigre y los peces,
tus brazos son dos ríos que en tus uñas suspiran,
tu espalda es la marea donde la luna avanza,
tu vientre es luz que vence la oscuridad eterna,
y veo en ti los barcos que emigran de tu sueño.
Tu cintura es guitarra de nubes, hora y panes,
tus caderas se visten del girar de los astros,
tus muslos hablan suaves de silencio y perfume,
en tus rodillas hay besos de paz no pisada,
tus pies son el camino hacia la luz que me duerme,
y veo en ti la tierra, conquista de tu tiempo.
domingo, 6 de junio de 2010
Un poema de José Ángel Valente
LA VÍSPERA
El hombre despojóse de sí mismo,
también del cinturón, del brazo izquierdo,
de su propia estatura.
Resbaló la mujer sus largas medias,
largas como los ríos o el cansancio.
Nublóse el sueño de deseo.
Vino
ciego el amor
batiendo un cuerpo anónimo.
De nadie
eran la hora ni el lugar
ni el tiempo de los besos.
Sólo el deseo de entregarse daba
sentido al acto del amor,
pero nunca respuesta.
El humo gris.
El abandono.
El alba
como una inmensa retirada.
Restos
de vida oscura en un rincón caídos.
y lo demás vulgar, ocioso.
El hombre
púsose en orden natural, alzóse
y tosió humanamente.
Aquella hora
de soledad. Vestirse de la víspera.
Sentir duros los límites.
Y al cabo
no saber, no poder reconocerse.
José Angel Valente
El hombre despojóse de sí mismo,
también del cinturón, del brazo izquierdo,
de su propia estatura.
Resbaló la mujer sus largas medias,
largas como los ríos o el cansancio.
Nublóse el sueño de deseo.
Vino
ciego el amor
batiendo un cuerpo anónimo.
De nadie
eran la hora ni el lugar
ni el tiempo de los besos.
Sólo el deseo de entregarse daba
sentido al acto del amor,
pero nunca respuesta.
El humo gris.
El abandono.
El alba
como una inmensa retirada.
Restos
de vida oscura en un rincón caídos.
y lo demás vulgar, ocioso.
El hombre
púsose en orden natural, alzóse
y tosió humanamente.
Aquella hora
de soledad. Vestirse de la víspera.
Sentir duros los límites.
Y al cabo
no saber, no poder reconocerse.
José Angel Valente
jueves, 3 de junio de 2010
Revista 3D3 de Córdoba
Como le decía a Javi Arnáiz, la revista Sayenco está casi lista, pero todavía no está visible. Pero manzanas traigo: buenas son tortas.
La revista 3D3 ya está a disposición de las miríadas de ávidos lectores de poesía que saltan de debajo de las piedras.
La revista 3D3 ya está a disposición de las miríadas de ávidos lectores de poesía que saltan de debajo de las piedras.
miércoles, 2 de junio de 2010
POR MUNDOS CONSENTIDOS (Glorificación de las Cinco Estaciones)
Quiero verte como el sol cada día te busca,
que en mis ojos brillen los prados, suenen los trinos,
bruñir cada noche mi cuerpo cuando me miras,
contemplar que el mundo sin tu sombra se confunde,
pierde el camino.
Quiero olerte segada hierba, pan recién hecho
de magias, misterios, moradas que maravillas,
ser el viento que exhausto con tu aroma te nombra,
respirar el mundo que sin tu esencia se opaca,
se vuelve arcilla.
Quiero tocarte como no halla final un río,
hundirme en tu mar que acuna en su nana tesoros,
ser el musgo en todas las piedras de tu memoria,
notar que el mundo sin tu latido se entristece,
está más solo.
Quiero saborearte como al dulce infinito,
lamer mis labios de azul siempre que te recuerde,
ser el paladar de oro que donde estés se encienda,
degustar el mundo que sin tu sal se hace nada,
está más verde.
Quiero escucharte como espera el bosque la lluvia,
como a tus pasos despiertan a veces los muertos,
ser nido donde duerme tu voz sin horizonte,
oír que el mundo sin tu música se hace mudo,
es menos cierto.
que en mis ojos brillen los prados, suenen los trinos,
bruñir cada noche mi cuerpo cuando me miras,
contemplar que el mundo sin tu sombra se confunde,
pierde el camino.
Quiero olerte segada hierba, pan recién hecho
de magias, misterios, moradas que maravillas,
ser el viento que exhausto con tu aroma te nombra,
respirar el mundo que sin tu esencia se opaca,
se vuelve arcilla.
Quiero tocarte como no halla final un río,
hundirme en tu mar que acuna en su nana tesoros,
ser el musgo en todas las piedras de tu memoria,
notar que el mundo sin tu latido se entristece,
está más solo.
Quiero saborearte como al dulce infinito,
lamer mis labios de azul siempre que te recuerde,
ser el paladar de oro que donde estés se encienda,
degustar el mundo que sin tu sal se hace nada,
está más verde.
Quiero escucharte como espera el bosque la lluvia,
como a tus pasos despiertan a veces los muertos,
ser nido donde duerme tu voz sin horizonte,
oír que el mundo sin tu música se hace mudo,
es menos cierto.
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