La primavera vez.

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Tiempo para vivir

Algo funciona mal,
algo está mal montado
cuando ya no tenemos
tiempo para vivir.

¿Y a qué habremos venido, entonces?
¿A desvivirnos solamente?
El sacrificio, esa es la clave. ¿Filosofía medieval?
¿La vida es un valle de lágrimas? ¿Así ha de ser? ¿De qué estamos hablando?

Perdónanos nuestras deudas, abecedín. Montañas de cosas
nos esclavizan, nos aturden,
nos aplastan, nos desaparecen.
Nos esperan a la salida
desde la prisa hasta la prisa.
En el intérvalo no hay nada.
Ya nadie sabe qué es viajar.
Sube, baja, maletas, malestares,
cataratas, denuncias. Algo funciona mal
cuando cada paréntesis nos impide vivir.
Cada vez más las puertas correderas,
los ascensores vencedores,
las lavadoras inquisidoras,
dora la aspiradora,
dora la esperadora,
dora la desesperadora.
La educación competiviva.
El arribismo monstruoso.
Las agujas de los tacones.
La prisa, la prisa, la prisa.
Peor aún, la complacencia,
la resignada sistemía.
Ya nada se puede cambiar.
Sigamos en la lavadora,
dando vueltas como payasos
con los colores desteñidos.
Ya no hay tiempo para vivir,
ya no hay tiempo para vivir.

Y me dirán, en todo esto
qué es lo que pintan los artistas,
los que viven del ocio ajeno;
¿algo nos tienen que decir?
Esos locos que tienen tiempo,
que se pasean por el mundo,
los que saludan a los árboles,
los que apenas poseen una
sombra desmemoriada, ¿a qué
saltan en el semáforo?
¿Están haciendo qué señales?
Escupen fuego, bailan, cantan,
¿descongestionan la avenida?
¿Qué han venido a hacer a esta hora
con sus rostros interrogantes?
¿Por qué nos saludan así?

Líneas

Palabras sobre palabras

Sonrojo

Por más que sean negros los paraguas
la sangre te lo dice: es primavera.

Soneto musicalizado

El soneto "Primavera" de Javier Aguirre, musicalizado en Temuco, Chile.

Cecile Baud canta "Primavera"

Si primavera ya tu sangre mueve,

si son sus olas ya tus amapolas,

si suena el corazón en las corolas

y llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,



si ya el beso del sol fundió la nieve,

si de muertos adioses se abren holas,

si hablan siempre del mar las caracolas

y la yerba saluda el viento leve,



no apagues esa luz que te enamora,

no ciegues las ventanas de la vida,

no temas a la llama que te llama,



porque el único tiempo es el ahora,

porque el amor es la única salida,

porque aún arde la tarde mientras ama.

Dos sonetontos a botepronto

Mi corazón no sabe qué se dice,
Pues en esta prisión ya no hay ventanas,
Mi corazón abraza las manzanas
En que su salmo oscuro se bendice.

Ya no hay herida o sol que cicatrice,
Me abandonaron las palabras vanas,
Abierta herida el corazón que sanas,
Cielo donde mis sueños americe.

Esto es eterno: este segundo solo,
Esta luz que me nace en la palabra,
Esta súbita sed en que me inmolo.

No queda más que este dolor que labra,
Esta línea dolida mas sin dolo,
El horizonte al fin, su hielo, el abra.


***

Me has dejado un regusto tan amargo
Que aún presiento el sabor que me destinas;
Hay una eternidad en cada esquina,
Cada segundo puede ser muy largo.

Prolonguemos la luz, yo me hago cargo
De las trenzas a veces asesinas,
Y de la soledad de la cocina
Que cocina en silencio, sin embargo.

Hay un acordeón de luz y luto
Y una gotera interminablemente,
Y un pensamiento que la lluvia dice.

Yo sé de lo infinito diminuto
Que habla al oído silenciosamente,
Para que el corazón se paralice.

"SONROJO" recitado por Mónika Nude.

"siempre la sangre, oh Dios, fue colorada"
Blas de Otero


Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;

mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;

mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;

mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.

BOSQUE

En este bosque se conserva el día,
Su novísima bruma.
Todo en este lugar está intocado
Por la mano del hombre.
Quisiera comprender ese lenguaje
Que habla el agua a las piedras y a los pájaros,
Que recuerda la arena donde soy.

En estas ruinas edificadoras
Sombras transitan de la noche al aura,
Y mi mirada no adivina dónde
Comienza el corazón, dónde termina.

En esta bruma el corazón se expande,
Pues no conoce límites, y anuncia
De entre las ramas un fulgor nonato
Que la adivinación me determina.

No es mi lenguaje, el de la enredadera,
Sino el musgo, el murmullo del arroyo,
La lanza liberada de la niebla.

No es mi palabra, mi memoria ausente,
Las ráfagas del viento aún enhebrando
El hilo de la luz a mi mirada.

Pérdida del tiempo

Cuando mi nexo con el mundo
lo rompe la desconfianza,
cuando la vida ya no avanza
y pesa el mar meditabundo,

cuando la sombra en lo profundo
muerde, cercena la esperanza,
y en una orilla triste alcanza
la muerte el día en que me fundo;

cuando los pasos se deshacen,
cuando se pierde la mirada,
cuando las horas ya no nacen,

en esta luz deshabitada,
donde no hay ojos que remplacen
la sangre a la carne apagada.



(un soneto perdido que me envía una amiga, escrito hace una década).

El mar nos da su sangre verso a verso

El mar nos da su sangre verso a verso
Se desprende de sí se deshace y desase
En multitud de símbolos que dan
Sus últimos vagidos en la arena
Emprende nuevamente su partida
Va rimando con costas va arrimándose al sol
Cosquillea en las piernas caminantes
Que recorren su soledad salina
No se pregunta por qué sigue y sigue
Como si fuera ayer como si fuera
Mañana o anteayer como si nada
Permanente moviera su memoria
Mueve el mar su palabra incontestable
Y en traje de mendigo se prodiga
Con todos los colores a tu puerta
Vuelve el mar en su traje de domingo
Y acaba por cantarte una canción
Con su esqueleto rubio y dolorido

CON BLAS DE OTERO

"Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada"

Antonio Machado.


Cada verso en tu mano es una espada
O un remo a contrasombra. Tu carrera
No termina, braceas en la era
Buscando la verdad iluminada.

Luce tu voz de alud, recomenzada
A cada paso, como si no fuera
Sombra el hombre, como si no siguiera
Día tras día halando hacia la nada.

Estás hablando, Blas, callado y fuerte,
Odiando la ominosa hipocresía,
Tendiendo el alma al sol que aún suena y sale.

Estás halando, Blas, contra la muerte,
Restándole a la noche sombra fría,
Olas sangrando en que el amor se instale.







Soneto acróstico
(presentado al pasado concurso de sonetos Blas de Otero 29 de junio)

Nos espera la noche

Cuando el mar recupera su primera palabra
y aún en su sangre enciende canciones de luz nueva,
cuando la juventud nueva sangre revierte
y suena en las raíces el pájaro anunciado,

son las alas sin nubes sobre el campo de hielo,
la huída llameante de una terca paloma,
el milagro del río, su eléctrica corriente,
la torre de esperanza que el hálito congela.

Nos espera la noche de la que no volvemos,
pero nos contentamos con palabras tranquilas.
Un árbol de luz blanca frente al yerto paisaje.
Ya sin cuándo ni cómo, mi alma no se contenta.







Escucha aquí Talvez:

Talvez

Ahora se aviene ya el silencio: suena

la mar calmada de los versos solos,

la luz que nace en donde nada dice,

la música caudal de la ventura.

Ya la mirada nada teme: sabe

la soledad que tiene un otro nombre,

las olas alumbrando noches nuevas,

el fulgor necesario de la duda.

Ya la palabra nada vale: vive

del aire que, callado, no lastima,

de la hierba tal vez recién cortada,

de la nube que brilla en su talvez.

Sonrojo

"siempre la sangre, oh Dios, fue colorada"
Blas de Otero


Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;

mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;

mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;

mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.

Mientras el sol se abaja hasta salir

Mientras el sol
se abaja
hasta salir
hay una línea que se estira y nace
hay una línea que se estira y vence
hay una línea que se estira y muere
hay una línea que se estira y es

qué iglesia entre las nubes dice sí
como el sol dice no
qué dorada estación pasa la página
y da la vuelta al aire
y principia el verano
y sale el sol

la luz avanza por la sombra siempre

la luz avanza por la sombra siempre
atravesando piedras de palabras
sigue un alambre que no llega a lumbre
raya la noche enmarañada y cierta

se apaga

pero nunca descamina
el aire su paréntesis, la soledad su fuego,
la sed su solución, el caz su término

dónde se irá la luna impenitente
dónde mi recorrido llegará

quiero encontrar vocales, consonantes,
para recomponer una palabra
se me ha roto en la sopa naufragada,
me he tragado la a, la uve, la zeta,

y entre los hilos de las vainas voy
halando una liana
al verde nuevo

Ojo porque te ve

Al hilo del poema de Octavio, vaya esta bromita con título machadiano -el ojo que ves no es ojo porque tú lo veas, es ojo porque te ve". Andémonos con ojo. Y va otro del admirado maestro de Blas: "No es el yo fundamental lo que interesa al poeta, sino el tú esencial".

Encabalgamiento

Ni al más despistado se le escapa que la poesía de Blas de Otero es encabalgada. Clavando espuela de oro a su locura.