domingo, 28 de febrero de 2010

OBRA POETICA DE PABLO GONZÁLEZ DE LANGARICA

OBRA POETICA DE PABLO GONZÁLEZ DE LANGARIKA
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LA ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA
centrará su tertulia en la obra del poeta
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PABLO GONZÁLEZ DE LANGARIKA.
Autor de más de 15 libros, gran sonetista
y premiado con importantes galardones.
Director de la revista “ZURGAI”
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Breve recital en las voces de:
Pablo González de Langarika (Autor)
Mª Ángeles Pérez Ondiviela (Rapsoda)
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Hotel Barceló Nervión.
C/ Campo de Volantín, 11 Bilbao
Día 9 de Marzo (martes) 19,30 horas.
Entrada libre

viernes, 26 de febrero de 2010

Un texto de Sergio Oiarzabal


REVELACIÓN
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Quiero ahogar mi noche en tu noche, en la estela de tu luz sin día y como tú ser agua, rumor de pedernal fugitivo, olvidado de sí, rehaciendo la historia erigida en los lindes mientras apenas calas, suspiro de sal, las orillas de tu nombre y todo en tu larga melena de ría queda, soñado por la voz arrastrada en los siglos y las redes, por el cielo reflejado en tu piel de escamas, y aprender una vez abecedarios negros, y dormir una sola vez con los puños llenos de arena, y callar para siempre con tus labios vividos.

Artificios para la poesía.

"Aunque la flor sea artificial, lo importante es que huela a primavera".
Rubén Darío.


Tributo de admiración a García Lorca.


Sangre de amapola.

Amada mía, amada;
huerto cercado, fuente sellada...”
(Cantar de los cantares).


El tiempo se me iba súbito
por el corredor del viento.
Entre los campos de espigas
las hoces sonaban cruentas
decapitando amapolas.
Desde el límite del cerro
llegaban los golpes nítidos
de los yunques de la fragua
chocando con los martillos.
Entre la falda y la enagua
se adivinaban tus muslos
de viejo bronce curado,
que mis manos torneaban
entre el instinto y el fuego.
Y la luz de un limonero,
como lámpara de aceite,
mostró el blancor de tu vientre
perfumado de romero.
Dijiste que era el primero;
yo, con la sed más ardiente,
bebí tus pechos redondos
borracho ya de deseo.
Y en el blancor de tu enagua
quedó por siempre grabada
aquella rosa explotada,
aquella sangre ofrendada
junto al rumor de la fuente.



Tributo de admiración a Rubén Darío



Yo me busco en tus ojos y tus ojos me huyen;
por caminos de sombra me deslizo y discurro
en difusos crepúsculos de flamígeras formas.
Tú, remontas lejana a paisajes oníricos

y yo busco en tus ojos el calor de los nidos.
Tus desdenes fingidos acribillan mi oído
y me duelen sus ruidos y me estallan los tímpanos.
Como a barca del puerto me desatas la amarra,

me señalas la parca con sus cuencas de muerte,
y yo lloro en silencio tu silencio de ausente.
Me desgarro en mi barco, capitán de mi puente,

y mis ojos llorosos se revuelven por verte.
Pero tú sigues lejos, como esfinge silente;
estática en tu mundo; apática en tu ánimo.

Con el viento de frente y las olas pugnantes
busco el faro fulgente de tus ojos fugaces:

¡Sólo encuentro la noche y las sombras informes
cual mariposa muerta con las alas deformes!

jueves, 25 de febrero de 2010

Presentación del Libro "GARABATOS EN EL AIRE" de Mikel Varas

La voz… esa mágica escritura en el aire.
El eco… responsable incierto.
El irrintzi… un sonido que se pelea con el viento,
con mis escritos, con mis fragmentos.
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El irrintzi: el grito, la forma, el cuerpo.


foto Roberto Gimenez
Vista de la exposición en la Sociedad Bilbaína

foto Roberto Gimenez De Izda. Mikel Varas, Antonio Molina, Daniela Bartolomé y José Sánchez
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El sonido de mi voz
es un eco recién pintado.
Un irrintzi en el aire.
Un trémolo signo
que me acompaña de lado a lado.
Un garabato en la voz del viento.
Un solitario grito,
leve opacidad del vacío…
del tiempo…
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Irrintzi en el aire,
sin límites, sin márgenes,
sin reglas, sin palabras.
La oración
.
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IRRINTZI EN EL AIRE
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Y es éste, mi ministerio en el aire, estos son los márgenes que amparan a está, mi escritura en el aire:
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Mi alfabeto mudo, sonámbulo e invertebrado va mas allá optando por un lenguaje universal.
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La trama de la palabra asciende y desciende en los recovecos del aire, en el margen de la voz. Y es el cielo el encargado de mecer las letras, mis garabatos que en distintos ritmos descienden y se elevan sin razón, sin límites más que el cielo donde la piel es el aire y el garabato el vestido que hace a la escultura visible, “El aliento de la boca”.
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Los redondos del aire recrean un mitin de curvas que dan a la obra una lección de equilibrio y es éste el sudoku de mi caligrafía abstracta e inesperada donde el aire es infinito y su reflejo es ayudado del azul para llenar de palabras… de poesía, el cielo.
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El garabato, la palabra, la poesía obligada a estar inmóvil sueña diseños desviando la línea, instalándose en el aire suspendida desistiendo del peso que da el ruido del habla. Es este mismo cielo quien en libertad acoge mis alambres en un lenguaje artístico universal intermedio.
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MIKEL VARAS



miércoles, 24 de febrero de 2010

Felicidades a La Asosiación Artística Vizcaína

La poeta Loly Mena de la Asociación Artística Vizcaína nos remite este poema como felicitación en el diez y ocho cumpleaños de Esa Asociación. que se celebró en el Hotel Nervión de Bilbao ayer día 23 de febrero.


Detrás de una pancarta,
donde se lee FELICIDADES,
caminan mis palabras
vestidas con sus verdades.
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CURRÍCULUM VITAE
Tertulia Poética de renombre
Nacida por amor a la poesía.
En este día celebra su mayoría de edad.
Domiciliada en el sentimiento,
donde el verso expresa su libertad.
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Diplomada en Relaciones Humanas,
con palabras siempre cercanas.
Licenciada en Cultura del Verso
de todo el Universo.
Máster en Ética y Doctorada en Estética Poética.
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Experiencia en cursos, concursos y discursos
y en fomentar la creación y el pensamiento,
pues como dijo Descartes: Pienso, luego...acudo a la tertulia los martes.
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Ni al derecho ni al revés
pretende remuneración,
aunque es dato de interés
que obtenga respeto y educación.
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Loly Mena

martes, 23 de febrero de 2010

¿Dónde está Blas? en El club de los sentidos.




Pablo González de Langarika y Javier Arnaiz visitaron el pasado 19 de febrero el Club de los sentidos para hablar de Blas de Otero, de este blog y otras actividades de la plataforma 29 de junio que reivindican su figura y su obra .

sábado, 20 de febrero de 2010

Un texto de Sergio Oiarzabal

Las huellas de mi tumba desaparezcan de la superficie de la tierra
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todo yo me quemaré todo
la luz el viento el mar esparcen mis cenizas
y quiere morirse el agua desde que no te beso
y el viento quiere morirse desde que no te toco
y quiere morirse el sol desde que no te veo
en tus labios duerme el delirio
y cuando los muerdo se resquebraja mi tierra
y si mi carne vencida en el cielo levantara una bella corona de graznidos
y si mis huesos en la tierra dan la olorosa flor de los tormentos
y si mi alma es devorada por los rabiosos perros de las catacumbas
y si mi espíritu sueña después desde todas las cosas que fueron nuestras
y si mi carne mis huesos amor y si mis huesos mi alma amor y si mi alma mi espíritu

viernes, 19 de febrero de 2010

Eli Tolaretxipi en Sayenco

Eli Tolaretxipi se suma a Sayenco. Desde un sueño real, lúcida alucinada, hunde su mano en la verdad doliente más allá de los ciegos filósofos. El poema que nos ha remitido está incluído en su último poemario -el enlace está en la revista.

A partir de ahora las colaboraciones recibidas serán reservadas para el próximo número -ya contamos con algunas.


Taller Literario Del Liceo Gabriela Mistral De

jueves, 18 de febrero de 2010

Prosía. (A Cesare Pavese).

A veces el verano traía mucha prisa

y un extraño bochorno me llenaba de inquietud desconocida.

Porque yo era un pan apenas fermentado

y un vello lacio y ralo me caía por el mentón abajo.

Me escapaba de casa a la hora en que ronda la siesta

y bajaba hasta el río donde la muchacha agreste,

que tal vez creía o tal vez no creía que nadie la miraba,

cuidaba las cabras y a veces se bañaba desnuda

en las aguas tibias del río que ya estaban en calma.


Yo llevaba una vara de caña y un sedal y un anzuelo y me iba

acercando.

Me mezclaba diluido en la sombra de los álamos tiernos, como

disimulando.

Ella sabía que yo la estaba viendo, y se mostraba mezclando el

orgullo con el miedo.

Pero luego buscaba un refugio entre cañas:

veía venir a los hombres del campo

con la azada colgada del hombro y la boina raída calada;

el color de la tierra en las manos

y de la ceniza en el sudor de su rostro pagano.

Yo volvía a la plaza del pueblo a sentarme a la sombra

del enorme negrillo de junto a la iglesia, sintiendo vergüenza.


Y en el otro verano, cuando yo ya había vuelto huyendo

de la ciudad siniestra, de la ciudad sin árboles, ni prados,

ni campos, sin viñas, sin manzanos… y seguía con el vello

que apenas si había continuado brotando, y los granos de la cara

que luchaban entre ellos por encontrar espacio,

fui a sentarme a la sombra del vieja negrillo, en la plaza,

y vi pasar a la agreste muchacha de las cabras

con la barriga ancha.

Me acordé del cabrón que solícito hendía a las cabras

y pensé en los hombres de la azada en el hombro y la boina calada.

Aunque estaba a la sombra del viejo negrillo

y el calor no era fuerte porque el verano

venía aquel año con cierto retraso,

yo sentía bochorno de saber que era nuevo

y no entendía nada de las cosas extrañas que tiene la vida.


Regresé con la intriga reflejada en la cara, desterrado,

a la vieja ciudad con murallas, con las calles pobladas de arcadas,

con hileras de luz macilenta; sin viñas, sin campos,

sin ríos, sin rojas manzanas

donde sólo veía las nubes compactas, cual vellones de lana,

si salía a los bordes confusos donde empieza el campo

y la ciudad se acaba. Y buscaba anhelante a la agreste muchacha

cuidando a las cabras. Pero ni ella ni las cabras estaban.


Y yo seguía siendo un pan apenas fermentado

y un vello lacio y ralo me caía por el mentón abajo.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Reflexión


Encontré pieles añejas, somnolientas ,hambrientas de versos nuevos para engordar los vacíos. Los mismos, sin caras nuevas, ni pieles tersas, ni bisoñadas voces que marcaran la diferencia.

Cuerpos en estrecho espacio, cabezas repeinadas, aroma ajado, sentidos expectantes, aplausos desparramando gritos. Gritos que llegaban a mis oídos sin armonía, desafinados, un poco autómatas, si me permiten, con poco eco. Agradecida por conocer y reconocerme en lo que soy. Yo colecciono minutos para escribir sobre ellos.

El silencio pudo conmigo…quizá en otro momento declame a los cuatros vientos y entonces me sienta libre como libre son los sueños.

martes, 16 de febrero de 2010

Para la libertad




Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado que retoño
porque aún tengo la vida.

Miguel Hernández




KARAOKE

(Esperamos no herir sensibilidades con el Karaoke, pero, ¿a quién le amarga un rato de emoción, aunque desafine o desatine?)

Más musicalizaciones de MIguel Hernández

Noche Golfa Poética en El Club

Este próximo Viernes 19,a partir de las 20:30 El Club de Los Sentidos compartirá con todos,una noche canalla donde la poesía tomará las riendas del único show radiofónico de euskadi.
¡Os esperamos a todos!
Ribera de Deusto 43 (Haceria Arteak)

lunes, 15 de febrero de 2010

Noticias sobre Mikel Varas Poeta y Escultor

El poeta y escultor Mikel Varas presenta su último libro e inaugura exposición en la Sociedad Bilbaína el día 18 de febrero a las 19.30 horas
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El día 20 a las 12.00 quedará instalada la escultura ‘Irrintzi en el aire’ en Basauri
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La exposición permanecerá abierta hasta el 5 de marzo en horario de 18:30 a 21:30 horas
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Tras unos meses de secreta reflexión en el silencio, el joven escultor y poeta Mikel Varas (Bilbao, 1980), “mecedor de curvas” como él se denomina, vuelve con un libro de fotografías y textos que reúne sus últimas creaciones. Entre ellas tres enormes obras públicas, bautizadas por grandes como Néstor Basterretxea “de estética difícil por lo original”.
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El libro se presenta en la Sociedad Bilbaína el próximo 18 de febrero a las 19.30 horas, y el acto servirá además para inaugurar la exposición que el edificio albergará hasta el día 5 de marzo (abierta al público de 18.30 a 21.30 horas). Dos días después, el municipio de Basauri dispondrá de una obra de Mikel Varas, que ya cuenta con una escultura ubicada en lugar público en Amurrio. En esta ocasión, el lugar elegido es frente al parque Bidebieta calle lehendakari Aguirre 97. (Autovía entrada por la cárcel). El acto de presentación de la escultura, titulada ‘Irrintzi en el aire’, será a las 12.00 horas.
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Mikel Varas se adentra en el duro camino de unir la escultura, la acción, con la poesía, la reflexión. De aquí su segundo libro ‘Garabatos en el aire’ que se presentará el 18 de febrero a las 19:30 en la Sociedad Bilbaína (Navarra 1). El acto será un recital de poesía ofrecido por Daniela Bartolomé, Antonio Molina y el propio autor, e incluirá la proyección de un video con su obra acompañado de música y voz de Kepa Junkera. Todo ello presentado por Jokin González, locutor de Radio Popular- Herri Irratia, y Blanca Sarasua, poeta y prologuista del libro.
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Su deseo de unir formas y letras le lleva, aparte de a publicar libros en los que se reflejan unidos su escultura y sus poemas, a denominar a su arte escultórico “escritura en el aire” o “escritura para pájaros”.

domingo, 14 de febrero de 2010

Un texto de Sergio Oiarzabal


TESTAMENTO
A Arnaiz y Langarika
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Una vez perpetrado el asesinato uno reincide gustoso, y qué vasto silencio a banquete de gateada comida hoy tienen de nuevo, tras largos siglos, mis palabras. Bien apretados los nudos, ya me encargué de arrojar todos los botines al mar, aunque aún no te haya dado un último beso.
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Con tan sólo tocarte purgatorio. Cuando recordar se ha convertido en una fea costumbre, marcho sin oponer resistencia alguna al desbordamiento de las riadas, pude aplastar los más altos templos con tan sólo adelantar un paso, logré apagar aquellos cirios morados con los dedos mortecinos, pero arañaré tus pechos sin embargo, oh buen final, y tu grito sin consuelo será tan hermoso como lo son las luces de una ciudad vista desde las afueras y a la vez próxima. Mas dejo tatuado en la piel del tiempo señales de una lucha encarnizada y desaparezco, estrella fugaz, galeón derribado, animal perseguido, rudeza aclamada, poblado de voces de pasión y muertes desmedidas.
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Si he de ahogarme en la polvareda levantada por mi propia ventisca, si he de lavar con mi lengua las duraderas llagas del lamento, si he de ser apedreado al atravesar el pueblo de un destino de leyes rancias, si he de morir de sed sin alcanzar el oasis que mi ánimo presiente tan cerca, si he de perder el juicio y convertirme en la bestia enjaulada, irrisoria, que se exhibe en las plazas, si he de quedarme sin ojos por el ansia de hallar un paraje distinto al de la rendición, si he de desangrarme a oscuras en el día que aún nadie ha visto, sea ahora; ahora que estoy sembrado de emociones perennes y quisiera morir porque he de dar su nuevo fruto; ahora que leí en las vísceras de casi todas las cosas; ahora que heredé la pérdida, el fondo, lo improvisto, y unas garras más incipientes; ahora, ahora que doy patadas en el vientre de vejeces fatales, ahora que agoto las posibilidades sin número de las excusas, ahora que abro los brazos en los arrecifes para recibir la llegada de los encuentros furtivos, ahora,
vestigio último, pasarela que se derrumba; ahora que vuelvo mi espíritu, camaleón, hacia lo que será pensado, y en donde decidido entrego el porvenir, como un testigo rodado de otras alianzas, a su melodía conmovedora, víspera de anunciaciones.
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El nombre es el nacimiento primero. A merced de ser pronunciado desde tus labios cárdenos de suspiros, mi tiempo se limita a un perpetuo entierro mientras que yo, clamor que no ha de detener el fuego, flechas que siempre caen sobre la misma calumnia, exilio en el claro alumbrar de los caballos salvajes, no existo. No aún. Acaso un recuerdo inhóspito que esparce cenizas de adiós y abandona panales de avispas en la peor de las pesadillas. Ya me hice ladrón de los sueños más crueles.
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Ahora me retiro a mi zulo en el ahogo y las magias mientras te dejo, devorándote a ti misma, en el oscuro y ledo burdel del silencio, como sólo devora un Dios a cuantos creen en él.
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Nómbrame una vez, tan sólo una vez, para poder vivir al fin mi muerte
última.

sábado, 13 de febrero de 2010

Un poema de William Henley

Comparto con vosotros aquí y en mi web un POEMA de William Henley que estremece por profundo y por su contenido. Fue lo que mantuvo VIVO y con ESPERANZA a Mandela a lo largo de los 9.855 días (aprox) que estuvo en la cárcel.


"INVICTUS" (Invencible)

De la noche que me cubre,
negra como el vacío de poste a poste.
Agradezco a cualquier Dios
por mi alma incosquistable.
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En las malignas garras de
la circunstancia
no me he estremecido
o gritado en voz alta.
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Bajo los golpes de la suerte
mi cabeza está sangrienta,
pero no inclinada.
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Más allá de este lugar de
ira y lágrimas,
surge el horror
de la sombra.
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Y sin embargo la
amenaza de los años,
encuentran, y encontrarán,
a un YO sin temor.
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No importa que tan recta
esté la reja,
que tan cargado de
castigos esté el pergamino.
Soy el amo de mi destino:
Soy EL CAPITÁN DE MI ALMA...
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William Henley

jueves, 11 de febrero de 2010

Un texto de Sergio Oiarzabal


ENALTACIÓN A FAVOR DE TUS VELAS
(Monólogo Interrumpido)
A mis Amatxis
Hoy deseo llorar y que lo sepan todos. Que bajo mis pies
viajan nubes pasajeras, que tengo en mis ojos dos lunas rojas,
dos, y que brotan flores milenarias a través de mi lengua de
latitudes. Dadme una tarde de lloviznas para mis hombros acostumbrados, que se me muere el aliento en una maleta de
madera. Y no te olvides de mí, que ya mi sombra se fundió
en la tuya con lágrimas de cirios que alumbraban las esquinas
de divinos lechos. Tú duerme Soñadora, tú duerme, que
algún día balbucearás mi nombre en magias acunado por tus
labios sin origen, por tus labios entregados, por tus labios
capaces de decir adiós a lo muerto que me posee. Y qué bien
naufraga mi tinta sin timones en esta mar tan profunda.
Solamente una de tus yemas llena de envidia a la Venus
rupestre de Apolo, mientras mi voz se pierde en el verano de
tu melena constante, y no quiere regresar sino convertida en
estrellas aztecas. Son tan preciosas las pirámides de tus
codos... que todas las letras del alfabeto secreto que yo
significo, suben volando en susurros por ellas hasta besarte
las pestañas difuntas. Así, Amorosa de mis siglos, así,
bautízame por siempre con la savia de tu íntima palabra.
Hoy temo a veces tu partida en el tren que se dirige hacia el
Noroeste de mi olvido, pero mi beso de sílabas insomnes se
enraíza en tu boca milagrosa, te espera en tu boca milagrosa,
te espera en la piel cariñosa de tu almohada, te amanece en el
espejo de otro día.
Desde la Polonia sonámbula de la vez
primera que te vi, yo te llamo. Y ven, ven al fuego de mi
alma que no se consume de sus vides, ven desnuda como tu
palabra primera, tú ven a ocupar el trono pasional de mi
mano izquierda, tú ven felina a arañar mis soledades de
Polifemo, tú ven a arropar mi niñez de pozos con amapolas
de Holanda, ven a morirme con tu amor la vida, ven
custodiada por océanos celestes, ven con los ojos cerrados
para hallar mi corazón que palpita las sombras, las sombras,
y ahora...

miércoles, 10 de febrero de 2010

Huyendo de las cofradías.

Me ha nacido un día huérfano de esperas.

No hay un suspiro que me lleve
más allá del tiempo y de la escarcha,
y llueve hacia una lentitud de campo sin cosecha
que deja sin sentido la calma de la noche.
No hay nadie afuera. Sólo
las ramas retorcidas de un árbol sin hojas y sin sombras.
Sólo el corazón que en su corola espera
el frescor del rocío y de la aurora.
Los recuerdos que congela la memoria son inertes.
El tiempo los adoba y adereza para la complacencia.
Se filtran y se escapan de la tupida red de los olvidos
inútiles retazos de deshechos que ya nacieron muertos.
Recorren las distancias en dirección inversa
entre rumores de aguas que arrastran al que vaga
por los bosques calcinados por las antiguas heridas,
entre gritos de árboles que habitan las aves augúrales.

Un búho mira con ojos de Minerva.

Disputan entre sí veredas y leyendas;
residuos que van así, por senderos dispersos
en busca de los sueños rotos y de las rosas muertas.
No hallan la brújula de musgos en la corteza vieja de las hayas.
Como una esclava que busca en el cráter del desierto
la lámpara que olvidó la marea sobre una agreste duna;
que la luna convierte en playa o páramo,
reverberando, como en un cielo de abrojos y de arena.

E intenta caminar a tientas entre vísceras huecas;
desgarrarse las costuras de la piel y sus anejos
sólo para verse los surcos púrpuras,
marcados por las huellas de las venas.
Mirarse a si mimo frente a frente y reprochase
haber perdido las llaves de las puertas del encierro,
y quedar para siempre prisionero de su autismo.

E intenta mudar de piel, darse la vuelta,
(la palmada en el hombro de que hablaba Vallejo)
para mirar de cerca qué se oculta
en esa turbamulta de ser indiferente que se mezcla
en la incierta dualidad de ser distinto
y ser él mismo, al mismo tiempo.

Invitación Aniversario

INVITACIÓN
LA ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA
invita a todos los amantes de la poesía, a la celebración del
DÉCIMO OCTAVO ANIVERSARIO
DE LA CREACIÓN DE SUS TERTULIAS POÉTICAS,
abiertas al hombre de la calle
(como dijo nuestro Blas de Otero)
sin distinción de ideología, nacionalidad o preferencia poética.
TEMA: POESÍA PROPIA.
¡Ven y comparte tu poema con nosotros!
Día 23 de Febrero (martes) a las 19, 30 horas.
En el Hotel Barceló Nervión.
Campo de Volantín, 11 Bilbao
ea!

El Boulevard reabre en Marzo

Casi tres años y medio después del cierre, Bilbao recupera una de sus construcciones más emblemáticas. Coincidiendo con la rehabilitación de otro de sus viejos referentes culturales -el antiguo almacén de vinos de La Alhóndiga-, el Boulevard reabrirá sus puertas el próximo marzo, posiblemente a lo largo de la primera quincena. El reencuentro contiene una carga especial emotiva porque el inmueble frecuentado en su día por Miguel de Unamuno, Blasco Ibáñez y Blas de Otero se mostrará en esta nueva etapa igual que cuando cerró, incluida, por supuesto, su espectacular fachada. No habrá grandes cambios, por lo que los clientes experimentarán una histórica sensación de 'déjà vu'. «La 'caja'», expresaron los nuevos gestores -toman el relevo de la empresa que explotó este local junto con La Granja e Iruña- será la misma».

martes, 9 de febrero de 2010

Pasional Bilbao

Pasional.mp3
Texto:Sergio Oiarzabal
Voz: Nude

Podría matarte. Sé a qué hora sales y a qué hora regresas a tu casa de alivio fingido cada día. Descubro el perfume a esencia firme de tus entrañas en cualquier otro recuerdo. Si te mirara a los ojos, si me leyeras los labios, soñarías con la escultura de mi intención última y no sería necesaria siquiera, la frente del cielo amaneciendo al delirio de un otoño. Podría matarte. Susurro tu alma en mitad de la calle y al volver la cabeza hacia mi voz condenada, ves tan sólo niñas desnudas enterrando sus muñecas negras. Podría matarte. Cada noche te lamo la boca mientras duermes, tú no lo sabes, y dejo sobre tu vientre una vela morada encendida que habrá de consumirse antes de que amanezca, antes, porque ella, insondable y pura, le pertenece al viento. Podría matarte.Hacer resbalar por mi silencio envenenada, una lágrima de anciano hasta el círculo vicioso de tu copa de sangres prohibidas, acaso como la prueba más fehaciente que delate mi presencia y su sombra en armas por una ingobernable patria sin raíces. Podría matarte. Aguardar el suspiro que abrase todos los puentes definitivos en esta lengua de mazmorra y al fin poder gemirte al oído mientras duermes, oscuramente bella, tú no lo sabes, la música inviolable del resurgir del mejor de los pecados. Podría matarte. Decir con odio de viejo amante cuánto te amo, mientras sueñas clamor y triunfo en los palacios tomados, para que jamás tengas memoria de ello, para que sólo recuerdes al despertar pájaros de huesos volando sobre tu infancia, para que así parezca que no has vivido. podría matarte. lapidar mientras duermes la ventana y las puertas de tu alcoba y arrojar serpientes a los pies de tu cama antes de colocar un último ladrillo de oro y escuchar después, sin olvido, tras las paredes, cada una de tus palabras en vigilia, avivándose como el incendio en las catedrales del cielo, cegadas de barrios bajos, perdidamente, hasta el alarido más desamparado del abandono.Podría

lunes, 8 de febrero de 2010

Les animo a descubrir la poesía de Felipe Fuentes García, que contribuye también en este ya abultado número de Sayenco. Las últimas ilustraciones incorporadas son fotos de los murales de la plaza de armas de Temuco, arte temporal mientras se efectúan las obras de un aparcamiento subterráneo, que no dejan de recordar un tanto al revestimiento artístico que tuvo en su momento la Plaza Elíptica bilbaina con las obras del metro. Para verlo en pantalla completa, pulsar sobre Fullscreen y después regular el tamaño con el Zoom.

SAYENCO FEB 2010

Agradecimiento de Sergio Oiarzabal a quienes le hemos animado y bienvenida a Nude


SALVADO DE LA QUEMA DE ALEJANDRÍA
(Pliego V de un Pergamino Etrusco)
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Hoy me voy a disfrazar de sirimiri de posguerra. Pero qué bien acunas marismas en mis talones, qué bien alumbras pensamientos en el laberinto de mi cerebro. Hoy el sol llega a los patios traseros donde los ancianos juegan al corro de la patata. Oh dulcísima primavera a salvo en tus párpados cerrados, oh amantísima noche de bodas a lo largo de tu piel de espejos. Cuántas veces he dormido en el estuche de tus gafas, cuántos años fui la piedra con que afilaban el cuchillo de pescado los cocineros del Bronx, pero cuánta semilla de rosales negros en las cartas tuyas que recibo, prometen su momento glorioso al aire bajo cada una de tus letras. Quiero que la mar llame de nuevo a mi vida. Hay veces en que me abrazo mortalmente a ti, a tu cintura sin poniente, en las tardes de tormenta. Bailemos. Bailemos el vals de los ciegos interpretado por la orquesta de las nubes traspasadas de oros, bailemos sobre una ola perturbadora que no cesa, hundiendo nuestros pies en una estrella recién nacida, empapados de una lluvia de otro tiempo. Ciégame Fantástica entre las dos llamas ondulantes de tus pechos. Que se perpetúe desde ahora eternidad que somos en las caracolas del mundo. Que yo me enamoré de ti en el año 3317 a.C.
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Y después de ser mono, de ser esclavo de faraones, de reinar durante cinco lustros en Mongolia, de ser arquitecto de catedrales románicas, de ser cortesana en el palacio de Sancho I; después de ser jirafa, de haber sido abuela por quinta vez, de haber posado para Tintoretto, de haber sido violada por los conquistadores españoles, de haber presenciado el suicidio de Sócrates; después de ser bonsái, de ser herido de muerte en la 2ª República, de sufrir como África prisión y más prisiones, de ser el sol que al fugarse deja más cálida la tierra que admiró; después de ser mantis religiosa, sibila de emperadores romanos, después de ser uno de los mapas de Marco Polo, una de las cuevas con motivos de pinturas rupestres... después... Yo mantengo mi palabra en la punta de mis dedos lechosos como la mejor de las herencias. Y no es que no te quiera, no, no te quiero. Y no es que no te ame, no, no te amo. Mujer apoteósica, Mujer inimaginable, Mujer de gigantesco corazón de selvas, yo... yo... yo te sueño.
.
Sergio Oiarzabal

domingo, 7 de febrero de 2010

Elegia

Que desgaste, que poca inspiración, que ínfima capacidad artística, que estúpida desolación, que malvados los segundos, que intensa marginación, que abúlica me siento, que roto llevo el color ,que cadencia tan extraña, que oscura la razón, que sentido mas deplorable, que intensa marginación, que vesania mortecina, que castigo sufro yo, que estaciones tan erráticas, que frío desolador, que injusticia permanente escupe mi corazón. Que cadenas arrugadas aprietan la desazón, que malévolo es el castigo, la desdicha, el desamor, que oscuridad manifiesta, que bohemia ensoñación, que tirante es el destino, que caminos sin perdón, que orgullosa las estancias, que macilento el calor, que inhóspita me siento ahora, bagatela sin olor, que lluvia que ya no empapa, que azul que tornó marrón, que aliento licua mi sangre, que desidia, que terror, que indolente es la caricia, que elegía sin función, que alma tan insolente que me engaña sin pasión.

sábado, 6 de febrero de 2010

Y el tren partía...


Un abismo final que se interpone

cuando busco en la mirada tuya

esa tristeza azul de la sonrisa
que nace acobardada.

El calor del tacto conocido;

una mano que queda abandonada

al último contacto; que se desliza

y se enfría entre la escarcha

de una piel pálida y tersa.


Un hola y un adiós que se saludan

y huyen hurtando las palabras

perdidos en la sombra

de un día sin mañana.


Una lágrima quebrada

a punto de brotar y que se esconde

detrás del último suspiro

de una noche que no espera una alborada.


Se cierra una ventana;

huye un tren borrado entre cellisca.

Ese tren que siempre escapa;

que parece amainar mas nunca para.


Un pitido brutal que rompe el viento.

Un potro desbocado corriendo por el pecho

del que espera en el andén de luces apagadas.


No había llegado la luz
y el tren partía.

No había empezado a ser
y ya no era.


Un crujido de hielo en las entrañas.

Una ciudad hierática y vacía;

una sombra que se alarga hacia la nada

cuando en reloj se rompe en campanadas.


Eran las ocho y diez y el tren partía.

martes, 2 de febrero de 2010

GRAN NOTICIA

De entre las noticias de la editorial Más Médula reseñamos una noticia que afecta a uno de nuestros poetas más familiares.:
El día 3 de octubre de 2009, el suplemento cultural del diario ABC nos sorprendía con la noticia de que Delicatessen Underground, de Sergio Oiarzabal, era el décimo libro de poesía más vendido del país.
Por nuestra parte vaya una cordial enhorabuena.

Recital Poético Musical

ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA
presenta:

Recital Poético Musical
"Qué cantan los poetas andaluces de ahora"
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Aurora Luque de Almería
Felipe Benitez Reyes de Cádiz
Elena Medel de Córdoba
Fernando Valverde de Granada
Teresa Suárez Dominguez de Huelva
Abelardo Martínez de Jaen
Amaya Blanco García de Málaga
J.Antonio Glez. Romano de Sevilla

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Recitados por:
Loli Mena y Fernando Zamora
Acompañamiento Musical
Juan Pérez Mena Guitarra
Participación Especial
Coro San Luis Beltrán
dirigido por Mikel Carbajo
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Lugar
Casa de Cultura Clara Campoamor
C/Guernikako Arbola, 41 Baracaldo
Día y Hora
15 de febrero, lunes
a las 19,30 horas
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ENTRADA LIBRE

DESTINO SALUTARIO




En el largo silencio de este tren que en el día comienza
Las atentas llanuras de Francia la verdad relevante que ilumina mi vida como un árbol
Como un aliento soleado que calienta la esperanza recóndita o la olvida para empezar de nuevo
Llegan a mí palabras destronadas revueltas encontradas al borde de los labios como un día de lluvia
Como si de lo último encontrado resurgiera de pronto la semilla
Como si el sol del que nada supiera requiriera comenzar otro verso
Por los raíles que me llevan imposiblemente a lo imprevisible
Un corazón de tierra en una mano palpitante de luz

Javier Aguirre Ortiz

lunes, 1 de febrero de 2010

”Birds in the night”
(Vallejo y Cernuda se encuentran en Lima)
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Toda la noche oigo el rumor alado desplomándose.
Y como un poema de Cisneros,
albatros cormoranes y pelícanos
se mueren de hambre en pleno centro de lima,
baudelaireanamente son vejados.
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Aquí por estas calles de miseria
(tan semejante a México)
César Vallejo anduvo, fornicó, deliró
Y escribió algunos versos.
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Ahora sí lo imitan, lo veneran
y es “un orgullo para el continente”.
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En vida lo patearon, lo escupieron,
lo mataron de hambre y tristeza.
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Dijo Cernuda que ningún país
ha soportado a sus poetas vivos.
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Pero está bien así.
¿No es peor destino
ser “El Poeta Nacional”
a quien saludan todos por la calle?
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José Emilio Pacheco (De irás y no volverás)
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Premio Cervantes 2009 a quién dedicarán el próximo 9 de febrero
la tertulia Poética de La Asociación Artística Vizcaína
en el Hotel Nervión, Campo Volantín, 11 de Bilbao a las 7,30 Horas

Crisol Poético

El Miércoles 17 de Marzo
En el Centro Cívico de Otxarkoaga
RECITAL DE POESIA VASCO-CHILENA
encuentro entre culturas
Presentan:
Cesar Fernández .......................Escritor
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David Tijero Osorio....................Autor
José Serna Andrés .....................Autor
Octavio Fernández Zotes .............Autor
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Con la Asistencia de:
Juan Carlos Pérez de Unzueta Consul Honorario de Chile
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Acompañamiento Musical:
Cuarteto de Cuerda
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Habrá Firma de Libros de los Autores