jueves, 29 de abril de 2010
REVISTA SAYENCO
Sergio se irá a Constanza, pero también está por estas hojas. Y Octavio, y Javi Arnáiz, y Óscar Alberdi -y muchos más: Lucy Sepúlveda, Irazoki, Miguelángel Zorrilla... y paro de contar. El que quiera, que pase. La siguiente revista ya está abierta a las colaboraciones (e-mail: jaguirreo@yahoo.fr "Para Sayenco").
sayencogabrielabril70pp
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miércoles, 28 de abril de 2010
LEVADURA DE ESTAS LETRAS
A todos los que conformamos este blog escribamos o no. Hasta pronto.
Mi deseo es morir en esta misma hoja. Quiero que comprendáis que con una aguja de sueño estoy tatuando, fuera de mí, la piel que tanto amo. Quiero que notéis que la negra espesura de esta tinta, su rancio perfume a amotinamientos, no son otros que los de mi sangre envenenada. Y quiero que llegue hasta vosotros la música que desciende de un coro y que no cesa de ejecutar sobre sus cuerdas afinadas, la partitura, la sola partitura que yo soy ante el mundo, y escribió una mano delirante y vieja. Lo suficientemente delirante para llamarme por otro nombre que sí es el mío, y lo suficientemente vieja para recordar con arrugas todos mis besos.
Seré las letras de un abecedario nuevo. Mientras leéis, los castillos, las catedrales, los parlamentos, las prisiones, los palacios, se reducen, no son más altos que lagunas en mis tobillos. Mientras leéis crezco hasta asomar mi cabeza por encima del cielo, pero me ahogo, porque las nubes adornan mi cuello con sogas más rojas. Como el fuego que ilumina las ceremonias he de perseguir mi sombra mientras se aleja furtivamente, hasta arrancarse las costras y sangrar, exhausta, sobre este desierto maldito. Y he de avanzar. No todos los ojos lloran el mismo día. Seguiré. Aunque todo sea destruido, todo.
Y poco a poco me enamoré de tu acento de estraperlo, de tus sílabas prohibidas, de tus palabras preñadas de rayos, de tus oraciones de sola hiel, y violín, y pájaro verde, cuando Perséfone en el inframundo, y ya pleno, ya en vigilia, ya en alguna otra parte, de vuelos, mirándote a los ojos, besándote los ojos, cerrando mis ojos, estaba todo dicho, todo por renacer, a su pesar, despechada, como suele, la vida.
Mi deseo es morir en esta misma hoja. Quiero que comprendáis que con una aguja de sueño estoy tatuando, fuera de mí, la piel que tanto amo. Quiero que notéis que la negra espesura de esta tinta, su rancio perfume a amotinamientos, no son otros que los de mi sangre envenenada. Y quiero que llegue hasta vosotros la música que desciende de un coro y que no cesa de ejecutar sobre sus cuerdas afinadas, la partitura, la sola partitura que yo soy ante el mundo, y escribió una mano delirante y vieja. Lo suficientemente delirante para llamarme por otro nombre que sí es el mío, y lo suficientemente vieja para recordar con arrugas todos mis besos.
Seré las letras de un abecedario nuevo. Mientras leéis, los castillos, las catedrales, los parlamentos, las prisiones, los palacios, se reducen, no son más altos que lagunas en mis tobillos. Mientras leéis crezco hasta asomar mi cabeza por encima del cielo, pero me ahogo, porque las nubes adornan mi cuello con sogas más rojas. Como el fuego que ilumina las ceremonias he de perseguir mi sombra mientras se aleja furtivamente, hasta arrancarse las costras y sangrar, exhausta, sobre este desierto maldito. Y he de avanzar. No todos los ojos lloran el mismo día. Seguiré. Aunque todo sea destruido, todo.
Y poco a poco me enamoré de tu acento de estraperlo, de tus sílabas prohibidas, de tus palabras preñadas de rayos, de tus oraciones de sola hiel, y violín, y pájaro verde, cuando Perséfone en el inframundo, y ya pleno, ya en vigilia, ya en alguna otra parte, de vuelos, mirándote a los ojos, besándote los ojos, cerrando mis ojos, estaba todo dicho, todo por renacer, a su pesar, despechada, como suele, la vida.
Hasta pronto Sergio
Este es un poema de Antonio Machado que le dedico a Sergio Oiarzabal que mañana parte para Constanza a impartir un curso de castellano. Esperamos tu regreso para que nos cuentes. Buen Viaje
javi
Tus Ojos Me Recuerdan
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Negra noche sin luna,
orilla del mar salado.
Y un chispar de estrellas
de un cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
Y tu morena cara
los trigos requemados
De un suspirar de fuego
de los maduros campos
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
de tu morena cara,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra,
quiero llenar mi vaso.
Me embriagaré una noche
de un cielo negro y bajo
para cantar contigo
orilla al mar salado.
Una canción que deje
cenizas en los labios.
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano...
(Antonio Machado)
javi
Tus Ojos Me Recuerdan
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Negra noche sin luna,
orilla del mar salado.
Y un chispar de estrellas
de un cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
Y tu morena cara
los trigos requemados
De un suspirar de fuego
de los maduros campos
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
de tu morena cara,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra,
quiero llenar mi vaso.
Me embriagaré una noche
de un cielo negro y bajo
para cantar contigo
orilla al mar salado.
Una canción que deje
cenizas en los labios.
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano...
(Antonio Machado)
para escuchar el poema cantado por paco ibañez pulsa bajo su nombre
martes, 27 de abril de 2010
HAY UN LATIDO BAJO LA TIERRA
Mi reina, tú y yo no necesitamos coronas ni báculos ni estandartes
cada mañana nos miramos con los mismos ojos con que la alborada insomne se despierta
y agradecemos con nuestros cuerpos desnudos la juventud dorada y sus intensos años
haciendo ofrenda a la vida como cuando somos enraizados en la oscuridad del sauce de la noche.
Hoy la negrura de los nubarrones de mi tinta no podrá oscurecer tu risa
perdona si a veces – cuántas veces – te hablo de las cadenas y su ruido que se arrastran en el alma
si a veces el silencio me cose los labios con hilos de huesos difuntos
si a veces me abandono a la ceguera en la capital de los infiernos
si a veces ay! no hallo sino abandono, lágrima y ceniza... perdona,
porque yo para ti deseo la miel, la flor y el fruto; para ti el aire, las nubes y el cielo,
ya que en mi mente el universo gira y dicta sus leyes la armonía solemne
y en mi corazón rompen todos los mares como contra una roca con forma de rayo
y mis besos en tus besos son las notas de una obertura interpretada hacia un futuro en los sueños.
Hoy el alud de la derramada sangre de esta tinta no podrá alcanzar tus huellas
y perdóname si a veces te llamo desde los secos pozos, entre un círculo de llamas irremediables
si a veces injurio mi nombre y siembro temor y olvido; zarzas, laberinto y nieblas a cada paso
si a veces recorro las ciudades como una noticia dolorosa de una leyenda negra
si a veces ay! ay mi reina! me besan la pesadilla, la polilla y la muerte... perdona,
porque nací para dejar escrito en el tiempo el abecedario amante que eres tú sobre esta tierra,
porque solos, sólo somos entonces separación cumplida que errante parte hacia la nada,
pero entonces las estrellas a remolinos, y la luna con antifaz de pascua, y el cíclope diurno lucen,
con un crepitante olor a sonidos que nos dan siempre la bienvenida
y cada mañana, y en sus orígenes, y desde sus cuatro atalayas, de nuestra entregada existencia
se alegra entonces, con infinitud, el mundo.
cada mañana nos miramos con los mismos ojos con que la alborada insomne se despierta
y agradecemos con nuestros cuerpos desnudos la juventud dorada y sus intensos años
haciendo ofrenda a la vida como cuando somos enraizados en la oscuridad del sauce de la noche.
Hoy la negrura de los nubarrones de mi tinta no podrá oscurecer tu risa
perdona si a veces – cuántas veces – te hablo de las cadenas y su ruido que se arrastran en el alma
si a veces el silencio me cose los labios con hilos de huesos difuntos
si a veces me abandono a la ceguera en la capital de los infiernos
si a veces ay! no hallo sino abandono, lágrima y ceniza... perdona,
porque yo para ti deseo la miel, la flor y el fruto; para ti el aire, las nubes y el cielo,
ya que en mi mente el universo gira y dicta sus leyes la armonía solemne
y en mi corazón rompen todos los mares como contra una roca con forma de rayo
y mis besos en tus besos son las notas de una obertura interpretada hacia un futuro en los sueños.
Hoy el alud de la derramada sangre de esta tinta no podrá alcanzar tus huellas
y perdóname si a veces te llamo desde los secos pozos, entre un círculo de llamas irremediables
si a veces injurio mi nombre y siembro temor y olvido; zarzas, laberinto y nieblas a cada paso
si a veces recorro las ciudades como una noticia dolorosa de una leyenda negra
si a veces ay! ay mi reina! me besan la pesadilla, la polilla y la muerte... perdona,
porque nací para dejar escrito en el tiempo el abecedario amante que eres tú sobre esta tierra,
porque solos, sólo somos entonces separación cumplida que errante parte hacia la nada,
pero entonces las estrellas a remolinos, y la luna con antifaz de pascua, y el cíclope diurno lucen,
con un crepitante olor a sonidos que nos dan siempre la bienvenida
y cada mañana, y en sus orígenes, y desde sus cuatro atalayas, de nuestra entregada existencia
se alegra entonces, con infinitud, el mundo.
lunes, 26 de abril de 2010
Y la Tierra Volvió a Perderse de Nuevo
huyamos el día en su cielo pisa racimos de luz
sobre otras tierras
y mi fuego habrá de darte un reino
distinto al de tu nombre
y mi agua cantará desnuda
hasta las negras piedras de tu alma
así nuestro silencio abrasará sol antiguo mar sin playa
el corazón de la muerte
y en tu nombre cabrán todas las estrellas
y en tu alma melodías de arpa y lirios morados
después de que besases mi mar cárdena espuma
no le valieron ya las costas no le bastaron
después de que besases mi mar
mi mar quiso por siempre ser desierto
sobre otras tierras
y mi fuego habrá de darte un reino
distinto al de tu nombre
y mi agua cantará desnuda
hasta las negras piedras de tu alma
así nuestro silencio abrasará sol antiguo mar sin playa
el corazón de la muerte
y en tu nombre cabrán todas las estrellas
y en tu alma melodías de arpa y lirios morados
después de que besases mi mar cárdena espuma
no le valieron ya las costas no le bastaron
después de que besases mi mar
mi mar quiso por siempre ser desierto
viernes, 23 de abril de 2010
MENDIGOS
Mendigos
No digo que sea siempre, pero
muchas de esas noches
en que regreso a casa, derrotado,
sólo, como el único superviviente
de una raza de trasnochadores
envilecidos por el alcohol y el ansia
de haber querido estirar la noche
hasta extinguirla apurando la madrugada,
los descubro como estatuas yacientes
sin acabar de desembalar;
ocupando rincones escondidos
como hojas secas arrinconadas por el viento
que se me asemejan a extrañas flores
desperdigadas sobre las aceras
o en solitarios bancos de jardines
de un otoño aparcado en una memoria ajena.
Los contemplo breve rato
no vaya a ser, como ya me ha ocurrido
en otras ocasiones, que mi falta de delicadeza
tropiece sin saber de pronto como comportarse
ante dos retinas de vida ajada,
levemente brillantes
que me devuelven la mirada desafiantes
Entonces, agacho la cabeza
y reemprendo más vivo
el paso confundido y aturdido,
abrigando como venganza por mi rubor
la canalla burguesa convicción
de ser más digno,
arrojada como una limosna de desprecio,
por no haber acabado,
ni pensar en que alguna vez lo aceptaría,
viviendo como uno de ellos
Lamentando con avaricia,
como única e inconfesable envidia,
no poder hacerme yo también
con esos magníficos ojos
de mirada clavada mas allá de la lejanía,
para poder ver con tono de revelación sin bordes
lo que el resto considerara una locura
ajena a este mundo y a sus esclavitudes.
OSCAR ALBERDI SAINZ
No digo que sea siempre, pero
muchas de esas noches
en que regreso a casa, derrotado,
sólo, como el único superviviente
de una raza de trasnochadores
envilecidos por el alcohol y el ansia
de haber querido estirar la noche
hasta extinguirla apurando la madrugada,
los descubro como estatuas yacientes
sin acabar de desembalar;
ocupando rincones escondidos
como hojas secas arrinconadas por el viento
que se me asemejan a extrañas flores
desperdigadas sobre las aceras
o en solitarios bancos de jardines
de un otoño aparcado en una memoria ajena.
Los contemplo breve rato
no vaya a ser, como ya me ha ocurrido
en otras ocasiones, que mi falta de delicadeza
tropiece sin saber de pronto como comportarse
ante dos retinas de vida ajada,
levemente brillantes
que me devuelven la mirada desafiantes
Entonces, agacho la cabeza
y reemprendo más vivo
el paso confundido y aturdido,
abrigando como venganza por mi rubor
la canalla burguesa convicción
de ser más digno,
arrojada como una limosna de desprecio,
por no haber acabado,
ni pensar en que alguna vez lo aceptaría,
viviendo como uno de ellos
Lamentando con avaricia,
como única e inconfesable envidia,
no poder hacerme yo también
con esos magníficos ojos
de mirada clavada mas allá de la lejanía,
para poder ver con tono de revelación sin bordes
lo que el resto considerara una locura
ajena a este mundo y a sus esclavitudes.
OSCAR ALBERDI SAINZ
jueves, 22 de abril de 2010
REGRESIÓN
Procedo de una tierra donde los poetas son asesinados y mueren en mazmorras de torres olvidadas o se suicidan, simbología última, esforzada mañana que condena al mundo irremediablemente. Alejandría... qué importa que perdieras tu memoria.
Hay nubes que se llevan las luces últimas del día hasta dejar de arder sobre otros besos, ya me dejan solo ahora, he de lamer a oscuras la vieja sangre de todas mis heridas. Mil manadas de lobos a punto de arremeter desde mis dominios; y cordilleras de niebla, y minas abandonadas, y guaridas de espuma. Me guía el sonido de los pesados portones que se van cerrando. El último latido es preferible para mí. En mis sueños quiere brotar una planta de flor de pascua, traspasar sus lindes, esa piel ungida, hasta las horas en que en los rincones de una fortaleza se enciendan las hogueras, y abrirse, dejarse marchitar en la plena soledad de otros aires. Es preferible para mí el último latido.
Este beso es ciego y sobre tus labios, más duro de arrancar que la palabra escrita, hunde en el infierno, en el tiempo, en el ser, un último tesoro.
Hay nubes que se llevan las luces últimas del día hasta dejar de arder sobre otros besos, ya me dejan solo ahora, he de lamer a oscuras la vieja sangre de todas mis heridas. Mil manadas de lobos a punto de arremeter desde mis dominios; y cordilleras de niebla, y minas abandonadas, y guaridas de espuma. Me guía el sonido de los pesados portones que se van cerrando. El último latido es preferible para mí. En mis sueños quiere brotar una planta de flor de pascua, traspasar sus lindes, esa piel ungida, hasta las horas en que en los rincones de una fortaleza se enciendan las hogueras, y abrirse, dejarse marchitar en la plena soledad de otros aires. Es preferible para mí el último latido.
Este beso es ciego y sobre tus labios, más duro de arrancar que la palabra escrita, hunde en el infierno, en el tiempo, en el ser, un último tesoro.
Un poema de Oscar Alberdi
Deseé haber vivido mi vida
como un ave dentro del viento.
Hoy día, el único sueño que devoro
es el de que finalmente mis entrañas
sean abandonadas bajo la arena siempre caliente
de una lejana playa
convertida en anónima tumba.
¿Tendrá algo que ver que piense esto
con que sea domingo? Otra tediosa y desoladora
tarde aburrida de domingo; de calles sin nadie,
de periódico con las páginas desordenadas y a medio leer,
sin interés por hacer nada, sin nada que llene mi curiosidad,
ni los platos sucios ni las migas sobre el mantel,
ni el distante eco de pasos
provenientes del péndulo del reloj,
con su somnolienta invitación a la incomoda modorra
de una mano tapando los ojos sentado aun a la mesa.
Al parecer, unos forenses astronómicos han informado
de la colisión de un objeto del tamaño de nuestra Luna
sobre la gaseosa superficie de Júpiter…
una teoría anterior, indican estos sabios,
es la de que nuestro satélite fue también fruto del choque
entre una primitiva y desprevenida Tierra y otro planeta
que desquiciado tras peder su orbita
viajaba por el espacio rugiendo como un camión de 16 ruedas
directo a la inmolación contra el Sol…
“…He deseado (o sólo he soñado?) haber vivido mi vida
como un ave dentro del viento…
…¿Del tamaño de nuestra Luna contra Júpiter?…
…Hoy día el único sueño que me consuela
es el de que mis entrañas…”
Curioso!…del tamaño de la Luna!…
como un ave dentro del viento.
Hoy día, el único sueño que devoro
es el de que finalmente mis entrañas
sean abandonadas bajo la arena siempre caliente
de una lejana playa
convertida en anónima tumba.
¿Tendrá algo que ver que piense esto
con que sea domingo? Otra tediosa y desoladora
tarde aburrida de domingo; de calles sin nadie,
de periódico con las páginas desordenadas y a medio leer,
sin interés por hacer nada, sin nada que llene mi curiosidad,
ni los platos sucios ni las migas sobre el mantel,
ni el distante eco de pasos
provenientes del péndulo del reloj,
con su somnolienta invitación a la incomoda modorra
de una mano tapando los ojos sentado aun a la mesa.
Al parecer, unos forenses astronómicos han informado
de la colisión de un objeto del tamaño de nuestra Luna
sobre la gaseosa superficie de Júpiter…
una teoría anterior, indican estos sabios,
es la de que nuestro satélite fue también fruto del choque
entre una primitiva y desprevenida Tierra y otro planeta
que desquiciado tras peder su orbita
viajaba por el espacio rugiendo como un camión de 16 ruedas
directo a la inmolación contra el Sol…
“…He deseado (o sólo he soñado?) haber vivido mi vida
como un ave dentro del viento…
…¿Del tamaño de nuestra Luna contra Júpiter?…
…Hoy día el único sueño que me consuela
es el de que mis entrañas…”
Curioso!…del tamaño de la Luna!…
miércoles, 21 de abril de 2010
Presentación del Libro "Sobre Islas y Penínsulas"
Elkar aretoa y la colección Devenir de poesía y ensayo
se complacen en invitarle a la presentación del libro:
SOBRE ISLAS Y PENINSULAS
Ensayos de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada
de
Pere Ballart y Jordi Julià
IX Premio de Ensayo “Miguel de Unamuno” 2007 del Ayuntamiento de Bilbao
Presenta
Mercedes Acillona
(Universidad de Deusto)
Participan:
Juan Pastor, Pere Ballart y Jordi Julià
El acto tendrá lugar el miércoles día 21 de abril de 2010 a las 19:00 horas.
En la Librería Elkar. Licenciado Poza, 14 - 48011 Bilbao.
se complacen en invitarle a la presentación del libro:
SOBRE ISLAS Y PENINSULAS
Ensayos de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada
de
Pere Ballart y Jordi Julià
IX Premio de Ensayo “Miguel de Unamuno” 2007 del Ayuntamiento de Bilbao
Presenta
Mercedes Acillona
(Universidad de Deusto)
Participan:
Juan Pastor, Pere Ballart y Jordi Julià
El acto tendrá lugar el miércoles día 21 de abril de 2010 a las 19:00 horas.
En la Librería Elkar. Licenciado Poza, 14 - 48011 Bilbao.
lunes, 19 de abril de 2010
Presentación del Libro Garabatos en el Aire
Presentación del libro
"Garabatos en el aire"
que tendrá lugar:
El 29 DE ABRIL a las 19.30h
en la Casa de Cultura de Pozokoetxe.
BASAURI
El acto-exposición estará compuesto de tres partes:
-1º Presentación, prólogo y explicaciones varias
-2º Proyección del vídeo escultórico "garabatos"
-3º Recital poético a tres voces a cargo de
Daniela Bartolomé, Antonio Molina y Mikel Varas
con la guitarra flamenca del maestro José Sanchez.
domingo, 18 de abril de 2010
Antología vasco-cubana a la vista
Viaja ya a Cuba, donde saldrá impresa, la primera antología que junta a los poetas de la Galleta del Norte. Pero no estarán solos. Junto a ellos, poetas holguineros tienden un puente del Caribe al Cantábrico.
Con el permiso de Miguelángel Zorrilla, prologuista y editor del libro, además de poeta galletero, adelantamos la presentación de la parte vizcaina de la publicación que se nos viene. Y, de paso, avanzamos también uno de los poemas de Josu Montero que habitan el libro.
PRÓLOGO VIZCAINO
SOBRE LOS INICIOS, CARÁCTER, DESARROLLO Y CONCURRENCIA DEL TALLER LITERARIO LA GALLETA DEL NORTE
El Taller Literario La Galleta del Norte surgió a finales de 1983 en la antigua Casa de Cultura de Barakaldo de la calle Juntas Generales. Una convocatoria pública reunió allí a gentes de muy diversa edad y condición con la idea de hacer una reunión semanal para jugar con las palabras, con los textos, con los elementos que potencialmente pueden devenir en literatura... o no, pues tampoco se trataba de iniciar carreras literarias. Era más importante el juego, el acceso a los recursos expresivos del lenguaje, la conquista de la palabra por parte de cualquier ciudadano de la calle. La entrada era libre, sin asistencia obligada, y gratuita: esta explicación se hará ociosa en algunos lugares, pero conviene aclarar que muchos llamados Talleres Literarios son a modo de Academia libre creada por el correspondiente maestro con o sin título, y que implica gastos u honorarios. La Galleta del Norte se parecía más a una asamblea popular, donde asistía quien quisiera, con trabajo de letras por medio. La propia tarea lograba cribar la asistencia.
Porque importa precisar que el Taller no tomó el carácter de una tertulia de cháchara y desgrane sucesivo de recitados de los asistentes, sino que lo de “taller” fue, literalmente, fábrica. No en vano Barakaldo, aunque mucho ha cambiado, aún es llamada la ciudad fabril, pues en tiempos tuvo Altos Hornos que, según la canción, alumbraban a todo Bilbao. En La Galleta se entraba para ponerse a escribir allí mismo en colectivo, según la propuesta de animación que cualquiera podía traer cada día.
Seguramente fue esta actividad in situ la que introdujo en la metodología y carácter del Taller ciertos aires de vanguardia, maneras de los ismos de entreguerras del siglo XX. El propio nombre del Taller se inventó reformando con fuerte ironía la mancheta de La Gaceta del Norte, el periódico más antiguo de la provincia (y también el más conservador picando en rancio), que por aquel tiempo se vio en ruina económica y abocado al cierre. Desde ese bautizo con toque dadá, luego fueron innumerables las referencias, durante las sesiones, a fórmulas de esa índole: “cadáveres exquisitos”, textos escritos a hoja corrida (bautizados en el Taller como “pasa-pasa”), “logo-rallies”, binomios de palabras asociadas, procedimientos oulipianos (restrictivos), reforma y reciclaje de textos ya existentes, invención de autores heterónimos... Sin duda, estas tácticas eran las que más y mejor desarrollaban la creatividad colectiva.
HAZ CLIC AQUÍ PARA LEER EL PRÓLOGO COMPLETO
jueves, 15 de abril de 2010
la luz avanza por la sombra siempre
la luz avanza por la sombra siempre
atravesando piedras de palabras
sigue un alambre que no llega a lumbre
raya la noche enmarañada y cierta
se apaga
pero nunca descamina
el aire su paréntesis, la soledad su fuego,
la sed su solución, el caz su término
dónde se irá la luna impenitente
dónde mi recorrido llegará
quiero encontrar vocales, consonantes,
para recomponer una palabra
se me ha roto en la sopa naufragada,
me he tragado la a, la uve, la zeta,
y entre los hilos de las vainas voy
halando una liana
al verde nuevo
miércoles, 14 de abril de 2010
ISLA CAPITAL
A Blanca,Carlos Launaz,y Miguel Cuadrado.
HOY HAS LLEGADO EN UNA CARTA
desde Isla Capital nº 67, Avda. Oleaje, Marisma;
lo sé por el sol y las algas, por el día y la brisa, por tu espalda curtida por la historia,
y te he recibido en el salón de los relojes que hay al final de mis ojos,
cuántas noches me he perfumado las manos con tus palabras,
pero cuántos años me has pintado la boca con el carmín de tus palabras,
y te he arropado entre las pieles salvajes de mi cuerpo
suaves como los ríos, suaves como en invierno, suaves...
al verte de nuevo desnudarte frente a mí
bajo las sedas trasparentes donde tu voz vive apresada por las mieles,
he podido acariciar los adverbios de tu cabello,
tenías los labios pintados de un neologismo glorioso,
vi que en tus piernas había puntos suspensivos,
y tus pechos olían al ¡Oohhh! de los niños cuando los cuentos,
al ¡Oohhh! en los fuegos artificiales, ante un gran truco de magia,
y tus brazos eran dos signos exclamativos que salvaguardan tu existencia,
tu existencia que reluce,
tu existencia madre de las vocales que deletrean un abecedario nuevo.
Eres por tanto la frase inconclusa que hoy pretendo dejar escrita para siempre.
HOY HAS LLEGADO EN UNA CARTA
desde Isla Capital nº 67, Avda. Oleaje, Marisma;
lo sé por el sol y las algas, por el día y la brisa, por tu espalda curtida por la historia,
y te he recibido en el salón de los relojes que hay al final de mis ojos,
cuántas noches me he perfumado las manos con tus palabras,
pero cuántos años me has pintado la boca con el carmín de tus palabras,
y te he arropado entre las pieles salvajes de mi cuerpo
suaves como los ríos, suaves como en invierno, suaves...
al verte de nuevo desnudarte frente a mí
bajo las sedas trasparentes donde tu voz vive apresada por las mieles,
he podido acariciar los adverbios de tu cabello,
tenías los labios pintados de un neologismo glorioso,
vi que en tus piernas había puntos suspensivos,
y tus pechos olían al ¡Oohhh! de los niños cuando los cuentos,
al ¡Oohhh! en los fuegos artificiales, ante un gran truco de magia,
y tus brazos eran dos signos exclamativos que salvaguardan tu existencia,
tu existencia que reluce,
tu existencia madre de las vocales que deletrean un abecedario nuevo.
Eres por tanto la frase inconclusa que hoy pretendo dejar escrita para siempre.
martes, 13 de abril de 2010
I Premio de Sonetos "Plataforma 29 de junio-Café Iruña"
Marino Montero Pablo Gonzalez de Langarica Javier Arnaiz foto Manu de Alba
I Premio de Sonetos "Plataforma 29 de junio-Café Iruña"
Bases del Premio de Sonetos “Plataforma 29 de junio – Café IRUÑA”
La Plataforma “29 de junio” y el Café Iruña, convocan, en recuerdo de quien fuera un virtuoso del endecasílabo, el poeta bilbaíno Blas de Otero, el I Premio de sonetos “Plataforma 29 de junio – Café Iruña”
Esta convocatoria, que nace con firme intención de continuidad, se regirá por las siguientes BASES:
1) Se establece un único premio en la modalidad de SONETO DE TEMA LIBRE.
2)Se podrán presentar al Certamen todas las personas que lo hagan en lengua castellana. Cada participante podrá presentar un máximo de TRES trabajos.
3)Los ORIGINALES que deberán ser inéditos, se enviarán –por triplicado- mecanografiados a doble espacio o mediante impresión informática por una sola cara, en folios de tamaño DIN A-4, en sobre cerrado al Apdo. 7014 – 48080 – BILBAO. También podrán ser entregados en el Café Iruña de Bilbao.
Los trabajos no estarán firmados, ni presentarán nota o inscripción que pueda contribuir a identificar al autor y llevarán un título y un seudónimo. Junto a los originales se incluirá un sobre cerrado, en cuya cara exterior figurará el seudónimo, conteniendo en su interior los datos identificativos del autor: nombre, dirección y teléfonos de contacto.
4) El plazo de presentación de originales queda abierto desde el día 14de abril (fecha de fallecimiento del poeta Javier Bengoechea y Niebla) y finaliza el 15 de junio (fecha fundacional de nuestra Villa).
5) El Premio consistirá en una Flor de papel y Trofeo (Baldosa o Placa) que llevará inscrita, además del soneto ganador, la siguiente inscripción “I Premio del Certamen de Sonetos – Plataforma 29 de junio – Café IRUÑA”. El soneto ganador, así como los posibles accésit que pudiera el Jurado conceder, serán editados en TARJETONES que serían distribuidos de forma gratuita en los CAFES de BILBAO históricos, la red de bibliotecas municipales y demás centros culturales de la Villa.
El soneto ganador será leído en la ofrenda floral que se llevará a cabo el día 29 de junio ante el busto del poeta Blas de Otero.
El Trofeo, se instalará en un lugar visible del Café Iruña y se mantendrá hasta el fallo del próximo Certamen (2011)
6) El Jurado estará compuesto por dos escritores locales, un miembro del Café Iruña y otro de la plataforma “29 de junio” que actuará como Secretario con voz, pero sin voto.
7) El fallo de esta Convocatoria se hará público en el Café Iruña, en fecha que se anunciará, en el transcurso de la cuarta semana de junio
8) Las incidencias que puedan plantearse en los supuestos no previstos en las presentes Bases serán resueltas por el Jurado cuyo veredicto será inapelable
La Plataforma “29 de junio” y el Café Iruña, convocan, en recuerdo de quien fuera un virtuoso del endecasílabo, el poeta bilbaíno Blas de Otero, el I Premio de sonetos “Plataforma 29 de junio – Café Iruña”
Esta convocatoria, que nace con firme intención de continuidad, se regirá por las siguientes BASES:
1) Se establece un único premio en la modalidad de SONETO DE TEMA LIBRE.
2)Se podrán presentar al Certamen todas las personas que lo hagan en lengua castellana. Cada participante podrá presentar un máximo de TRES trabajos.
3)Los ORIGINALES que deberán ser inéditos, se enviarán –por triplicado- mecanografiados a doble espacio o mediante impresión informática por una sola cara, en folios de tamaño DIN A-4, en sobre cerrado al Apdo. 7014 – 48080 – BILBAO. También podrán ser entregados en el Café Iruña de Bilbao.
Los trabajos no estarán firmados, ni presentarán nota o inscripción que pueda contribuir a identificar al autor y llevarán un título y un seudónimo. Junto a los originales se incluirá un sobre cerrado, en cuya cara exterior figurará el seudónimo, conteniendo en su interior los datos identificativos del autor: nombre, dirección y teléfonos de contacto.
4) El plazo de presentación de originales queda abierto desde el día 14de abril (fecha de fallecimiento del poeta Javier Bengoechea y Niebla) y finaliza el 15 de junio (fecha fundacional de nuestra Villa).
5) El Premio consistirá en una Flor de papel y Trofeo (Baldosa o Placa) que llevará inscrita, además del soneto ganador, la siguiente inscripción “I Premio del Certamen de Sonetos – Plataforma 29 de junio – Café IRUÑA”. El soneto ganador, así como los posibles accésit que pudiera el Jurado conceder, serán editados en TARJETONES que serían distribuidos de forma gratuita en los CAFES de BILBAO históricos, la red de bibliotecas municipales y demás centros culturales de la Villa.
El soneto ganador será leído en la ofrenda floral que se llevará a cabo el día 29 de junio ante el busto del poeta Blas de Otero.
El Trofeo, se instalará en un lugar visible del Café Iruña y se mantendrá hasta el fallo del próximo Certamen (2011)
6) El Jurado estará compuesto por dos escritores locales, un miembro del Café Iruña y otro de la plataforma “29 de junio” que actuará como Secretario con voz, pero sin voto.
7) El fallo de esta Convocatoria se hará público en el Café Iruña, en fecha que se anunciará, en el transcurso de la cuarta semana de junio
8) Las incidencias que puedan plantearse en los supuestos no previstos en las presentes Bases serán resueltas por el Jurado cuyo veredicto será inapelable
ALFABETO DE VIVAS(Subterfugio de a quien siempre se Amó)
A Carmen Gállego y Fede Bilbao
Ascendí los escalones adolecido de amor para recitar su alma en pleno mundo. Ahora los desciendo para que mi ser susurre sus olas de letras hacia el infinito insomne que va a dar a mi mano de niño.
El otoño se despidió con striptease incluido, Melibea despechada se rapó al cero, y se fue a Berlín a formar un grupo de punk-rock, lo de los ríos es cosa aparte, bastante tienen con haberse cortado las venas; y qué tengo ahora, pero qué digo, hay una luciérnaga en un bolsillo y una cerilla en el otro, no existe persona más acaudalada que yo.
Hay veces que cuentas tus pisadas de lluvia y flor de almendro, hay veces que no dices una sola palabra hasta que la luna llena no mira por su ojo, y hay veces que duermes y duermes entre amapolas, maniquíes y espejos, hasta que no deja de nevar.
Tengo mono de ti. De sentir esa llaga que se abre por dentro como flor bendita al cerrar contigo la puerta. Mono de ti. De desnudarte las lágrimas y volver a encontrar en tus ojos mi camino y mi alfabeto. Mono de ti. Que deshagas una trenza pelirroja a través de mi espalda con tres sílabas que den la espalda al tiempo. Mono de ti y te siempre, y te vido, y te almo, piel de avena, melena atardeciendo, labios de ascuas y de miel eterna, cuello resuelto para diamantes, pechos donde comulgar sus dos ostias de dulce fuego, luna que duerme en el agua de tu rosa, muslos donde la luz derrota la penumbra, pies que bailan sobre las tormentas, y que a su paso dejan estrellas de mar y conchas.
Ya no quiero salir de estas palabras. Ya no quiero. Cegaré ventanas y puertas con otros alfabetos si hiciese falta. Echaré abajo todo y todos los escalones. Nadie dará conmigo. Moraré el recuerdo de las canas, el silencio de las largas uñas. Pero que nadie diga que vivo en su nombre, que siempre he vivido en su nombre, que moriré en su nombre, porque entre sus sílabas amé como nunca.
Hasta entonces me olvido. De mí y de todo cuanto existe, entre las amadas letras que acaso tal vez nunca sean recorridas por sus ojos, por sus ojos de embelesos donde reinan los hechizos.
Ascendí los escalones adolecido de amor para recitar su alma en pleno mundo. Ahora los desciendo para que mi ser susurre sus olas de letras hacia el infinito insomne que va a dar a mi mano de niño.
El otoño se despidió con striptease incluido, Melibea despechada se rapó al cero, y se fue a Berlín a formar un grupo de punk-rock, lo de los ríos es cosa aparte, bastante tienen con haberse cortado las venas; y qué tengo ahora, pero qué digo, hay una luciérnaga en un bolsillo y una cerilla en el otro, no existe persona más acaudalada que yo.
Hay veces que cuentas tus pisadas de lluvia y flor de almendro, hay veces que no dices una sola palabra hasta que la luna llena no mira por su ojo, y hay veces que duermes y duermes entre amapolas, maniquíes y espejos, hasta que no deja de nevar.
Tengo mono de ti. De sentir esa llaga que se abre por dentro como flor bendita al cerrar contigo la puerta. Mono de ti. De desnudarte las lágrimas y volver a encontrar en tus ojos mi camino y mi alfabeto. Mono de ti. Que deshagas una trenza pelirroja a través de mi espalda con tres sílabas que den la espalda al tiempo. Mono de ti y te siempre, y te vido, y te almo, piel de avena, melena atardeciendo, labios de ascuas y de miel eterna, cuello resuelto para diamantes, pechos donde comulgar sus dos ostias de dulce fuego, luna que duerme en el agua de tu rosa, muslos donde la luz derrota la penumbra, pies que bailan sobre las tormentas, y que a su paso dejan estrellas de mar y conchas.
Ya no quiero salir de estas palabras. Ya no quiero. Cegaré ventanas y puertas con otros alfabetos si hiciese falta. Echaré abajo todo y todos los escalones. Nadie dará conmigo. Moraré el recuerdo de las canas, el silencio de las largas uñas. Pero que nadie diga que vivo en su nombre, que siempre he vivido en su nombre, que moriré en su nombre, porque entre sus sílabas amé como nunca.
Hasta entonces me olvido. De mí y de todo cuanto existe, entre las amadas letras que acaso tal vez nunca sean recorridas por sus ojos, por sus ojos de embelesos donde reinan los hechizos.
lunes, 12 de abril de 2010
TRASHUMANCIA
A Mena Y octavio
Amante de los atardeceres te invoco. Cuando alimañas comen mis pies heridos de vagar descalzos, cuando sabandijas cubren con su saliva de escozor mi cuerpo, cuando los labios saben al fuerte olor de los martirios, cuando en mis ojos roza un viento empantanadas aguas, cuando el oído se acostumbró a voces extrañas como bestia a su jaula, cuando me arrastro ciego sobre el polvo persiguiendo una sola huella de la aurora, cuando las manos desean hacer repicar en ese castillo las enormes campanas; te invoco.
Nómada de la noche te invoco. En la nana intacta de la escarcha, en las uñas que se parten al arañar últimos deseos, en el curso de una sangre que no delata su latido, en la procesión del viento que aviva las llamas, en el gemido donde un sol devorara con sus trompetas territorios de huesos, en la espesa saliva que hace de la voz un latido más grave, en el frío que sólo podrá hacer recordar murallas en ruinas; te invoco.
Un escorpión recorre las piedras y la arena de mis pensamientos para que al final mi piel se cubra de escamas y no halle sino marismas, marismas.
Desde esta oscuridad donde me vivo llenándola toda de ti como hierba alta, no te veo, no logro verte y sin embargo, abismo, horizonte, límite, espejo, agua, yo siento su luz.
Amante de los atardeceres te invoco. Cuando alimañas comen mis pies heridos de vagar descalzos, cuando sabandijas cubren con su saliva de escozor mi cuerpo, cuando los labios saben al fuerte olor de los martirios, cuando en mis ojos roza un viento empantanadas aguas, cuando el oído se acostumbró a voces extrañas como bestia a su jaula, cuando me arrastro ciego sobre el polvo persiguiendo una sola huella de la aurora, cuando las manos desean hacer repicar en ese castillo las enormes campanas; te invoco.
Nómada de la noche te invoco. En la nana intacta de la escarcha, en las uñas que se parten al arañar últimos deseos, en el curso de una sangre que no delata su latido, en la procesión del viento que aviva las llamas, en el gemido donde un sol devorara con sus trompetas territorios de huesos, en la espesa saliva que hace de la voz un latido más grave, en el frío que sólo podrá hacer recordar murallas en ruinas; te invoco.
Un escorpión recorre las piedras y la arena de mis pensamientos para que al final mi piel se cubra de escamas y no halle sino marismas, marismas.
Desde esta oscuridad donde me vivo llenándola toda de ti como hierba alta, no te veo, no logro verte y sin embargo, abismo, horizonte, límite, espejo, agua, yo siento su luz.
domingo, 11 de abril de 2010
Un Texto de Gabriela Mistral
De “Motivos de barro”
LAS ÁNFORAS
Ya hallaste por el río la greda roja y la greda negra; ya amasas las
Ánforas, con los ojos ardientes.
Alfarero, haz la de todos los hombres, que cada uno la precisa
semejante al propio corazón.
Haz el ánfora del campesino, fuerte de asa, esponjado el contorno
como la mejilla del hijo. No turbará cual la gracia, mas será el Ánfora
de la Salud.
Haz el ánfora del sensual, hazla ardiente como la carne que ama, pero, para
purificar su instinto, dale labio espiritual, leve labio.
Haz el ánfora del triste, hazla sencilla como una lágrima, sin un pliegue,
sin una franja coloreada, porque el dueño no le mirará la hermosura.
Y amásala con el lodo de las hojas secas, para que halle al beber el
olor de los otoños, que es el perfume mismo de su corazón.
Haz el ánfora de los miserables, tosca cual puño, desgarrada de dar,
y sangrienta, como la granada, Será el Ánfora de la Protesta.
Y haz el ánfora de Leopardi, el ánfora de los torturados que
ningún amor supo colmar. Hazles el vaso en que miren su propio corazón.
Para que odien más. No echarán en ella ni el vino ni el agua, que será el
Ánfora de la Desolación. Y su seno vaciado inquietará más que si estuviera
colmado de sangre, al que mire.
GABRIELA MISTRAL
LAS ÁNFORAS
Ya hallaste por el río la greda roja y la greda negra; ya amasas las
Ánforas, con los ojos ardientes.
Alfarero, haz la de todos los hombres, que cada uno la precisa
semejante al propio corazón.
Haz el ánfora del campesino, fuerte de asa, esponjado el contorno
como la mejilla del hijo. No turbará cual la gracia, mas será el Ánfora
de la Salud.
Haz el ánfora del sensual, hazla ardiente como la carne que ama, pero, para
purificar su instinto, dale labio espiritual, leve labio.
Haz el ánfora del triste, hazla sencilla como una lágrima, sin un pliegue,
sin una franja coloreada, porque el dueño no le mirará la hermosura.
Y amásala con el lodo de las hojas secas, para que halle al beber el
olor de los otoños, que es el perfume mismo de su corazón.
Haz el ánfora de los miserables, tosca cual puño, desgarrada de dar,
y sangrienta, como la granada, Será el Ánfora de la Protesta.
Y haz el ánfora de Leopardi, el ánfora de los torturados que
ningún amor supo colmar. Hazles el vaso en que miren su propio corazón.
Para que odien más. No echarán en ella ni el vino ni el agua, que será el
Ánfora de la Desolación. Y su seno vaciado inquietará más que si estuviera
colmado de sangre, al que mire.
GABRIELA MISTRAL
Certamen de Sonetos Plataforma 29 de junio-Café Iruña
El próximo martes 13 de Abril
en el Café Iruña de Bilbao a las 11 horas
tendrá lugar la presentación pública
del certamen de sonetos
Plataforma 29 de Junio-Café Iruña
viernes, 9 de abril de 2010
Un poema de Eva Garín
RESACA EN MI MAR Y EN SU BESO
en mi voz un diluvio me hace sentir
que no moriré en mi muerte
en mi silencio una campana me hace creer
que no moriré en mi muerte
en tu cama un deseo me hace olvidar
que no moriré en mi muerte
Eva Garín
en mi voz un diluvio me hace sentir
que no moriré en mi muerte
en mi silencio una campana me hace creer
que no moriré en mi muerte
en tu cama un deseo me hace olvidar
que no moriré en mi muerte
Eva Garín
Un poema de Ondiviela
DAME
Dame la quietud del atardecer
donde mi frente descanse sin miedo,
y mis párpado semicerrados
se abran al nacimiento de la alborada.
Dame tu aliento en la oscuridad
que me eleve sobre raíces turbias
con el sutil vuelo de una mariposa,
o el ingrávido fluir de las nubes.
Dame la solidez firme de la piedra,
la dignidad de una serenidad ganada,
el mar plateado, donde posar mi tristeza
con el reflejo del firmamento.
Dame un camino húmedo de lluvia
que mitigue los pasos de amargura
con el canto libre de los pájaros,
y la caricia de la primavera.
Dame el relámpago luminoso
unido al fuego, al aire, al trueno,
que ahuyente implacable las sombras
que tenaces se yerguen bajo mis pies.
Dame la fortaleza de la esperanza
para sonreír al abrazo del futuro,
que cómplice, nos unirá por fin
en el profundo lecho del más allá.
Ondiviela
Dame la quietud del atardecer
donde mi frente descanse sin miedo,
y mis párpado semicerrados
se abran al nacimiento de la alborada.
Dame tu aliento en la oscuridad
que me eleve sobre raíces turbias
con el sutil vuelo de una mariposa,
o el ingrávido fluir de las nubes.
Dame la solidez firme de la piedra,
la dignidad de una serenidad ganada,
el mar plateado, donde posar mi tristeza
con el reflejo del firmamento.
Dame un camino húmedo de lluvia
que mitigue los pasos de amargura
con el canto libre de los pájaros,
y la caricia de la primavera.
Dame el relámpago luminoso
unido al fuego, al aire, al trueno,
que ahuyente implacable las sombras
que tenaces se yerguen bajo mis pies.
Dame la fortaleza de la esperanza
para sonreír al abrazo del futuro,
que cómplice, nos unirá por fin
en el profundo lecho del más allá.
Ondiviela
DONDE SE COSE A OSCURAS
Una maleta vacía en un círculo de rosas es lo más parecido a tu voz de ayer. Hoy en cambio respiro lo imposible, cientos y cientos de labios de luz, una escalera interminable, el mismo día sin fin. Y siempre vivo en viernes, y es eterna la primavera en la mano con que escribo.
Te crecieron las pestañas mirándole dormir. Ya sabías que su corazón latía un pequeño mar aunque sus besos supiesen a naufragio y niñez. Como en los pueblos sus besos estaban llenos de habladurías, y al igual que en las capitales su voz pelirroja cambiaba con cada estación. Te enamoraste con el rigor silencioso de la luz que entra en una habitación vacía, de una casa abandonada. Le ponías nombres de ciudades a cada parte de su cuerpo ¡oh sí! ya las huérfanas lágrimas te bautizaron también a ti, y tu mapamundi y tu sonrisa y tu plegaria y tu ¡ay! ¡Ay! te enamoraste cuando liberó a aquella mujer de la guillotina en Sebastopol, al escucharle gritar: “¡Fuego!” en las calles sitiadas de París, o tal vez en el S. XVII cuando tú reinabas en la capital de los Deseos y ambulante te encandiló al decirte que nunca supo hogar; o bien quizá en el Berlín perseguido por la SS, o cuando se meó encima con once años en una clase de religión, o al escapar en Virginia del Ku Klux Klan contigo; seguramente fuera en un barco de esclavos que partía de Senegal, o cuando le enseñaste a escribir en la Universidad Popular en horario nocturno para inmigrantes.
Siempre te gustaron sus pies con erratas, sus labios incunables, sus olvidos paginados, las dedicatorias que te hacía con las miradas, y los versos que te escribía en la piel, noche tras noche, cada día.
¿Qué piedra no tropezó con esto? ¿Qué río no se ahoga en estas palabras? ¿Qué sol o luna llena no iluminó lo escrito? ¿Qué viento no propagó el rezo? ¿Qué sombra no se abrasó por dentro? ¿Qué camino no dejó de echar a andar su camino? ¿Qué mar no quiso llegar hasta el punto final y llevárselo todo para sí?
Todo es repleto de lo que no posee. Y mi nada de mí. Amor.
Te crecieron las pestañas mirándole dormir. Ya sabías que su corazón latía un pequeño mar aunque sus besos supiesen a naufragio y niñez. Como en los pueblos sus besos estaban llenos de habladurías, y al igual que en las capitales su voz pelirroja cambiaba con cada estación. Te enamoraste con el rigor silencioso de la luz que entra en una habitación vacía, de una casa abandonada. Le ponías nombres de ciudades a cada parte de su cuerpo ¡oh sí! ya las huérfanas lágrimas te bautizaron también a ti, y tu mapamundi y tu sonrisa y tu plegaria y tu ¡ay! ¡Ay! te enamoraste cuando liberó a aquella mujer de la guillotina en Sebastopol, al escucharle gritar: “¡Fuego!” en las calles sitiadas de París, o tal vez en el S. XVII cuando tú reinabas en la capital de los Deseos y ambulante te encandiló al decirte que nunca supo hogar; o bien quizá en el Berlín perseguido por la SS, o cuando se meó encima con once años en una clase de religión, o al escapar en Virginia del Ku Klux Klan contigo; seguramente fuera en un barco de esclavos que partía de Senegal, o cuando le enseñaste a escribir en la Universidad Popular en horario nocturno para inmigrantes.
Siempre te gustaron sus pies con erratas, sus labios incunables, sus olvidos paginados, las dedicatorias que te hacía con las miradas, y los versos que te escribía en la piel, noche tras noche, cada día.
¿Qué piedra no tropezó con esto? ¿Qué río no se ahoga en estas palabras? ¿Qué sol o luna llena no iluminó lo escrito? ¿Qué viento no propagó el rezo? ¿Qué sombra no se abrasó por dentro? ¿Qué camino no dejó de echar a andar su camino? ¿Qué mar no quiso llegar hasta el punto final y llevárselo todo para sí?
Todo es repleto de lo que no posee. Y mi nada de mí. Amor.
jueves, 8 de abril de 2010
Sayenco
Javier Arnaiz, Sergio Oiarzabal y Octavio Fernández colaboran en este número, que sigue abierto.
Un 7 de abril de hace 121 años nacía Lucila Godoy Alcayaga, que en su día se dijo "mestiza de vasco" en uno de sus escritos.
miércoles, 7 de abril de 2010
firma de libros dn Baracaldo
Este DOMINGO, día 11, a las 13:00h
con motivo de la
FERIA DEL LIBRO DE BARAKALDO
FIRMA DE EJEMPLARES
del autor barakaldés
CÉSAR FERNÁNDEZ
y cocktail cortesía de Milos-Palenzuela y del autor.
STAND LIBRERÍA MILOS PALENZUELA -
Herriko Plaza de Barakaldo
Invitadas e invitados, por supuesto, quienes gusten.
martes, 6 de abril de 2010
Sayenco
SAYENCOABRIL10
Un adelanto del próximo número de Sayenco, que va tomando forma. Si alguien se anima a colaborar, que envíe su texto a jaguirreo@yahoo.fr con el asunto "Para Sayenco".
Un adelanto del próximo número de Sayenco, que va tomando forma. Si alguien se anima a colaborar, que envíe su texto a jaguirreo@yahoo.fr con el asunto "Para Sayenco".
domingo, 4 de abril de 2010
Un soneto de Blas de Otero
En este día 4 de abril, "Ser" nos cuelga en los comentarios de la entrada del aviso de la Asociación Artística Vizcaína sobre la tertulia de Poesía y Religión, el siguiente soneto de Blas de Otero.
.
Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
.
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
.
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso.
.
Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.
.
Blas de Otero
.
Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
.
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
.
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso.
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Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.
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Blas de Otero
Un Poema de Lucy Sepúlveda V.
MUERTE EN TRÁNSITO
Lucy Sepúlveda V.
.
La muerte llegó
asida a la mano de la miseria.
.
asida a la mano de la miseria.
.
La viva,
subyugada por la carroña
de pensamiento y obra,
todo lo que su voz tocaba,
ensombrecía la proximidad.
.
subyugada por la carroña
de pensamiento y obra,
todo lo que su voz tocaba,
ensombrecía la proximidad.
.
Con avidez,
lideraba el grupo.
Se paseaba triunfante
sembrando cizaña.
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lideraba el grupo.
Se paseaba triunfante
sembrando cizaña.
.
Dictaba normas,
destruía, sin piedad,
cualquier intento
de reconciliación y paz.
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destruía, sin piedad,
cualquier intento
de reconciliación y paz.
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No habiendo sido parida,
llegaba de afuera
y maliciosa se instalaba,
entre los brotes verdes de la esperanza.
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llegaba de afuera
y maliciosa se instalaba,
entre los brotes verdes de la esperanza.
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Mientras la muerta,
aún en tránsito,
sin cambiar de dimensión,
escuchaba sollozando tras la puerta.
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aún en tránsito,
sin cambiar de dimensión,
escuchaba sollozando tras la puerta.
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HUALPÉN, 08 DE MAYO DE 2009.
viernes, 2 de abril de 2010
Un soneto sobre religión y poesía de Blas de Otero
HOMBRE
.
Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuando
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
.
Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser- y no ser - eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
.
Blas de Otero.
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Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
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Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuando
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
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Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
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Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser- y no ser - eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
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Blas de Otero.
jueves, 1 de abril de 2010
Ojo porque te ve
Al hilo del poema de Octavio, vaya esta bromita con título machadiano -el ojo que ves no es ojo porque tú lo veas, es ojo porque te ve". Andémonos con ojo. Y va otro del admirado maestro de Blas: "No es el yo fundamental lo que interesa al poeta, sino el tú esencial".
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