Os mando un soneto :
Cuna de poetas olvidados
Bengoechea, Bilbao, Blas, Basterra,
vuelos fugaces de poemas y cielos,
voces torcaces en suaves recelos,
alados misterios, paz en la guerra.
Ría que sueña y fluye en sus celos
del hombre común que el alma le cierra
sin loar de ella reflejos de tierra,
cristales de agua, pedazos de cielos.
Ciudad de humo y verde en el fondo :
resucita a los divinos poetas
que te cantaron en lo más hondo.
Enfunda la espada y la saeta
y rompe el amargo cáliz redondo,
olvido trágico que tu alma aprieta
Y algo para leer :
http://www.latertuliadelagranja.com/paginas/caja_acta42.htm
jueves, 30 de abril de 2009
miércoles, 29 de abril de 2009
REVELACIÓN
Quiero ahogar mi noche en tu noche, en la estela de tu luz sin día y como tú ser agua, rumor de pedernal fugitivo, olvidado de sí, rehaciendo la historia erigida en los lindes mientras apenas calas, suspiro de sal, las orillas de tu nombre y todo en tu larga melena de ría queda, soñado por la voz arrastrada en los siglos y las redes, por el cielo reflejado en tu piel de escamas, y aprender una vez abecedarios negros, y dormir una sola vez con los puños llenos de arena, y callar para siempre con tus labios vividos.
POESIA SOBRE BILBAO
HA LLOVIDO TANTO
como para mojar la ropa.
Y la noche parpadea.
Y el Neon de la ciudad se diluye
con la lluvia lenta.
Y camino por caminar.
Y tomo asiento, mojado, en algún parque.
Y no deseo que haya sol.
Y no deseo ver la luna.
Deseo sentir, sirimiri lento,
aquel Bilbao antiguo... Y el de hoy
y el de siempre.
.
.
. javiarn@gmail.com
como para mojar la ropa.
Y la noche parpadea.
Y el Neon de la ciudad se diluye
con la lluvia lenta.
Y camino por caminar.
Y tomo asiento, mojado, en algún parque.
Y no deseo que haya sol.
Y no deseo ver la luna.
Deseo sentir, sirimiri lento,
aquel Bilbao antiguo... Y el de hoy
y el de siempre.
.
.
. javiarn@gmail.com
martes, 28 de abril de 2009
Poema remitido a nuestro correo por un gran lector
Donde se habla de las flores silvestres
.
Desde luego, la vida
es una broma pesada. Y sin embargo,
el aire existe y el año diecisiete existe indestructible
y ella y yo hemos sin causa aireado días en Castilla
y junto al Cáucaso del Norte,
es que la vida no sabe lo que hace,
a veces falta a su palabra,
no es un río que rueda y refleja los árboles, las nubes
y desemboca a hora fija en el Atlántico,
sino un caballo violento, arbitrario, ciego
y sin embargo hermoso como un caballo,
y ella y yo lo llevamos asido duramente
lo mismo en La Habana, Kislavosqui o Bilbao,
y el aire revuelve las florecillas silvestres
y estalla la tormenta y corremos hacia la larga fachada
del palacio de invierno, donde la vida . mudó de ropa.
.
«Colócalo en un lugar visible»
.
«Colócalo en un lugar visible». Estas fueron las palabras que Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979) pronunció al entregar a su mujer, Yolanda Pina, el poema que reproducimos sobre estas líneas. Los versos fueron escritos por el autor de Ángel fieramente humano y Pido la paz y la palabra en un hospital psiquiátrico de la antigua URSS. El poeta apareció en el centro sanitario soviético después de haberse perdido, aunque hay versiones que apuntan otra posibilidad: Blas de Otero hubo de ser internado en el centro sanitario aquejado de una crisis.
.
«Donde se habla de las flores silvestres» fue publicado en Cuba en 1967; sin embargo, hasta ahora permanecía inédito en España (ABC)
.
Desde luego, la vida
es una broma pesada. Y sin embargo,
el aire existe y el año diecisiete existe indestructible
y ella y yo hemos sin causa aireado días en Castilla
y junto al Cáucaso del Norte,
es que la vida no sabe lo que hace,
a veces falta a su palabra,
no es un río que rueda y refleja los árboles, las nubes
y desemboca a hora fija en el Atlántico,
sino un caballo violento, arbitrario, ciego
y sin embargo hermoso como un caballo,
y ella y yo lo llevamos asido duramente
lo mismo en La Habana, Kislavosqui o Bilbao,
y el aire revuelve las florecillas silvestres
y estalla la tormenta y corremos hacia la larga fachada
del palacio de invierno, donde la vida . mudó de ropa.
.
«Colócalo en un lugar visible»
.
«Colócalo en un lugar visible». Estas fueron las palabras que Blas de Otero (Bilbao, 1916-Madrid, 1979) pronunció al entregar a su mujer, Yolanda Pina, el poema que reproducimos sobre estas líneas. Los versos fueron escritos por el autor de Ángel fieramente humano y Pido la paz y la palabra en un hospital psiquiátrico de la antigua URSS. El poeta apareció en el centro sanitario soviético después de haberse perdido, aunque hay versiones que apuntan otra posibilidad: Blas de Otero hubo de ser internado en el centro sanitario aquejado de una crisis.
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«Donde se habla de las flores silvestres» fue publicado en Cuba en 1967; sin embargo, hasta ahora permanecía inédito en España (ABC)
lunes, 27 de abril de 2009
J.M. Caballero Bonald
En el Correo de Bilbao del día 23 de abril, casualmente día del libro, de San Jordi en Catalunya y el día en que en el mundo occidental recuerda a Miguel de Cervantes y a Guillermo Shakespeare, se publica una entrevista del periodista Iñaki Esteban a D. J.M. Caballero Bonald, quien nos dice que echa en falta a Blas de Otero en sus paseos por Bilbao y las visitas al Puerto Viejo de Algorta donde gustaban de comer buen " pescao" y donde el escritor se maravilló del sabor del Cantábrico tan exquisito de los peces. Además recuerda una foto que se hicieron en la tumba de Antonio Machado en el pueblecito francés de Colliure un grupo de poetas en el que estaba también Blas de Otero y de la que sólo quedan el propio Caballero Bonald y Paco Briones, añade que esta foto le da al escritor un sentimiento de melancolía, orfandad, tristeza... que linda con la depresión. Diremos que el escritor Caballero Bonald ha dejado ya en imprenta su testamento literario en forma de poesía y nosotros os dejamos con unos versos de su antología poética desde 1952 hasta el 2005 titulada Summa Vitae.
.
PRESENTE HISTORICO
.
Vuelven
los días cada vez más raudos
a su casa nativa.
Ya no saldrán nunca de allí
.
Traen
su osamenta, su escoria, su doblez,
su equipaje superfluo
y una mancha de sangre alrededor.
.
Vienen
de lugares remotos,con frecuencia
improbables, de tiempos
con boquetes
equivocados de fugacidad.
.
Días veloces, inconstantes, híbridos,
juntos ya en el presente como un ascua.
.
vigencias del recuerdo: olvidos aplazados
.
J.M. Caballero Bonald
Comentario a la Plataforma 29 de junio
Soy Paulino Gómez y os escribo después de leer el título de la Plataforma 29 de junio que está a la derecha el 2º mas o menos. Bueno es el más largo de los post.
¿Quienes os han hecho caer en la cuenta de que quizás por el "conato de fuego propagandístico" habéis exagerado el olvido de el poeta Blas de Otero?. A Blas de Otero se le conoce en Bilbao por que fue un vecino que marchó a Cuba, a Rusia, a China, a Barcelona, a París Y a Madrid y a otros muchos lugares a los que él tuvo el privilegio de ir cuando nadie iba. Por cierto que en el último lugar en el que estuvo fue Majadahonda de Madrid y allá falleció en los brazos de su última compañera y allá quedó su obra y sus papeles, en la última casa.
Blas de Otero tiene una calle en Deusto que es paralela, hacia la ría, de la Av. de Madariaga, y un busto en en la calle Egaña que a juzgar por quien le conoció no se le parece en nada. Si se reconoce su letra: "pido la paz y la palabra"; pero no al personaje. La fundación le hizo un congreso hace unos años y desde el pasado año tiene reconocido un premio de poesía Llamado Blas de Otero-Villa de Bilbao.
Yo creo que con el homenaje popular que será el 29 de junio lunes, fijaros ¿No es humilde el día, del aniversario de su fallecimiento, habéis creado una ilusión a unos cuantos que por fin podremos acudir a un homenaje popular para uno de los poetas de Bilbao más populares y que se lo ganó a pulso con su trabajo, pues desde el Ángel Fieramente Humano hasta los poemas recopilados en otros títulos, mantiene una belleza al versificar digna de admiración y estudio y que hay que dársela a las nuevas generaciones que practicamente no ven al poeta en los libros de literatura.
Nada de lo que habéis dicho y hecho es tan peligrosamente malo, creo yo, como para que otros se ofendan; sólo habéis pedido dos libros, que también yo considero importantes,
como son sus obras completas y su biografía. Que yo junto a vosotros también las solicito.
Paulino Gómez
Sergio Oiarzabal nos presenta su nueva obra
.SERGIO OIARZABAL
NOS PRESENTA SU ÚLTIMA OBRA
"DELICATESSEN UNDERGROUND"
(BILBAO AMETSAK)
En la"Librería Cámara" de la calle Euskalduna de Bilbao a las 7 1/2 de la tarde del día 29 Abril
Le acompañarán:
BLANCA SARASUA poeta y MARINA PEREZ rapsoda.
.
.
Sergio Oiarzabal es un habitual de nuestro blog, siendo uno de los que más entradas tiene publicadas en él. Tanto de algunas letras propias como poemas de Blas de Otero. ¡Acudid!
domingo, 26 de abril de 2009
PASIONAL BILBAO
podría matarte. sé a qué hora sales y a qué hora regresas a tu casa de alivio fingido cada día. descubro el perfume a esencia firme de tus entrañas en cualquier otro recuerdo. si te mirara a los ojos, si me leyeras los labios, soñarías con la escultura de mi intención última y no sería necesaria siquiera, la frente del cielo amaneciendo al delirio de un otoño. podría matarte. susurro tu alma en mitad de la calle y al volver la cabeza hacia mi voz condenada, ves tan sólo niñas desnudas enterrando sus muñecas negras. podría matarte. cada noche te lamo la boca mientras duermes, tú no lo sabes, y dejo sobre tu vientre una vela morada encendida que habrá de consumirse antes de que amanezca, antes, porque ella, insondable y pura, le pertenece al viento. podría matarte. hacer resbalar por mi silencio envenenada, una lágrima de anciano hasta el círculo vicioso de tu copa de sangres prohibidas, acaso como la prueba más fehaciente que delate mi presencia y su sombra en armas por una ingobernable patria sin raíces. podría matarte. aguardar el suspiro que abrase todos los puentes definitivos en esta lengua de mazmorra y al fin poder gemirte al oído mientras duermes, oscuramente bella, tú no lo sabes, la música inviolable del resurgir del mejor de los pecados. podría matarte. decir con odio de viejo amante cuánto te amo, mientras sueñas clamor y triunfo en los palacios tomados, para que jamás tengas memoria de ello, para que sólo recuerdes al despertar pájaros de huesos volando sobre tu infancia, para que así parezca que no has vivido. podría matarte. lapidar mientras duermes la ventana y las puertas de tu alcoba y arrojar serpientes a los pies de tu cama antes de colocar un último ladrillo de oro. y escuchar después, sin olvido, tras las paredes, cada una de tus palabras en vigilia, avivándose como el incendio en las catedrales del cielo, cegadas de barrios bajos, perdidamente, hasta el alarido más desamparado del abandono. podría
PUBERTAD
Ese primer o beso o no se sabe
tan suave y secreto que te ha dado,
ese primer pechito a cada lado,
entusiasmado de poder ser ave.
Esa puerta plegada, y esa llave
de un recinto recién inaugurado,
ese pelo, ese velo, ese rosado
lazo que vuela por tu pelo, ingrave.
Nada son, sólo sirven de promesa,
de pretexto de ser lo que yo quiero:
un cuerpo entero que se abraza y besa.
Un cuerpo, una mujer, un mar ligero
que, sobre el pecho de las ansias, pesa
como un mar infinito y verdadero.
Blas de Otero.
tan suave y secreto que te ha dado,
ese primer pechito a cada lado,
entusiasmado de poder ser ave.
Esa puerta plegada, y esa llave
de un recinto recién inaugurado,
ese pelo, ese velo, ese rosado
lazo que vuela por tu pelo, ingrave.
Nada son, sólo sirven de promesa,
de pretexto de ser lo que yo quiero:
un cuerpo entero que se abraza y besa.
Un cuerpo, una mujer, un mar ligero
que, sobre el pecho de las ansias, pesa
como un mar infinito y verdadero.
Blas de Otero.
Paulino Gómez
Gracias mil por permitirme la entrada a vuestra casa con toda libertad.
Os voy a dejar un pequeño poema mío que deja a las claras que yo de niño y Blas de Otero de mayor pudimos ver los mismos cielos encendidos de rojo fuego hasta en las noches nubladas de Bilbao.
¿Donde quedaron aquellas tardes?
Estertores del hierro hirviente
enrojeciendo el nublado cielo
en cada tiempo de la roja colada
para el gris acero.
Os voy a dejar un pequeño poema mío que deja a las claras que yo de niño y Blas de Otero de mayor pudimos ver los mismos cielos encendidos de rojo fuego hasta en las noches nubladas de Bilbao.
¿Donde quedaron aquellas tardes?
Estertores del hierro hirviente
enrojeciendo el nublado cielo
en cada tiempo de la roja colada
para el gris acero.
Mónica Nude nos declina sus preposiciones
Preposiciones
A: veces me pregunto quien es la musa de mis palabras
Ante: tanta incertidumbre floto en la desesperanza
Bajo: la ternura de este corazón que habla
Cabe: la posibilidad que ya esté en mi alma
Con: un disfraz que escogió disimulando su entrada.
Contra: lo desconocido nunca sabré como amarla
De: pronto la sentí dentro.
Desde: entonces estoy buscándola
En: un lugar de mi vida quisiera posicionarla
Entre: besos y caricias abrazar su inquieta calma
Hacia: donde vas vida mía?
Hasta: cuando tu sonrisa amanecerá temprana,
Para: llenarnos de sueños, y compartir las miradas?
Por: saber quien eres vivo, moriré si no me amas.
Según: cuenta mi leyenda yo…
Sin: ti, ya no soy nada.
So: pena de fracasar en intentar encontrarla
Sobre: este lienzo blanco dejo escrito mi añoranza
Tras: tus huellas seguiré, musa de mis plegarías.
23 de abril de 2009
A: veces me pregunto quien es la musa de mis palabras
Ante: tanta incertidumbre floto en la desesperanza
Bajo: la ternura de este corazón que habla
Cabe: la posibilidad que ya esté en mi alma
Con: un disfraz que escogió disimulando su entrada.
Contra: lo desconocido nunca sabré como amarla
De: pronto la sentí dentro.
Desde: entonces estoy buscándola
En: un lugar de mi vida quisiera posicionarla
Entre: besos y caricias abrazar su inquieta calma
Hacia: donde vas vida mía?
Hasta: cuando tu sonrisa amanecerá temprana,
Para: llenarnos de sueños, y compartir las miradas?
Por: saber quien eres vivo, moriré si no me amas.
Según: cuenta mi leyenda yo…
Sin: ti, ya no soy nada.
So: pena de fracasar en intentar encontrarla
Sobre: este lienzo blanco dejo escrito mi añoranza
Tras: tus huellas seguiré, musa de mis plegarías.
23 de abril de 2009
sábado, 25 de abril de 2009
MEDIALBA
Estás gastando objetos pulidos, flores transparentes, iniciaciones de primer paso,
pero el salón es ancho y enjabelgado, y hay un niño que no cesa de mirarme,
estás gastando sus ojos de porcelana dentro del agua,
y sus manos de marinero y sus transparentes rodillas,
así que miro hacia el ventanal y la ciudad brilla y palpita tal un minipiver,
es como el fondo del sueño, la arena movediza de la memoria,
y estás triste cuando estás contento,
y contento cuando estás triste,
reposa la cabeza y no gastes tus cabellos alineados como una falsilla escolar,
ahora pasa un poco de viento agitando la garganta,
y la noche adelanta un pie y oculta el otro,
la ciudad es una embarcación sin rumbo, acosada por la publicidad,
no gastes el tiempo como el filo de una navaja,
no gastes el tiempo como una navaja abandonada en mitad de la calle,
contempla el balanceo de los astros, el tiovivo lívido de la luna,
donde un niño sonríe al anillo que chispea en tu mano izquierda,
pasan hombres con capas violetas, mujeres con abanicos naranja,
será mejor que juguemos a las cartas,
el aire del salón se viste de empleada de galerías encristaladas,
pero no desgastes el borde de la noche, la vacilante ceniza de las sombras,
observa estas flores en silbante surtidor, su mínima duración de disco de victriola,
el alba llegará extendiendo su delantal de cinco colores y una larga cinta de remordimientos.
pero el salón es ancho y enjabelgado, y hay un niño que no cesa de mirarme,
estás gastando sus ojos de porcelana dentro del agua,
y sus manos de marinero y sus transparentes rodillas,
así que miro hacia el ventanal y la ciudad brilla y palpita tal un minipiver,
es como el fondo del sueño, la arena movediza de la memoria,
y estás triste cuando estás contento,
y contento cuando estás triste,
reposa la cabeza y no gastes tus cabellos alineados como una falsilla escolar,
ahora pasa un poco de viento agitando la garganta,
y la noche adelanta un pie y oculta el otro,
la ciudad es una embarcación sin rumbo, acosada por la publicidad,
no gastes el tiempo como el filo de una navaja,
no gastes el tiempo como una navaja abandonada en mitad de la calle,
contempla el balanceo de los astros, el tiovivo lívido de la luna,
donde un niño sonríe al anillo que chispea en tu mano izquierda,
pasan hombres con capas violetas, mujeres con abanicos naranja,
será mejor que juguemos a las cartas,
el aire del salón se viste de empleada de galerías encristaladas,
pero no desgastes el borde de la noche, la vacilante ceniza de las sombras,
observa estas flores en silbante surtidor, su mínima duración de disco de victriola,
el alba llegará extendiendo su delantal de cinco colores y una larga cinta de remordimientos.
jueves, 23 de abril de 2009
Una buena noticia
Presentado por los poetas y editores Kepa Murua y Pablo González de Langarica
ha visto la luz el último libro de:
.
José Fernández de la Sota "VACILACION"
.
editado por la editorial Bassarai
os dejo con un poema del propio José Fernández de la Sota titulado:
Lucidez
.
Hace daño esa luz,
alcanza el nervio,
traspasa lo que toca,
atraviesa tejidos y memoria,
materia y sueño.
.
Tajo de luz que viene
para alumbrarte, abrirte,
desabrigarte. Viene
la lucidez como un
leproso sin campana.
.
La lucidez que llega
sin luz. La lucidez que alumbra
cuando lo demás se apaga.
.
poema publicado en el numero de Diciembre del 2008 en la revista de poesía Zurgai
martes, 21 de abril de 2009
FIDELIDAD
Creo en el hombre. He visto
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españas a caballo
del dolor y del hambre). Y he creído.
Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
hondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.
Creo en ti, patria. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y un cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan; aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.
espaldas astilladas a trallazos,
almas cegadas avanzando a brincos
(españas a caballo
del dolor y del hambre). Y he creído.
Creo en la paz. He visto
altas estrellas, llameantes ámbitos
amanecientes, incendiando ríos
hondos, caudal humano
hacia otra luz: he visto y he creído.
Creo en ti, patria. Digo
lo que he visto: relámpagos
de rabia, amor en frío, y un cuchillo
chillando, haciéndose pedazos
de pan; aunque hoy hay sólo sombra, he visto
y he creído.
lunes, 20 de abril de 2009
QUE CADA UNO APORTE LO QUE SEPA
Acontece querer a una persona,
a un sapito, por favor, no lo piséis,
también a un continente como Europa,
continuamente
hendido, herido a quemarropa,
y, simultáneamente, a voz en grito,
otras palabras nos estorban,
tales como "armisticio", "teatro",
"suspensión de hostilidades", "todo era una broma", y otras.
Pero la gente
lo cree así, y cuelga colgaduras
y echa por la ventana banderas y una alfombra,
como si fuera verdad,
como (se suele decir) si tal cosa...
Ocurre, lo he visto con mis propios medios.
Durante veinte años la brisa iba viento en popa,
y se volvieron a ver sombreros de primavera
y parecía que iba a volar la rosa.
En 1939 llamaron a misa a los pobres hombres.
Se desinflaron unas cuantas bombas
y por la noche hubo fuegos japoneses en la bahía.
Estábamos-otra vez- en otra.
Después oí hablar en la habitación de al lado.
(Una mujer desgañitada, loca.)
Lo demás, lo aprendisteis directamente.
Sabíamos de sobra.
a un sapito, por favor, no lo piséis,
también a un continente como Europa,
continuamente
hendido, herido a quemarropa,
y, simultáneamente, a voz en grito,
otras palabras nos estorban,
tales como "armisticio", "teatro",
"suspensión de hostilidades", "todo era una broma", y otras.
Pero la gente
lo cree así, y cuelga colgaduras
y echa por la ventana banderas y una alfombra,
como si fuera verdad,
como (se suele decir) si tal cosa...
Ocurre, lo he visto con mis propios medios.
Durante veinte años la brisa iba viento en popa,
y se volvieron a ver sombreros de primavera
y parecía que iba a volar la rosa.
En 1939 llamaron a misa a los pobres hombres.
Se desinflaron unas cuantas bombas
y por la noche hubo fuegos japoneses en la bahía.
Estábamos-otra vez- en otra.
Después oí hablar en la habitación de al lado.
(Una mujer desgañitada, loca.)
Lo demás, lo aprendisteis directamente.
Sabíamos de sobra.
domingo, 19 de abril de 2009
Algunas noticias
Un Poeta amigo: Cesar Fernández nos escribe al correo para darnos la siguiente información:
Estas son las presentaciones para este mes de ABRIL de mi poemario "REQUIESCAT IN PACE/ DESCANSE EN PAZ"
Invitadísimos quedáis. Os confieso que de toda esta historia que quema y agota bastante y que llega a perder el encanto inicial, lo más GRATIFICANTE y lo que más te carga las pilas es el contacto directo y poder sentiros cerca a los lectores.Es decir, a vosotros.
Aprovecho para dar las gracias a todos lo que habéis comprado el libro porque en estos 4 meses, desde que se publicó en Diciembre, ya hemos impreso 550 ejemplares y estamos con la segunda edición. En este género de la POESÍA y por lo que dicen los que saben de esto parece que nos movemos en cifras más que dignas. Es motivo de una inmensa alegría saber que hay tantas manos ajenas, muchas de ellas desconocidas a las que está llegando este poemario. Gracias/Mila esker/Moltes gracies
- MIÉRCOLES 22 - BARAKALDO - 19:30 h - CASA PALENTINA -Junto metro C/ZABALLA - Recita Rosa Mª Mielgo
- SABADO 25 - TELEBILBAO -20:00h - Programa LA VISITA de Jabier Calle
- DOMINGO 26 - TELEBILBAO - 15:30 h - Programa LA VISITA de Jabier Calle (Repetición)
- MARTES 28 - GALDAKAO - 19:30 h - Torrezabal Kultur Etxea - Presentamos ARPEGIOS POETICOS proyecto en coautoría con otros 4 poetas vascos (Juan Gerekiz, Octavio Fernandez, José Serna y Rosa Mª Mielgo) y 5 chilenos. (Lucy Sepúlveda)
- MIÉRCOLES 29 - BARCELONA - 19:30h - CASA DEL LIBRO - Paseo de Gracia, 62
MAS NOTICIAS DE NUESTRO BLOG:
El jueves 23 de Abril día del libro estaremos junto al café Iruña, recogiendo firmas.
Hasta el 15 de mayo se pueden seguir mandando sonetos para el certamen. Ver las bases en el blog.
Nos escribe un correo la Fundación Blas de Otero para informarnos de que hasta el día 15 de junio se pueden remitir obras para el II Concurso de poesía Blas de Otero- Villa de Bilbao.
sábado, 18 de abril de 2009
SIEMPREVIVOS
Laude al papel por esto y por aquello,
por este y por aquel poema que escribí,
por su célula de madera y sus manos de molino,
laude al papel que inscribió mi partida de nacimiento,
mi mentira más grande y mi verdad a medias,
la historia de mi vida y el relato de mi muerte,
laude al papel por su postura de costurero y su costumbre de aguja,
laude al papel por soportar el peso de mis sonetos,
el viraje de mis coplas y el papalote de mi verso libre,
viva el papel incluso en mi certificado de defunción,
en el molinillo de papel y en el TBO de mis siete años,
laude al papel andamio de mi pluma,
papel de plata, papel de estaño, papel apenas visto
entre dos sombras:
mis ahoras siempre vivos.
por este y por aquel poema que escribí,
por su célula de madera y sus manos de molino,
laude al papel que inscribió mi partida de nacimiento,
mi mentira más grande y mi verdad a medias,
la historia de mi vida y el relato de mi muerte,
laude al papel por su postura de costurero y su costumbre de aguja,
laude al papel por soportar el peso de mis sonetos,
el viraje de mis coplas y el papalote de mi verso libre,
viva el papel incluso en mi certificado de defunción,
en el molinillo de papel y en el TBO de mis siete años,
laude al papel andamio de mi pluma,
papel de plata, papel de estaño, papel apenas visto
entre dos sombras:
mis ahoras siempre vivos.
viernes, 17 de abril de 2009
23 De Abril día del Libro
EL DIA DEL LIBRO ESTAREMOS REGOGIENDO FIRMAS - PLATAFORMA "29 DE JUNIO"
El próximo día 23 de abril, jueves, La plataforma estará informando, a quien lo requiera, sobre el por qué nace y qué es lo que pretendemos. Estaremos junto al café Iruña en la calle Berastegi con una mesa donde recogeremos firmas y donde nos gustaría reunirnos con muchos de vosotros.
jueves, 16 de abril de 2009
A Javier de Bengoechea y Niebla
Aquí os dejamos tres sonetos de Javier de Bengoechea y Niebla, fallecido el pasado Domingo 12 de abril 2009 como tributo de admiración de la Plataforma 29 de Junio.
Tres sonetos de Javier de Bengoechea
I
Soneto muy presuntuoso
Por ejemplo, si un pájaro se posa en esta frase
y yo lo cuento en forma de verso alejandrino,
qué hacer si no aceptar sereno mi destino
de poeta de élite consciente de su clase.
No tengo nada en contra del poeta de base
en tiempos, me asombré de su auge repentino
así que en vez de optar entre su voz y el trino,
me abstengo por principio. Y pase lo que pase.
En cuestión de modales, el fondo está en la forma.
La poesía libre, se da su propia norma.
Pero en caso de duda, usadla con receta.
Con la circunspección que un caso así precisa,
entre tantos poetas en mangas de camisa
me pongo mi soneto, y escribo de etiqueta.
II
Busca y captura
Somos la obra, acaso la proeza,
de un autor admirable e inseguro.
Nuestro final sucede en un futuro
que se llama quizá. La historia empieza
cuando dudamos de cualquier certeza
porque miramos a través de un muro.
La misma rosa y su por qué más puro
¿son la anticipación de otra belleza?
No hay pruebas para ser investigados.
Estoy de acuerdo, pero temeroso
de que los muertos sean archivados.
En un crimen de amor muy misterioso,
los policías más enamorados,
han detenido a Dios por sospechoso.
III
La pesca milagrosa
Sentado al borde de la poesía,
de mi costumbre y mi paciencia armado.
y hasta ligeramente ilusionado,
lanzo mi anzuelo como cada día.
Si pica un verso azul, cuánta alegría,
y cuánta devoción y qué cuidado
para tirar de él. Pero, logrado,
ya no es hermoso como parecía.
Una a una recojo esas verdades,
despliego mi tristeza, y como suelo,
devuelvo al mar su breve maravilla.
Y retornado a mis profundidades,
con la vida clavada como anzuelo,
alguien tira de mí desde otra orilla.
Javier de Bengoechea
(Estos sonetos fueron publicados en el Cuaderno Central del número de la revista Zurgai “... De muy cerca del Nervión” (Julio, 2002)
Tres sonetos de Javier de Bengoechea
I
Soneto muy presuntuoso
Por ejemplo, si un pájaro se posa en esta frase
y yo lo cuento en forma de verso alejandrino,
qué hacer si no aceptar sereno mi destino
de poeta de élite consciente de su clase.
No tengo nada en contra del poeta de base
en tiempos, me asombré de su auge repentino
así que en vez de optar entre su voz y el trino,
me abstengo por principio. Y pase lo que pase.
En cuestión de modales, el fondo está en la forma.
La poesía libre, se da su propia norma.
Pero en caso de duda, usadla con receta.
Con la circunspección que un caso así precisa,
entre tantos poetas en mangas de camisa
me pongo mi soneto, y escribo de etiqueta.
II
Busca y captura
Somos la obra, acaso la proeza,
de un autor admirable e inseguro.
Nuestro final sucede en un futuro
que se llama quizá. La historia empieza
cuando dudamos de cualquier certeza
porque miramos a través de un muro.
La misma rosa y su por qué más puro
¿son la anticipación de otra belleza?
No hay pruebas para ser investigados.
Estoy de acuerdo, pero temeroso
de que los muertos sean archivados.
En un crimen de amor muy misterioso,
los policías más enamorados,
han detenido a Dios por sospechoso.
III
La pesca milagrosa
Sentado al borde de la poesía,
de mi costumbre y mi paciencia armado.
y hasta ligeramente ilusionado,
lanzo mi anzuelo como cada día.
Si pica un verso azul, cuánta alegría,
y cuánta devoción y qué cuidado
para tirar de él. Pero, logrado,
ya no es hermoso como parecía.
Una a una recojo esas verdades,
despliego mi tristeza, y como suelo,
devuelvo al mar su breve maravilla.
Y retornado a mis profundidades,
con la vida clavada como anzuelo,
alguien tira de mí desde otra orilla.
Javier de Bengoechea
(Estos sonetos fueron publicados en el Cuaderno Central del número de la revista Zurgai “... De muy cerca del Nervión” (Julio, 2002)
miércoles, 15 de abril de 2009
A Javier de Bengoechea y Niebla, maestro
Acaba de fallecer recientemente JAVIER DE BENGOECHEA Y NIEBLA, poeta de indudable calidad y, como su amigo Blas, exquisito en el manejo del soneto. Dicen que recibió el Adonais en los 50 porque le confundieron con su amigo. Lo que se dice menos es que el galardón fue totalmente merecido.
Envío este soneto inédito, dedicado a Javier y en su memoria,
Pablo González de Langarika
Círculo
A Javier de Bengoechea, maestro
Un hombre soy que espera un tanto bruno
nuevos plazos del tiempo que le queda.
Cuidándome un poquito quizá pueda
cubrir un tanto el siglo veintiuno.
Del más allá no sé. Nunca ninguno
volvió. Si acaso oyó el toque de queda.
Es cosa cruel que el plazo nos exceda,
el tiempo es claramente inoportuno.
Un hombre soy que vuelve del soneto
y vuelve a recaer por más que pose
sus rimas en un ámbito discreto.
Si releo a Javier, sus campanadas
me cierran en un círculo concreto
de días y de sílabas contadas.
Envío este soneto inédito, dedicado a Javier y en su memoria,
Pablo González de Langarika
Círculo
A Javier de Bengoechea, maestro
Un hombre soy que espera un tanto bruno
nuevos plazos del tiempo que le queda.
Cuidándome un poquito quizá pueda
cubrir un tanto el siglo veintiuno.
Del más allá no sé. Nunca ninguno
volvió. Si acaso oyó el toque de queda.
Es cosa cruel que el plazo nos exceda,
el tiempo es claramente inoportuno.
Un hombre soy que vuelve del soneto
y vuelve a recaer por más que pose
sus rimas en un ámbito discreto.
Si releo a Javier, sus campanadas
me cierran en un círculo concreto
de días y de sílabas contadas.
Un ilustre amigo de Blas
El pasado domingo fallecía a los 91 años Javier de Bengoechea y Niebla, ilustre Poeta y Amigo de Blas. En su recuerdo valga su propio poema :
VISIÓN CELESTE
Una música azul que se veía.
¿Qué lugar era aquel en el que entraba?
Le pregunté a un arcángel que pasaba.
Me sonrió como que me oía.
En el mapa del sueño que tenía
no venía ese sitio. Qué más daba.
El alma libre y de la luz esclava
no era más que alegría y alegría.
Erase un aire ameno y persuasivo,
de par en par a un infinito abierto
a un ser glorioso y ya definitivo.
Oh celestial y lúcido concierto.
Yo no dudaba de que estaba vivo.
Y Dios me dijo que me había muerto.
Descanse en paz
VISIÓN CELESTE
Una música azul que se veía.
¿Qué lugar era aquel en el que entraba?
Le pregunté a un arcángel que pasaba.
Me sonrió como que me oía.
En el mapa del sueño que tenía
no venía ese sitio. Qué más daba.
El alma libre y de la luz esclava
no era más que alegría y alegría.
Erase un aire ameno y persuasivo,
de par en par a un infinito abierto
a un ser glorioso y ya definitivo.
Oh celestial y lúcido concierto.
Yo no dudaba de que estaba vivo.
Y Dios me dijo que me había muerto.
Descanse en paz
martes, 14 de abril de 2009
HOMBRE
Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser-y no ser-eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
al borde del abismo, estoy clamando
a Dios. Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.
Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser-y no ser-eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
lunes, 13 de abril de 2009
PALABRAS REUNIDAS PARA ANTONIO MACHADO
Un corazón solitario
no es un corazón.
A.M
Si me atreviera
a hablarte, a responderte,
pero no soy,
solo,
nadie.
Entonces,
cierro las manos, llamo a tus raíces,
estoy
oyendo el lento ayer:
el romancero
y el cancionero popular; el recio
son de Jorge Manrique;
la palabra cabal
de fray Luis; el chasquido
de Quevedo;
de pronto,
toco la tierrra que borró tus brazos,
el mar
donde amarró la nave que pronto ha de volver.
Ahora,
removidos los surcos (el primero
es llamado Gonzalo de Berceo),
pronuncio
unas pocas palabras verdaderas.
Aquellas
con que pedí la paz y la palabra:
Árboles abolidos,
volveréis a brillar
al sol. Olmos sonoros, altos
álamos, lentas encinas,
olivo
en paz,
árboles de una patria árida y triste
entrad
a pie desnudo en el arroyo claro,
fuente serena de la libertad.
Silencio.
Sevilla está llorando. Soria
se puso seria. Baeza
alza al cielo las hoces (los olivos
recuerdan una brisa granadamente triste).
El mar
se derrama hacia Francia, te reclama,
quiere, queremos
tenerte, convivirte,
compartirte
como el pan.
no es un corazón.
A.M
Si me atreviera
a hablarte, a responderte,
pero no soy,
solo,
nadie.
Entonces,
cierro las manos, llamo a tus raíces,
estoy
oyendo el lento ayer:
el romancero
y el cancionero popular; el recio
son de Jorge Manrique;
la palabra cabal
de fray Luis; el chasquido
de Quevedo;
de pronto,
toco la tierrra que borró tus brazos,
el mar
donde amarró la nave que pronto ha de volver.
Ahora,
removidos los surcos (el primero
es llamado Gonzalo de Berceo),
pronuncio
unas pocas palabras verdaderas.
Aquellas
con que pedí la paz y la palabra:
Árboles abolidos,
volveréis a brillar
al sol. Olmos sonoros, altos
álamos, lentas encinas,
olivo
en paz,
árboles de una patria árida y triste
entrad
a pie desnudo en el arroyo claro,
fuente serena de la libertad.
Silencio.
Sevilla está llorando. Soria
se puso seria. Baeza
alza al cielo las hoces (los olivos
recuerdan una brisa granadamente triste).
El mar
se derrama hacia Francia, te reclama,
quiere, queremos
tenerte, convivirte,
compartirte
como el pan.
domingo, 12 de abril de 2009
VERBO CLANDESTINO
Es terrible tener que escribir. Te juro
que quisiera perder la memoria, el hilo
del pensamiento, la clave de las asociaciones
insólitas,
el absurdo teatro de la imaginación,
es preferible perder
el habla, la respiración, los dedos,
a tener que escribir recordando, volviendo
del revés el pensamiento, enredando
los hilos de las marionetas,
constituyendo asociaciones insólitas, tales como "más vale morir que huir de rodillas",
"la primavera ha venido de visita", y otras majaderías
por el estilo,
a causa del estilo,
prefiero callarme y bostezar hasta perder la respiración,
el hábito
y la necesidad de escribir que soporto pacientemente
como una de tantas calamidades de mi vida.
que quisiera perder la memoria, el hilo
del pensamiento, la clave de las asociaciones
insólitas,
el absurdo teatro de la imaginación,
es preferible perder
el habla, la respiración, los dedos,
a tener que escribir recordando, volviendo
del revés el pensamiento, enredando
los hilos de las marionetas,
constituyendo asociaciones insólitas, tales como "más vale morir que huir de rodillas",
"la primavera ha venido de visita", y otras majaderías
por el estilo,
a causa del estilo,
prefiero callarme y bostezar hasta perder la respiración,
el hábito
y la necesidad de escribir que soporto pacientemente
como una de tantas calamidades de mi vida.
sábado, 11 de abril de 2009
OTRA HISTORIA DE NIÑOS PARA HOMBRES
Vivía en aquella ciudad un jarroncito de porcelana que se llamaba Olivia. Como tenía los pechitos a medio crecer, olía a jacinto y a tequieromucho juntamente. Iba al mismo colegio que yo, así que nos hicimos novios. ¿Dije que se llamaba Olivia? Se llamaba Mariví, y sus pechitos olían a rosas de pitiminí. Yo me llamaba igual que ahora, pero mi nombre no había crecido tanto en la fama, y mi muchachita podía pronunciarlo sin ponerse de puntillas. Que yo la vi.
Siempre era abril o estaba a punto de serlo. Yo la esperaba a la salida de clase, solía vestir una blusilla de seda, no sé, y se cogía los cabellos azules con un lazo encendido, alrededor del cual, sin caerse, corrían mis ojos. ¿Dije que se llamaba Mariví? Sí, así se llamaba, viento, mar y vi... En llegando junto a mí, le decía:-Tequieromucho, pitiminí. Nos íbamos a un jardín grande, que estaba subiendo por aquella calle, a mano derecha según se subiera y a la izquierda según se bajara. Jugábamos a prendas, por ejemplo, pero siempre había el peligro de que a ella le tocase mi mano en el tequieromucho y se lo rompiese. Sin querer pero que se le rompiese. ¿He dicho que tenía los cabellos azules? Eran azules hasta la raíz, casi celestes (el cielo encima, no era más sutil). Sentadita como una silla de muñecas, cantaba aquello de La niña que está en la bamba..., por hacerme rabiar; pero en seguida íbamos a lo nuestro, dejándonos de coplas. ¿Dije que se llamba jarroncito de porcelana?
Vivía en aquella ciudad donde perdí a mi padre y a mi hermano José Ramón, no sé cómo decirlo, dan ganas de acabar de una vez.
viernes, 10 de abril de 2009
CIEGAMENTE
Porque quiero tu cuerpo ciegamente.
Porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror, esa cadena
mortal, que arrastra inconsolablemente.
Inconsolablemente. Diente a diente,
voy bebiendo tu amor, tu noche llena.
Diente a diente, Señor, y vena a vena
vas sorbiendo mi muerte. Lentamente.
Porque quiero tu cuerpo y lo persigo
a través de la sangre y de la nada.
Porque busco tu noche toda entera.
Porque quiero morir, vivir contigo
esta horrible tristeza enamorada
que abrazarás, oh Dios, cuando yo muera.
Porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror, esa cadena
mortal, que arrastra inconsolablemente.
Inconsolablemente. Diente a diente,
voy bebiendo tu amor, tu noche llena.
Diente a diente, Señor, y vena a vena
vas sorbiendo mi muerte. Lentamente.
Porque quiero tu cuerpo y lo persigo
a través de la sangre y de la nada.
Porque busco tu noche toda entera.
Porque quiero morir, vivir contigo
esta horrible tristeza enamorada
que abrazarás, oh Dios, cuando yo muera.
SEGUIR SIGUIENDO
Ayer murió Blas de Otero, no lo sabe nadie todavía, pero es cierto; le vi pasar por la calle, iba como siempre, distraído y pensativo, llevando un periódico con muy mala gana, de vez en cuando miraba los escaparates, el cielo, el fondo de la calle... No, no ha muerto al lado de unos frascos y unas tabletas (ha muerto sólo de tiempo), eso de algún amigo que llega un momento, la incógnita del médico, la interdicción, desde luego, de la tos de turno. No se sabe exactamente por qué ha muerto, las circunstancias últimas; se sabe sólo que unos minutos antes dijo, dijera: acerté el camino, con todos mis errores.
Llueve, el valle está velado como tus ojos, la cima de Santa Marina se deslíe, llueve, entre nubes semiverdes, escurridas.
Nada de cajitas, pastillas de plástico, la cama, la pared, la tos del cura. Todo natural, abierto a la tarde, oyéndose casi a lo último siete palabras: con todos mis errores, acerté...
Las nubes se levantan, yo sigo echado como un río pero no tumbado como un mar. Consulten al médico, a Manrique, verán que todo es mentira, la vida sigue, nada es más verdad que sigue siguiendo.
jueves, 9 de abril de 2009
COMO HICE YO
Me mandaron al colegio, primero al de María de Maeztu
y luego a los jesuitas.
Mademoiselle Isabel me desató la lengua, y poco más.
Después vine a Madrid y estudié en la calle de Atocha
con jarroncito de porcelana como todo el mundo sabe.
Luego volví a Bilbao y me pasaba el día estudiando Derecho Romano
y después Derecho Mercantil.
Y entretanto iba leyendo y leyendo, y seguía leyendo
por mi cuenta, y me quedaba leyendo.
Se puede decir que estoy al día.
Ha llegado pues el momento de interrogarme acerca de
algunos hechos que desconozco, de algunos aspectos
que permanecen más o menos impenetrables.
He ido al cine, y he salido con la sensación momentánea
de haber vislumbrado algo distinto.
He viajado mucho, he oído conversar en ruso, en francés,
en chino, en euskera, en sueco y en leonés.
Me he adentrado por la física moderna, y he llegado
a la conclusión de que Einstein es un buen chico.
He desayunado.
He hecho el amor de diversas maneras, y el desamor
con absoluta monotonía.
Ahora pregunto.
Cuándo veré a Latinoamérica al lado de Cuba,
a todo lo largo del malecón.
Cuándo se levantarán nuevas barricadas en el barrio
latino y surgirá el Saint Antoin del siglo XX.
Cuándo cataplasmas.
Quién me habla por la noche, quién derrama la luz
sobre los campos, quién compra.
Diversos enigmas se siguen ofreciendo a la inquietud
del hombre, así que aquí mismo fecho y firmo
y el que venga detrás que siga adelante como hice yo.
y luego a los jesuitas.
Mademoiselle Isabel me desató la lengua, y poco más.
Después vine a Madrid y estudié en la calle de Atocha
con jarroncito de porcelana como todo el mundo sabe.
Luego volví a Bilbao y me pasaba el día estudiando Derecho Romano
y después Derecho Mercantil.
Y entretanto iba leyendo y leyendo, y seguía leyendo
por mi cuenta, y me quedaba leyendo.
Se puede decir que estoy al día.
Ha llegado pues el momento de interrogarme acerca de
algunos hechos que desconozco, de algunos aspectos
que permanecen más o menos impenetrables.
He ido al cine, y he salido con la sensación momentánea
de haber vislumbrado algo distinto.
He viajado mucho, he oído conversar en ruso, en francés,
en chino, en euskera, en sueco y en leonés.
Me he adentrado por la física moderna, y he llegado
a la conclusión de que Einstein es un buen chico.
He desayunado.
He hecho el amor de diversas maneras, y el desamor
con absoluta monotonía.
Ahora pregunto.
Cuándo veré a Latinoamérica al lado de Cuba,
a todo lo largo del malecón.
Cuándo se levantarán nuevas barricadas en el barrio
latino y surgirá el Saint Antoin del siglo XX.
Cuándo cataplasmas.
Quién me habla por la noche, quién derrama la luz
sobre los campos, quién compra.
Diversos enigmas se siguen ofreciendo a la inquietud
del hombre, así que aquí mismo fecho y firmo
y el que venga detrás que siga adelante como hice yo.
martes, 7 de abril de 2009
MADEMOISELLE ISABEL
Mademoiselle Isabel, rubia y francesa,
con un mirlo debajo de la piel,
no sé si aquél o ésa, oh mademoiselle
Isabel, canta en él o si él en ésa.
Princesa de mi infancia: tú, princesa
promesa, con dos senos de clavel;
yo, le livre, le crayon, le... le..., oh Isabel
Isabel..., tu jardín tiembla en la mesa.
De noche, te alisabas los cabellos,
yo me dormía, meditando en ellos
y en tu cuerpo de rosa: mariposa
rosa y blanca, velada con un velo.
Volada para siempre de mi rosa
-mademoiselle Isabel- y de mi cielo.
con un mirlo debajo de la piel,
no sé si aquél o ésa, oh mademoiselle
Isabel, canta en él o si él en ésa.
Princesa de mi infancia: tú, princesa
promesa, con dos senos de clavel;
yo, le livre, le crayon, le... le..., oh Isabel
Isabel..., tu jardín tiembla en la mesa.
De noche, te alisabas los cabellos,
yo me dormía, meditando en ellos
y en tu cuerpo de rosa: mariposa
rosa y blanca, velada con un velo.
Volada para siempre de mi rosa
-mademoiselle Isabel- y de mi cielo.
Nos manda un soneto un amigo llamado Salomón
Ya vamos teniendo amigos que nos remiten, de diferentes formas, escritos y cosas de ellos mismos; o que son conocedores de poemas de amigos personales de Blas de Otero y los ponen en común con nosotros por medio de este blog. Realmente eso es lo que pensabamos que pasaría en el mejor de los escenarios que nos imaginabamos. Gracias a vosotros estamos en él.
Si. Es cierto que estamos en esa situación buena para ser un blog joven en el medio y que lo mas seguro es que deje de existir para el otoño, cuando el homenaje ya esté celebrado y de que, en cierto modo, nuestras reivindicacones hayan caído en terreno fructifero y se hagan realidad las obras completas y la biografía de Blas de Otero.
Ahora es otro amigo, Salomón, que nos cede un soneto para ser leído por todos nosotros:
Leyendo a Blas
No sé fumar y espero como siempre
que el día pase como pasa. Siempre.
tejiendo el vuelo de la poesía.
Escasas son sus aves. Se resiente
la sangre de algún verso y es noviembre
en este lunes, nueve de septiembre,
y no vuelve mi reino a la alegría
y buscan mis zapatos una fuente.
En verdad es un sábado de agosto.
Hablo con Blas, estudio sus sonetos.
Labor de orfebrería, qué poeta...,
con una mano dice lo que quiere
y con la otra extiende la receta.
Cirujano es del son y sus secretos.
Su pulso decidido es con el arte
y con su voz arrasa... ¿Que qué pasa?
Su vida por el filo de un soneto.
Salomón
No sé fumar y espero como siempre
que el día pase como pasa. Siempre.
tejiendo el vuelo de la poesía.
Escasas son sus aves. Se resiente
la sangre de algún verso y es noviembre
en este lunes, nueve de septiembre,
y no vuelve mi reino a la alegría
y buscan mis zapatos una fuente.
En verdad es un sábado de agosto.
Hablo con Blas, estudio sus sonetos.
Labor de orfebrería, qué poeta...,
con una mano dice lo que quiere
y con la otra extiende la receta.
Cirujano es del son y sus secretos.
Su pulso decidido es con el arte
y con su voz arrasa... ¿Que qué pasa?
Su vida por el filo de un soneto.
Salomón
También nos gustaría escuchar vuestras respuestas a las reivindicaciones que propone la Plataforma 29 de Junio: La edición de las obras completas, ¿Creeis que son necesarias? ¿Pensais que sirve una biografía para conocer bién al autor? o no es necesaria. Mandarnos vuestras obras, Poemas, Microrelatos, Pequeñas narraciones, prosas poéticas, Dibujos, fotografías...... podeis mandarlas clicando bajo la pálabra comentarios y se deplegará un espacio para que expreseis lo que creais importante; pero decir también vuestras impresiones.
plataforna 29 de junio
lunes, 6 de abril de 2009
NOTICIAS DE TODO EL MUNDO
A los 47 años de mi edad,
da miedo decirlo, soy sólo un poeta español
(dan miedo los años, lo de poeta, y España)
de mediados del siglo XX. Esto es todo.
¿Dinero? Cariño es lo que yo quiero,
dice la copla. ¿Aplausos? Sí, pero no me entero.
¿Salud? Lo suficiente. ¿Fama?
Mala. Pero mucha lana.
Da miedo pensarlo, pero apenas me leen
los analfabetos, ni los obreros, ni los
niños.
Pero ya me leerán. Ahora estoy aprendiendo
a escribir, cambié de clase,
necesitaría una máquina de hacer versos,
perdón, unos versos para la máquina
y un buen jornal para el maquinista,
y, sobre todo, paz,
necesito paz para seguir luchando
contra el miedo,
para brindar en medio de la plaza
y abrir el porvenir de par en par,
para plantar un árbol
en medio del miedo,
para decir "buenos días" sin engañar a nadie,
"buenos días, cartero" y que me entregue una carta
en blanco, de la que vuele una paloma.
da miedo decirlo, soy sólo un poeta español
(dan miedo los años, lo de poeta, y España)
de mediados del siglo XX. Esto es todo.
¿Dinero? Cariño es lo que yo quiero,
dice la copla. ¿Aplausos? Sí, pero no me entero.
¿Salud? Lo suficiente. ¿Fama?
Mala. Pero mucha lana.
Da miedo pensarlo, pero apenas me leen
los analfabetos, ni los obreros, ni los
niños.
Pero ya me leerán. Ahora estoy aprendiendo
a escribir, cambié de clase,
necesitaría una máquina de hacer versos,
perdón, unos versos para la máquina
y un buen jornal para el maquinista,
y, sobre todo, paz,
necesito paz para seguir luchando
contra el miedo,
para brindar en medio de la plaza
y abrir el porvenir de par en par,
para plantar un árbol
en medio del miedo,
para decir "buenos días" sin engañar a nadie,
"buenos días, cartero" y que me entregue una carta
en blanco, de la que vuele una paloma.
NO QUIERO QUE LE TAPEN LA CARA CON PAÑUELOS
Escribo; luego existo. Y, como existo
en España, de España y de su gente
escribo. Luego soy, lógicamente,
de los que arman la de dios es cristo.
¡Escribir lo que ve!, ¡habráse visto!,
exclaman los hipócritas de enfrente.
¿No ha de haber un espíritu valiente?,
contesto.
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?,
insisto.
No. No dejan ver lo que escribo
porque escribo lo que veo.
Yo me senté en el estribo.
Y escribí sobre la arena:
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
en España, de España y de su gente
escribo. Luego soy, lógicamente,
de los que arman la de dios es cristo.
¡Escribir lo que ve!, ¡habráse visto!,
exclaman los hipócritas de enfrente.
¿No ha de haber un espíritu valiente?,
contesto.
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?,
insisto.
No. No dejan ver lo que escribo
porque escribo lo que veo.
Yo me senté en el estribo.
Y escribí sobre la arena:
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
En el círculo de amistad profunda...
Blas de Otero hizo en 1928 un grupo con varios amigos llamado los Kostkas :Antonio Elías Martinena, los hermanos Pablo y Antonio Bilbao Aristegui, y el malogrado poeta Jaime Delclaux. Probablemente de este último heredó la tristeza y el amor por los imposibles. Un poema de Delclaux que moría con tan sólo 25 años :
EL CUERPO VACÍO
Quise coger un cielo que no me habían dado,
para hacerlo de todos,
para matar la luz
este camino duro y dudoso.
Y alquien ha castigado mi soberbia
robándome esta fe de redenciones.
Ahora, mi tristeza sólo pueden curarla
las manos de la noche;
pero yo sabré perderlo todo
y aceptaré gustoso mi castigo
retorciendo mi espíritu
hasta tener conmigo a mi otro egoísmo.
No era así, ahora lo veo claro.
Ya está todo en mí, ahora que no lo quiero.
Ya tengo prisionero entre mis manos
el cielo.
(Jaime Delclaux in memoriam)
EL CUERPO VACÍO
Quise coger un cielo que no me habían dado,
para hacerlo de todos,
para matar la luz
este camino duro y dudoso.
Y alquien ha castigado mi soberbia
robándome esta fe de redenciones.
Ahora, mi tristeza sólo pueden curarla
las manos de la noche;
pero yo sabré perderlo todo
y aceptaré gustoso mi castigo
retorciendo mi espíritu
hasta tener conmigo a mi otro egoísmo.
No era así, ahora lo veo claro.
Ya está todo en mí, ahora que no lo quiero.
Ya tengo prisionero entre mis manos
el cielo.
(Jaime Delclaux in memoriam)
ENCUESTA
Quiero encontrar, ando buscando la causa del sufrimiento.
La causa a secas del sufrimiento a veces
mojado en sangre, en lágrimas, y en seco
muchas más. La causa de las causas de las cosas
horribles que nos pasan a los hombres.
No a Juan de Yepes, a Blas de Otero, a Leon
Bloy, a César Vallejo, no, no busco eso,
qué va, ando buscando únicamente
la causa del sufrimiento
(del sufrimiento a secas),
la causa a secas del sufrimiento a veces...
Y vuelta a empezar.
Me pregunto quién goza con que suframos los hombres.
Quién se afeita a favor del viento de la angustia.
Qué sucede en la sección de Inmortalidad
cuando según todas las pruebas nos morimos para siempre.
Sabemos poco en materia de sufrimiento.
Estamos muy orgullosos con nuestro orgullo,
pero si yo les arguyo con el sufrimiento no saben qué decirme.
Mire usted en la guía telefónica,
o en la Biblia, es fácil que allí encuentre algo.
Y agarro la biblia telefónica,
y agarro
con las dos manos la Guía de pecadores..., y se caen al suelo todos los platos.
Desde los siete años
oyendo lo mismo a todas horas, cielo santo
santo, santo, como de Dios al fin obra maestra!
Pero, del sufrimiento, como el primer día:
mudos y flagelados a doble columna. Es horrible.
La causa a secas del sufrimiento a veces
mojado en sangre, en lágrimas, y en seco
muchas más. La causa de las causas de las cosas
horribles que nos pasan a los hombres.
No a Juan de Yepes, a Blas de Otero, a Leon
Bloy, a César Vallejo, no, no busco eso,
qué va, ando buscando únicamente
la causa del sufrimiento
(del sufrimiento a secas),
la causa a secas del sufrimiento a veces...
Y vuelta a empezar.
Me pregunto quién goza con que suframos los hombres.
Quién se afeita a favor del viento de la angustia.
Qué sucede en la sección de Inmortalidad
cuando según todas las pruebas nos morimos para siempre.
Sabemos poco en materia de sufrimiento.
Estamos muy orgullosos con nuestro orgullo,
pero si yo les arguyo con el sufrimiento no saben qué decirme.
Mire usted en la guía telefónica,
o en la Biblia, es fácil que allí encuentre algo.
Y agarro la biblia telefónica,
y agarro
con las dos manos la Guía de pecadores..., y se caen al suelo todos los platos.
Desde los siete años
oyendo lo mismo a todas horas, cielo santo
santo, santo, como de Dios al fin obra maestra!
Pero, del sufrimiento, como el primer día:
mudos y flagelados a doble columna. Es horrible.
miércoles, 1 de abril de 2009
El Blas que me cautivó
Corrian los años ochenta. O un poco antes. Quizás el 78.
Bueno antes de que me convierta en el abuélo cebolleta, voy a ir al grano: llegó a mis manos un librito de bolsillo, de Alianza Editorial, que se titulaba poesía con nombes y firmaba un tal Blas de Otero. Me lo leí en dos horas escasas y aún no lo he podido dejar. Entresaco de entre todos los poemas uno muy pequeño; pero que me llegó dentro; por que yo sí lo leía.
Os lo transcribo y a ver que os parece.
C.L.I.M.
En las condiciones de "nuestro hemisferio",
la literatura no es "mayoritaria" por el número
de lectores sino por el tema.
Pedro Lorenzana bate el zapapico.
Justo Corral hiende la perforadora.
Talan con la pala del hacha Andrés, Nico.
Atruena el taller la martilladora.
muchos (miles) siegan a golpe de hoz,
¿todavía?, el trigo que otros (tres) ahelean.
Soy sólo poeta: levanto mi voz
en ellos, con ellos. Aunque no me lean.
BLAS DE OTERO
Os lo transcribo y a ver que os parece.
C.L.I.M.
En las condiciones de "nuestro hemisferio",
la literatura no es "mayoritaria" por el número
de lectores sino por el tema.
Pedro Lorenzana bate el zapapico.
Justo Corral hiende la perforadora.
Talan con la pala del hacha Andrés, Nico.
Atruena el taller la martilladora.
muchos (miles) siegan a golpe de hoz,
¿todavía?, el trigo que otros (tres) ahelean.
Soy sólo poeta: levanto mi voz
en ellos, con ellos. Aunque no me lean.
BLAS DE OTERO
MUNDO
Cuando san Agustín escribía sus Soliloquios.
Cuando el último soldado alemán se desmoronaba de asco
y de impotencia.
Cuando las guerras púnicas
y las mujeres abofeteadas en el descansillo de una escalera,
entonces,
cuando san Agustín escribía La Ciudad de Dios con una mano
y con la otra tomaba notas a fin de combatir las herejías,
precisamente entonces,
cuando ser prisionero de guerra no significaba la muerte,
sino la casualidad de encontrarse vivo,
cuando las pérfidas mujeres inviolables se dedicaban
a reparar las constelaciones deterioradas
y los encendedores automáticos desfallecían de póstuma ternura,
entonces, ya lo he dicho,
san Agustín andaba corrigiendo las pruebas de su
Enchiridion ad Laurentium
y los soldados alemanes se orinaban encima de los niños
recién bombardeados.
Triste, triste es el mundo,
como una muchacha huérfana de padre
a quien los salteadores de abrazos sujetan contra un muro.
Muchas veces hemos pretendido que la soledad
de los hombres se llenase de lágrimas.
Muchas veces, infinitas veces hemos dejado de dar la mano
y no hemos conseguido otra cosa que unas cuantas arenillas
pertinazmente intercaladas entre los dientes.
Oh si san Agustín se hubiese enterado de que la diplomacia europea
andaba comprometida con artistas de variétés
de muy dudosa reputación,
y que el ejército norteamericano acostumbraba recibir
paquetes donde la más ligera falta de ortografía
era aclamada como venturoso presagio de la libertad
de los pueblos oprimidos por el endoluminismo.
Voy a llorar de tanta pierna rota
y de tanto cansancio que se advierte
en los poetas menores de dieciocho años.
Nunca se ha conocido un desastre igual.
Hasta las Hermanas de la Caridad hablan de crisis
y se escriben gruesos volúmenes sobre la decadencia
del jabón de afeitar entre los esquimales.
Decid adónde vamos a parar con tanta angustia
y tanto dolor de padres desconocidos entre sí.
Cuando san Agustín se entere de que los teléfonos
automáticos han dejado de funcionar
y de que las tarifas contra incendios se han ocultado
tímidamente en la cabellera de las muchachitas rubias,
ah entonces, cuando san Agustín sepa todo
un gran rayo descenderá sobre la tierra y en un abrir
y cerrar de ojos nos volveremos todos idiotas.
Cuando el último soldado alemán se desmoronaba de asco
y de impotencia.
Cuando las guerras púnicas
y las mujeres abofeteadas en el descansillo de una escalera,
entonces,
cuando san Agustín escribía La Ciudad de Dios con una mano
y con la otra tomaba notas a fin de combatir las herejías,
precisamente entonces,
cuando ser prisionero de guerra no significaba la muerte,
sino la casualidad de encontrarse vivo,
cuando las pérfidas mujeres inviolables se dedicaban
a reparar las constelaciones deterioradas
y los encendedores automáticos desfallecían de póstuma ternura,
entonces, ya lo he dicho,
san Agustín andaba corrigiendo las pruebas de su
Enchiridion ad Laurentium
y los soldados alemanes se orinaban encima de los niños
recién bombardeados.
Triste, triste es el mundo,
como una muchacha huérfana de padre
a quien los salteadores de abrazos sujetan contra un muro.
Muchas veces hemos pretendido que la soledad
de los hombres se llenase de lágrimas.
Muchas veces, infinitas veces hemos dejado de dar la mano
y no hemos conseguido otra cosa que unas cuantas arenillas
pertinazmente intercaladas entre los dientes.
Oh si san Agustín se hubiese enterado de que la diplomacia europea
andaba comprometida con artistas de variétés
de muy dudosa reputación,
y que el ejército norteamericano acostumbraba recibir
paquetes donde la más ligera falta de ortografía
era aclamada como venturoso presagio de la libertad
de los pueblos oprimidos por el endoluminismo.
Voy a llorar de tanta pierna rota
y de tanto cansancio que se advierte
en los poetas menores de dieciocho años.
Nunca se ha conocido un desastre igual.
Hasta las Hermanas de la Caridad hablan de crisis
y se escriben gruesos volúmenes sobre la decadencia
del jabón de afeitar entre los esquimales.
Decid adónde vamos a parar con tanta angustia
y tanto dolor de padres desconocidos entre sí.
Cuando san Agustín se entere de que los teléfonos
automáticos han dejado de funcionar
y de que las tarifas contra incendios se han ocultado
tímidamente en la cabellera de las muchachitas rubias,
ah entonces, cuando san Agustín sepa todo
un gran rayo descenderá sobre la tierra y en un abrir
y cerrar de ojos nos volveremos todos idiotas.
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