30 aniversario del fallecimiento de Blas de Otero

ACTOS PROGRAMADOS PARA EL DÍA 29 DE JUNIO EN BILBAO:


12,30 horas: Ofrenda floral ante el busto del poeta instalado en la C/ Egaña

se convoca a todas las personas que se acerquen al busto de

Blas de Otero con una flor blanca para depositarla en él

como simbolo de la poesia y la paz que Blas pedia:

"Pido la Paz y la Palabra"

19,30 horas: Acto de homenaje a Blas de Otero en el Aula de Cultura BBK.
(C/ Elcano, 20) Presentación del libro Los poetas de Zurgai. Recital Paso a paso, verso a verso, en la voz de Tachia Quintanar,

quien fue novia y musa del poeta en su juventud

Rueda de Prensa del 24 junio 2009

Rendir cuentas

Balance de la labor desarrollada por la Plataforma 29 de junio
en pro de la recuperación de la memoria histórica
del poeta bilbaino Blas de Otero


Queremos comenzar agradeciendo todas y cada una de las deferencias de la prensa hacia esta Plataforma, así como los apoyos explicita y tácitamente recibidos del Café Iruña y en particular de Marino Montero, de la Asociación Artística Vizcaína y de la Fundación BBK. No queremos olvidar tampoco a todos los que han participado de una manera extraordinariamente activa en nuestro blog [http://www.dondeestablas.blogspot.com/] Hemos detectado tanto entusiasmo en ellos que estamos pensando muy seriamente en mantenerlo más allá del día 29, sopesando con el mismo rigor y cariño la posibilidad de que también continúe la Plataforma como tal.

Agradecer, también, la presencia de Tachia Quintanar en esta rueda de prensa. Ella que fue amor y musa, en su juventud, de Blas de Otero, será la encargada de depositar toda la emoción y la sensibilidad posibles sobre los versos de Blas. Versos que se escucharán mañana día 25 a las 19,30 en el Salón de Actos de la Casa de Cultura “Ignacio Aldekoa” de Vitoria con motivo de la presentación oficial del libro “Los poetas de Zurgai” que ha editado recientemente Arte Activo.

Tachia que junto a Yolanda Pina, antigua esposa del poeta, y Sabina de la Cruz, que tanto compartiera a lo largo de la última etapa de su vida, son sin duda quienes han tenido un papel preponderante y decisivo en el devenir sentimental de Blas, volverá a sembrar la emoción dando suelta a los 24 poemas el próximo lunes, día 29 en la Sala de Cultura de la BBK, sita en el número 20 de la calle Elcano de Bilbao. Este será el momento culminante de este homenaje a Blas de Otero Muñoz que comenzará unas horas antes, exactamente a las 12,30 horas, con una ofrenda floral que se realizará en el busto que el poeta tiene instalado en la calle Egaña. Flores blancas en referencia al concepto puro que el poeta esgrimió al pedir las dos cosas más importantes para el hombre: la paz y la palabra. Hacemos desde aquí un llamamiento a todos los bilbaínos amantes de la poesía
y admiradores del poeta para que se acerquen con nosotros a participar en la ofrenda, con una flor blanca y el silencio más respetuoso. Silencioso que únicamente será roto por la voz de Tachia Quintanar para pronunciar uno de sus poemas y la del Sr. Iñaki Azkuna, caso de que acepte nuestra abierta invitación a pronunciar unas breves palabras.

Entre las actividades programadas figuraba el Certamen de Sonetos. A el se han presentado 44 obras, algunas de un nivel aceptable que ha posibilitado se puedan conceder los premios correspondientes a las modalidades establecidas. El acta del fallo del Certamen se leerá el próximo día 8 de julio a las 11,30 horas en este mismo espacio (Café Iruña) dándose a conocer –en ese momento- la identidad de los ganadores y procediendo a la entrega de los trofeos. Monika Nude, voz estelar de las ondas de Radio Irratia, leerá los sonetos premiados.

En cuanto a la recogida de firmas, lamentar no haber alcanzado la meta propuesta. Pensamos que la responsabilidad la tenemos quienes representamos a la Plataforma por no haberle podido dedicar el tiempo necesario, debido a imponderables que no creemos imprescindible citar.

OBJETIVOS

En su nacimiento esta Plataforma se proponía unos objetivos que parecen irse cumpliendo. Solicitábamos la Edición de las Obras Completas de Blas de Otero, una biografía y que a la Fundación se la dotase de más medios para llevar esas peticiones a buen puerto. Pues bien, reproducimos aquí las palabras de Sabina de la Cruz pronunciadas recientemente y recogidas en el Suplemento Extraordinario Pérgola que el Periódico Municipal Bilbao le dedicó este mismo mes:

“La preparación de las Obras completas, que este año publica Galaxia-Guttemberg, está sien­do muy complicada. "Las nume­rosas variantes a que un poeta tan meticuloso como Blas de Otero somete sus textos, no dán­dolos nunca por acabados, y las que nacieron impuestas por la censura, obligan a un trabajo meticuloso de crítica textual. Parto de una base firme: la edi­ción crítica que en 1983 presen­té como tesis doctoral y obtuvo el Premio Extraordinario de aquel año. Pero hay además, dos libros inéditos, amplios y con be­llos poemas, que están ya casi preparados. El final está cerca, pero el trabajo ha sido agota­dor"

Y no menos importantes son las palabras que aparecen en este mismo suplemento, pronunciadas por Chechu Barandiarán, Cordinador de la Fundación Blas de Otero:

La Fundación pertenece a ACAMPE (Asociación de Casa Museo y Fundaciones de Escri­tores), con quien colabora des­de hace años y por ello "hemos comprobado cuánto nos falta para tener una Fundación que sea digna de una ciudad como Bilbao y de un poeta como Blas. Necesitamos un espacio, mobi­liario, personal...". Una bio­grafía crítica, crear talleres de poesía, llegar a acuerdos para publicar libros sobre el autor, realizar investi­gaciones pro­pias... Muchos proyectos. Sólo hacen falta "re­cursos", apunta Barandiaran. To­do sea por Blas de Otero, uno de los grandes poetas de todos los tiem­pos

Parece por lo expresado que Barandiarán se suma a esta petición de recursos que solicitábamos en la presentación de esta Plataforma y que no discrepa de todo cuanto requerimos para mantener vivo el recuerdo de la obra que, como afirma Sabina de la Cruz, estará en las librerías este mismo año.

Pensamos que los objetivos se van cumpliendo aunque habrá que perseverar, posiblemente, en los requerimientos. Estaremos ahí, seguro que con el apoyo de muchos. Os esperamos el 29 en esa ofrenda floral y en el recital que volará desde la voz de Tachía Quintanar a ese “cielo de nata” de Bilbao y de Blas de Otero

Plataforma 29 de junio



ACTOS PROGRAMADOS PARA EL DÍA 29 DE JUNIO EN BILBAO:


12,30 horas: Ofrenda floral ante el busto del poeta instalado en la C/ Egaña

19,30 horas: Acto de homenaje a Blas de Otero en el Aula de Cultura BBK.
(C/ Elcano, 20) Presentación del libro Los poetas de Zurgai.
Recital Paso a paso, verso a verso, en la voz de Tachia Quintanar



Plataforma 29 de junio

Shibumi

Me he despertado con los ojos aún inyectados de deseo, dolorosos, calientes…mi retina no quería dejar a un lado el calor de la noche, los he lavado con agua fría, helada, sumergiéndolos, casi ahogándolos. Mirándolos frente al espejo descubro que las pupilas están más dilatadas que nunca,…sonrío como cuando te sonrío a ti, y vuelvo a morder mis labios rosáceos con aparente erotismo. Mi punto masoquista hace que venga a releerte, caminando por el pasillo con apremio… y de camino, me quedo mirando el ventilador de la habitación que removía nuestro calor, ahí extasiada, soñando en tus palabras. Tus palabras… me vuelven a encender pareciendo una bella luciérnaga, revoloteando por ese interior tan tuyo, al que accedo por las noches para satisfacer, para sentir, para tenerte deslizando con hábil intención tu lengua por estos mis parajes desiertos. Busco en toda yo, una palabra que te defina, por mi sangre, por mi piel, por mis células, por mis huesos y mis músculos…pero aún no la encuentro, debe haber caído dentro del ventrículo derecho de mi corazón, porque la noto palpitar a su ritmo…a veces lento, a veces tan veloz que me da miedo. Hoy estás presente en mi pensamiento si acaso con más intensidad, deseándote como una niña desea un regalo, con vehemencia descontrolada, con ternura cálida, con magia infinita. Histrión de mis momentos, disfrazas en cada palabra todo tu ego y me lo muestras para hacerme sentir arropada como si fueran caricias, porque así lo siento, así te veo, y yo me dejo llevar por todas y cada una de ellas para luego verter en sábanas vacías todo el calor que me dejan, esclavizándome, sometiéndome, desabrochando cada instante para abrirlo ante ti, para que entres, me intuyas, me huelas, me bebas las salinas que en mi piel ha quedado como carreteras ambiguas y las definas con tu saliva poderosa, templada, viscosa, subyugada… Me tienes y en tu amparo recaigo como tropezándome, para que me acurruques una vez más, queriendo desearte, para que tu me desees uniéndonos en paralelas distancias, Mmm… me apeteces,... te apetezco,… poco a poco, mucho.

Mónika Nude

PARA LOS REYES ESTÁN LAS TUMBAS, PARA LOS AMANTES LOS SUEÑOS.

(Para mis amatxus adoptivas.)

contigo es la música más cercana y de rocío
da tu sonrisa su nota alta a cada nuevo día
destilas un dulce licor de noche más amada
por sobre tus muslos descienden todas las estrellas
y es en tu cuerpo
en esas arenas recorridas por una misma ola
en esa voz brillante e irisada con apenas un roce
donde perdí la memoria de un cielo abierto a latigazos

no viniste a mí ebria de besos y alas
yo no reinaba en el palacio oscuro de tu deseo
nada mío entre los cirios negros que alumbran tus altares

ahora por ti mi vida no me pertenece
y quiero tu cuerpo
pero tu cuerpo sólo no me vale
y quiero tu alma
pero tu alma tan sólo no me sacia
y quiero tu viento tu mar tu luna entonces
pero quiero la sombra de todas tus sombras

POR FAVOR, DAR ESTE AVISO
Terminada la 39ª Feria del Libro de Bilbao, en la que se efectuó su presentación protagonizando el acto de clausura
el libro del Boulevard
en el que se reproducen un total de 464 testimonios
de los 14.875 recogidos a raíz del cierre (en 2006)
de este histórico Café bilbaino (fundado en 1871)
y más de 70 ilustraciones, fotos y dibujos a todo color
puede adquirirse (hasta fin de existencias)
en el CAFE IRUÑA, en Jardines de Albia
en el Café LA GRANJA, en la Plaza Circular
y en la Librería Jakinbide, en Ledesma 6
por 20 euros
que se donarán integramente

al Plan contra la Crisis de

CARITAS
i Para más información de las características de este libro
“in memoriam” del desaparecido Café Boulevard
contactar en el È696 627 738 con Josemari Amantes,
portavoz de la comparsa Moskotarrak, impulsora de la iniciativa

Miguel Hernández: APOLOGÍA DE ILUMINACIÓN

A modo de anticipo en el Centenario del Aniversario del Nacimiento de Miguel Hernández,
Poeta del Pueblo, (1910-1942)

Eres un despertador bajo la cama que siempre suena a en punto, se quiera o no escuchar. Siempre que pienso en él o recibo alguna carta suya, una mano felina entierra un corazón doble en un maniquí tras la tormenta, alguien yergue una espada de conchas a favor de su paso, y los niños vestidos de morado hallan un abecedario nuevo en la página 47. Como decía, me es imposible disociar su persona de aquellos quienes pudieron salvarle. Y no fueron pocos, no. De ninguna manera. El mes pasado, uno de esos terribles que comienzan por L, le encontré sembrando relojes y semen y estrellas tras las paredes del convento, más tarde le acompañé hasta casa, no me veía, y al cerrar la puerta se revistieron de espuma las hojas y el girar de los planetas, los corderos murieron de estallido y negrura, y alguna que otra princesa besaba ranas con las uñas pintadas de éter en un terciopelo lejano. Según las últimas declaraciones a prensa, goza de un brutal peso de tres atmósferas doradas sobre sus turbadores hombros, soportan sus manos de hormigueros y arena las brasas del octosílabo viejo, y prolonga más allá de los límites su melena indómita, ardiendo, un Universo de interiores mayestáticos que no podrá acabarse nunca, nunca, no al menos en las trincheras que una mar cósmica, embravecida, sortea ya innegable. Me dijeron después, en 1878, que en su pueblo le cerraban las puertas, que le daban la espalda, que era escupido en mitad de la plaza, que ya nadie entendía su voz primorosa de altos vuelos; entonces lloré, se detuvieron las palabras. Lloré los puntos cardinales de los orígenes subterráneos y la pobreza, se detuvieron las palabras. No pude evitar que aquel llanto precipitase una riada nueva llevándose consigo el verde panegírico prado de mis ojos, se detuvieron las palabras, y todas, de todas las lenguas, acudieron volando a su alma, tierra mágica espejismo, dejando por un momento todos los libros en blanco, en blanco, todas las bocas insomnes, insomnes, para ser, ser en fin, solo ser, bienvenidas en el central ardor bajo sus congénitas cinco letras de espacio temporal sin fondo.

Aire libre

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

Blas de Otero.

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RENUNCIA A LAS MUSAS

la vieja zorra se lima las uñas de la envidia
y no toma uvas porque son verdes,
claro, el claxon de la flor marchita no ha sonado,
mientras los violines se confunden con la lluvia.
Todos ignoran que nadie puede escapar de lo que no es,
y lo que no es. Simplemente es nada.

BLAS DE OTERO; INSURRECCIÓN Y MAGIA.

Oh Gran Mago del yoyó, que lanzabas a los más altos cielos y que hacías después girar por la tierra a tu antojo, naciste con once dedos, sí, con once, y en cada uno de ellos, con una sílaba adversaria y otra sílaba rotunda, y así todas, y todas cambiantes, y sin fin todas. Al de unos cuantos siglos de lágrimas interiores, de severos maderos de la cruz irrespirable, e íntimas, guardaste ése yoyó en el cajón de una nube verde, para vestirte con un tutú sin igual, que fraternalmente lucías por las calles hambrientas y grises, por las ciudades derruidas y lejanas, y a través del mundo.En un primer momento de su trayectoria poética, fiel a la tradición metafísica, de incuestionable hondura religiosa que comenzara con Manrique y el Arcipreste de Hita, que continuaría con Quevedo y Lope, y que llegaría a la “agonía cristiana”, de “sed eterna” unamunianas, alcanza su más alta plenitud en los poemarios ‘Ángel Fieramente Humano’ (1950) y ‘Redoble de Conciencia’ (1951); que años más tarde, en 1958, se convertirían en ‘Ancia’, resultado de la amalgama de la primera sílaba de un poemario y la última del otro, situando a Blas de Otero, a parte de algunos de los ya citados renglones más arriba, junto con Góngora, Gerardo Diego, Lorca y Miguel Hernández, entre los más espléndidos sonetistas de la lírica española. Su estilística inconfundible se caracteriza por los encabalgamientos abruptos, por los continuos paralelismos y los juegos de cariz fónicos, amén de un trasfondo conceptual que llega al lector de manera incontenible. Es la época del Dios terrible y vengativo del Antiguo Testamento que adocena a su grey con látigos de furia y tormento imperdonable.Con la publicación de ‘Pido la Paz y la Palabra’ en 1955, ‘En Castellano’ y ‘Que trata de España’ estas dos Obras editadas en París, la primera en 1959 y la segunda en 1964, Blas de Otero entra de lleno en la poesía social, abandonando su angustia existencial para abrazar el amplio estrato social que soñaba con la libertad y la democracia, en una España bajo el yugo fascista de la dictadura franquista. Del gran poeta César Vallejo, que “murió en París con aguacero”, que “nació un día en que Dios estaba enfermo”, aprendió la ruptura de la sintaxis en oraciones conversacionales, coloquiales, y los juegos de palabras, para crear un efecto asombroso, renovando de esta forma la misma lengua popular, dotándola de amplificaciones semánticas y literarias no halladas antes. Opuesto del todo a la dedicatoria purísticamente juanramoniana de “A la minoría, siempre”, da vuelta al calcetín del Vanguardista Premio Nobel de 1956, para concitar su clamorosa voz en defensa de “a la inmensa mayoría”, con una preocupación notablemente “noventayochista” de los Machado, Baroja, Valle Inclán y Unamuno. Como afirmaba el intelectual Jean Paul Sartre en su ensayo ‘¿Qué es la literatura?’ (1947), “el escritor que no se alía con los oprimidos se convierte en opresor”, elección esta que entre otras muchas, da cuenta filosóficamente de la irrupción de la poesía comprometida y de denuncia tras la crisis de la burguesía. Blas de Otero, nace en 1916, se enmarca en el periodo de posguerra y dentro de éste, en la llamada “Poesía Desarraigada” alrededor de la revista “Espadaña”, fundada en 1944 en León, junto a sus creadores Crémer y Nora, y otros poetas de la talla de Ángela Figuera, Dámaso Alonso, Ramón de Garciasol, José Luis Hidalgo y Carlos Bousoño, en clara contraposición con “Los Garcilasistas”, afines al régimen fascista de los Rosales, Panero, Vivanco, Ridruejo, Morales y García Nieto. Del primer grupo destacarían Gabriel Celaya con su libro ‘Cantos Íberos’ y el poeta bilbaíno de entre todos, con su apabullante magisterio durante varias décadas dentro de la poesía española. El trabajo posterior de Blas, en ‘Hojas de Madrid’, poemas insertos en el libro ‘Mientras’ de 1970, junto a la Obra ‘Historias Fingidas y Verdaderas’ también del mismo año, más las noticias de otros escritos de carácter inéditos e inconclusos, precisan de una rigurosa revisión filológica que aclare su última etapa, lo cual nos remite a la actual “Plataforma 29 de Junio”, –fecha en que murió en Madrid, en 1979- de rabiosa actualidad en Bilbao, que lucha por conseguir tras casi treinta años después de su muerte, una biografía veraz más una recopilación de toda su Obra. A su vez, el Excmo. Ayuntamiento de Bilbao, convoca el II Premio Internacional Blas de Otero-Villa de Bilbao 2009. Blas de Otero no dejó de experimentar con el Lenguaje, haciéndose y rehaciéndose como los grandes maestros, lo que le sitúa como verdadero alquimista de la lengua española que dejó como herencia ilimitadas posibilidades expresivas, y que jamás renunció a la renovación e indagación ligüísticas. España está en deuda con Blas de Otero, Poeta que dio todos sus versos por una España en paz. ¡Oh España!, no olvides tu historia, ahora no olvides tu historia.

Sergio Oiarzabal.
Profesor de Lengua y Literatura.
Autor de: Delicatessen Underground (Bilbao Ametsak).

Me llamarán

...porque la mayor locura que puede
hacer un hombre en esta vida es
dejarse morir, sin más ni más...
SANCHO
(Quijote, II cap. 74.)
1

Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala.

Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos.
Y también
por ti.

(Aquí no se salva ni dios, lo asesinaron.)

Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquél que dice:
abel, abel, abel...o yo, tú, él...


Blas de Otero.

Mina

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RUEDA DE PRENSA PARA EL 24 DE JUNIO

CONVOCTORIA
RUEDA de PRENSA de
presentación de los
actos a celebrar
el 29 de junio en Bilbao
para conmemorar el 30 aniversario
de la muerte del poeta Blas de Otero
(que falleció este día del año 1979 en Madrid)
Intervendrán:
Pablo González de Langarica y Javier Arnáiz
portavoces de la Plataforma ciudadana “29 de Junio” constituida para la celebración de esta efemérides
y Tachia Quintanar amor y musa de Blas de Otero,
en sus tiempos de juventud en Paris.
En el acto
convocado en el CAFE IRUÑA
a las 11 de la mañana del miércoles 24 de junio de 2009
se dará cuenta, así mismo, de la campaña de sensibilización que la plataforma “29 de Junio”
viene realizando en pro de la recuperación
de la memoria histórica de tan insigne poeta bilbaino.
CAFE IRUÑA, desde 1903 en Jardines de Albia

CESAR FERNANDEZ NOS REMITE ESTE POEMA

Hoy muy cerquita de donde vivo han asesinado a un padre de familia.Otra víctima más y otra familia rota por la sinrazón y la crueldad extremista...
Cómo evitar escribir una reflexión acerca de este vil asesinato de hoy en ARRIGORRIAGA (BIZKAIA) y acompañarla de estos versos que pretenden arrojar un poco de esperanza en esta mañana triste...

Desde mi más profundo respeto y solidaridad con la víctima y sus familiares.


MI CUERPO MORTAL PODRÁS MATARLO

No mataréis las ideas.
Nunca.
Podréis acabar con la vida
pero no con las ideas.
Otros llegarán que tomarán el testigo
y cogerán las riendas.
Que asumirán los proyectos comenzados,
como suyos…
Y culminarán los caminos emprendidos…

No mataréis mi alma.
No lo etéreo.
Nunca lo intangible de mis pensamientos.
Ni mis sueños.
No, eso nunca podréis matarlo…

Otros heredarán mis ideales,
mis inquietudes, mis propuestas…
Apostarán por mis apuestas…

A mi cuerpo mortal podréis matarlo.
Pero nunca las ideas.
¡¡Nunca podréis borrar estas letras!!

Pronto verá la luz un nuevo libro de José Fernández de la Sota

Juan Larrea (Bilbao, 1985-Córdoba. Argentina, 1980) es uno de los autores más incatalogables que ha dado el siglo XX. Un poeta que desarrollando su obra en francés influye de alguna manera en poetas como Alberti, Lorca, Gerardo Diego y Aleixandre. Figura destacada del exilio republicano en América. Guionista de Buñuel, amigo de Juan Gris y hermano espiritual y apoderado de César Vallejo.

En una excelente biografía el escritor y poeta José Fernández de la Sota sigue su rastro a través de seis países y dos continentes y nos acerca a la aventura intelectual y humana de l bilbaíno que se definió como “un aventurero del espíritu”

ECCE HOMO

Vengo de más allá de las fronteras,
buscando primaveras diferentes;
escuché sin reparo los cantos de sirena
con la ebriedad del sabor a tierra nueva.

No voy a parte alguna;
ya sé que no me espera nadie,
pero quiero apurar lo que me queda
rompiendo aduanas y horizontes.

Si yo tuviera algo que decir, lo contaría ahora,
en este domingo frío del invierno,
mas, presiento que ya todo esta dicho,
que busco palabras diferentes
para decir lo mismo.

El día está cansado
y yo mismo
sigo mirando con los ojos glaucos
la idéntica procesión de lo monótono,
la inútil adoración a lo caduco.

Y mientras esto digo
llama un hombre a mi puerta y me pregunta
si sé que hay una guerra;
si sé que hay hombres y niños escondidos
en la trastienda de la historia.

Y me sorprendo repitiendo
la eterna cantinela de mis penas;
mirando absorto hacia el reloj parado,
pensando que soy sólo yo quien va conmigo.

Los dados eternos

César Vallejo fue un poeta fundamental para Blas de Otero. Conocerle es también ahondar en la raíz de la propia hondura de Blas. Blas está también en Vallejo, con los ojos abiertos.



Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.

Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

César Vallejo, Los heraldos negros.















Si quieres escuchar más poemas de Vallejo haz clic aquí



.Monográfico sobre Larrea y Vallejo en Zurgai

Escriba sentado

"Escriba, escriba"
La Galleta del Norte, Surtido y crujir de comedietas.


Escriba, escribe
no lo que te dictan:
lo que estás viendo con tus ojos vívidos,
la palabra primera y necesaria
que incendie tanto olvido;
sé original, por tanto refrescante
como el sagrado Nilo;
rompe el curso a la historia que te cuenta:
alza tu voz en vilo.

Oníricos

Mónika Nude

VELAR RELOJES DE ARENA

(Ejercicio Poseído, Tomo IV, fragmento del capítulo 53)

“Millones de manos acaban de ponerse en hora. Han dado la vuelta a numerosas y diversas clepsidras de todos los tamaños. Qué espanto de X que nos desciende, que nos devuelve a nosotros mismos. Al concluir las primeras, han brillado mis uñas por un segundo de consumación, y después se me han caído al suelo todas, fundiéndose en hormigas de mercurio. Ahora tengo laberintos con olor a niñez donde antes tenía uñas. Otras también acaban de derramar su contenido, acaban de acabarse, se verten, y pelo por pelo, mechón por mechón, pierdo mi cabello que son ahora espermatozoides de revolución encaminados a fecundar el vientre de la existencia. Lo que era antes una melena rizada, envidiada por el viento, es ahora un cráneo con cráteres muy muy parecidos a los de la luna más lejana. Cuándo terminará todo esto, a qué hora me pregunto. Pero resulta quizá, que es mi pregunta una de esas últimas horas. Mi piel se arruga con manchas de 3ª edad, y una de estas clepsidras sostenida en el oxígeno más gravitatorio, bastante considerable sin duda, reposa ya, ha dicho adiós, para convertir mi piel en una serpiente infinita y milenaria que ha hecho del planeta de mi intuición exterior sensorial un ovillo que late hechizado. Soy un fiel reflejo de los esqueletos en clases escolares de anatomía y en consultas de primer piso ahora cerradas. Ya no puedo negar mi naturaleza al estado cambiante de los siglos. Pero es preciso decirlo, antes de que mi lengua se convierta en mar, antes de que mi garganta sea el corredor subterráneo de aquellas mazmorras, es preciso decirlo, mucho antes de la intimidad de los eclipses, es preciso, antes, mucho antes, delante de cualquier numeración hace guardia, se impone, hay siempre un cero, un cero a la izquierda, un cero que no cuenta con sus dedos tullidos, una corona invisible, un arco en llamas de anteayer que atraviesan leones de agua crepuscular, una vagina que nos desposa con su cósmica alianza, con el grandioso deseo de no muerte por el cual lloramos lágrimas de entraña uterinas que manifiestan nuestro propio canto, nuestro ininterrumpido sitio en el mundo, vivísimo retorno, tejer y destejer una misma prenda en la celda de los tiempos, esferas celestiales, esferas y más esferas que nos recorren, que delimitan las fronteras de nuestras capitales milagrosas, que nos recorren decía, con sus agujas bien para decirnos la hora en que temimos oscuridad, en que fuimos ensombrecedores como Persia, en que escondimos nuestros labios bajo piedras derretidas, un cero en fin que se ejemplifica si llega el caso, por el contexto asombroso en el cual se circunscribe.
Y mi eterna noche se retrotrae, eriza su lomo, se estira como una invasión, igual que un bostezo iluminado, retrocede hasta mi alma para no terminar nunca dejando en la tierra que conduce a mis arenas movedizas, levantada, levantada por sus garras cegadoras, iniciales perplejas de sí, extrañas a mí, proféticas, que sesudamente me dirán quién soy, quién soy yo. Mas ya no estoy en busca de mi nombre, nada de eso, ya no salto del ser al ser con innumerables campanillas que cosieron por mi alma a lo largo de su himen de luz las nueve musas de la Tracia, nada de eso, ya no salto del ser al ser. Me dirán quién soy”.

Delicatessen Underground
(Bilbao Ametsak)

MÓNIKA

Y nuestros sexos en espiral piensan en voz alta vocales mudas

escapando por nuestras bocas abiertas hasta la extenuación,

en las que sorbemos con la lengua las yemas de los dedos

que se cuelgan de sus labios y las agrandan,

desencajando aún más dos rostros contraídos por el éxtasis

de un nudo de venas escurriendo todo su húmedo contenido

como una cascada imposible a la que practicar un torniquete.



De pronto, nuestros cuerpos se sacuden

como dos sombras atrapadas en el sol.

Deslumbrado cierro los ojos para admirar un sanguíneo universo

palpitando en mis párpados. A oscuras recupero próximo el sonido

de tu respiración; luego, la punta de tus cabellos mojados

desplomándose como un aguacero, rocía mi pecho nuevamente retorcido

por esta pequeña repentina aún más grata impresión.



Y afuera, la ciudad con sus luces nocturnas parece una salamandra

desparramada a la que es imposible ubicar los ojos.

Los trenes han dejado ya de pasar y bajo tu ventana la calle

estira más su tenue soledad con el lucernario resplandor de las farolas.

Cuando llegué y me esperabas tras la puerta entreabierta,

te besé y te avisé de que había un escalón suelto en la escalera.

Tú buscaste en mi rostro predecir qué tipo de paso traigo hoy.

A fin de cuentas, somos dos personas que no sienten miedo a haber vivido,

sólo, a las que da vértigo y lastrada pereza

sospechar que aún les puedan quedar más vidas por morir.

(Inédito)

Me queda la palabra

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero

Alberti a Blas de Otero

Blas, sí, todo un hombre. Blas,
hoy pienso en ti. ¿Dónde estás?

Donde estés, allí estoy.
Donde vayas, allí voy,
Blas de Otero, nuevo hermano,
por tu mismo derrotero,
ángel fieramente humano,
alas con plumas de acero.

Blas,
¿me sientes donde tú estás?

Rafael Alberti.

A la inmensa mayoría

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno. Blas de Otero.






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¿Dónde está Blas de Otero?

Está dentro del tiempo, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está dentro del mar, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está hablando en silencio, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está abriendo palabras, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está con los que siguen creyendo, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está en medio de la soledad, con los ojos abiertos.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está rompiendo cárceles, lentamente lloviendo.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está en medio de la muerte, viviendo.

¿Dónde está Blas de Otero?

Está en nuestros ojos, con los ojos abiertos.

Dos ciudades en la distancia hermanas

Llueve en Bilbao. Llueve en Temuco. Llueve lenta, paralelamente. Llueve en Temuco, llueve en Bilbao. La lluvia las iguala. Llueve de memoria, llueve en cursiva, dice Blas de Otero. La lluvia es el personaje más importante de mi infancia, dice Pablo Neruda. Llueve hacia atrás. Bilbao se resiste a Zumalakarregi y Temuco (Fuerte Recabarren era su nombre) resiste al altivo araucano. Pero Temuko es araucana como Bilbao es vasca (iberopolita y africana, reta Eduardo Apodaca). Llueve sobre la araucaria, llueve sobre Ercilla en el centro de Bilbao, en el alma de Chile, en el corazón de la Araucanía. Un Ercilla admirado de gotas paralelas. No las damas, amor, no gentilezas de caballeros canto enamorados, verbo aguerrido en medio de la lluvia, del barro –barrizales del alma niña, y tierna, y destrozada. Vivifica la lluvia el alma de la tierra y respira y canta el mapudungun (lengua de la tierra) y el corazón antiguo del euskera. Bilboko, Temuko-ko arbolak oraindik lurraren hizkuntzaz egiten dute, mendiekin batera, berde, bizi-bizirik, sustraiak sakonki finkatuta eta hostoen begiak irekitzen. Euria da ta Ertzillak dena ikusi du, begietan malko ilun eta distiratsuak. Etorkizuna eta iragana, Temuko eta Bilbo nahastu ditu euriak, lau gelatako etxea da bihotza, Ertzillaren bihotzari odol berdea dario.

LE PETIT MORT

A Juan Larrea

¡Oh deseable! Tan deseable muerte por un momento que trasciende el sueño. Desvelaré la confesión oculta bajo el carmín de tus labios, bajo el carmín verde de tus labios, con alguna que otra nube traspasada por dagas en mis besos. Cómo me atraviesa el rayo desde la A a la U. Pero cómo veo todo, con ojos en blanco, cuando me poseen los versos que escribe locamente mi mano fenicia a expensas mías, en plenitud de desmayo. Yo te invoco Damisela con voz fugaz sin escapatoria, por tu color a rebelde barco, en la ciudad que desde que la abandonaste arde todos los diciembres de cada mes, por la primavera que da a luz de cabaret tu claustrofobia impenetrable donde reinaba el humo de los motines, y tu poderosa voz sembrada de tantas puertas, ¡ay Damisela! cuando hasta tus rodillas se alzaban las columnas de los estilitas, cuando no dejas de ser un continente de las primicias para los tronos de la historia, cuando con tu lengua estrenaste un torreón en medio que relame de vez en cuando el mar golpeado por un martillo, ¡ay Damisela! mientras con tu respiración encendida de celdas, mientras con tus jadeos de carnaval perpetuo, mientras con tu silencio de enorme campana de cristal dieron las doce del espíritu y despiertan a su ser las cosas todas de su letargo.

Delicatessen Underground

(Bilbao Ametsak)

Blas de Otero por Bilbao

Ayer, después de asistir a un sentido homenaje a D. Javier de Bengoechea y Niebla, tomamos un par de "potes" por el casco viejo bilbaíno, concretamente por la calle del Perro y hablamos de muchas cosas. A la hora de marchar cada mochuelo a su olivo pasé por el arenal y en décimas de segundo recordé a Blas de Otero y un poema que hablaba de la ría y de la margen izquierda de la ría y no pude hacer otra cosa al llegar a casa que tratar de localizarlo y mira tu por donde lo encontré. Se titula:
.
MUY LEJOS
.
Unas mujeres, tristes y pintadas,
sonreían a todas las carteras,
y ellos, analfabetos y magnánimos.
las miraban por dentro, hacia las medias.
.
Oh cuanta sed, cuanto mendigo en faldas
de soledad. Ciudad llena de Iglesias
y casas públicas, donde el hombre es harto
y el hambre se reparte a manos llenas.
.
Bendecida ciudad llena de manchas,
plagada de adulterios e indulgencias;
ciudad donde las almas son de barro
y el barro embarra todas las estrellas.
.
Laboriosa ciudad, salmo de fábricas
donde el hombre maldice, mientras rezan
los presidentes de Consejo: oh altos
hornos, infiernos hondos en la niebla.
.
Las tres y cinco de la madrugada.
Puertas, puertas y puertas. Y más puertas.
Junto al Nervión un hombre está meando.
Pasan dos guardias en sus bicicletas.
.
Y voy mirando escaparates. Paca
y luz. Hijos de tal. Medias de seda.
Devocionarios. Más devocionarios.
Libros de misa.Tules. Velos. Velas.
.
Y novenitas de la Inmaculada.
Arriba, es el jolgorio de las piernas
trenzadas. Oh ese Barrio del escándalo...
Pero duermen tranquilas las doncellas.
.
Y voy silbando por la calle. Nada
me importas tú, ciudad donde naciera.
Ciudad donde, muy lejos, muy lejano,
se escucha el mar, la mar de Dios, inmensa.
.
.
BLAS DE OTERO

MIKEL VARAS TIENE UN SUEÑO

BILBAO
“la ciudad de los escultores”
Comienzo este escrito con heridas en las manos. Soy un joven
creador vasco que desde hace años, llevo llenando mi alma de sueños.
Digamos que es lo principal para vivir. Y lo mío, es intentar emocionar con
los garabatos en el aire.
Alejándose de inquietudes decorativas, me gustaría ofrecer a Bilbao. ¡Sí! a
este Bilbao del siglo XXI, la idea de convertirse en la ciudad por
antonomasia de los escultores. Como lo es Paris para los pintores.
Tenemos grandes zonas, grandes paseos, grandes proyectos urbanísticos,
grandes escultores capaces de llenar de esa luz que falta, este Bilbao tan
nublado. Al igual que grandes obras de arte de artistas consagrados, y
autenticas obras de arquitectura que han rejuvenecido brutalmente este
Bilbao.
Tan sólo pido que llenemos de cultura, de arte esta ciudad. Sin olvidar
nunca a los barrios cercanos como Rekalde, que en pleno 2009
desconocen o ignoran lo que es una escultura.
Sé de sobra que estoy gritando debajo del agua pero quizás algún día
Bilbao sea la ciudad…. de los escultores.
Atentamente:
Mikel Varas
(Un garabatero del aire)

JAVIER DE BENGOECHEA EN LA MEMORIA

EL LUNES 15 DE JUNIO EN LA BIBLIOTECA DE BIDEBARRIETA A LAS 19,30

RECORDARAN A JAVIER DE BENGOETXEA:

JOSE FERNÁNDEZ DE LA SOTA - PEDRO UGARTE - ALFONSO CARLOS SAIZ DE VALDIVIELSO - BLANCA SARASUA - PABLO GONZÁLEZ DE LANGARICA

BIBLIOTECA DE BIDEBARRIETA 19,30 HORAS

Octavio Fernández nos envía un poema

la vida – pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos -,
soy otro cuando soy, lo actos míos
son más míos si son también de todos…..”
Octavio Paz.
.
(Octavio
sin Paz, hermano Paz, Octavio de otro Octavio,
¡ojalá! ¡porqué no! ¡quién lo alcanzara!
compartiendo, por fin, la Paz y la Palabra).
Buscar, entre los dos, con Blas de Otero,
al mar entre las rocas y la niebla,
en un estallido de olas que lo anuncian:
¡el mar está ya cerca!
El mar, en su inconsciencia de ida y vuelta,
va dejando al pairo su aviso de presencia.
Y hay que buscar,
desde el mar, desamarrados,
asilos de costas y de arenas,
cuando, mecido por las agraces olas,
se debate en una sinfonía de algas
y amarguras:
salitre en alas de gaviotas peregrinas,
soledad en el cantar de las sirenas.
Sin temor a los moros de la costa;
sin mirar de los faros escondidos.
No hay pecios ni botellas
que floten o se hundan.
Sólo remar, nadar, en bronco desafío,
mirando de soslayo a las estrellas
que titilan con destellos de impaciencia
buscando al personaje que vacila
entre las rocas y las ondas.
Y, sin más ofrendas que exhibir
que el fruto amargo de las dudas,
mostrar, sin rubor y sin decoro,
quemaduras de sol en las heridas.
Y aunque amaine el nubarrón de media tarde,
de ese tiempo, ahora tan antiguo;
pasear nuevamente por la arena
buscando, en los residuos que las olas traen
de mas allá del tiempo y del olvido,
esqueletos de sílabas y letras.
Arrimar al límite del mar la puerta del oído
y escuchar sus sonidos, sus voces,
sus quejidos,
“en el arpa de oro de un fatídico poeta”.
.
Octavio Fernández Zotes

Firma del Libro Garabatos en el aire de Mikel Varas

Turno de firmas en la Feria del Libro de Bilbao

Con motivo de La celebración de la Feria del Libro de Bilbao, ubicada en El Arenal, estaré el viernes 12 de Junio a partir de las 19:00 firmando y presentando "Garabatos en el aire" en el stand de Ediciones Beta, compartiendo espacio con Joseba Iraola "El Kali".
Os invito a pasaros para conocernos y compartir e intercambiar impresiones y puntos de vista.

Mikel Varas

La revista 'Zurgai' recibe la Pluma de Oro

La mayor distinción de la Feria del Libro, por su trabajo de divulgación de la poesía durante los últimos treinta años.

No tiene una legión de lectores detrás ni unos ingresos extraordinarios por publicidad. Tampoco funciona con ánimo de lucro. El objetivo de la revista 'Zurgai' es difundir la poesía y cumple con esa labor cultural desde hace treinta años, algo que le ha hecho acreedor de la última Pluma de Oro otorgada por la Feria del Libro bilbaína. Sus impulsores irradiaban ayer felicidad al recibir el galardón de manos de la diputada vizcaína de Cultura, Josune Ariztondo. Alguno se lo tomó con humor. «Tenía un cierto temor a que este tipo de reconocimiento no llegara nunca», admitía luego sin pudor el director y editor de la publicación, Pablo González de Langarika.

'Zurgai' nació en la primavera de 1979 por iniciativa del colectivo Poetas por su Pueblo.
Como buen amante de la literatura, González de Langarika tiró de una divertida anécdota atribuida a Miguel de Unamuno para agradecer la distinción. El 'alma mater' de 'Zurgai' recordó la conversación que el escritor bilbaíno mantuvo con el rey Alfonso XII durante la entrega de un galardón: «'Gracias por este merecido premio', le dijo. 'Todos no dicen lo mismo', le contestó el monarca. 'Y con razón', zanjó don Miguel.

TE QUIERO BLAS DE OTERO

Estoy pensando en ti: Blas de Otero. Es la una de la madrugada de un día de junio, cercano al de tu muerte en Majadahonda en el otro junio del 79.
Ahora Llueve en Bilbao y ...

Pienso en ti: Blas de Otero.
Muero imaginando que tu vida fue un dislate.
Te recuerdo, sin haberte visto nunca,
acercándodote a comulgar en la Residencia
durante la misa de doce.
El Luis, el Koska, el mariano Blas de Otero.
Si te hubieses ordenado todo sería callado. Diferente;
pero elegiste el camino de la poesía
para encandilar corazones y mostrar tu maestría.
Oh Blas. Bilbaíno Petrarca del soneto.
¿Cuántas niñas de aquel Bilbao de entonces
cayeron traspuestas a tus versos?.
Neófitos de amor. Amor de mil amores.
Cuando la familia se fue amenos
Emigrasteis a Madrid para buscar dinero.
Sin conseguirlo. Blas, Bilbao te acogió de nuevo
como su hijo y te perdiste en el marasmo.
Llegó y pasó la guerra. ¿Con quién luchaste?
¿Luchaste?. Alguna foto hay tulla de soldado
de uniforme limpio y desarmado.
Mas me pregunto, luego, cuando me importa
Cuando supe de la lucha clandestina.
¿Qué hacías. Donde estabas Blas de Otero?
En Paris levantaste el puño y te hicieron sacerdote comunista.
Mientras luchábamos gritábamos tus versos (me llamaran...)
en Bilbao, Guernika, San Sebastián, Orozco, y tantos pueblos...
pero tu lucha Blas, con nosotros, era en otros pueblos.
Predicaste en Pekín, en la Habana y en Moscú.
En tantos regímenes comunistas
Pero nunca vi tu puño junto al nuestro.
¿Dónde estabas Blas de Otero?
Quiero saber que hacías.
Qué amores te arrastraban andariego,
con quién te movías, quién te arrastraba a ello.
Convulsos días de tu patria: España
que no te vio pisar su tierra mientras tanto.
Perdona Blas de Otero.
No te he dicho que te quiero.
Que en los jóvenes setenta
me bebí tus poemas con ardor guerrero (pido la paz...)
y me olvidé de tantos otros.
Tú y Miguel Hernández en la mesilla
talvez polos opuestos.
Desde la pared observaba el Ché Guevara
yo leía tus sonetos
y tú no regresabas cuando todo ardía.
Cuando balas asesinas fusilaban a Puig Antí, a Txabi Etxebarrieta
y tantos otros.
En Rusia y en Pekín tú levantabas el puño a las masas comunistas.
Y les leías en castellano y nadie te entendía.
Y visitabas el Kremlin, como podías haber visitado el vaticano.
Nadie me explica lo que hiciste.
Quiero que me digan qué pasó.
Por qué tu lucha era en otra parte.
Que me expliquen bien tu exilio.
Que me digan quien fuiste, mas allá de tus poemas y tus versos.
No quiero morir pensando que tu lucha no fue lucha,
que tu palabra no fue miedo.
Te quiero Blas
te espero de Otero.
Quiero que me cuenten tu verdad. Tus poemas son ya eternos.

Andaluces de Jaén

Videomontaje y Voz:Mónika Nude

Como todos sabéis, una vez más el Arenal de nuestro querido Bilbao, acoge de nuevo La Feria del Libro donde millones de palabras dejarán volar nuestra imaginación.
Desde el 4 de Junio y hasta el 14,podréis pasear, admirar, o comprar ejemplares dignos de mención, como es el caso de Delicatessen Underground de Sergio Oiarzabal dónde el autor expone sus íntimas pasiones.
Impetuoso, directo y extrañamente mágico Delicatessen Underground hará imaginar mundos deliciosos a sus lectores con sus 84 textos con Bilbao de trasfondo.
“Delirium”, “Pasional Bilbao”, “Primeras nupcias” , “Letras con sangre entran” o “Las huellas de mi tumba desapareceran de la superficie de la tierra” son algunos de los títulos que encontraréis en este poemario
Recomendado justamente, buscadlo, no os dejará indiferentes.

Delicatessen Underground
(Bilbao Ametsak)

Poesia de Antonio Molina

Sueños

Una mujer
Un hombre
Una niña
Un niño
Una paloma
Dos jóvenes
Un gorrión
Dos palomas
Dos gorriones
Dos hombres
Dos mujeres
Una mujer y un hombre
Tañido de campanas
Un carrito de niño
Una silla de ruedas
Un perro solitario
Un perro con su amo
Un aciano y su pareja
Un niño agarrado
El cielo está gris
Se disipan los sueños
Todo esta en calma
La vida en la plaza
Cafeterías cerradas
Persianas de vares
Puertas que se abren
Se cierran
Quedan entreabiertas
Las nubes recorren el cielo
La tarde se agota
Penetra la noche
Envuelve su alma
Vuelve la realidad
Vida cotidiana
Transcurre la vida
Se niega a aceptarla
La tarde está en calma
Ni ruidos. Ni sombras.
Sin gente
Preñada de añoranza
Sin brota agua sin presionar,
el mendigo calla.
La observa y se calla,
mira calla,
no dice nada. Nada
La envuelve la noche,
la vieja plaza.
Busca el aliento
de su amada
sus manos que curan
el cuerpo añoso
mimado con mimo.
Caricias besadas
vienen a la vida
Vida renovada
en cuadra vieja
él a estiércol seco.
De luz azulada
Revive una vida
Vuelve a alumbrarla.
molina

Acería, “muy pegadita a su Ría”

Hacería así se llama.
El hacer por toda la sala
La gente disfrutando
con la sonrisa en su cara.

El juglar nos recordaba
con las lucecitas puestas
que bien encendidas estaban,
porque la vida brillaba
en aquella tenue sala.

La libertad me envolvió.
Rugía, cual animal.

En el ambiente trotaba.
Montada en alazán libre,

por el monte galopaba.
tuve que sujetar, yo
el bocado a la montura
reteniendo de las bridas
la sangre de esta montura.

La música nos vestía
con recital de poetas
las musas acompañaban
sin censura ni zarandajas.

Viví, el mejor de los momentos.
Las voces encandilaban,
las letras provocativas.
Me hicieron recordar
la libertad tan ansiada.

Ángeles y querubines
de los cuerpos asomaban
sus bocas llenan de versos
sus cuerpos expelen savia.

Fue una noche sublime.
Esta embrujada mi alma.
Montada en caballo tordo.
Con las espuelas de plata.
Volando en libertad,
esa soñada y deseada.
molina
Saludos de la libertad junto a la poesia. Antonio