LA ASOCIACIÓN ARTíSTICA VIZCAíNA
reanuda sus TERTULIAS POÉTICAS
En los salones del HOTEL BARCELÓ NERVIÓN.
c/ Campo de Volantín, 11 Bilbao.
Con el tema:
INFLUENCIA DE LA RELIGIÓN EN LA POESÍA.
Día, 6 de Abril a las 19,30 horas.
miércoles, 31 de marzo de 2010
martes, 30 de marzo de 2010
Encabalgamiento
Ni al más despistado se le escapa que la poesía de Blas de Otero es encabalgada. Clavando espuela de oro a su locura.
viernes, 26 de marzo de 2010
entrevista a Mikel Varas en etb-2
MIKEL VARAS SERÁ ENTREVISTADO
POR DAVID BARBERO
EN EL PROGRAMA FORUM DE ETB-2
El próximo día 29 de marzo, lunes, a las 08:00h
El próximo día 29 de marzo, lunes, a las 08:00h
jueves, 25 de marzo de 2010
VELAR RELOJES DE ARENA(Ejercicio Poseído, Tomo IV, fragmento del capítulo 53)
Ahora sí. Ha llegado la hora de decir adiós.Que canten nuevas voces. Gracias.
“Millones de manos acaban de ponerse en hora. Han dado la vuelta a numerosas y diversas clepsidras de todos los tamaños. Qué espanto de X que nos desciende, que nos devuelve a nosotros mismos. Al concluir las primeras, han brillado mis uñas por un segundo de consumación, y después se me han caído al suelo todas, fundiéndose en hormigas de mercurio. Ahora tengo laberintos con olor a niñez donde antes tenía uñas. Otras también acaban de derramar su contenido, acaban de acabarse, se verten, y pelo por pelo, mechón por mechón, pierdo mi cabello que son ahora espermatozoides de revolución encaminados a fecundar el vientre de la existencia. Lo que era antes una melena rizada, envidiada por el viento, es ahora un cráneo con cráteres muy muy parecidos a los de la luna más lejana. Cuándo terminará todo esto, a qué hora me pregunto. Pero resulta quizá, que es mi pregunta una de esas últimas horas. Mi piel se arruga con manchas de 3ª edad, y una de estas clepsidras sostenida en el oxígeno más gravitatorio, bastante considerable sin duda, reposa ya, ha dicho adiós, para convertir mi piel en una serpiente infinita y milenaria que ha hecho del planeta de mi intuición exterior sensorial un ovillo que late hechizado. Soy un fiel reflejo de los esqueletos en clases escolares de anatomía y en consultas de primer piso ahora cerradas. Ya no puedo negar mi naturaleza al estado cambiante de los siglos. Pero es preciso decirlo, antes de que mi lengua se convierta en mar, antes de que mi garganta sea el corredor subterráneo de aquellas mazmorras, es preciso decirlo, mucho antes de la intimidad de los eclipses, es preciso, antes, mucho antes, delante de cualquier numeración hace guardia, se impone, hay siempre un cero, un cero a la izquierda, un cero que no cuenta con sus dedos tullidos, una corona invisible, un arco en llamas de anteayer que atraviesan leones de agua crepuscular, una vagina que nos desposa con su cósmica alianza, con el grandioso deseo de no muerte por el cual lloramos lágrimas de entraña uterinas que manifiestan nuestro propio canto, nuestro ininterrumpido sitio en el mundo, vivísimo retorno, tejer y destejer una misma prenda en la celda de los tiempos, esferas celestiales, esferas y más esferas que nos recorren, que delimitan las fronteras de nuestras capitales milagrosas, que nos recorren decía, con sus agujas bien para decirnos la hora en que temimos oscuridad, en que fuimos ensombrecedores como Persia, en que escondimos nuestros labios bajo piedras derretidas, un cero en fin que se ejemplifica si llega el caso, por el contexto asombroso en el cual se circunscribe.
Y mi eterna noche se retrotrae, eriza su lomo, se estira como una invasión, igual que un bostezo iluminado, retrocede hasta mi alma para no terminar nunca dejando en la tierra que conduce a mis arenas movedizas, levantada, levantada por sus garras cegadoras, iniciales perplejas de sí, extrañas a mí, proféticas, que sesudamente me dirán quién soy, quién soy yo. Mas ya no estoy en busca de mi nombre, nada de eso, ya no salto del ser al ser con innumerables campanillas que cosieron por mi alma a lo largo de su himen de luz las nueve musas de la Tracia, nada de eso, ya no salto del ser al ser. Me dirán quién soy”.
“Millones de manos acaban de ponerse en hora. Han dado la vuelta a numerosas y diversas clepsidras de todos los tamaños. Qué espanto de X que nos desciende, que nos devuelve a nosotros mismos. Al concluir las primeras, han brillado mis uñas por un segundo de consumación, y después se me han caído al suelo todas, fundiéndose en hormigas de mercurio. Ahora tengo laberintos con olor a niñez donde antes tenía uñas. Otras también acaban de derramar su contenido, acaban de acabarse, se verten, y pelo por pelo, mechón por mechón, pierdo mi cabello que son ahora espermatozoides de revolución encaminados a fecundar el vientre de la existencia. Lo que era antes una melena rizada, envidiada por el viento, es ahora un cráneo con cráteres muy muy parecidos a los de la luna más lejana. Cuándo terminará todo esto, a qué hora me pregunto. Pero resulta quizá, que es mi pregunta una de esas últimas horas. Mi piel se arruga con manchas de 3ª edad, y una de estas clepsidras sostenida en el oxígeno más gravitatorio, bastante considerable sin duda, reposa ya, ha dicho adiós, para convertir mi piel en una serpiente infinita y milenaria que ha hecho del planeta de mi intuición exterior sensorial un ovillo que late hechizado. Soy un fiel reflejo de los esqueletos en clases escolares de anatomía y en consultas de primer piso ahora cerradas. Ya no puedo negar mi naturaleza al estado cambiante de los siglos. Pero es preciso decirlo, antes de que mi lengua se convierta en mar, antes de que mi garganta sea el corredor subterráneo de aquellas mazmorras, es preciso decirlo, mucho antes de la intimidad de los eclipses, es preciso, antes, mucho antes, delante de cualquier numeración hace guardia, se impone, hay siempre un cero, un cero a la izquierda, un cero que no cuenta con sus dedos tullidos, una corona invisible, un arco en llamas de anteayer que atraviesan leones de agua crepuscular, una vagina que nos desposa con su cósmica alianza, con el grandioso deseo de no muerte por el cual lloramos lágrimas de entraña uterinas que manifiestan nuestro propio canto, nuestro ininterrumpido sitio en el mundo, vivísimo retorno, tejer y destejer una misma prenda en la celda de los tiempos, esferas celestiales, esferas y más esferas que nos recorren, que delimitan las fronteras de nuestras capitales milagrosas, que nos recorren decía, con sus agujas bien para decirnos la hora en que temimos oscuridad, en que fuimos ensombrecedores como Persia, en que escondimos nuestros labios bajo piedras derretidas, un cero en fin que se ejemplifica si llega el caso, por el contexto asombroso en el cual se circunscribe.
Y mi eterna noche se retrotrae, eriza su lomo, se estira como una invasión, igual que un bostezo iluminado, retrocede hasta mi alma para no terminar nunca dejando en la tierra que conduce a mis arenas movedizas, levantada, levantada por sus garras cegadoras, iniciales perplejas de sí, extrañas a mí, proféticas, que sesudamente me dirán quién soy, quién soy yo. Mas ya no estoy en busca de mi nombre, nada de eso, ya no salto del ser al ser con innumerables campanillas que cosieron por mi alma a lo largo de su himen de luz las nueve musas de la Tracia, nada de eso, ya no salto del ser al ser. Me dirán quién soy”.
miércoles, 24 de marzo de 2010
DESCENDENCIA
Nadie marcha conmigo esta noche pero muchos fuegos avivándose en la última niña. Resuenan las trompetas, se oyen los órganos provenir, ascienden las escalinatas el humo como en motines, y lo más honrado es respetar su misma imagen, acaso presenciar la lid, postergar la paz, ofrecer la sed, y ser arrojados con un tesoro en el tono más sostenido de las aguas, pero nunca volver la vista atrás, al menos no hacia la mañana que muere colgada de los árboles.
Es el beso el que merece ser vivido y no así tanto los labios. Es ésta la ceremonia clandestina de mi existencia, invoco. Y no una oración sorda, despojada, miserable. Su invasión sin embargo a fuerza de cargar sobre las espaldas, la cruz en llamas de alguna tarde y también, como tierra no hallada, con la sombra en fuga de una gran nube pasajera, procedente del destierro.
Soñado. Soñado soy desde mis muertos y pasan los carromatos, hienden sus ruedas, uno a uno, sobre lo barrizales, con certero pulso de blasfemia femenina. Soy el árbol del que echaron a volar todos los pájaros y me embriaga, como buen perfume, la amargura. Soy el arrojo desprendido que ha de crecer ardiendo contra el asedio. Soy la raíz que festeja su presencia bajo la lluvia. Soy la piedra en quien se afilan los machetes, el agua donde se templan las espadas. Hoy todo quisiera escapar de su forma, arañar otros límites, devastar las extensiones donde no cabe una duda. Soy el conjuro en la partida de los viajes errantes. Soy el verano que contempla cómo se pudren los racimos. Soy la amatista, el rubí, la esmeralda, el zafiro que pierde vigor engastado en la corona de los monarcas. Soy el fruto del que se alimenta, para no desfallecer, el odio, sal que agota las necesidades. Soñado. Soñado soy en las cumbres no sospechadas por la mirada ciega de los lagos durante un invierno.
A ti me entrego, bebe mi sangre. La hembra ofrecida en sacrificio soy ante la oscura palabra.
Es el beso el que merece ser vivido y no así tanto los labios. Es ésta la ceremonia clandestina de mi existencia, invoco. Y no una oración sorda, despojada, miserable. Su invasión sin embargo a fuerza de cargar sobre las espaldas, la cruz en llamas de alguna tarde y también, como tierra no hallada, con la sombra en fuga de una gran nube pasajera, procedente del destierro.
Soñado. Soñado soy desde mis muertos y pasan los carromatos, hienden sus ruedas, uno a uno, sobre lo barrizales, con certero pulso de blasfemia femenina. Soy el árbol del que echaron a volar todos los pájaros y me embriaga, como buen perfume, la amargura. Soy el arrojo desprendido que ha de crecer ardiendo contra el asedio. Soy la raíz que festeja su presencia bajo la lluvia. Soy la piedra en quien se afilan los machetes, el agua donde se templan las espadas. Hoy todo quisiera escapar de su forma, arañar otros límites, devastar las extensiones donde no cabe una duda. Soy el conjuro en la partida de los viajes errantes. Soy el verano que contempla cómo se pudren los racimos. Soy la amatista, el rubí, la esmeralda, el zafiro que pierde vigor engastado en la corona de los monarcas. Soy el fruto del que se alimenta, para no desfallecer, el odio, sal que agota las necesidades. Soñado. Soñado soy en las cumbres no sospechadas por la mirada ciega de los lagos durante un invierno.
A ti me entrego, bebe mi sangre. La hembra ofrecida en sacrificio soy ante la oscura palabra.
martes, 23 de marzo de 2010
Cesar Fernández nos invita
ESTE JUEVES 25 DE MARZO
EN LA NUEVA BIBLIOTECA DE DURANGO A LAS 19:30 h.
PRESENTACION DE MI SEGUNDO PROYECTO LITERARIO
"Requiescat in Pace / Descanse en Paz"
.
Ejemplares disponibles en librería URRIKE. C/ Kimentu, 16 (Durango) , Casa Libro, Elkar, Milos,Santos Ochoa, San Antonio...
lunes, 22 de marzo de 2010
ALMA QUE SE DESCUBRE
Hay una serpiente de rosas que hacia ti crece,
y un lechoso río de estrellas que se desborda
convirtiéndote en el canto que ocupa mis años
e inundando de fuego fondos de mi palabra.
Hay un mar de estío perdido por tus caderas
y un cielo de noches en lo oculto de tus ojos,
y en tu boca unos gozos que me saben al vino
de Grecia y Roma, de estés conmigo, y sin medida.
Hay jilgueros que se acurrucan por tu melena,
los girasoles que se acunan entre tus pechos
y que a mis manos llegan como un redondo día.
Hay tardes que llueven siempre a través de tu espalda,
mariposas que elevan la campana del campo
y la luna que duerme en el agua de tu rosa.
y un lechoso río de estrellas que se desborda
convirtiéndote en el canto que ocupa mis años
e inundando de fuego fondos de mi palabra.
Hay un mar de estío perdido por tus caderas
y un cielo de noches en lo oculto de tus ojos,
y en tu boca unos gozos que me saben al vino
de Grecia y Roma, de estés conmigo, y sin medida.
Hay jilgueros que se acurrucan por tu melena,
los girasoles que se acunan entre tus pechos
y que a mis manos llegan como un redondo día.
Hay tardes que llueven siempre a través de tu espalda,
mariposas que elevan la campana del campo
y la luna que duerme en el agua de tu rosa.
jueves, 18 de marzo de 2010
ORO LÁGRIMAS DE VENUS (Cárceles de Amor)
emociona tu boca mi boca con brisa verde en los olivos de Atenas
tú Encantadora me embrujaste el aire que respiro y que después luego me sabe a islas
noviemos tu desnudez y la mía en esos lechos de rosas que en el cielo ya el viento navega a las tardes
tu melena de sueños no puede Encantadora por más tiempo ser la noche de las luciérnagas
y desciende tu ser en plumas encendidas hacia mis redes de carnales oros
y si ya en el corazón de la muerte dan las campanadas de mis años sustitutos de la fiebre
y si yo leo con las yemas de los dedos los lejanos secretos de tu piel despierta
para que tú nacieras a mí Queridísima... tuvo la piedra que confesarse con mi camino
los horizontes con catalejos las soledades con catapultas el viento con caracolas la lluvia con los zapatos
porque tú Queridísima estás en las cosas que no eres
porque tú reinas en las ceremonias nómadas de las huellas que se alejan
porque de nombrarte creo que todo se llama como tú
solamente yo sé que desaparezco cuando me hundo en la rosa de tu agua enloquecida
pero no muerdas más sombra Queridísima no te duermas
las abejas siempre regresaron a mi boca
ya crucé el umbral de los poetas y jamás volví allí
lo cierto es que mi palabra golpea con relámpagos golpea con galernas golpea
con volcanes en el útero del universo
que ya está arrojado el anzuelo de caracol para el cerrado funeral de mi silencio octavo
pero celebrémoslo oh sí!
que canten en alto el último oxígeno de los mares los estilitas sus oraciones
pues acabamos de darnos el beso nº 912.000 billones de la humanidad a.C.
y ya está bien Queridísima que sea la luz siempre quien por imposible desee descubrir la oscuridad
cuando Magnífica caminas descalza no te olvidas de llevar una bandeja de nubes entre las manos
para que no te pierdas en el gran baile del mundo te he paginado los dormitorios de tus amores
y aunque sí
ya no adoro tu amado cuerpo de carnales dones no no tan sólo
y aunque sí
ya no me glorio en tu soñada carne de las frutas no no solamente
somos en nuestra vigilia dos alas que vuelan más allá de lo infinito
y tú haces que se detenga el tiempo cuando acuestas en el salón de los maniquíes a la alborada
hoy es un ayer de mañana mi Fabulosa
eres raíz savia de una tierra que te encumbra hacia el nómada sueño
por tus talones suben enredaderas frutales de noches que perfuma la brisa
siempre se festeja en tus muslos un río que acaricia todo aquello que contempla
pendientes de cerezas afrutan la luna llena dormida en el agua de tu sexo
de tu vientre asciende una lluvia de campanas capaz de avivar escamas y susurros de algún sol
y sólo tú haces que se detenga el tiempo si palomas descienden de su nube a beber estrellas de tus lágrimas
ayer será un hoy de mañana mi Ilusoria
toda tu piel son mariposas que aletean cuando te desnudas en la sombra
una celda de cofres cerrados habita tu ser sembrado en las magias sin embargo
constelación y marismas que laten en la piel del mundo su timbal de arcoiris y estrellitas de mar y peces
y únicamente tú haces que se detenga el tiempo cuando al besarte rezo de un eclipse de eternidad
mañana fue un ayer de hoy mi Onírica
dos caracoles de oro duermen en tus pechos el sueño locamente sentido de mis afanes
enamoras la lluvia en diciembre cuando sin destino veranea en los crisoles de tu espalda
que los trigales que embellecen tu cuello son mordidos por el mismo viento que los dora
yo sé muy bien que tus labios poseen el dolor infinito que reinan crisálidas del deseo
luces la llama de sangre que mimbrea en tu boca que desvela cada día oscuros en mi silencio
fueran tus ojos piedras al fondo de una laguna que la luz embarazada despertó en su canto
en tu frente se anida la redondez de ese poso querido que derrite maravillosas palabras
una mar de corales vespertinos se ondulan en tu melena peinada por una duna de olas
y se embarcan tus ideas en aquellas nubes que ya no pueden acoger la mirada de estatuas centenarias
y nómbrame cuando quieras cuando tal vez despiertes acaso con tu boca rodeada de bruma
y desde todas las extensiones finitas de este mundo se halla esplendoroso el vivo reino de tu ser
tú Encantadora me embrujaste el aire que respiro y que después luego me sabe a islas
noviemos tu desnudez y la mía en esos lechos de rosas que en el cielo ya el viento navega a las tardes
tu melena de sueños no puede Encantadora por más tiempo ser la noche de las luciérnagas
y desciende tu ser en plumas encendidas hacia mis redes de carnales oros
y si ya en el corazón de la muerte dan las campanadas de mis años sustitutos de la fiebre
y si yo leo con las yemas de los dedos los lejanos secretos de tu piel despierta
para que tú nacieras a mí Queridísima... tuvo la piedra que confesarse con mi camino
los horizontes con catalejos las soledades con catapultas el viento con caracolas la lluvia con los zapatos
porque tú Queridísima estás en las cosas que no eres
porque tú reinas en las ceremonias nómadas de las huellas que se alejan
porque de nombrarte creo que todo se llama como tú
solamente yo sé que desaparezco cuando me hundo en la rosa de tu agua enloquecida
pero no muerdas más sombra Queridísima no te duermas
las abejas siempre regresaron a mi boca
ya crucé el umbral de los poetas y jamás volví allí
lo cierto es que mi palabra golpea con relámpagos golpea con galernas golpea
con volcanes en el útero del universo
que ya está arrojado el anzuelo de caracol para el cerrado funeral de mi silencio octavo
pero celebrémoslo oh sí!
que canten en alto el último oxígeno de los mares los estilitas sus oraciones
pues acabamos de darnos el beso nº 912.000 billones de la humanidad a.C.
y ya está bien Queridísima que sea la luz siempre quien por imposible desee descubrir la oscuridad
cuando Magnífica caminas descalza no te olvidas de llevar una bandeja de nubes entre las manos
para que no te pierdas en el gran baile del mundo te he paginado los dormitorios de tus amores
y aunque sí
ya no adoro tu amado cuerpo de carnales dones no no tan sólo
y aunque sí
ya no me glorio en tu soñada carne de las frutas no no solamente
somos en nuestra vigilia dos alas que vuelan más allá de lo infinito
y tú haces que se detenga el tiempo cuando acuestas en el salón de los maniquíes a la alborada
hoy es un ayer de mañana mi Fabulosa
eres raíz savia de una tierra que te encumbra hacia el nómada sueño
por tus talones suben enredaderas frutales de noches que perfuma la brisa
siempre se festeja en tus muslos un río que acaricia todo aquello que contempla
pendientes de cerezas afrutan la luna llena dormida en el agua de tu sexo
de tu vientre asciende una lluvia de campanas capaz de avivar escamas y susurros de algún sol
y sólo tú haces que se detenga el tiempo si palomas descienden de su nube a beber estrellas de tus lágrimas
ayer será un hoy de mañana mi Ilusoria
toda tu piel son mariposas que aletean cuando te desnudas en la sombra
una celda de cofres cerrados habita tu ser sembrado en las magias sin embargo
constelación y marismas que laten en la piel del mundo su timbal de arcoiris y estrellitas de mar y peces
y únicamente tú haces que se detenga el tiempo cuando al besarte rezo de un eclipse de eternidad
mañana fue un ayer de hoy mi Onírica
dos caracoles de oro duermen en tus pechos el sueño locamente sentido de mis afanes
enamoras la lluvia en diciembre cuando sin destino veranea en los crisoles de tu espalda
que los trigales que embellecen tu cuello son mordidos por el mismo viento que los dora
yo sé muy bien que tus labios poseen el dolor infinito que reinan crisálidas del deseo
luces la llama de sangre que mimbrea en tu boca que desvela cada día oscuros en mi silencio
fueran tus ojos piedras al fondo de una laguna que la luz embarazada despertó en su canto
en tu frente se anida la redondez de ese poso querido que derrite maravillosas palabras
una mar de corales vespertinos se ondulan en tu melena peinada por una duna de olas
y se embarcan tus ideas en aquellas nubes que ya no pueden acoger la mirada de estatuas centenarias
y nómbrame cuando quieras cuando tal vez despiertes acaso con tu boca rodeada de bruma
y desde todas las extensiones finitas de este mundo se halla esplendoroso el vivo reino de tu ser
Una luz anaranjada
Este hombre
es Blas de Otero.
Pocas veces ha caído el dado y quedado de canto,
como aquí. Este hombre
es muy serio.
Su frente muestra un profundo surco
en forma de labio.
Este hombre no habla,
no contesta,
no se da por vencido
jamás.
Me está mirando,
está mirando a Blas de Otero:
en medio de los dos
hay quince años como zanjas de mina,
como galerías quebradas; a través de ellas ambos hombre avanzan
con una luz roja en la mano,
y
en este momento,
en este momento las dos luces se juntan y brota un haz de luz
anaranjada,
hendiendo años y noches y años hasta hundirse en la matriz
del día 15 de marzo de 1916.
Blas de Otero, Mientras.
Con unos días de retraso, traigo este poema que en su día posteó Paulino Gómez en el blog.
Mira por dónde, estás en Bilbao
Acabo de descubrir una rara avis, Pablo Gallo, un pintor que filma micrometrajes literarios. Mira por dónde, coruñés, vive en Bilbao.
A ver si entre todos le animamos a realizar un micrometraje sobre Blas de Otero...
pintorgallo@yahoo.es
http://elblogdepablogallo.blogspot.com/
A ver si entre todos le animamos a realizar un micrometraje sobre Blas de Otero...
pintorgallo@yahoo.es
http://elblogdepablogallo.blogspot.com/
El restaurado Café Boulevard abrirá al público el próximo jueves
Después de cuatro largos años, las cafeteras del Boulevard volverán a trabajar a pleno rendimiento. Los parroquianos que se acerquen el próximo jueves día 25 a la mítica cafetería de El Arenal se encontrarán con un lugar donde se fusionará el estilo de siempre y una vanguardista coctelería. Buena parte de la culpa de que el café más antiguo de Bilbao reabra sus puertas la tienen «la presión social, los libros y firmas que se recogieron para no cerrar el local», reconoció la concejala de Urbanismo, Julia Madrazo.
Para que este local centenario vuelva a relucir como en sus mejores tiempos han sido necesarios casi tres años de trabajos, seguidos muy de cerca por el Ayuntamiento de Bilbao. Con el fin de preservar este establecimiento «patrimonio de la villa», el Consistorio decidió intervenir a través de la sociedad urbanística para la rehabilitación, Surbisa, incrementando el grado de protección del inmueble y del interior del mismo «para garantizar su continuidad tal y como estaba», explicó Julia Madrazo.
Esta especial protección obligó a la empresa encargada de la reforma a realizar una «restauración científica», que consistió en rehabilitar los elementos o, cuando no era posible, sustituirlos por otros «idénticos». Esta condición trajo no pocos quebraderos de cabeza a la entidad encargada de los trabajos. En el caso de las espectaculares vidrieras que decoran el espacio, hubo que recurrir a artesanos extranjeros para reproducirlas, «ya que la única persona que podía hacerlo aquí, falleció», apuntó la responsable de Urbanismo. El resultado podrá admirarse la próxima semana.
Tres zonas diferentes
En su nueva andadura, el nuevo Boulevard contará con tres ambientes diferenciados entre sí. La planta calle, que permanece prácticamente igual a su estado original, seguirá albergando en sus 350 metros de superficie la barra y el salón principal. La primera planta se ha visto reducida, ya que según explicó la edil, «parte de ella se ha convertido en vivienda». La verdadera novedad se encuentra en la planta baja del establecimiento, utilizada en su anterior etapa como almacén, que albergará una coctelería de diseño vanguardista. Este espacio será el único que rompa con la característica estética 'art decó' que impera en el resto de zonas.
Aunque las paredes del Boulevard ya no presenciarán las tertulias literarias de Ortega y Gasset, Miguel de Unamuno o Ramiro de Maeztu, sus característicos apliques, techos, suelos, espejos y vitrinas recrearán el aroma de los mejores tiempos de este rincón de Bilbao.
miércoles, 17 de marzo de 2010
La Asociación Artística Vizcaina invita
LIBRO DE SERGIO OIARZABAL
LA ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAINA
Invita a la presentación del libro
“DELICATESSEN UNDERGROUND”(Bilbao Ametsak)
de SERGIO OIARZABAL
EL DIA 23 DE MARZO
Presentan: Mª Ángeles Pz. Ondiviela - Carlos “Launaz”
Recitan: Marina Pérez - Miguel Cuadrado
Lugar: AULA DE CULTURA DE CASTAÑOS
C/ Castaños,11 Bilbao. (Frente al Funicular de Artxanda)
19,30 horas. Entrada libre.
martes, 16 de marzo de 2010
desde Chile un poema de Lucy Sepúlveda Velasquez
SER CHILENA O CHILENO IMPLICA:
.
Haber nacido al final del mundo o al principio de él
Danzar al compás de las olas o al vaivén de sismos (terremotos) imprevisibles
Caminar de norte a sur o viceversa, con un ramo de copihues de los embelesados bosques sureños
Sentir la sonrisa hermana del que resistió la dureza de sables
Cruzarse abajo, con bandadas de patos silvestres que rompen el viento con sus graznidos
Resistir junto al fogón la pérdida de bosques y pasado
Tocar un trozo de hielo glacial que vaga impertérrito entre los desgranados archipiélagos queriendo llegar a su origen
Sentir el sol abrazador del norte que curte piel y monte
Cruzar la cordillera y dispersarse por el mapa con un trozo de esperanza en el capazo
Saber que aquí o allá nos reconocen por el ímpetu de entrega que ponemos cuando hacemos o encontramos el camino
.
¡Ser chilena o chileno implica pactar con la vida al final de la tierra!
.
Lucy Sepúlveda Velasquez
.
Haber nacido al final del mundo o al principio de él
Danzar al compás de las olas o al vaivén de sismos (terremotos) imprevisibles
Caminar de norte a sur o viceversa, con un ramo de copihues de los embelesados bosques sureños
Sentir la sonrisa hermana del que resistió la dureza de sables
Cruzarse abajo, con bandadas de patos silvestres que rompen el viento con sus graznidos
Resistir junto al fogón la pérdida de bosques y pasado
Tocar un trozo de hielo glacial que vaga impertérrito entre los desgranados archipiélagos queriendo llegar a su origen
Sentir el sol abrazador del norte que curte piel y monte
Cruzar la cordillera y dispersarse por el mapa con un trozo de esperanza en el capazo
Saber que aquí o allá nos reconocen por el ímpetu de entrega que ponemos cuando hacemos o encontramos el camino
.
¡Ser chilena o chileno implica pactar con la vida al final de la tierra!
.
Lucy Sepúlveda Velasquez
lunes, 15 de marzo de 2010
Comunicado de La Asociación Artística Vizcaína
Os comunicamos que las dos próximas Tertulias Poéticas de La Asosiación Artística Vizcaina, se van a celebrar en: la Casa de Cultura ubicada en: C/ Castaños, 11. (Frente al Funicular de Artxanda) a las 19,30 horas. Los autobuses Nº 72 (deja justo en la puerta) y el 71 (deja en el Campo de Volantín, muy cerca) para los que no les apetece andar.
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Os recordamos que la de mañana día 16 de marzo está dedicada a nuestro gran poeta BLAS DE OTERO. Sus poemas en vuestras voces, lograrán que se haga presente entre nosotros una vez más.
.
VEN A CONOCER EL NUEVO SALÓN. (NOS INTERESA TU OPINIÓN).
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Os recordamos que la de mañana día 16 de marzo está dedicada a nuestro gran poeta BLAS DE OTERO. Sus poemas en vuestras voces, lograrán que se haga presente entre nosotros una vez más.
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VEN A CONOCER EL NUEVO SALÓN. (NOS INTERESA TU OPINIÓN).
domingo, 14 de marzo de 2010
POEMA FIEL PARA UN AMIGO
POEMA FIEL
.
Llegó crepuscular la albina novia
emboscada en abismos y entre gentes.
La odiada y siempre amada - alba de muerte-
se ancló en cuerpos, mentes, voluntades...
.
disfrazada de ardor y parabienes.
Expandió su poder sobre los seres.
Vino y se afincó, grave, la dueña.
Se sirvieron los unos; y los otros
presumieron yacer con la tirana...
.
Mas la infiel poseyó a todos ellos.
Mala suerte tomarla en el camino.
Peor mal, haberla fija en el destino.
Con su caliente son, pasión te ofrece
y al cabo, dependiente, te abandona.
javi
.
Llegó crepuscular la albina novia
emboscada en abismos y entre gentes.
La odiada y siempre amada - alba de muerte-
se ancló en cuerpos, mentes, voluntades...
.
disfrazada de ardor y parabienes.
Expandió su poder sobre los seres.
Vino y se afincó, grave, la dueña.
Se sirvieron los unos; y los otros
presumieron yacer con la tirana...
.
Mas la infiel poseyó a todos ellos.
Mala suerte tomarla en el camino.
Peor mal, haberla fija en el destino.
Con su caliente son, pasión te ofrece
y al cabo, dependiente, te abandona.
javi
viernes, 12 de marzo de 2010
Un texto de Sergio Oiarzabal
OFRENDA
.
Escucharé los acordes. Ascenderán todos, todos. Los ha de aprender quien aún hoy no ha sangrado o ha besado la piedra más cálida.
.
Incéndiense los campos. Agotadoramente. Porque las uñas del viento son muchas y está dispuesta mi alma con cien lirios morados.
.
También así la mar se retira con un secreto y vuelve inocente.
.
Escucharé los acordes. Ascenderán todos, todos. Los ha de aprender quien aún hoy no ha sangrado o ha besado la piedra más cálida.
.
Incéndiense los campos. Agotadoramente. Porque las uñas del viento son muchas y está dispuesta mi alma con cien lirios morados.
.
También así la mar se retira con un secreto y vuelve inocente.
Un poema de Antonio Molina
UN DOLOR DE LÁGRIMAS
.
Las águilas rondando la noche celeste
extienden sus garras, perciben la muerte
otean ociosas nuevos horizontes
ojos, matorrales rebuscan desde el cielo
columnas de aire, repiqueteando muerte
mientras ella sueña se solaza y sonríe
con la buena nueva.
Sus garras afilan girando en círculos
su mover de estrellas.
Su cuerpo se rompe, entre sollozos se astilla,
se quiebra lagrimas de muerte
le pesan, le queman, se quema…
entre sabanas de nieve, ella se cobija
con su hilar se envuelve, color verde,
es de verde oliva, de olivas sus ojos,
de esas dos olivas brotando lagrimas
suspiros, sollozos en la vieja sala.
Un runrún de muerte, inunda la estancia
con su color negro que sus ojos delatan.
Los ríos de lágrimas empapan las sabanas.
Su rostro sereno se contiene, apacigua su alma.
Entre viejas paredes, su cuerpo descansa,
suspirando cielos, sudaba su alma.
Se duerme. Superó la muerte,
entre duendes.
.
Antonio
.
Las águilas rondando la noche celeste
extienden sus garras, perciben la muerte
otean ociosas nuevos horizontes
ojos, matorrales rebuscan desde el cielo
columnas de aire, repiqueteando muerte
mientras ella sueña se solaza y sonríe
con la buena nueva.
Sus garras afilan girando en círculos
su mover de estrellas.
Su cuerpo se rompe, entre sollozos se astilla,
se quiebra lagrimas de muerte
le pesan, le queman, se quema…
entre sabanas de nieve, ella se cobija
con su hilar se envuelve, color verde,
es de verde oliva, de olivas sus ojos,
de esas dos olivas brotando lagrimas
suspiros, sollozos en la vieja sala.
Un runrún de muerte, inunda la estancia
con su color negro que sus ojos delatan.
Los ríos de lágrimas empapan las sabanas.
Su rostro sereno se contiene, apacigua su alma.
Entre viejas paredes, su cuerpo descansa,
suspirando cielos, sudaba su alma.
Se duerme. Superó la muerte,
entre duendes.
.
Antonio
Carta de amor
“YA VES…
.
”Nunca imaginé que después de tantos años juntos, de los hijos, de tantas tardes de rutina y de tantos domingos con más inviernos que primaveras, me viera en una de estas…Escribiéndote una carta de amor. De amor, sí, no te sorprendas, de amor. Ya ves…Yo que siempre me reía sarcástico cuando escuchaba decir a esos matrimonios sesentones de tu oficina con los que me obligas a salir de vinos los segundos viernes de cada mes, que aún estaban enamorados. Como el primer día… ¡Qué bonito! ¿Dónde hay que firmar? Les decía yo con ironía.Pues ya me ves. En estas ando. Creo todo comenzó cuando nuestros hijos se fueron de casa. No sé…Parece como si nos hubiéramos redescubierto. Ahora volvemos a ser tú y yo. Como en los viejos tiempos. Quizás sea debido a que ya no tenemos que repartir nuestro cariño y nuestro tiempo entre el niño de tus ojos (a ver si la pobre Raquel le aguanta en la convivencia ahora que se han comprado el piso) y mi princesita (disfrutando de la dolce vita londinense con la excusa del Erasmus). El caso es que te siento diferente. Vuelvo a disfrutar otra vez de ti y de aquellos vicios tan nuestros. De nuestros “momentos” como solíamos llamarlos. Especialmente de las mañanas sin prisas de las que tanto disfrutábamos.No existen para mí mejores días, cariño. Los espero impaciente toda la semana. Esos días de amaneceres juntitos sin nada que hacer. Cuando recién despiertos del mediodía, aún nos acurrucamos un rato bajo la maraña de mantas arrugadas y cálidas. Cálidas de ti y de mí.Dejamos que corran los minutos cercanos el uno del otro, tendidos boca arriba y mirando al techo como si este fuera un hermoso e infinito cielo azul y yaciéramos nosotros sobre césped verde de primavera. Y juntos volvemos al principio de todo… Nos mecemos al sosiego de los segundos lentos del mediodía y somos de nuevo entonces amantes y amigos; chiquillos que se cortejan; citas de teatro los domingos; paraguas bajo la tormenta; abril de mariposas bajo el abrigo…
Sin hacer caso al reloj. Móviles apagados. Bajamos el volumen al mundo en un silencio elegido hasta escuchar tan solo como respiras…Como se acompasan tus latidos y los míos. Y entonces jugamos a cosas sencillas. Jugamos, por ejemplo, a poner los universos encima del edredón, y contamos tus estrellas, mis planetas…Y nos dedicamos a romper divertidos las fórmulas de la física y a boicotear las matemáticas de la rutina.Pasamos los minutos charlando risueños. Sosegados. Jugamos a desnudar lo cotidiano, diseccionamos lo divino y lo humano, incluso también lo frívolo, ¡por qué no! Comentamos lo que dicen las revistas o los concursantes del reality de turno. Y reímos. Sobre todo reímos…Y entonces, pobrecita tú, cuando llega mi turno de divagaciones, sufres estoicamente, como cuando éramos adolescentes, mis pájaros en la cabeza, las hadas, los sueños, las embestidas de niño iluso contra esos gigantes que asolan el mundo, y que son sólo molinos de viento. La utopía…Aguantas porque me quieres, supongo, y porque asumiste hace tiempo la cruz que supone convivir con un pobre poeta. Fíjate que a veces, cuando creo que te aburro, hasta miro de reojo por si duermes aburrida de mis historias. Y en cambio observo como me miras con esos vivarachos ojillos tuyos como de niña pequeña mientras le cuentan un cuento. Y en ese instante a mí me pareces etérea. Como un espejismo del cual no pudiera tocar su belleza. Y entonces, mi vida, se me eriza el vello de quererte…Te hago cosquillas y me llamas tonto. Y yo me río contigo de ese que duerme a tu lado y que cree que todo lo sabe. Como hacíamos antes. Del niño, del poeta, del que soñaba escuchar en la voz de un niño la palabra padre.Y entonces, esa mañana cualquiera, vuelve a nuestra ventana la primavera. Y entran por los pasillos mil destellos de luz radiante… Y tu beso de buenos días, ese que abrasa los labios, vale una vida…Y si, acto seguido, tocan al desayuno las tostadas con mantequilla de toda la vida, esa mañana el café y la rutina me saben a gloria. Si las comparto contigo, amor. Si después de tantos años tú estás conmigo… Y yo estoy contigo…
.
César Fernández
.
”Nunca imaginé que después de tantos años juntos, de los hijos, de tantas tardes de rutina y de tantos domingos con más inviernos que primaveras, me viera en una de estas…Escribiéndote una carta de amor. De amor, sí, no te sorprendas, de amor. Ya ves…Yo que siempre me reía sarcástico cuando escuchaba decir a esos matrimonios sesentones de tu oficina con los que me obligas a salir de vinos los segundos viernes de cada mes, que aún estaban enamorados. Como el primer día… ¡Qué bonito! ¿Dónde hay que firmar? Les decía yo con ironía.Pues ya me ves. En estas ando. Creo todo comenzó cuando nuestros hijos se fueron de casa. No sé…Parece como si nos hubiéramos redescubierto. Ahora volvemos a ser tú y yo. Como en los viejos tiempos. Quizás sea debido a que ya no tenemos que repartir nuestro cariño y nuestro tiempo entre el niño de tus ojos (a ver si la pobre Raquel le aguanta en la convivencia ahora que se han comprado el piso) y mi princesita (disfrutando de la dolce vita londinense con la excusa del Erasmus). El caso es que te siento diferente. Vuelvo a disfrutar otra vez de ti y de aquellos vicios tan nuestros. De nuestros “momentos” como solíamos llamarlos. Especialmente de las mañanas sin prisas de las que tanto disfrutábamos.No existen para mí mejores días, cariño. Los espero impaciente toda la semana. Esos días de amaneceres juntitos sin nada que hacer. Cuando recién despiertos del mediodía, aún nos acurrucamos un rato bajo la maraña de mantas arrugadas y cálidas. Cálidas de ti y de mí.Dejamos que corran los minutos cercanos el uno del otro, tendidos boca arriba y mirando al techo como si este fuera un hermoso e infinito cielo azul y yaciéramos nosotros sobre césped verde de primavera. Y juntos volvemos al principio de todo… Nos mecemos al sosiego de los segundos lentos del mediodía y somos de nuevo entonces amantes y amigos; chiquillos que se cortejan; citas de teatro los domingos; paraguas bajo la tormenta; abril de mariposas bajo el abrigo…
Sin hacer caso al reloj. Móviles apagados. Bajamos el volumen al mundo en un silencio elegido hasta escuchar tan solo como respiras…Como se acompasan tus latidos y los míos. Y entonces jugamos a cosas sencillas. Jugamos, por ejemplo, a poner los universos encima del edredón, y contamos tus estrellas, mis planetas…Y nos dedicamos a romper divertidos las fórmulas de la física y a boicotear las matemáticas de la rutina.Pasamos los minutos charlando risueños. Sosegados. Jugamos a desnudar lo cotidiano, diseccionamos lo divino y lo humano, incluso también lo frívolo, ¡por qué no! Comentamos lo que dicen las revistas o los concursantes del reality de turno. Y reímos. Sobre todo reímos…Y entonces, pobrecita tú, cuando llega mi turno de divagaciones, sufres estoicamente, como cuando éramos adolescentes, mis pájaros en la cabeza, las hadas, los sueños, las embestidas de niño iluso contra esos gigantes que asolan el mundo, y que son sólo molinos de viento. La utopía…Aguantas porque me quieres, supongo, y porque asumiste hace tiempo la cruz que supone convivir con un pobre poeta. Fíjate que a veces, cuando creo que te aburro, hasta miro de reojo por si duermes aburrida de mis historias. Y en cambio observo como me miras con esos vivarachos ojillos tuyos como de niña pequeña mientras le cuentan un cuento. Y en ese instante a mí me pareces etérea. Como un espejismo del cual no pudiera tocar su belleza. Y entonces, mi vida, se me eriza el vello de quererte…Te hago cosquillas y me llamas tonto. Y yo me río contigo de ese que duerme a tu lado y que cree que todo lo sabe. Como hacíamos antes. Del niño, del poeta, del que soñaba escuchar en la voz de un niño la palabra padre.Y entonces, esa mañana cualquiera, vuelve a nuestra ventana la primavera. Y entran por los pasillos mil destellos de luz radiante… Y tu beso de buenos días, ese que abrasa los labios, vale una vida…Y si, acto seguido, tocan al desayuno las tostadas con mantequilla de toda la vida, esa mañana el café y la rutina me saben a gloria. Si las comparto contigo, amor. Si después de tantos años tú estás conmigo… Y yo estoy contigo…
.
César Fernández
Miguel Delibes fallece a los 89 años
El escritor vallisoletano, que padecía cáncer de colon desde 1998, ha muerto en su casa, rodeado de su familia
La capilla ardiente del autor de 'El Camino' quedará instalada a las doce de la mañana en el Ayuntamiento de Valladolid
En 1982 compartió el Premio Príncipe de Asturias con Gonzalo Torrente Ballester y en 1993 recibió el Cervantes.
La capilla ardiente del autor de 'El Camino' quedará instalada a las doce de la mañana en el Ayuntamiento de Valladolid
En 1982 compartió el Premio Príncipe de Asturias con Gonzalo Torrente Ballester y en 1993 recibió el Cervantes.
http://canales.nortecastilla.es/delibes/
El hereje, su última novela
miércoles, 10 de marzo de 2010
Por Pagasarri las últimas nieves
LEJOS
Cuánto Bilbao en la memoria. Días
colegiales. atardeceres grises,
lluviosos. Reprimidas alegrías,
furtivo cine, cacahuey, anises.
Alta terraza, procesión de jueves
santo, de viernes santo, santo, santo.
Por Pagasarri las últimas nieves
y por Archanda helechos hechos llanto.
Vieja Bilbao, antigua plaza Nueva,
Barrenkale Barrena, soportales
junto al Nervión: mi villa despiadada
y beata. (La virgen de la Cueva,
que llueva, llueva, llueva.) Barrizales
del alma niña y tierna y destrozada.
- Blas de Otero -
Un poema de Cesar Fernández
SNOW IN BILBAO- 8 MARZO 2010
.
"Pedacitos de algodón azucarado
caen de las nubes esta mañana.
Alborozados. Pletóricos de virginidad inmaculada.
Caen aprisa con ese vigor irrefrenable
que siempre rebosa del alma joven,
y le regalan a mi ventana un amanecer bucólico,
blanco de invierno que no quiere marcharse.
Que se niega a replegarse
sin haberle plantado cara a la primavera.
Todo está cubierto de un manto pulcro y hermoso...
Bilbao es una postal de esas que uno recuerda
imborrable, con el paso de los años...
Unos se quejan porque las carreteras están anegadas
otros por el frío,
algunos otros por el adoquín resbaloso...
Yo en cambio, miro al Pagasarri
y esbozo una sonrisa...
Celebro que estoy vivo.
Y que puedo ver la nieve caer desde mi ventana..."
.
Cesar Fernández
8 MARZO 2010
.
"Pedacitos de algodón azucarado
caen de las nubes esta mañana.
Alborozados. Pletóricos de virginidad inmaculada.
Caen aprisa con ese vigor irrefrenable
que siempre rebosa del alma joven,
y le regalan a mi ventana un amanecer bucólico,
blanco de invierno que no quiere marcharse.
Que se niega a replegarse
sin haberle plantado cara a la primavera.
Todo está cubierto de un manto pulcro y hermoso...
Bilbao es una postal de esas que uno recuerda
imborrable, con el paso de los años...
Unos se quejan porque las carreteras están anegadas
otros por el frío,
algunos otros por el adoquín resbaloso...
Yo en cambio, miro al Pagasarri
y esbozo una sonrisa...
Celebro que estoy vivo.
Y que puedo ver la nieve caer desde mi ventana..."
.
Cesar Fernández
8 MARZO 2010
Un texto de Sergio Oiarzabal
SUBLIMACIÓN DEL SER
(Cuna de espumas antepasadas)
.
(Cuna de espumas antepasadas)
.
He probado en mí todos los venenos para cerciorarme que el sabor lejano de mi alma no finaliza en la letra Z. Qué existencia en otros signos. Pero tú, ya inmortal para mi vida, Mujer oceánica de las pasiones, tú ya no eres tú, no tú misma, no así tú misma. Te sueño tanto, te siempre tanto, te pienso tanto, que ya mi tiempo sin tu muerte te ha resucitado, ha llegado incluso a parirte de nuevo, y cómo, con qué inagotables latidos te ha reinventado mi mundo, y contigo el mundo mismo, y a su vez el universo, inclinado hacia los deseos primitivos que se ocultan bajo párpados de musgo, inclinado en el fuego invocado que nació de un pensamiento, huellas en la nieve, perlas hacia un fondo, lluvia tras los ojos, a favor todo del transcurrir de nube al cual se debe el circular femenino nombre de lo que es eterno.
martes, 9 de marzo de 2010
Es hora de levantarse
Chile,
levántate y
camina,
más fuerte que el volcán es tu marea
humana.
Chile, levántate,
cuan largo eres, cuan alto, y reconstrúyete,
pues mano a mano vuelve a levantarse
lo que la tierra destrozó.
La tierra
que vuelve a levantarse.
Chile es hoy una larga, oscura grieta.
Chile, levántate.
Chile es la sombra derramada, inmensa.
Chile, levántate.
Chile tendido, dolorido, inerme.
Chile, levántate.
Chile, tu corazón bajo la piedra.
Chile, levántate.
Chile que de las lágrimas comienza.
Chile, levántate.
Chile que saca fuerzas de flaqueza.
Chile, levántate.
Chile que ya la tierra dio a la tierra.
Chile, levántate.
Chile que se levanta piedra a piedra.
Chile, levántate.
Chile que se levanta todo Chile,
como una marea.
¡Chile, levántate!
Chile en pie, Chile que nunca desalienta.
¡Chile, levántate!
¡Chile en alto, Chile que emerge, Chile fuerza!
¡Fuerza Chile!
¡Chile, levántate!
¡No cedas!
Chile, levántate,
y aun cojeando, avanza,
y aun dolorido, vence.
Chile tenaz. Oh, llamarada
vivaz: oh fuego en pie. Chile exultante.
Chile invencible. Aliento indomeñable.
Tierra de fuego, voluntad ardiente.
Por más muerte que sople, tú más vivo.
Por más piedras que caigan, tú más fuerte.
Por más días de sombra, tú más día.
lunes, 8 de marzo de 2010
Presentación de Zurgai
El Miércoles día 10 a las 7,30
Presentación de la revista ZURGAI
En el salon de actos de
La Biblioteca de Bidebarrieta
BILBAO
viernes, 5 de marzo de 2010
Un texto de Sergio Oiarzabal
DELIRIUM
(5:04 a.m., Los Cirios Encendidos)
.
antes de morir quiero ver el rictus de mi boca
y después cerrar los ojos y en mis ojos la enloquecida sombra que de niño tuve
la expresión ausente de mi cara
se parece a ti
la mano con la cual escribo ha menguado
conformada de orfandad ha regresado hasta la edad del mono
no cesan de salir arañas por mis tobillos
qué solitarios mis labios que besaron los labios de una hija del Cid hace un segundo
por qué el prostíbulo de mi nunca nunca cierra
y en la oscura noche frayluiseliana avanza sin destino el desbocado
caballo de tremendas olas que mi corazón habita de la O a la ese
y mi voz lamentable se agoniza en el cuarto de invitados de qué manera
y no hay término para la quemadura inexplicable sin datar la fecha en que soy
y está tan lejos mi ancianidad de 81 años a la que no respondo
y solamente la eternidad me escucha llorar un dolor de Dafne desesperado
y quiero arrancarme los ojos para que veáis de verdad cómo soy en mi voz sin tumba
y vengo de muy lejos desde el naufragio en que se confirmó la nave de mi existencia
y en mi perversidad con signos exclamativos me ha salido un diente de leche
y se ahogará en su Narciso el cielo teológico en aquellos los pasados lagos
y se me duerme ay! se me ha dormido la tinta en la palabra muerte
1.374
(5:04 a.m., Los Cirios Encendidos)
.
antes de morir quiero ver el rictus de mi boca
y después cerrar los ojos y en mis ojos la enloquecida sombra que de niño tuve
la expresión ausente de mi cara
se parece a ti
la mano con la cual escribo ha menguado
conformada de orfandad ha regresado hasta la edad del mono
no cesan de salir arañas por mis tobillos
qué solitarios mis labios que besaron los labios de una hija del Cid hace un segundo
por qué el prostíbulo de mi nunca nunca cierra
y en la oscura noche frayluiseliana avanza sin destino el desbocado
caballo de tremendas olas que mi corazón habita de la O a la ese
y mi voz lamentable se agoniza en el cuarto de invitados de qué manera
y no hay término para la quemadura inexplicable sin datar la fecha en que soy
y está tan lejos mi ancianidad de 81 años a la que no respondo
y solamente la eternidad me escucha llorar un dolor de Dafne desesperado
y quiero arrancarme los ojos para que veáis de verdad cómo soy en mi voz sin tumba
y vengo de muy lejos desde el naufragio en que se confirmó la nave de mi existencia
y en mi perversidad con signos exclamativos me ha salido un diente de leche
y se ahogará en su Narciso el cielo teológico en aquellos los pasados lagos
y se me duerme ay! se me ha dormido la tinta en la palabra muerte
1.374
Presentación de Delicatessen Underground
El martes día 23 de Marzo a las 19:30
presenta Sergio Oiarzabal
su poemario
DELICATESSEN UNDERGROUND
Bilbao Ametsak
en el Hotel Nervión-Barceló Bilbao,
junto al Ayuntamiento.
de la mano de
Asociación Artística Vizcaina
Presentación del libro "Requiescat in pace"
El jueves 25 MARZO- 19:30h
Cesar Fernández presenta su poemario
REQUIESCAT IN PACE
en la BIBLIOTECA DE DURANGO.
Proyección del vídeo
¿Por qué y para qué poesía en estos tiempos?
Presentación del Libro "Crisol Poético"
El Miércoles 17 MARZO a las 19,30h
presentación del poemario
presentación del poemario
“Crisol Poético”
de los poetas
de los poetas
Octavio Fernández Zotes,
Jose Serna y David Tijero
CENTRO CIVICO OTXARKOAGA (Bilbao)
Presentados por Cesar Fernández
jueves, 4 de marzo de 2010
Un escrito se Sergio Oiarzabal
PRIMER ENSOMBRECIMIENTO
(7 años)
.
Hoy el fondo no me reclama no, está necesitado de mi desnudo que lo ocupa a la intemperie, que lo preña de vendaval de largas uñas largas, y ojos que ven en la oscuridad los verdes violines de la lluvia. Estoy dispuesto a hundir mi mano izquierda en la tierra olvidada para acariciar de nuevo tus divinos labios, dispuesto a lapidar mi voz de caballo indomable y que tú lo escuches cuando lloras, y dispuesto a atravesar la vía láctea de tu desierto sin más agua que la fresca de tu rememoranza. Todo lo que perdí en la vida prosigue en mi busca, y porque tengo el corazón a oscuras, a oscuras, nada ni nadie podría encontrarlo.
Un poema de Antonio Molina
TU MIRADA
.
Te miré a los ojos de luz cegadora.
Tus ojos risueños me producen calma.
Ellos delataban tu limpia mirada.
Me colé por ellos como intruso en tu cuerpo,
cándidos, serenos, daban confianza.
Recorrí tu cuerpo, por los meandros de tus venas
me envolví sinuoso con chalupa sin remos.
Y llegue a la puerta donde se bombea
la sangre que riega toda tu existencia.
La encontré entreabierta.
El amor brotaba sonrisa dorada…
Tañido de campana ¡repique añorado…!
Briosos sonidos, retumban de
un corazón limpio que envuelve su alma.
Los sueños… de sueños…
se tejen de amores, querer, añoranzas,
los que vi en tus ojos MUJER encantada
candida, risueña, me alegraba el alma,
mirando tu Luna me envolvía con hilos de plata
La Luna lujosa se oculta, entre rumor de
sábanas… dos negras olivas, como llamaradas.
.
antonio
.
Te miré a los ojos de luz cegadora.
Tus ojos risueños me producen calma.
Ellos delataban tu limpia mirada.
Me colé por ellos como intruso en tu cuerpo,
cándidos, serenos, daban confianza.
Recorrí tu cuerpo, por los meandros de tus venas
me envolví sinuoso con chalupa sin remos.
Y llegue a la puerta donde se bombea
la sangre que riega toda tu existencia.
La encontré entreabierta.
El amor brotaba sonrisa dorada…
Tañido de campana ¡repique añorado…!
Briosos sonidos, retumban de
un corazón limpio que envuelve su alma.
Los sueños… de sueños…
se tejen de amores, querer, añoranzas,
los que vi en tus ojos MUJER encantada
candida, risueña, me alegraba el alma,
mirando tu Luna me envolvía con hilos de plata
La Luna lujosa se oculta, entre rumor de
sábanas… dos negras olivas, como llamaradas.
.
antonio
miércoles, 3 de marzo de 2010
Terremoto y avalancha
Después del terremoto, que por suerte nos pilló en Argentina, ha sido apabullante la avalancha de mensajes de preocupación y solidaridad. Realmente emocionante. A pesar de los miles de kilómetros de distancia, se sienten muy cercanos los mensajes amigos. Desde aquí quiero agradecer de corazón toda esa ola de abrazos.
Eso sí, como dijera Vallejo,
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer.
Este sitio está enlazado en Escanercultural.cl y es de confianza:
http://chileayuda.com/
Se puede ir arriba a la derecha: "Donaciones internacionales".
Eso sí, como dijera Vallejo,
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer.
Este sitio está enlazado en Escanercultural.cl y es de confianza:
http://chileayuda.com/
Se puede ir arriba a la derecha: "Donaciones internacionales".
martes, 2 de marzo de 2010
Terremoto de Chile
He investigado en internet sobre la influencia que ha tenido el terremoto de Chile sobre la ciudad de Temuco y con respecto a eso he leído que en esa ciudad :“en Temuco, 670 kilómetros al sur de la capital, muchos habitantes deambulaban sin destino ni propósito aparente.La niebla espesa en la capital de la región de la Araucanía impedía ver el volcán Llaima, uno de los más activos de Sudamérica, y hacia el poniente tampoco se lograba visualizar Padre Las Casas, zona rural que antecede a las comunidades mapuche.”
Aunque las noticias no dan víctimas en esta ciudad, siento una gran preocupación por Javier Aguirre que es uno de los seguidores de este blog e instigador de la revista Sayenco, del taller literario Gabriela Mistral, en la que algunos hemos publicado alguna de nuestras obras. Espero que de aquí a poco tiempo tengamos noticias suyas y se nos quite esta preocupación que sentimos por Javier Aguirre (Jaguirreo) y todos sus alumnos y compañeros. Esperando que esté bien, dentro de lo que cabe, os ruego un recuerdo para él.
javi
Caciones de amor esperanzadas.
Si, ya fuera al azar, ya de ex profeso,
buscando en río revuelto de los días,
hallé tu nombre grabado entre las piedras:
¿Qué puedo hacer sino tenerlo
enquistado en mis labios, pronunciarlo,
darle vuelta al revés hasta gastarlo
y hasta beberlo e incorporarlo
al clima urente que me envuelve?
Emborracharme de sílabas y letras,
deletrear con fruición cada fonema,
deleitarme en su cándido latido,
sabiendo que estás en él y que despierta,
con la huella esculpida en esa piedra,
una llamarada urgente hacia tus señas.
*****
En el principio fue el Ángel
que voló lejos de mí sin previo aviso
y me dejó desposeído
de la herencia del Verbo.
(El verbo amar, estoy diciendo)
Y todo fue soledad en un momento
tan cenital de la existencia.
Un suspiro, un instante
en que se urde, sobre la carne virgen,
la semblanza de un ser que despereza,
que nace y que germina.
Quiso un dios o el azar que tú llegases.
(Cosas, supongo, del destino).
Yo vagaba al azar por lo inconcreto.
Me miraste a los ojos fijamente y, sin hablarme,
yo sé que me dijiste:
“Líquidos están tus ojos y velada la voz
por sombras de abandono”.
Samaritana de fe, te me acercaste
y ungiste con tu mano la herida.
Y no hubo ya tiempos ni arcanos:
sólo lágrimas y besos
formando un nuevo amnios
en que nos sumergimos.
Vergel y lluvia para la tierra seca.
Oasis de sombra entre las dunas.
Me así al cuenco tibio de tu mano
y nunca, ni cruces de caminos,
bifurcaciones titubeantes,
abrieron las distancias.
Sólo un imán, una brújula, un destino.
Y hoy, que tu mano recorre mis arrugas
y mis canas
con la turgente fuerza de tu ánimo,
tropiezo, sí, soy inseguro,
pero me ato a ti,
sigo singlando el rumbo
con ánimo o con miedo,
pero asido al gozo de tu mano.
Ese bordón que me eleva y que me guía,
desde un ayer
que ya es hoy
y que será mañana…todavía.
buscando en río revuelto de los días,
hallé tu nombre grabado entre las piedras:
¿Qué puedo hacer sino tenerlo
enquistado en mis labios, pronunciarlo,
darle vuelta al revés hasta gastarlo
y hasta beberlo e incorporarlo
al clima urente que me envuelve?
Emborracharme de sílabas y letras,
deletrear con fruición cada fonema,
deleitarme en su cándido latido,
sabiendo que estás en él y que despierta,
con la huella esculpida en esa piedra,
una llamarada urgente hacia tus señas.
*****
En el principio fue el Ángel
que voló lejos de mí sin previo aviso
y me dejó desposeído
de la herencia del Verbo.
(El verbo amar, estoy diciendo)
Y todo fue soledad en un momento
tan cenital de la existencia.
Un suspiro, un instante
en que se urde, sobre la carne virgen,
la semblanza de un ser que despereza,
que nace y que germina.
Quiso un dios o el azar que tú llegases.
(Cosas, supongo, del destino).
Yo vagaba al azar por lo inconcreto.
Me miraste a los ojos fijamente y, sin hablarme,
yo sé que me dijiste:
“Líquidos están tus ojos y velada la voz
por sombras de abandono”.
Samaritana de fe, te me acercaste
y ungiste con tu mano la herida.
Y no hubo ya tiempos ni arcanos:
sólo lágrimas y besos
formando un nuevo amnios
en que nos sumergimos.
Vergel y lluvia para la tierra seca.
Oasis de sombra entre las dunas.
Me así al cuenco tibio de tu mano
y nunca, ni cruces de caminos,
bifurcaciones titubeantes,
abrieron las distancias.
Sólo un imán, una brújula, un destino.
Y hoy, que tu mano recorre mis arrugas
y mis canas
con la turgente fuerza de tu ánimo,
tropiezo, sí, soy inseguro,
pero me ato a ti,
sigo singlando el rumbo
con ánimo o con miedo,
pero asido al gozo de tu mano.
Ese bordón que me eleva y que me guía,
desde un ayer
que ya es hoy
y que será mañana…todavía.
Un texto de Sergio Oiarzabal
FERMENTACIÓN DEL SILENCIO
.
ya tiemblo ya brillo ya vuelo
soy las cuerdas de una guitarra bajo los dedos del asesino
y puedo ahora imaginar tu vida
.
tomabas copas de absenta con Poe
una vez viviste con El Bosco
y Mozart pensó en ti cuando escribió el Lacrimosa
.
y Jim Morrison te besó en uno de sus conciertos
y Sawa al quedarse ciego acarició tu cara y sonreía
y Henri Miller te enseñó París en una copa de aguardiente
.
Magritte te pintó de espaldas al desnudarte frente a la noche
al recordar tu tristeza Albinoni compuso un Adagio
y tus ojos tus ojos conquistaron a Machado y a Pavese y a Neruda
.
propagad la voz en el barrio como una epidemia de confusiones
propagad la voz en el barrio de que aún sigo vivo
.
Londres
.
ya tiemblo ya brillo ya vuelo
soy las cuerdas de una guitarra bajo los dedos del asesino
y puedo ahora imaginar tu vida
.
tomabas copas de absenta con Poe
una vez viviste con El Bosco
y Mozart pensó en ti cuando escribió el Lacrimosa
.
y Jim Morrison te besó en uno de sus conciertos
y Sawa al quedarse ciego acarició tu cara y sonreía
y Henri Miller te enseñó París en una copa de aguardiente
.
Magritte te pintó de espaldas al desnudarte frente a la noche
al recordar tu tristeza Albinoni compuso un Adagio
y tus ojos tus ojos conquistaron a Machado y a Pavese y a Neruda
.
propagad la voz en el barrio como una epidemia de confusiones
propagad la voz en el barrio de que aún sigo vivo
.
Londres
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