¡Idiotas!

Estoy hasta las tetas de sus largos discursos, con tanto recurso me cabrean, me incitan, desesperan, no kiero ni oír hablar de política, ni de reglas que me invitan, ni de gobiernos machistas, narcisistas, anarkistas,Me revuelven las entrañas¡ que caña!, yo no me creo nada, ni de ellos ni de ti que sintiéndote de la otra parte también sin escrúpulos repartes,

información que clasificas,¡¡mírate!! eres un artista clasicista, clasista, sentado en tu mundo del revés, ¡ver para creer!,resuelves tu mundo en mi pies arreglando pasajes de él, no te escucho, no te oigo, no lo sé, mis palabras carecen de lo que tú puedas entender, sustraer, resolver para sentirte mejor con tu odioso y banal imperialismo sin realismo, tu extraña forma de hipnotizar,¿tienes algo que objetar?,levántate de el alquitrán deja ya de luchar, todos sois iguales, sin ningún derecho, de echo ese viene siendo tu lamento como el de ellos, políticos de renombre, luchadores de la calle o gente sin techo ¿Qué cojones he hecho? para estar aquí, allí, si mi mente no quiere comulgar, ni enfrentar, ni matar, solo flotar para vivir, sentir ,distribuir, escribir otras reglas no estipuladas, ni amañadas, libre, libre en mis silencios que no tienen desprecio ni precio, callo, cuando hablan encierro mis ideas locas, rebotan, y dicen: ¡¡IDIOTAS!!,que mañana vas a morir, deja ya de discutir, de intervenir, o déjame a mí, que no os kiero ya oír ni a ellos ni a ti….¡que locas! ,ambición, posesión, regresión, estado de sitio ,del mío, mi espacio, mi giro, mi enervado consultorio del abismo, sal de aki y déjame con mi hedonismo que siempre es mío y así te lo digo por que ahora yo escribo.Soy libre por que kiero, ellos opinaran que es encierro, tu veras barrotes en mis cabellos, que empeño, deja de pisar la hierba que me fumo, de tirarme piedras o mandar verdugos, déjame ser como soy aunque esté en tu camino o sea tu triste destino, que soy libre por que kiero aunke tu seas ahora mi camello, mi niño bello, mi pequeño gran hombre colega el que espera, por las palabras que escribo sin ningún prejuicio desespera…

Mónika Nude

A Blas de Otero ( Gabriel Celaya)

Amigo Blas de Otero: Porque sé que tú existes,
y porque el mundo existe, y yo también existo,
porque tú y yo y el mundo nos estamos muriendo,
gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,
quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo
de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:
El semillero hirviente de un corazón podrido,
los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,
los días cualesquiera que nos comen por dentro,
la carga de miseria, la experiencia —un residuo—,
las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados,
y también por el quinto de un Dios que no entendemos.
Los metales furiosos, los mohos del cansancio,
los ácidos borrachos de amarguras antiguas,
las corrupciones vivas, las penas materiales...
todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.

Tú sabes. No perdonas. Estás ardiendo vivo.
La llama que nos duele quería ser un ala.
Tú sabes y tu verso pone el grito en el cielo.
Tú, tan serio, tan hombre, tan de Dios aun si pecas,
sabes también por dentro de una angustia rampante,
de poemas prosaicos, de un amor sublevado.

Nuestra pena es tan vieja que quizá no sea humana:
ese mugido triste del mar abandonado,
ese temblor insomne de un follaje indistinto,
las montañas convulsas, el éter luminoso,
un ave que se ha vuelto invisible en el viento,
viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

Con los cuatro elementos de la sangre, los huesos,
el alma transparente y el yo opaco en su centro,
soy el agua sin forma que cambiando se irisa,
la inercia de la tierra sin memoria que pesa,
el aire estupefacto que en sí mismo se pierde,
el corazón que insiste tartamudo afirmando.

Soy creciente. Me muero. Soy materia. Palpito.
Soy un dolor antiguo como el mundo que aún dura.
He asumido en mi cuerpo la pasión, el misterio,
la esperanza, el pecado, el recuerdo, el cansancio,
Soy la instancia que elevan hacia un Dios excelente
la materia y el fuego, los latidos arcaicos.

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.
Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,
soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino,
soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,
soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante
que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!
¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere
sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!
Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros
y es una vieja historia lo que aquí desemboca.
Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

Invoco a los amantes, los mártires, los locos
que salen de sí mismos buscándose más altos.
Invoco a los valientes, los héroes, los obreros,
los hombres trabajados que duramente aguantan
y día a día ganan su pan, mas piden vino.
Invoco a los dolidos. Invoco a los ardientes.

Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,
la justicia exclusiva y el orden calculado,
las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,
la condición finita del hombre que en sí acaba,
la consecuencia estricta, los daños absolutos.
Invoco a los que sufren rompiéndose y amando.

Tú también, Blas de Otero, chocas con las fronteras,
con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,
con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,
con ese mal tremendo que no te explica nadie.
Irónicos zumbidos de aviones que pasan
y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

A veces me parece que no comprendo nada,
ni este asfalto que piso, ni ese anuncio que miro.
Lo real me resulta increíble y remoto.
Hablo aquí y estoy lejos. Soy yo, pero soy otro.
Sonámbulo transcurro sin memoria ni afecto,
desprendido y sin peso, por lúcido ya loco.

Detrás de cada cosa hay otra cosa que es la misma,
idéntica y distinta, real y a un tiempo extraña.
Detrás de cada hombre un espejo repite
los gestos consabidos, mas lejos ya, muy lejos.
Detrás de Blas de Otero, Blas de Otero me mira,
quizá me da la vuelta y viene por mi espalda.

Hace aún pocos días caminábamos juntos
en el frío, en el miedo, en la noche de enero
rasa con sus estrellas declaradas lucientes,
y era raro sentirnos diferentes, andando.
Si tu codo rozaba por azar mi costado,
un temblor me decía: «Ese es otro, un misterio.»

Hablábamos distantes, inútiles, correctos,
distantes y vacíos porque Dios se ocultaba,
distintos en un tiempo y un lugar personales,
en las pisadas huecas, en un mirar furtivo,
en esto con que afirmo: «Yo, tú, él, hoy, mañana»,
en esto que separa y es dolor sin remedio.

Tuvimos aún que andar, cruzar calles vacías,
desfilar ante casas quizá nunca habitadas,
saber que una escalera por sí misma no acaba,
traspasar una puerta —lo que es siempre asombroso—,
saludar a otro amigo también raro y humano,
esperar que dijeras —era un milagro—: Dios al fin escuchaba.

Todo el dolor del mundo le atraía a nosotros.
Las iras eran santas; el amor, atrevido;
los árboles, los rayos, la materia, las olas,
salían en el hombre de un penar sin conciencia,
de un seguir por milenios, sin historia, perdidos.
Como quien dice «sí», dije Dios sin pensarlo.

Y vi que era posible vivir, seguir cantando.
Y vi que el mismo abismo de miseria medía
como una boca hambrienta, qué grande es la esperanza.
Con los cuatro elementos, más y menos que hombre,
sentí que era posible salvar el mundo entero,
salvarme en él, salvarlo, ser divino hasta en cuerpo.

Por eso, amigo mío, te recuerdo, llorando;
te recuerdo, riendo; te recuerdo, borracho;
pensando que soy bueno, mordiéndome las uñas,
con este yo enconado que no quiero que exista,
con eso que en ti canta, con eso en que me extingo
y digo derramado: amigo Blas de Otero.

Gabriel Celaya

Presentación en A.C. Castaños de TANDEM

Certamen de sonetos

Ya estamos llegando al día 30 de mayo. En esa fecha se acaba el plazo para mandar sonetos al apartado o al correo electrónico y por eso releyendo a Miguel Hernández se me ha ocurrido poneros este soneto de su libro "El rayo que no cesa" para animaros a mandar el soneto que tenéis escrito desde hace tiempo o el que te atreves a hacer ahora.

Y dice así.

.
.
¿No CESARÁ este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?
.
¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?
.
Este rayo ni cesa ni se agota:
de mi mismo tomó su procedencia
y ejercita en mi mismo sus furores.
.
Esta obstinada piedra de mi brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores
.
Miguel Hernández

Testamento

José-Miguel Ullán falleció de cáncer a los 64 años.

TESTAMENTO

la voz es voz
hiciera
añicos las palabras redentoras

...la quijada blandida,
la mueca de tu hermano,
la saliva secreta, la agonía
capaz, de darte posesión primera,
última ya (oh cuerpo ensangrentado),
herencia de este salmo, tierra ajena,
fuga para siempre, libertad cautiva...

la voz es voz
no existe

no existe aroma nuevo

cerrad mis párpados

"Mortaja" 1970

Cuando

Cuando no sabes si hacerte reo del deseo de unos labios.
Cuando lloras en silencio por no comprender los cambios.
Cuando no eres dueño de sentimientos ajenos o cuando hay otros ojos que callados te han mirado.
Cuando otro corazón se funde en vacíos solitario. y no sabes que hacer por dividir los pecados,
Cuando te hundes al comprobar que su barco no es tu barco.
Cuando no hay más remedio que desear lo que te ofertan pues la demanda se escapa por que no te hacen ni caso.
Cuando te das cuenta que el tiempo pasa robando tu espacio.
Cuando quieres dar la mano a otro y se rompe en mil pedazos.
Cuando te cuentan un cuento y caes suplicando ratos.
Cuando intentas amar sin hacerte ningún daño y las heridas se abren para dar paso al fracaso. Cuando el que quieres retener es el que da muchos más pasos.
Cuando estudias las opciones y no vives de inmediato.
Cuando sonríes sintiendo y lloras suplicando manos. y las caricias se pierden en otro cuerpo extraño.
Cuando los ojos que miras te ven a ti enamorado. y la boca que muerdes debiera ser otro dato. .
Cuando las olas se tornen suaves y los océanos lean soñando.
Cuando embarranques en la playa y canten por mi los pájaros.
Cuando tú no hagas justicia y él me coma muy despacio
Cuando vea la salida, cuando quiera ser sus pasos.
Cuando el amor no sea injusto para el que se quede a mi lado.
Cuando no se si hacerme rea del deseo de tus labios.

España Ahogándose (Voz Blas de Otero)

Poema en audio: Españahogándose de Blas de Otero por Blas de Otero

Cuando pienso
en el mar es decir
la vida que uno ha vuelto desenvuelto
como
olas
sonoras
y sucedió que abril abrió sus árboles
y yo callejeaba
iba venía
bajo la torre de san Miguel
o más lejos
bajaba
las descarnadas calles de Toledo
pero es el mar
quien me lleva y deslleva en sus manos
el mar desmemoriado
dónde estoy son las márgenes
del Esla los esbeltos álamos
amarillos que menea el aire
no sé oigo las olas
del Orio Guetaria
Elanchove las anchas
olas rabiosas
es decir la vida que uno hace
y deshace
cielos
hundidos días como diamante
una
guitarra en el Perchel de noche
la playa rayada de fusiles
frente a Torrijos y sus compañeros



De: Que trata de España

Poema en audio: Todo de Blas de Otero por Blas de Otero
Todo
Gracias doy a la vida por haberme nacido.
Gracias doy a la vida porque vi los árboles, y los ríos y el mar.
Gracias en la bonanza y en la procela.
Gracias por el camino y por la verdad.
Gracias por la contradicción y por la lucha.
Gracias por aire y por cárcel.
Gracias por el asombro y por la obra.
Gracias por morir; gracias por perdurar.

De: Historias fingidas y verdaderas
BLAS DE OTERO

(Gabriel Celaya,Blas de Otero,Asunción Carandell,Carlos Barral y José Agustín Goytisolo)

Blas de Otero a Gabriel Celaya
Bilbao, 10.V.49
Mi querido amigo:
Acabo de leer “Lázaro calla”. Es estupendo. Muchas de sus páginas son de lo mejor que se ha escrito “desde hace muchos años”.
(…) Nada de lo que te decía en mi anterior sobre tu poema tiene aquí aplicación. Tal vez, lo de la contención. Me ha parecido que en algunos momentos te dilapidas, un poco. Me vas a decir que no hago más que ponerte pegas. Si no te concediera un grandísimo valor, ni siquiera me tomaría la molestia de pensar en ellas.
(…)Gabriel, aún no he entendido bien lo de “vivir porque sí”. No basta, no basta y no basta. Es un poco denigrante. Claro que es lo primero y en ti. Por lo visto, también lo último, pero debe haber más. Y también crees, quizá, que la vida no tiene sentido. Lo que no puedo, lo que no quiero creer es que haya que dárselo. ¿Por qué? Porque sí. Lo mismo que tú dices para vivir. Por favor, no me creas moralista. En mí el sentido es un instinto tan fuerte como el vivir.
Blas

Gerardo Dijo...

Extraído de los comentarios del blog
El Antillano de Blas de Otero:"
Llegamos a Bilbao.
Tras dos años y siete meses
regreso a ti,
ciudad maldita y metida en
lo más
hondo de mi pecho.
Bordeamos
la peña de Orduña,
rozamos
los aledaños de Orozco.
Al fondo, al fondo,
cada vez más próxima,
más adusta y oxidada,
más
entrañable
Bilbao."

Lo Fatal

Entre enfermedades y catástrofes
entre torres turbias y sangre entre los labios
así te veo así te encuentro
mi pequeña paloma desguarnecida
entre embarcaciones con los párpados entornados
entre nieve y relámpago
con tus brazos de muñeca y tus muslos de maleza
entre diputaciones y farmacias
irradiando besos de la frente
con tu pequeña voz envuelta en un pañuelo
con tu vientre de hostia transparente
entre esquinas y anuncios depresivos
entre obispos
con tus rodillas de amapola pálida
así te encuentro y te reconozco
entre todas las catástrofes y escuelas
asiéndome el borde del alma con tus dedos de humo
acompañando mis desastres incorruptibles
paloma desguarnecida
juventud cabalgando entre las ramas
entre embarcaciones y muelles desolados
última juventud del mundo
telegrama planchado por la aurora
por los siglos de los siglos
así te veo así te encuentro
y pierdo cada noche caída entre alambradas
irradiando aviones en el radar de tu corazón
campana azul del cielo
desolación del atardecer
así cedes el paso a las muchedumbres
única como una estrella entre cristales
entre enfermedades y catástrofes
así te encuentro en mitad de la muerte
vestida de violeta y pájaro entrevisto
con tu distraído pie
descendiendo las gradas de mis versos.

BLAS DE OTERO
Poema de su libro inédito Hojas de Madrid con La Galerna (1968-1979)

"La Ira" Blas de Otero

Jornadas de Poesía en Bilbao

JORNADAS DE POESÍA

Aula de Cultura de la BBK
C/ Elcano Nº 20 Bilbao

Horario: Los actos comenzarán a las 19:30
Antes de cada acto (17:30-21:00) puede visi-
tarse una exposición con las publicaciones
mas significativas de cada poeta.


25 DE MAYO LUNES

María Maizkurrena
Karmelo C. Iribarren.

Presenta: José Fdz. De la Sota

28 DE MAYO JUEVES

Blanca Sarasua
Pablo González de Langarica

Presenta: Pablo González de Langarica


29 DE MAYO VIERNES

RECITAL ÁNGELA FIGUERA
A cargo de la Asociación Artística Vizcaína
VOCES:
María de los Ángeles Pérez
Marina Pérez

Guitarra: Jorge Lázaro
Presenta: Fernando Zamora

Llanto A La Voz

Traspasaste el umbral acercando tu mullido ser a los recovecos de la estancia.

Todas las miradas te perseguían furtivas con preguntas sin respuestas.

Desconocido habías posado tu alma en las ondas tocando con voz apasionada cada centímetro de nuestros rincones, dando la luz necesaria para respirarte.

Yo te supe, te saboreé, te reinventé la noche que Poe se introdujo invencible en ti, te sentí como amante, deslizándome por tus ojos aceituna para anclarme en la niña de tus ojos. Mis manos acabaron abrazando tu sensible levedad y mi boca embriagada de placer besaba tu poema, tu cadencia, tu misterio y tu presencia

y tu voz, tu voz… bebió calmada del hontanar de mi cuerpo; y mi cuerpo desnudó sus poros para atrapar tu esencia. Vuelve, vuelve a por mi alma, no me dejes morir en el invisible silencio y arrópame de nuevo con tu voz…con tu voz…con tu voz…

Mónika Nude

IDENTIDAD DE LAS LETRAS

Yo no tengo nombre

Lo busco insaciablemente entre los escombros, bajo las piedras,
hundiendo mis dos manos en las luces
y no lo encuentro,
creo verlo cruzar el pasillo a medianoche como si fuese un fantasma
de otra época
y no lo encuentro,
a menudo siento que me llama desde un torreón confinado en
otra parte
y no lo encuentro,
pongo patas arriba los suntuosos dormitorios del olvido
y no lo encuentro,
registro el mundo las partidas de nacimiento y las defunciones
y no lo encuentro,
por si acaso procediera de un naufragio duermo cerca de las orillas
y no lo encuentro, no, oh no, no lo encuentro
tal vez por que mi nombre espera pronunciarse desde tú que me
amas, desde tus labios

se amplia el plazo del certamen

AMPLIACIÓN DEL PLAZO DE ENTREGA DE SONETOS HASTA EL DÍA 30 DE MAYO

TODAVÍA TENEMOS TIEMPO

LOS POETAS DE ZURGAI

Como sabéis la revista Zurgai en este año cumplirá treinta años de historia. Nos gusta especialmente anunciaros este libro dado que en él también hay un poema de Blas de Otero entre los doscientos sesenta y siete autores que se publican en este volumen de trescientas cuarenta seis paginas.

El libro, que no estará en librerías hasta primeros del próximo mes de junio, se puede adquirir a un precio más económico (15€) que el que tendrá, posteriormente. El pago se realizaría en las modalidades de contra reembolso o transferencia y tendréis que solicitarlo al correo electrónico de la editorial que lo edita:


arteactivo2000@yahoo.com

Es una manera de ahorrarse tres o cuatro euros en la compra y por supuesto tenerlo antes de que esté en las librerías

esperando a Blas de Otero

Veréis, Soy Paulino Gómez, y puedo decir que este blog me está sirviendo para retomar a Blas de Otero y leerlo atentamente y ver si averiguo su qué. Es probable que sin esta humilde campaña que estáis haciendo, muchos seguiríamos olvidando a Blas de Otero, bien guardado en la memoria. Si es cierto que me gustaría conocer, si la hubiera, su obra póstuma o aquellos poemas que nunca vieron la luz. Podrían editar un libro con ellos y luego hacer las obras completas. No se, necesito algo nuevo del poeta, necesito conocer su vida, como era el hombre, el ardiente poeta.

Os dejo con Blas un saludo a todos. Y un saludo para el del hospital.

Una luz anaranjada

Este hombre

es Blas de Otero. pocas veces ha caído el dado y quedado de canto,

como aquí.este hombre

es muy serio.

Su frente muestra un profundo surco

en forma de labio.

Este hombre no habla,

no contesta,

no se da por vencido

jamás.

Me está mirando,

esta mirando a Blas de Otero:

en medio de los dos

hay quince años como zanjas de mina,

como galerías quebradas; a través de ellas ambos hombre avanzan

con una luz roja en la mano,

y

en este momento,

en este momento las dos luces se juntan y brota un haz de luz

anaranjada,

hendiendo años y noches y años hasta hundirse en la matriz

del día

15 de marzo de 1916

Blas de Otero

EL SONETO ES EL REY DE LOS DECIRES

"EL SONETO ES EL REY DE LOS DECIRES"
Blas de Otero
.
.
HAY sonetos que son como un diamante.
Así eran los de Blas. Ensimismado,
me los daba a leer. De lado a lado
la luz los traspasaba lacerante.
.
con catorce reflejos es bastante
para quedar por siempre iluminado.
la forma del soneto me ha ganado.
y es la forma en que seguí adelante.
.
Aprendiz de joyero, me someto
al oficio admirable y preferido.
cuando el soneto está casi completo
.
me lo llevo,melómano, al oído.
Afino sus palabras. Y el soneto
ya está tallado para ser leído.
.
Soneto de Javier de Bengoetxea.
Extraído de la revista Zurgai en el número de julio de 1999

Sobre Blas de Otero desde Sergio Oiarzabal

Sabemos que son muchas palabras para leer en un momento; pero también sabemos que no tienen desperdicio, en cuanto a la pequeña biografía de Blas de Otero que plantea Sergio Oiarzabal, así como la comparativa que hace con los integrantes de su generación si es que existe tal. También tiene cercanía con las reivindicaciones que plantea nuestra Plataforma 29 de junio, en cuanto el merecimiento de tener unas obras completas con cosas inéditas de Blas, lo cual, por pasiva, nos está comentando gente de la Fundación que ya se están haciendo los movimientos oportunos para su publicación, y la necesidad de una biografía hecha cuanto antes, pues van quedando pocos amigos personales y coetáneos del autor para ser escrita. El tiempo y la edad no perdonan.

Nos gustaría que la leyeseis con calma y contestarais, si no en los comentarios del blog, en nuestro correo electrónico dondeestablas@gmail.com, sobre los aspectos que veis en el artículo de Sergio o si podríais adheriros al mismo o cualquier otra cosa que os sugiera.

Deciros también que en fechas próximas el artículo será publicado en la revista de tirada estatal

"ESPACIOS DE CREACIÓN" en su número 5 correspondiente al segundo trimestre del 2009, por lo que, de corazón, agradecemos la primicia que nos da Sergio Oiarzabal, para que la leamos, comentemos y difundamos.

PLATAFORMA 29 DE JUNIO

.

"Reportaje a cerca de Blas de Otero"

por Sergio Oiarzabal

.

BLAS DE OTERO; INSURRECCIÓN Y MAGIA.


Oh Gran Mago del yoyó, que lanzabas a los más altos cielos y que hacías después girar por la tierra a tu antojo, naciste con once dedos, sí, con once, y en cada uno de ellos, con una sílaba adversaria y otra sílaba rotunda, y así todas, y todas cambiantes, y sin fin todas. Al de unos cuantos siglos de lágrimas interiores, de severos maderos de la cruz irrespirable, e íntimas, guardaste ése yoyó en el cajón de una nube verde, para vestirte con un tutú sin igual, que fraternalmente lucías por las calles hambrientas y grises, por las ciudades derruidas y lejanas, y a través del mundo.

En un primer momento de su trayectoria poética, fiel a la tradición metafísica, de incuestionable hondura religiosa que comenzara con Manrique y el Arcipreste de Hita, que continuaría con Quevedo y Lope, y que llegaría a la “agonía cristiana”, de “sed eterna” unamunianas, alcanza su más alta plenitud en los poemarios ‘Ángel Fieramente Humano’ (1950) y ‘Redoble de Conciencia’ (1951); que años más tarde, en 1958, se convertirían en ‘Ancia’, resultado de la amalgama de la primera sílaba de un poemario y la última del otro, situando a Blas de Otero, a parte de algunos de los ya citados renglones más arriba, junto con Góngora, Gerardo Diego, Lorca y Miguel Hernández, entre los más espléndidos sonetistas de la lírica española. Su estilística inconfundible se caracteriza por los encabalgamientos abruptos, por los continuos paralelismos y los juegos de cariz fónicos, amén de un trasfondo conceptual que llega al lector de manera incontenible. Es la época del Dios terrible y vengativo del Antiguo Testamento que adocena a su grey con látigos de furia y tormento imperdonable.

Con la publicación de ‘Pido la Paz y la Palabra’ en 1955, ‘En Castellano’ y ‘Que trata de España’ estas dos Obras editadas en París, la primera en 1959 y la segunda en 1964, Blas de Otero entra de lleno en la poesía social, abandonando su angustia existencial para abrazar el amplio estrato social que soñaba con la libertad y la democracia, en una España bajo el yugo fascista de la dictadura franquista. Del gran poeta César Vallejo, que “murió en París con aguacero”, que “nació un día en que Dios estaba enfermo”, aprendió la ruptura de la sintaxis en oraciones conversacionales, coloquiales, y los juegos de palabras, para crear un efecto asombroso, renovando de esta forma la misma lengua popular, dotándola de amplificaciones semánticas y literarias no halladas antes. Opuesto del todo a la dedicatoria purísticamente juanramoniana de “A la minoría, siempre”, da vuelta al calcetín del Vanguardista Premio Nobel de 1956, para concitar su clamorosa voz en defensa de “a la inmensa mayoría”, con una preocupación notablemente “noventayochista” de los Machado, Baroja, Valle Inclán y Unamuno. Como afirmaba el intelectual Jean Paul Sartre en su ensayo ‘¿Qué es la literatura?’ (1947), “el escritor que no se alía con los oprimidos se convierte en opresor”, elección esta que entre otras muchas, da cuenta filosóficamente de la irrupción de la poesía comprometida y de denuncia tras la crisis de la burguesía.

Blas de Otero, nace en 1916, se enmarca en el periodo de posguerra y dentro de éste, en la llamada “Poesía Desarraigada” alrededor de la revista “Espadaña”, fundada en 1944 en León, junto a sus creadores Crémer y Nora, y otros poetas de la talla de Ángela Figuera, Dámaso Alonso, Ramón de Garciasol, José Luis Hidalgo y Carlos Bousoño, en clara contraposición con “Los Garcilasistas”, afines al régimen fascista de los Rosales, Panero, Vivanco, Ridruejo, Morales y García Nieto. Del primer grupo destacarían Gabriel Celaya con su libro ‘Cantos Íberos’ y el poeta bilbaíno de entre todos, con su apabullante magisterio durante varias décadas dentro de la poesía española.

El trabajo posterior de Blas, en ‘Hojas de Madrid’, poemas insertos en el libro ‘Mientras’ de 1970, junto a la Obra ‘Historias Fingidas y Verdaderas’ también del mismo año, más las noticias de otros escritos de carácter inéditos e inconclusos, precisan de una rigurosa revisión filológica que aclare su última etapa, lo cual nos remite a la actual “Plataforma 29 de Junio”, –fecha en que murió en Madrid, en 1979- de rabiosa actualidad en Bilbao, que lucha por conseguir tras casi treinta años después de su muerte, una biografía veraz más una recopilación de toda su Obra. A su vez, el Excmo. Ayuntamiento de Bilbao, convoca el II Premio Internacional Blas de Otero-Villa de Bilbao 2009.

Blas de Otero no dejó de experimentar con el Lenguaje, haciéndose y rehaciéndose como los grandes maestros, lo que le sitúa como verdadero alquimista de la lengua española que dejó como herencia ilimitadas posibilidades expresivas, y que jamás renunció a la renovación e indagación ligüísticas.

España está en deuda con Blas de Otero, Poeta que dio todos sus versos por una España en paz. ¡Oh España!, no olvides tu historia, ahora no olvides tu historia.


Sergio Oiarzabal.
Profesor de Lengua y Literatura.
Autor de: Delicatessen Underground (Bilbao Ametsak)por Sergio Oiarzabal

.

Se nos fue Mario Benedetti en primavera

Si te quiero es por que sos mi amor mi cómplice y todo ...

Cantado por muchos cantantes, leído y gritado por mucha gente en las revoluciones modernas que hemos vivido "en la calle codo a codo....", despreciado por el "banquero gobernante"; pero querido por todos los que hemos tenido la suerte de leer alguna de sus obras. Recuerdo un cuento basado en una cárcel con las puertas abiertas y en su final un presidente del gobierno sólo, con una pistola en sus manos, desde su mesa presidencial, avisa a los presos que huyan del país, pues no quedan ciudadanos. Se fueron de Uruguay. Y les exhorta con un: "el último que cierre" que cierra el cuento.

Mario Benedetti se ha ido en primavera. Un 17 de mayo cualquiera, del siglo XXI, aunque fuera domingo. Cerrando el cuento.

"CHAU" MARIO. "EL ULTIMO QUE CIERRE"

GALLARTA

el hierro es vizcaíno, que os encargo:

corto en palabras, pero en obras largo.

Tirso de Molina

Acaso el mar. Tampoco. El hombre acaso.

Es el otoño. Hermoso dios. La tierra

roja. La piedra, roja. Acaso, un árbol

como la sangre. Hermoso dios. La piedra

y el hombre.

Es el otoño. Entonces. Caminábamos

hacia la cima. El mar en letra impresa.

Corto en palabras, pero en olas ancho.

Hacia las cinco de la tarde. Ortuella

y el aire.

Entonces. Entornó, no sé, los párpados

ella. Hermoso dios de la miseria.

Y, ya en la llambria, a vista de barranco,

el hierro.

Rey de los ojos. Sófocles roñado.

Hundida silla sideral. Paciencia.

Vizcaíno es el hierro -el mar, cantábrico-,

corto en palabras. Ley de los poemas

míos.

Un poema de Mikel Varas

Abando 5 a.m.

Un Sol cabizbajo
borra mi silencio.
Un tumulto.
Un problema.
Una risa.
Un sollozo
pero solo en el ojo derecho.
El otro está cansado.
Se acostumbró a vivir...
A vivir llorando

Mikel Varas

MIRADAS

Desde mis ojos tenues, te he mirado
como se miran las estrellas celestes
y un pinchazo ha sentido mi costado
por descifrarte entre ellas, claramente.

Me ha dicho la lluvia, que eras tú,
me lo ha dicho el tráfico en la urbe,
las campanas de Santiago, a las nueve,
y la Ría, con su espejo de alumbre.

Mi cantarín corazón, brincaba, como
los potros en los jóvenes pastos
sin bridas le he dejado que retoce,
para volver al hueco descansado.

Muelo y muelo semillas de sueños
para confeccionar la fina harina, que
hará el pan que comamos consagrando
nuestras manos al otro, y serán cuatro.

"TÁNDEM": Daniela Bartolomé

YO MIRABA TU CARA

Hoy desde mi cielo azul y
una pradera de silvestres flores,
de animales libres,
una bandada de pájaros
dibujaron tu rostro
en lo más alto del cielo.
Te miraba, miraba, miraba
y tú sonreías, reluciendo
en tus dientes de nácar
el resplandor del sol.
Yo, intímamente, me alegraba.
Contemplando el rostro
un escalofrío recorre mi cuerpo;
sentirte tan cerca, y, verte tan lejos.

"TÁNDEM": Antonio Molina

AMIGOS, NO PERDAMOS LA PERSPECTIVA.

Comenzando por mí, que habré colgado decenas y decenas de textos de Blas, (también algunos míos) que es en principio lo que nos une, con una visión unificadora y general de su Obra, nos estamos durmiendo en los laureles, y ese no era el objetivo primordial de tal empresa; por supuesto que somos libres de dejar nuestra impronta literaria, siempre es punto de unión y enriquece, pero falta, sin remisión y grave, sería abandonar nuestra lucha en la difusión del tabajo poético de altura de Blas de Otero.

Salud, amigos, y adelante.

Paco Ibañez cantando a Blas de Otero

EL VUELO DEL EROTISMO ENSOMBREZCA MI PALABRA (Oda a la Mujer de Magia)

Voy a comerte el beso, el cuello crecido de juncos que atardecen, los pechos orgullosos a la vida, los arroyos de tus muslos deslizados, el fruto de tu sexo irresistible, voy a comerte como nunca, si no, no me lo perdonaría.

Eres la vuelta al hogar que nunca tuve, se mueven tus caderas al impulso de las olas, y todo lo que tocas se vuelve insomne de repente, y todo lo que dices son semillas que florecen al momento, de ciudades hechizadas cuando te diriges desnuda al torreón de luna llena.

La naturaleza te idealiza al compás del segundero, y ni la palabra puede conciliar el sueño si no duerme bajo el cielo etrusco de tu boca.

Bésame en los labios de la palabra, así, con tus labios sonido de ultramar, que después será más poderosa, y que siembre en las hojas una sombra de ecos que va y viene, desde mi aliento de expósito niño a las cavernas con pinturas rupestres del universo.

Un valle de ninfas se tumba en la inquieta provincia de tus talones, una cascada de nubes se vierte desde tu nuca precolombina a través de tu espalda conquistada de oasis y espejismos; la comitiva de las hormigas voladoras es mayor en los espejos de tus uñas, tu piel es la piel de la alborada, la piel de la manzana de Eva, la piel del melocotón rojizo, la piel de la cereza rusa, la corteza de todo lo que es recién nacido, y las huellas de tus pasos en las nevadas de los augurios huelen a sinfonía, a estrella y a marisma, a fuego de hace siglos, a savia que se extiende, a fe improrrogable, a voz acogedora, a tiempo en fin que se hace eterno, eterno, tan eterno como pentagrama de arcoiris.

Enloquéceme de nuevo, que ya no está despierta la serpiente abrasadora que mi corazón contigo montada encima antes recorría, que ya no sudo a las noches luciérnagas y más luciérnagas para conversar tembloroso con las estrellas, que ya no hallo a las mañanas al pie de mi lecho las orillas medievales del silencio más anciano; oh Mujer alada de plumas luminosas, ay Mujer mezzosoprano de la ópera del sueño, oh Mujer que ocultas tras tus ojos embrujados el único dragón que te vuela más allá del mundo, enloquéceme, ¡ay! ¡enloquéceme!, pero enloquéceme de nuevo.

Aceza mi nombre

Aceza mi nombre en la noche
ciñe mi cuerpo al pasar
el umbral que nos separa
y dejémonos llevar

dejemos que ese embrujo
corteje nuestro mirar
y nos hagamos perpetuos
como las olas del mar

Aceza mi nombre en la noche
olvida que soy una más
olvida que te has entregado
robando a otro su paz

llena de vigor templado
mi cuerpo y hazme danzar
silenciosa por tu alma
haz morir mi soledad

Haz que calle tu consciencia
cuando piensa que está mal
acariciar mi cuerpo eterno
¡hazla por favor callar!

Déjame que acompañe
el ritmo de tu excitar
y tus suspiros se enreden
con el alba al despertar
y si nos parece efímero
volvamos a comenzar

Pero di otra vez mi nombre
y vuélveme a enamorar
con aquellos besos tiernos
que sólo tú sabes dar

Dame la potestad de tus sueños
dame la calma total
dame de tus pupilas
la clara serenidad

Y aceza mi nombre en la noche
el tiempo no da para más
pues la mujer que hoy escribe
mujer de otro será.

Mónika Nude

LOS POETAS DE ZURGAI

AUTORES INCLUIDOS EN EL LIBRO
EUSEBIO ABASOLO; NEUS AGUADO; ANA AGUILAR-AMAT; ROBERTOALBANDOZ ; JOSÉ ANTÓNIO ALMEIDA; GABRIELLE ALTHEN; CARLOS ÁLVAREZ, ROSAURA ÁLVAREZ; XOSÉ MARÍA ÁLVAREZ CÁCCAMO; MANOLIS ANAGNOSTAKIS, ELENA ANDRÉS, BLANCA ANDREU, ANTONELLA ANEDDA, LUIGI ANSELMI, EDUARDO APODACA, GABRIEL ARESTI, HOMERO ARIDJIS, ANTÓN ARRUFAT, MARIA VICTORIA ATENCIA, BERNARDO ATXAGA, CARLOS AURTENETXE, BLANCA AUSIN, OLIVIER BARBARANT, MARIE-CLAIRE BANCQUART, JOSÉ MANUEL BENÍTEZ ARIZ A, FELIPE BENÍTEZ REYES, ANDREA BLANQUÉ, JOSÉ RAMÓN BLANCO PILAR BLANCO DÍAZ, FERNANDO BELTRÁN, FRANCISCO BEJARANO, CARMEN BERECIARTUA, YVES BONNEFOY, ITXARO BORDA, RAMÓN BORDOLÍ, CORAL BRACHO,FRANCISCO BRINES, JOHN BURNSIDE, MICHEL BUTOR, JOSÉ M. CABALLERO BONALD, SEVE CALLEJA, PUREZA CANELO, DIONISIO CAÑAS, ANTONIO CARVAJAL, PATRICIA CAVALLI, JUANA CASTRO, JOSÉ CARLOS CATAÑO, GABRIEL CELAYA, MARIO CESARINY, MAGDALENA CHOCANO, ANTONIO CILLÓNIZ, ANTONIO COLINAS, RENATA CORREIA BOTELHO, JOSÉ ÁNGEL CILLERUELO, JUAN COBOS WILKINS CARMEN CONDE, ISLA CORREYERO, EMMA COUCEIRO, VICTORIANO CRÉMERMILO DE ANGELIS, EUGÉNIO DE ANDRADE, JAVIER DE BENGOECHEA, RAFAEL DE CÓZAR, RAMÓN DE GARCIASOL, BLAS DE OTERO, LEOPOLDO DE LUIS , VIDAL DE NICOLÁS, LUIS ANTONIO DE VILLENA , ALAIN DI MEGLIO, MARÍA DO CEBREIRO ROSA DIAZ, MANUEL DÍAZ MARTÍNEZ, GONTZAL DÍEZ DEL HOYO, JORDI DOCE, MARIELA DREYFUS, CAROL ANN DUFFY, JACQUES DUPIN, CARLOS DURÁ HERRERO, ANDOLÍN EGUSKIZA, ENRIQUE ELORDUY, MANU ERZILLA, MERCEDES ESCOLANO, MARIA JOSEP ESCRIVÁ, IGOR ESTANKONA, MIKEL ESTANKONA, PATXI EZKIAGA, DOMINGO F. FAILDE, ENRIQUE FALCÓN, FRUELA FERNÁNDEZ, JOSÉ FERNÁNDEZ DE LA SOTA, MANUEL FERNÁNDEZ MOTA, JESÚS FERNÁNDEZ PALACIOS, ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR, MIGUEL ANXO FERNÁN VELLO, PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ, ÁNGELA FIGUERA, RAMIRO FONTE, DOMINIQUE FOURCADE, GLADYS FRANCO, DANIEL FREIDEMBERG, GLORIA FUERTES, ANTONIO GALA, ANTONIO GAMONEDA, BITORIANO GANDIAGA, FEDERICO GALLEGO RIPOLL, CONCHA GARCÍA, ÁNGEL GARCÍA LÓPEZ, SALVADOR GARCÍA BODAÑO, JOSÉ LUIS GARCÍA MARTÍN, LUIS GARCÍA MONTERO, MIGUEL GARCÍA POSADA, OLVIDO GARCÍA VALDÉS , SERGIO GASPAR ,PERÉ GIMFERRER, JEAN-LOUIS GIOVANNONI, GUY GOFFETTE, ISAAC GOLDEMBERG,GASPAR MOISÉS GÓMEZ, ALEXIS GÓMEZ ROSA, ÁNGEL GONZÁLEZ, JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS , JORGE GONZÁLEZ, PABLO GONZÁLEZ DE LANGARIKA ARANGUREN, JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO, GUADALUPE GRANDE, MENCHU GUTIÉRREZ, RODOLFO HÄSLER,HERBERTO HELDER, ANTONIO HERNÁNDEZ, MÁXIMO HERNÁNDEZ, JOSÉ HIERRO, AMALIA IGLESIAS, AMAIA ITURBIDE, TERE IRASTORTZA, MAYA ISLAS,JOXEMARI ITURRALDE, PHILIPPE JACCOTTET, CLARA JANÉS, EDORTA JIMÉNEZ, ANTONIO JIMÉNEZ MILLÁN, DIEGO JESÚS JIMÉNEZ, DIMITRAJ. JRISTODULU, FELIPE JUARISTI , MANUEL JURADO LÓPEZ , JOSÉ KOZER, RICARDO LABRA, JUAN LAMILLAS, MIKEL LASA, MARIE-PAULE LAVEZZI, XABIER LETE, ABELARDO LINARES, ADILIA LOPES, CÉSAR LÓPEZ, LUIS LÓPEZ ANGLADA, JOSÉ ANTONIO LÓPEZ HIDALGO,XULIO LÓPEZ VALCARCEL, MARTÍN LÓPEZ-VEGA, JACQUES LOVICHI KEPA LUCAS,JOSÉ LUPIAÑEZ, AURORA LUQUE, JUAN RAMÓN MADARIAGA, VALERIO MAGRELLI,CHANTAL MAILLARD, MARÍA MAIZKURRENA, FATIMA MALDONADO, JOAN MARGARIT, JOSÉ MARMOL, LUIS MARRÉ, JOAQUÍN MARTA SOSA, JOAQUÍN MÁRQUEZ, ELENA MARTÍN VIVALDI, RAFAEL MARTÍNEZ, JULIO MARTÍNEZ MESANZA, CARLOS MARZAL, JEAN-MICHEL MAULPOIX, MARIANELA MEDRANO, XOSÉ L. MÉNDEZ FERRÍN, ANTONIO MÉNDEZ RUBIO, JUAN CARLOS MESTRE, MARCEL MIGOZZI, MIREN AGUR MEABE DOLORS MIQUEL, JOSU MONTERO, MARÍA ÁNGELES MORA, FABIO MORÁBITO JOSÉ LUIS MORALES, LUIS JAVIER MORENO, HANS MORGENTHALER, LUCÍA MUÑOZLUIS MUÑOZ, CARLOS MURCIANO, ÁNGEL MURO, ALBERTO NESSI, LORENZO OLIVÁN CARMEN OLLÉ, ANTONIO ORIHUELA, FERNANDO ORTIZ, ESPERANZA ORTEGA CARILDA OLIVER, JESÚS ORTA RUIZ, ELOISA OTERO, JULIA OTXOA, HEBERTO PADILLA, PILAR PALLARÉS, MANUEL PADORNO, EUGENIO PADORNO, JUAN LUIS PANERO,.JOSEFA PARRA, JOSÉ MARÍA PARREÑO, ALFONSO PASCAL ROS, CHUS PATO, ÁNXELES PENAS, ANTONIO PEREIRA, CARLOS PIERA, BERTA PIÑÁN, JUANA ROSA PITA, MARÍA ANGELES PÉREZ LÓPEZ, ISABEL PÉREZ MONTALBÁN, CRISTINA PERI-ROSSI, PATXI PERURENA, JOSÉ LUIS PIQUERO, RUI PIRES CABRAL, JOSÉ LUIS PUERTO, FERNANDO QUIÑONES, XESUS RÁBADE PAREDES, LUIS MIGUEL RABANAL, SUSANA RAFART , JOSÉ ANTONIO RAMÍREZ LOZANO, MARIA VICTORIA REYZABAL, JORGE RIECHMANN, JOSÉ RAMÓN RIPOLL, MANUEL RIVAS, JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS, EDUARDO RODRIGÁLVAREZ, REINA MARÍA RODRÍGUEZ, DAVID ELOY RODRÍGUEZ , ANTONIO RODRÍGUEZ JIMÉNEZ, CLAUDIO RODRÍGUEZ FER, ANA ROSSETTI. JOAQUÍN SABINA, ADA SALAS, TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO, ANDRÉS SÁNCHEZ ROBAYNA, CASTILLO SUÁREZ, JAMES SACRE, AMINA SAID ÁLVARO SALVADOR, MARIFÉ SANTIAGO BOLAÑOS, MARIE-ÁNGI SEBASTI, ALBERTO SANTAMARÍA, BLANCA SARASUA, JAIME SILES, JUAN JOSÉ TÉLLEZ, ELI TOLARETXIPI, JESÚS HILARIO TUNDIDOR, SILVIA UGIDOS, KIRMEN URIBE, JOSÉ ÁNGEL VALENTE, VICENTE VALERO, ALBERTO VEGA, MANUEL VILAS, HELENA VILLAR JANEIRO, ROGER WOLFE, ESTER XARGAY, FERNANDO ZAMORA

DOS NUEVOS LIBROS DE POESÍA

Dos nuevos libros de poesía acaban de ver la luz. Uno de ellos, Poesía viva, de la Editorial Gerión, recoge una amplia muestra de la poesía vasca, en castellano. Nombres de autores, de una ya larga andadura: Javier de Bengoechea, (fallecido en el transcurso de elaboración del volumen), Jorge G. Aranguren, Blanca Sarasua, Carlos Aurtenetxe, Julia Otxoa, Pablo González de Langarika, José Fernández de la Sota, José Ramón Blanco, Karmelo C. Iribarren, María Maizkurrena, Eli Tolaretxipi, Javier Viar, Ángela Serna y Jesús Camarero se unen a otros más jóvenes y no menos notables, tales como, Itziar Minguez, Pablo Zarracina o Aitor Francos hasta completar un total de 17 autores.


El segundo de ellos, que no estará hasta primeros de junio en las librerías: Los poetas de Zurgai, constituye un reconocimiento de la Editorial Arteactiva a los 30 años de trayectoria de la revista Zurgai y recoge poemas de unos 270 poetas, de los más de 900 que han desfilado por las páginas de la revista bilbaína. La selección, a cargo de su director Pablo González de Langarika, recoge las firmas más prestigiosas de la poesía vasca y española de los últimos años

POÉSÍA VIVA

los poemas de Antonio Molina y Daniela Bartolomé

BENDITA PALABRA

.

Que no nos abandone nunca la palabra

que no nos diga adiós, o estaremos perdios,

que no nos deje a oscuras al borde del camino

porque seguro no sabremos volver, ni llegar,

ni regresar, ni aparecer, ni recorrer, ni caminar,

ni descansar, ni permanecer, ni correr

.

... Que se adhiera a nosotros como atuendo

que nos vista de todo su sabor ancestral

que seamos ministros de su ministerio

que aún, sin cartera, sea un nexo mundial.

.

Que sea la paloma mensajera de nuevas

tintineando noticias como abeja al panal,

que nos lleve a la sombra al sol al cielo todo

a la brea de pantanos o al desierto de luz

pero que no nos falte, ¡jamás! su tragaluz.

.

.

OTRA VEZ LA PALABRA

.

Llegó la calma hoy a su costado

serenando la fiera que domina, y

con fuerza maneja las heridas,

las abre y cierra a su antojo, presumida.

.

La noche fue oscura, la mañana se aclara

a pesar de la lluvia y el agua...

El verde de los campos se inunda de

_____________________________humedades

que limpian de lo malo a almas doloridas.

.

Otra vez la palabra acomete el milagro,

y risueña se alaba con tinta y con papel.

.

Un puñado de sueltas letras, ha encontrado

las inscribe en su alma, y le enjugan las lágrimas

que han marcado el camino, derramadas.

GRACIAS AMIGOS

Siento envidia

Siento envidia de sus besos con tus besos, de su tiempo, de su espacio en tu espacio, de tus manos en su cuerpo.
Siento envidia y me lamento, mi pecado confesado, mi tormento, mi alimento.
Siento envidia de tu entrega, de tus voces en sus silencios, de tus labios, de sus motivos, de tus momentos, de los encuentros.
Siento envidia cuando juega con tu pelo, envidia de su oratoria, envidia de sus ojos cuando te miran. Siento envidia y me lamento.
Siento envidia de esa sonrisa, de ese gesto, de esos atardeceres compartidos, de las noches y del juego.
Siento envidia de ese aire que os abraza, del sol que os invoca reminiscencias de lo pasado, siento envidia del deseo, siento envidia de tu sexo, de la lujuria, de su “yo” más delirante, de sus ecos en tu ego, de la magia que provoca, de la caricia sentida, de sus dedos aprendiendo, de sus “te quiero” en madrugada, de sus palabras de aliento
Siento envidia vida mía,envidias sin fundamento.
¡Siento por que estoy viva!, y muero por seguir sintiendo.

Mónika Nude

Os presentamos la portada del libro Tándem publicado por Antonio Molina y Daniela Bartolomé y una foto de la presentación del mismo en la casa de cultura de Pozokoetxe de Basauri y en la que fueron acompañados por Mikel Varas.

ESPERAMOS QUE NOS REMITAN UNOS POEMAS

Para los reyes están las tumbas, para los amantes los sueños (Louis Aragon)

contigo es la música más cercana y de rocío
da tu sonrisa su nota alta a cada nuevo día
destilas un dulce licor de noche más amada
por sobre tus muslos descienden todas las estrellas
y es en tu cuerpo
en esas arenas recorridas por una misma ola
en esa voz brillante e irisada con apenas un roce
donde perdí la memoria de un cielo abierto a latigazos

no viniste a mí ebria de besos y alas
yo no reinaba en el palacio oscuro de tu deseo
nada mío entre los cirios negros que alumbran tus altares

ahora por ti mi vida no me pertenece
y quiero tu cuerpo
pero tu cuerpo sólo no me vale
y quiero tu alma
pero tu alma tan sólo no me sacia
y quiero tu viento tu mar tu luna entonces
pero quiero la sombra de todas tus sombras

BEÑAT ARGINZONIZ - LAS VOCES DE LA NADA

A este autor le conocí fugazmente a la salida de un hotel una noche de labor.

Nuestra vocación es la de mostrar cuantos poetas, con y sin publicaciones, sobre todo de nuestro entorno, puedan usar esta plataforma para dar a conocer su obra o enseñarnos sus poemas u otras obras. Es por eso que en esta ocasión vamos a presentar a BEÑAT ARGINZONIZ de él y de su libro "LAS VOCES DE LA NADA" vamos a enseñaros un poema escogido al azar de este poemario prologado por LEOPOLDO MARÍA PANERO en su segunda edición. En este caso el libro de Beñat calló en mis manos , pero otros que quieran publicar su poema o sus opiniones, las puede depositar en el apartado de comentarios o mandar un correo a dondeestablas@gmail.com
vamos con el poema:


Para S. Zorroaga
y a I. Amuchástegi.


Aquí empieza,
así empieza la danza de los hombres solos
atados como por espanto a la página cruel,
atados a la canción sacrílega de las mujeres al crepúsculo
sin más defensa ante lo Humano
que esta paz, esta luz confusa y torpe
que nos libra de pobreza.
Así empieza la danza de los hombres solos
ejecutada ciegamente como el rito de la vida,
aquí empieza,obscena
inservible y para nadie
frente al sollozo interminable de los delfines.

Beñat Arginzoniz

MIKEL VARAS NOS ANUNCIA

EL ESCULTOR Y POETA " MIKEL VARAS " NOS INVITA

A CONTEMPLAR SU VÍDEO

" GARABATOS EN EL AIRE " CON LA COLABORACIÓN ESPECIAL DE

KEPA JUNQUERA.

Para poder contemplarlo solo tenéis que entrar en YOUTUBE y poner el nombre de búsqueda de MIKEL VARAS y a parte de otros vídeos podéis ver y admirar :

garabatos en el aire

CAMPO DE AMOR (Canción)

Si me muero, que sepan que he vivido
luchando por la vida y por la paz.
Apenas he podido con la pluma,
apláudanme el cantar.

Si me muero, será porque he nacido
para pasar el tiempo a los de atrás.
Confío que entre todos dejaremos
al hombre en su lugar.

Si me muero, ya sé que no veré
naranjas de la china, ni el trigal.
He levantado el rastro, esto me basta.
Otros ahecharán.

Si me muero, que no me mueran antes
de abriros el balcón de par en par.
Un niño, acaso un niño, está mirándome
el pecho de cristal.

Perder uno a cuatro también es poético

LLUEVE EN BILBAO. Que no es quimera.
Y llueve y llueve, más, como si jamás
hubiera llovido sobre la tierra.
Limpia la lluvia el aire. La atmósfera refresca.

La luz se filtra en gris, a su manera,
cambiando el tono de la ría vieja
Dintel de brillo de la ciudad nueva
Sobre el polvo y grasa de la carretera.

Que ingrato.Me despides con un “no”, negando lo que nos unió en el camino en que nos cruzamos, me diste la mano, te di mis besos, mis labios, mi cuerpo, mi espacio.Que ingrato,que la amistad siempre he pensado que dormía a nuestro lado, y ahora te lloro por el daño que causas en el presente, te siento ausente, ligero e independiente.Que ingrata la vida que nos detiene entre palabras entre paredes, sin darnos tiempo a la exclusión, a la extraña confusión que en el pasado nos amarraba como la soga de un ahorcado, como la copa de un borracho, como el comienzo de un tifón. Ahora me buscas olvidando que las heridas ya han sanado, que el dolor que has causado no da paso al rencor y vuelves poniendo música en mi mente, cogiendo otra vez mi mano intentando ser mejor…¿Ser mejor? He aprendido a quererte, ha mirarte por dos frentes ha conocer tu dolor, tu angustia, tu desamor, tu locura contenida de verme en ti confundida sin saber que fui tu amiga sabiendo que fui pasión…Que ingrata no sentirte como tú querías, no amarte en su día como amaste tu desidia que a veces escondida era prólogo de tu oración, y yo, no supe verlo hasta ahora, que de repente me duelen las letras que hay en tu mente, que las leo injustamente perdida en mi habitación… Y vuelves, poniendo música en mi mente, aunque me alejas y mueres, aunque me tienes y no… Que ingrato... Y que ingrata fui yo.

Mónika Nude

CESAR FERNANDEZ NOS REMITE CON PENA

HOMENAJE PÓSTUMO A ANTONIO VEGA



Hay músicos, POETAS, personas, que nunca mueren...Que gracias a sus versos o sus canciones, permanecen ya inmortales entre nosotros para siempre...



Tú eres uno de ellos ANTONIO.



Hoy tu cuerpo mortal, ese que apenas te sostenía en los últimos tiempos, ha dicho basta. Pero ese legado que nos dejas en forma de versos y de canciones ya ha traspasado para siempre la barrera de lo finito y permanecerá eterno con los que nos quedamos aquí.



Hoy es un día triste. Como decía un buen amigo escritor, hoy estamos un poquito más solos.Y seguro que "la chica de ayer" anda buscando flores en tu jardín, llorando porque ya no estás mirándola desde tu ventana...



Este es el poema que yo quise abrir con un pedazito de una de tus canciones... Llevaba un tiempo buscando la forma de hacerte llegar mi libro en señal de agradecimiento como hiciera con Alex Ubago o Manolo García, pero desgraciadamente ya no va a ser posible. Sirva ahora como mi más sincero homenaje allá donde estés Antonio.



Buenos vientos...





NO ME PREGUNTES POR QUÉ



“No creo en más infierno que tu ausencia,

paraíso sin ti yo lo rechazo.

Que ningún juez declare mi inocencia

porque en este proceso a largo plazo

buscaré solamente la sentencia

a cadena perpetua de tu abrazo.”

ANTONIO VEGA. A trabajos forzados.





Tú me preguntas por qué

Y yo no se qué decirte…

No porque yo no lo quiera,

solo porque no lo sé…



Puede que sea tu química

que altere la mía.

O que esa inocencia radiante

me robe la vida…

O sólo que yo me muera

cuando posas en mi nuca

tus mano tiernas…



¡Gracias a Dios que yo no lo sé…!



Y así soy feliz por ello…

Por no saber nada.

Por no saberlo…



Porque no tengo respuesta a tu pregunta,

mi vida….



Por ser todo esto dulce incoherencia.

Por ser este algo, un sentir que me supera.

Por sentirme desbordado,

como el agua que rebosa la presa colmada…

Por ser voluntario reo de esta ceguera bendita…



Tú me preguntas por qué…



¡Gracias a Dios que yo no lo sé!



Mayo 2007

presentacion de poemario TANDEN por Mikel Varas

Queridos amigos:

El próximo 14 de Mayo tendré el orgullo de presentar el nuevo trabajo de dos amigos muy queridos por aquí. No son otros que Antonio Molina y Daniela Bartolomé, que en su nuevo poemario, 'Tandem', desenredan la madeja del cariño y respeto mutuos y lo sellan en negro sobre blanco para deleite de los lectores.

El acto tendrá lugar el 14 de Mayo a las 19:00 en la Casa de Cultura de Pozokoetze, en Basauri.

Os esperamos Mikel varas

Vengo de escuchar palabras

Hola. Soy Paulino y quiero volver a entrar en esta maravilla de blog tan visitada y abierta, para deciros que no en todos los ambientes donde os conocen se habla bien de vosotros. Lo bonito es que cuando hablas con alguien que no conoce la Plataforma enseguida quiere participar de ella y ve con buenos ojos y con algún por fin que otro, en el sentido que ya era hora, que alguien mas ágil que la fundación se preocupe de que se hable de Blas de Otero y quiera editar su obra completa y su biografía. Lo cierto es que si dejamos a Blas en el tintero del ostracismo es posible que para nuestros nietos no figure ni en los libros de texto y se haya olvidado al poeta del cuarteto y del endecasílabo.

De los que hablan, si no mal, si con un poquito de sorna y desprecio son los de siempre. Los que descansan en la instituciones y van de publico con invitación a esos recordatorios con fiesta de canapés y discursos de alto grado y de los que salen tras pasar lista a los de siempre y sin que se meta un sólo intruso en sus dominios.

Otro día os meteré algún poema. Hablando con unos y con otros se me han quitado las ganas.

Las huellas de mi tumba desaparezcan de la superficie de la tierra.D.A.F. Sade

todo yo me quemaré todo
la luz el viento el mar esparcen mis cenizas
y quiere morirse el agua desde que no te beso
y el viento quiere morirse desde que no te toco
y quiere morirse el sol desde que no te veo

en tus labios duerme el delirio
y cuando los muerdo se resquebraja mi tierra

y si mi carne vencida en el cielo levantara una bella corona de [graznidos
y si mis huesos en la tierra dan la olorosa flor de los tormentos
y si mi alma es devorada por los rabiosos perros de las catacumbas
y si mi espíritu sueña después desde todas las cosas que fueron [nuestras

y si mi carne mis huesos amor y si mis huesos mi alma amor y si mi [alma mi espíritu

PORTAL EN EL QUE NACIO BLAS DE OTERO

ESTE PORTAL DE LA CALLE HURTADO DE AMEZAGA, VIO NACER AL

POETA BLAS DE OTERO EN ESTA VILLA DE BILBAO

RECUERDO MUY PERSONAL

Blas de Otero, poeta y combatiente,
encendió su palabra como un faro
para el hombre y su oscuro desamparo.
Y Dios le apagó, increiblemente.

Su fe dejó de ser la del creyente
y él creyó sin el menor reparo:
humano nada más, así de claro.
Y lo escribía tan divinamente...

Místico ateo, el propio Blas de Otero
cuenta que un día, arrepentido y fiero,
rompió sus versos y miró hacia fuera.

Y vio a los hombres, y marchó su lado.
Pero creo que, desconsolado,
le echaba en cara a Dios que no existiera.

J.B.

RECIÉN SALIDA DEL BAÑO

La mañana es el camisón azul de una muchacha llamada Elvira.
El aire es indiferente y sutil como su mirada de paloma.
La mañana es lo mejor del día, el diamante
que la tarde prende a su dedo,
el reloj de bolsillo de la noche.
Yo estoy contento a la mañana,
como tú al contemplarte en el espejo recién salida del baño.

JUICIO FINAL poema de Blas de Otero declamado por Monika Nude

monica
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LA URDIMBRE SONETO LEIDO POR PABLO GONZALEZ DE LANGARICA

LA URDIMBRE
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Soneto Y EL VERSO SE HIZO HOMBRE leído por Pablo González de Langarica

soneto1
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Mikel Varas nos visita.

En una situación vital no muy buena para él, Mikel nos deja este poema escrito en el aire. esperamos desde aquí que la vida torne en positivo para tí y tu familia.

un abrazo Mikel.

POEMA

Sin fuerzas escribo…

Escribo

Desde mi nulo patrimonio del aire

Ondeando vuestra bandera

En firme decisión de no alabar al olvido

Haciendo futuros nuestros ayeres

Pesimismo nublado

Lo cultural:

No llena

No garantiza

No vende

¡Dios!

Mundo de no locos

Mundo mío,

donde sobrevivo sin fuerzas

Sin fuerzas escribo

Escribo en el aire

Hoy por lo menos escribo…

Tengo hambre de estar vivo



Mikel Varas (intenta escribir en el aire)

DELIRIUM (5:04 a.m., Los Cirios Encendidos)

antes de morir quiero ver el rictus de mi boca
y después cerrar los ojos y en mis ojos la enloquecida sombra que de niño tuve
la expresión ausente de mi cara
se parece a ti
la mano con la cual escribo ha menguado
conformada de orfandad ha regresado hasta la edad del mono
no cesan de salir arañas por mis tobillos
qué solitarios mis labios que besaron los labios de una hija del Cid hace un segundo
por qué el prostíbulo de mi nunca nunca cierra
y en la oscura noche frayluiseliana avanza sin destino el desbocado
caballo de tremendas olas que mi corazón habita de la O a la ese
y mi voz lamentable se agoniza en el cuarto de invitados de qué manera
y no hay término para la quemadura inexplicable sin datar la fecha en que soy
y está tan lejos mi ancianidad de 81 años a la que no respondo
y solamente la eternidad me escucha llorar un dolor de Dafne desesperado
y quiero arrancarme los ojos para que veáis de verdad cómo soy en mi voz sin tumba
y vengo de muy lejos desde el naufragio en que se confirmó la nave de mi existencia
y en mi perversidad con signos exclamativos me ha salido un diente de leche
y se ahogará en su Narciso el cielo teológico en aquellos los pasados lagos
y se me duerme ¡ay! se me ha dormido la tinta en la palabra muerte

1.374

JORNADAS DE POESIA DE LA BBK

Desde el Aula de cultura de la Calle Elcano de Bilbao nos invitan a unas jornadas poéticas. PARA ACCEDER A LA INFORMACIÓN PONER EL CURSOR SOBRE EL TRÍPTICO Y HACER CLIC SOBRE ÉL.

CESAR FERNANDEZ NOS COMUNICA

En un correo remitido por el poeta Cesar Fernández nos dice que en Baracaldo y en su aula de cultura Clara Campoamor se inician este lunes 11 de Mayo se van a realizar unas jornadas de poesía:


Aviso para navegantes,


LUNES 11 MAYO - 19:15 h - CASA DE CULTURA CLARA CAMPOAMOR (BARAKALDO)

INICIO JORNADAS LITERARIAS "BARAKALDO HITZA"

MIKEL ALVIRA ABRE LAS JORNADAS Y PRESENTA SU NUEVO LIBRO "LA PLAYA DE LAS LETRAS"



Intervenimos:



- Mikel Alvira: Escritor, poeta y guionista.


- César Fernández: Presentando el acto

- Daniela Bartolomé: Rapsoda y poetisa (dará lectura a fragmentos del libro)

- Fatma Mohamed Salem: Representante saharaui en Euskadi (intervendrá como mujer africana que busca la libertad...Al igual que la protagonista del libro)





Se hablará de letras, de compromiso, de lucha, de esperanza...Como el libro de Mikel...

A ESTO HEMOS LLEGADO (1966)

Hay algo que interesa conjuntamente, no en cuanto sujetos a un mismo pasado, y sí como posible objeto de una incipiente libertad. ¿Veis esta generación recién surgida por un golpe de dados, los precios, el nivel, lo inevitable? No; ni dados ni azar obraron de esta suerte: con clara -o torva- conciencia impulsan -o tratan de abolir- el tiempo y sus leyes, sus relevos. Porque no hay mejor madera que la de casa, al menos para quien quiera hacerla habitable. Todos los países limitan entre sí, a esto hemos llegado. Pero yo llamo a mi puerta, y su sonido sé que responde, no por sí sola, sino a golpes de otras manos, seguramente jóvenes.

Esto, y un poco de silencio en el aula de la historia, es todo lo que interesa.

...Tántalo en fugitiva fuente de oro. Francisco De Quevedo

Cuerpo de la mujer, río de oro
donde, hundidos los brazos, recibimos
un relámpago azul, unos racimos
de luz rasgada en un frondor de oro.

Cuerpo de la mujer o mar de oro
donde, amando las manos, no sabemos,
si los senos son olas, si son remos
los brazos, si son alas solas de oro...

Cuerpo de la mujer, fuente de llanto
donde, después de tanta luz, de tanto
tacto sutil, de Tántalo es la pena.

Suena la soledad de Dios. Sentimos
la soledad de dos. Y una cadena
que no suena, ancla en Dios almas y limos.

MUY LEJOS

Unas mujeres, tristes y pintadas,
sonreían a todas las carteras,
y ellos, analfabetos y magnánimos,
las miraban por dentro, hacia la medias.

Oh cuánta sed, cuánto mendigo en faldas
de soledad. Ciudad llena de iglesias
y casas públicas, donde el hombre es harto
y el hambre se reparte a manos llenas.

Bendecida ciudad llena de manchas,
plagada de adulterios e indulgencias;
ciudad donde las almas son de barro
y el barro embarra todas las estrellas.

Laboriosa ciudad, salmo de fábricas
donde el hombre maldice, mientras rezan
los presidentes de Consejo: oh altos
hornos, infiernos hondos en la niebla.

Las tres y cinco de la madrugada.
Puertas, puertas y puertas. Y más puertas.
Junto al Nervión un hombre está meando.
Pasan dos guardias en sus bicicletas.

Y voy mirando escaparates. Paca
y Luz. Hijos de tal. Medias de seda.
Devocionarios. Más devocionarios.
Libros de misa. Tules. Velos. Velas.

Y novenitas de la Inmaculada.
Arriba, es el jolgorio de las piernas
trenzadas. Oh ese barrio del escándalo...
Pero duermen tranquilas las doncellas.

Y voy silbando por la calle. Nada
me importas tú, ciudad donde naciera.
Ciudad donde, muy lejos, muy lejano,
se escucha el mar, la mar de Dios, inmensa.

SU ÍNTIMO SECRETO

El soneto es el rey de los decires.
Hermoso como un príncipe encantado,
con una banda azul, cuadriculado
para que dentro de él ardas, delires.

Es preciso que bogues raudo y gires
entre sus olas y su muelle alzado:
quede tu pensamiento destrozado
cuando te lances de cabeza y vires.

Yo tengo en cada mano un buen soneto,
como dos remos de marfil y oro.
Yo conozco su íntimo secreto.

Es un silencio pronunciado a coro
por un labio desnudo, blanco, inquieto
y otro labio sereno, abril, sonoro.

EL OBÚS DE 1937

La cocina es lo más surrealista de la casa.
(Claro que me refiero a las cocinas con fogón de carbón.)
Una bombilla amarilla ilumina la dostoievskiana cocina.
Noches de invierno, con lluvia, frío o viento o granizo, y
las escuálidas gotas chorreando por la cal.
Yo he resistido largamente en la tierra, esto es: sobre
las lívidas baldosas de la cocina.
He escrito muchos poemas en la cocina
y, por poco, casi he rezado en la cocina.
El mes de febrero es elegido con fruición por todas las cocinas de provincias.
Mi cocina en Hurtado de Amézaga 36 contribuyó
poderosamente a la evolución de mi ideología.
(Hoy recuerdo aquella cocina como un santuario,
algo así como Fátima con carbonilla.)
Sentado en una banqueta de madera, sobre la mesa de pintado
pino melancólica luz lanza un quinqué,
según atestigua Espronceda.
Gran poeta el intrépido Espronceda.
Interesante muchacha la Teresa, que se ganó un apasionado
camafeo de octavas reales
que no se las salta un torero.
Espronceda poeta social de la cocinas y de las barricadas.
Bravo Espronceda, delicada media verónica
de Gustavo Adolfo Bécquer.
Dios mío, qué solos se quedan los muertos.
Un muerto en la cocina es algo perfectamente serio.

PRIMERAS NUPCIAS (Gran Baile de Disfraces en el Salón de la Claustrofobia)

mañana he de hacer un examen de maleta
que no se me olviden los calcetines de la gravedad
ni dejar en la fresquera las cerillas de la encarnación
el coro de la cirrosis cantará para Prometeo muy pronto
el oleaje de la niebla desciende por los Viernes más altos
basta un delfín para que no se pierda de nuevo la cosecha
y mis rodillas se hunden en el placer como en el eco las uñas de las [concubinas
todo es una encantadora niña a los ojos de las celosías muerte
aunque el tiempo dejase huérfana mi vida desde la metáfora primera
no hay pez que no se ahogue en el cielo victoriano de Oscar Wilde
no hay signo de interrogación no
que no hinque su garfio en mi repleto corazón de abismos
no hay brasa insomne no
que mi voz no guarde entre sus paños vírgenes
y jamás antes en la tierra como tú y yo pareciese
siendo a salvo un ser mismo en el amado milagro de querernos

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

soneto para Bilbao la Vieja

A BILBAO LA VIEJA
BILBAO ¡CÓMO HAS CAMBIAO!
.
No encuentro otro paseo iluminado.
Camino San Francisco hacia adelante,
Bilbao rotas calles y olvidado,
Otrora bullicioso y diletante.
.
El corazón, por Laguna asolado,
llora entre las basuras, caminante
por lo que antes fue un barrio afortunado
entre artistas y cabaret-cantante.
.
Sólo hoy, con más cuento que “Calleja”,
ajado el oropel y abandonada.
Matan lentos a Bilbao La Vieja
.
las ratas del consumo y la decencia.
Luego levantarán sus muladares
contra quien ahí vive. ¡No hay conciencia!
.

DIGO VIVIR

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.

DELICATESSEN UNDERGROUND (BILBAO AMETSAK)

BLANCA SARASUA, SERGIO OIARZABAL Y MARINA PEREZ

EN LA PRESENTACION DEL LIBRO "DELICATESSEN UNDERGROUND"

EN LA LIBRERIA CAMARA (BILBAO AMETSAK)

Marina y Sergio leen y recitan al alimón una selección de poemas

BILBAO 29 de abril del 2009

HIJA DE YAGO

Aquí, proa de Europa preñadamente en punta;
aquí, talón sangrante del bárbaro Occidente;
áspid en piedra viva, que el mar dispersa y junta;
pánica Iberia, silo del sol, haza crujiente.

Tremor de muerte, eterno tremor encarnecido,
ávidamente orzaba la proa hacia otra vida,
en tanto que el talón, en tierra entrometido,
pisaba, horrible, el rostro de América adormida.

¡Santiago, y cierra, España! Derrostran con las uñas
y con los dientes rezan a un Dios de infierno en ristre,
encielan a sus muertos, entierran las pezuñas
en la más ardua historia que la Historia registre.

Alángeles y arcángeles se juntan contra el hombre.
Y el hambre hace su presa, los túmulos su agosto.
Tres años: y cien caños de sangre abel, sin nombre...
(Insoportablemente terrible en su arregosto.)

Madre y maestra mía, triste, espaciosa España.
He aquí a tu hijo. Úngenos, madre. Haz
habitable tu ámbito. Respirable tu extraña
paz. Para el hombre. Paz. Para el aire. Madre, paz.