CANTAR

Si aún me dejas que siga cantando

es que quieres que siga viviendo

cantaré mientras viva tu vida

por mi sangre cantando y batiendo

si no niegas mis versos entonces

es que puedo seguir escribiéndote

es que puedo entregarte mi sangre

es que puedo sentir tu silencio

si no niegas mis versos entonces

es que bebes la sangre que soy





Óscar Distéfano, poeta y músico paraguayo, ha musicalizado este poema que hace tanto tiempo que quería ser canción.

Un soneto para el blog. por Omar Fromm

La gran mentira
La eternidad es un coral ausente
debajo de un océano, un gemido,
un hilo azul del tiempo suspendido
que mana sin cesar pero no es fuente.
.
La eternidad se encharca en nuestra frente
y luce con un brillo retraído.
Mitad ciega de dios, mitad latido
disperso en el frondor de su corriente.
.
Es la nada que asoma en el presente
de aquel ayer por nunca establecido
y sangra en el futuro, de repente.
.
La esencia que no vimos de la nada.
El tiempo que no está y nos ha herido
con la incierta oquedad de su llamada.
.
Omar Fromm

presentación del libro GARABATOS EN EL AIRE

Se ha presentado el libro "Garabatos en el aire" en la sede de la Asociación Imagenes y Palabras en la Aldea del Portillo de Busto. Burgos. Recitando Antonio Molina, Daniela Bartolome y el autor Mikel Varas.

Ya está ZURGAI en la calle

Toda la luz

Toda la luz que de tus ojos nace
es negra como el sol, como una araña
cuya red poderosa y sutil todo lo aturde,
donde brillan las gotas de rocío,
donde el fuego y el frío se entrelazan,
donde, en pasaje de fulgor funámbulo,
lo que la sed captura vuela,
y electrizados día y noche son.

De nuevo Blas de Otero

VI QUE ESTABAS - Blas de Otero
.
Volví la frente: Estabas. Estuviste
esperándome siempre.
Detrás de una palabra
maravillosa, siempre.
Abres y cierras, suave, el cielo.
Como esperándote, amanece.
Cedes la luz, mueves la brisa
de los atardeceres.
Volví a la vida; vi que estabas
tejiendo, destejiendo siempre.
Silenciosa, tejiendo
(tarde es, amor, ya tarde y peligroso)
y destejiendo nieve
.
Porque quiero tu cuerpo
.
Porque quiero tu cuerpo ciegamente.
Porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror,
esa cadena mortal,
que arrastra inconsolablemente.
Inconsolablemente.
Diente a diente,
voy bebiendo tu amor,
tu noche llena.
Diente a diente, Señor,
y vena a vena vas sorbiendo mi muerte.
Lentamente.
Porque quiero tu cuerpo
y lo persigo a través de la sangre y de la nada.
Porque busco tu noche toda entera.
Porque quiero morir,
vivir contigo esta horrible tristeza enamorada
que abrazaría, oh Dios, cuando yo muera.
.
Donde se habla de las flores silvestres
.
Desde luego, la vida
es una broma pesada. Y sin embargo,
el aire existe y el año diecisiete existe indestructible
y ella y yo hemos sin causa aireado días en Castilla
y junto al Cáucaso del Norte,
es que la vida no sabe lo que hace,
a veces falta a su palabra,
no es un río que rueda y refleja los árboles, las nubes
y desemboca a hora fija en el Atlántico,
sino un caballo violento, arbitrario, ciego
y sin embargo hermoso como un caballo,
y ella y yo lo llevamos asido duramente
lo mismo en La Habana, Kislavosqui o Bilbao,
y el aire revuelve las florecillas silvestres
y estalla la tormenta y corremos hacia la larga fachada
del palacio de invierno, donde la vida se mudó de ropa.
.
Blas de Otero.

Ya no quiero ser ni Sancho

Ya no quiero ser ni Sancho
Yo de mayor quiero ser mendigo.
.
Ayer me encontré con Sancho
camino de la alameda,
contaba sencillos cuentos
de sus sueños complacido,
era todo surrealista,
lisonjero, sencillo y tierno.
Se reía con soltura,
me resultaba hasta genio.
Su corazón era tierno.
Su altivez era serena.
Cabalgando entre los sueños,
luchando a viento y marea
Me contaba tantas cosas,
tantas historias tan bellas,
de las que siento de veras.
Sus sentidos son la brisa
que anuncian la primavera.
Ayer me encontré con Sancho
y me devolvió la sonrisa,
sus modales caballero,
con una franca sonrisa.
.
Molina
SED FELICES MIENTRAS PODAIS.

Christmas's song. Joaquín Sabina

Christmas’s song
Joaquín Sabina
.
No es verdad
que me dé náuseas la navidad,
me conmueven la madre y el niño, la mula y el buey,
lo que pasa es que estalla una bomba en la noche de paz,
lo que pasa es que apesta a zambomba el mensaje del rey.
.
El portal
de Belén es un zulo virtual
pero en vez de turrón este año me como un marrón,
unos hígados chumbos envueltos en papel albal,
y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón.
.
Ojalá
no abrasara el calor del hogar
ni el pretexto que da el calendario para compartir,
lo que pasa es que tengo nostalgia de la soledad
¿cómo hacer si me da por llorar cuando toca reír?
.
Corazón,
no me quieras matar corazón,
sé de sobra quién paga, quién cobra, quién hace vudú,
quién satura el tacho de basura de tu cotillón,
san José se enfadó con el padre del niño Jesús.
.
Para ti
escribí este sol fa do re mi,
te lo vas a encontrar en el árbol de papá Noel,
cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí,
que el cuscús sabe a grano de pus tatuado en la piel.
.
Satanás
es un capo llevando el compás,
infiltrado en el súper mercado de san Valentín
cuando adopta un cobaya le ofrece una raya de más,
me lo dijo un espejo más viejo que el treinta de abril.
.
Poema: Christmas’s song

Poema navideño de Gloria Fuertes

María Madre

La Virgen, sonríe muy bella.
¡Ya brotó el Rosal, que bajó a la tierra para perfumar!
La Virgen María canta nanas ya.
Y canta a una estrella que supo bajar a Belén volando como un pastor más.
Tres Reyes llegaron; cesa de nevar. ¡
La luna le ha visto, cesa de llorar!
Su llanto de nieve cuajó en el pinar.
Mil ángeles cantan canción de cristal que un Clavel nació de un suave Rosal.
Gloria Fuertes

Los montes, con su faz impresionante

el viento poderoso ruge, y trema
la tierra, con sus árboles alados,
y ya se van las hojas y las ramas
heridas por los aires, y dan vueltas
los álamos heridos, no hay por qué
desterrarse en el medio de la tierra,
sino dejarse en la corriente alada,
participar del día que comienza,
de la revolución del agua viva,
de la llama primera que aún murmura,
del funeral de todas las mentiras,
de la revolución dentro de un hueso
que aún es posible, y vive todavía,
que no deja de ser, a contratiempo
-a contradictadura y contramuerte-
porque en el corazón nace una espina
que ha de rasgar la muerte simplicísima,
que en las barandas de la luz se mece:

alma, sal, ve la luz, avanza ciega,
que la verdad sin un morir no llega.

PAZ

He plantado en el huerto un olivo

esperando

que una tórtola nueva

refrene su vuelo, detenga su marcha

y construya en las ramas su nido.

He dejado un arriate de tierra sembrado de flores,

de unas flores nuevas, de nueva esperanza;

esperanza a que llegue el rocío y las llene

de nuevos colores, de colores vivos.

Que no sean las flores que adornan las tumbas;

que se extienda en el huerto reseco un aroma

que avive de nuevo el sentido.

Ahora mismo, en el justo momento

en que dobla el camino su ruta,

y un recodo me nubla la vista;

cuando suena tenaz la sirena

que anuncia que está cerca la hora en que parte

el último navío.

Te has sentado a mi lado en la hierba y, jugando,

han peinado tus dedos mis canas;

ha temblado tu aliento en mi oído.

Y he notado

que la única paz que me queda se encierra

en el cuenco breve de tu mano tibia.

He mirado al olivo y he visto

que la tórtola ha roto una rama y que vuela

orgullosa, sin plomo en las alas,

con la rama de olivo en su pico.

Alfonsina Storni

El ruego
.
Señor, Señor, hace ya tiempo, un día
soñé un amor como jamás pudiera
soñarlo nadie, algún amor que fuera
la vida toda, toda la poesía.
.
Y pasaba el invierno y no venía,
y pasaba también la primavera,
y el verano de nuevo persistía,
y el otoño me hallaba con mi espera.
.
Señor, Señor; mi espalda está desnuda,
¡haz estallar allí, con mano ruda
el látigo que sangra a los perversos!
.
Que está la tarde ya sobre mi vida,
y esta pasión ardiente y desmedida
la he perdido, ¡Señor, haciendo versos!
.
Alfonsina Storni

Poemas premiados en en IV certamen Victoriano Crémer

Primer premio
“Hacia ninguna parte” – Manuel Terrin
I
No sabes, bella amiga, lo que duele invocarte
cuando rugen las sombras y se suicida el día.
Es llegar a ese punto donde acaba la vía
y el tren sigue avanzando hacia ninguna parte.
.
No sabes, luz del alba, lo que duele abrazarte
hoy que no tengo brazos ni mi sangre es la mía
y voy por el sendero de la melancolía
donde lloran los años y el dolor se comparte.
.
No sabes lo que cuesta viajar hasta tu altura
cuando mi vieja estrella, colgada en el olvido,
se apaga entre lamentos y sigue siendo estrella.
.
El corazón a veces tiene doble lectura
y se queda latiendo, después de fallecido,
en la espina más dura de la rosa más bella.
II
Mi río nunca riega la orilla de tu pecho
ni la flor de tus manos ni tu trono de diosa.
Sólo encuentro dos labios de sonrisa rocosa
y el pájaro sin alas que bendice el barbecho.
.
Hoy tengo el corazón en el lado derecho.
Tú lo sabes y callas con mirada piadosa.
Me duele contemplarte lo mismo que a una rosa
que malgasta su aroma suspendida del techo.
.
Debajo de los arcos de esta bóveda oscura,
de estos sueños ausentes, de esta luna viajera,
alguien navega a ciegas sin conocer el puerto.
.
Mis labios, si los mides, no tienen tu estatura
ni encuentro una pantalla que te contenga entera.
Para que tú me vivas necesito estar muerto.
III
A veces unos ojos, olvidando el olvido,
nos permiten amar lo que no amaron ellos:
leves huellas lejanas, armoniosos destellos
que prolongan las horas con el reloj cumplido.
.
Hosanna en las alturas. Miro cielo dormido
y nunca vierte luces que alumbren tus cabellos.
Muchas veces son cruces los sentimientos bellos.
Basta con que los mires con el ojo prohibido.
.
Hosanna en las alturas. Hoy cruzas el sendero
con la mente perdida bajo tarde cansada,
bellos labios mojados por la melancolía.
.
Para inventar un cuerpo hay que amarlo primero,
caminar a su lado, hacia la misma nada,
Y meterse en la sombra con distinta agonía.
IV
Lo que tiene sentido de este amor es la pena
que alimenta la hoguera y la convierte en brasa,
derramar sentimientos en la arena que pasa
y quedar para siempre convertido en arena.
.
Lo que tiene sentido de mi vieja cadena
es el perro amarrado que custodia la casa,
la voz nunca vencida, la que siempre fracasa,
matar dos corazones y no sufrir condena.
.
Aparta de tus ojos este fantasma mudo
que se echa a las espaldas su propia compañía
y hace del corazón un testigo de cargo.
.
Después de todo, amiga, quiero marchar desnudo
hacia ninguna parte, hacia el último día,
con los recuerdos dulces y el corazón amargo.
V
Si tú desapareces el júbilo es tristeza,
tristeza cada nube, tristeza mi camino,
la danza de los años, la flor del peregrino,
las almenas vencidas de vieja fortaleza.
.
Si se posan los sueños allá donde tropieza
la esperanza en la puerta de su propio destino,
es como el que se marcha por donde nunca vino
y se pone los labios detrás de la cabeza.
.
El hombre que no ama contra su vida peca.
El que se pisa el alma como camelia seca
avanza entre los muertos y deja de ser hombre.
.
No me pidas, por eso, que abandone tu playa
ni que escuche sirenas y tras ellas me vaya.
Sólo sé caminar a la luz de tu nombre.
.

SEGUNDO PREMIO
“Lejanas desesperaciones” — Elisabeth Carpi
Y sí, esto es el fin,
comentó mientras llenaba la copa
con un vino oscuro, oscuro de granates.
Conspiró
divagando contra la absurda paradoja del ateismo
y bebió,
después de admirar el atrevimiento de las uvas,
emborrachándose
con el alcohol suave y dulzón de aquella tarde.
Dijo,
que esto no era el fin,
sino el comienzo de la ausencia de su alma.
Ella seguramente andaba haciendo eses entre las guerras desatadas adentro,
en su sangre.
Y se tomó el olor para olvidar los olores de las chapas
y del agua que le trepó hasta sus rodillas
y del asco por el olvido sin tiempo.
Miró los muebles naufragando
mientras el río se llevaba la cornisa hecha de gorriones
y los balcones de enredaderas
y el jardín que tenía tres baldosas
y las ollas de lata.
Miró la copa un rato.
Es de plástico barato- se dijo a sí mismo- antes de tirarla al mismo río.
Entonces puso las manos en los bolsillos
y encontró el peso
esa moneda que tanto había buscado
para tirar a cara o cruz,
su vida.
.

TERCER PREMIO
“Quijote amigo” — Manuel Luque
.

Hace tanto tiempo ya,
Quijote amigo,
que no existen ni castillos
ni princesas encantadas
ni gigantes ni molinos
ni ínsulas Baratarias.
No, ya no existen ni atajos
ni senderos
ni caminos
ni polvo
que levanten las carretas
al huir de los bandidos.
No, Quijote amigo,
ya no existen, no,
de todo aquello
apenas queda nada.

Ahora están
los caminos desolados,
sin héroes ni escuderos
ni adalides
ni jabatos
ni andantes caballeros
que deshagan los entuertos
que componen los villanos.

.

PREMIO LOCAL
“Ese silencio” — Carmen Andrés
.

El silencio melódico que clama en mi universo,
Las palabras, las divinas palabras rescatadas,
Aquellas que nos hablan, del sonido y el tiempo,
Música para sentir, para dejar su poso en nuestras almas,
Silencio personal e íntimo, transferido místicamente
Hasta tú orilla, esas palabras arrancadas de la nada,
Desde el vacío de la totalidad y de la dualidad
De lo eterno y el ahora, son dádivas que te ofrezco
A través del pensamiento, es un silencio in escuchables
Pero que se siente, una armonía de silencio quieta
Que sobrepuja todos los impedimentos de este mundo,
Un lenguaje para conversar, a través de las ondas privadas
Del cariño,un idioma ulterior a lo físicamente táctil,
Un entendimiento, que cruza la barrera milenaria de lo eterno
Y que inconscientemente a veces, se puede leer
En un rápido destello de unos ojos, en una mirada,
O en la sonrisa de una boca enamorada,
Ese silencio, puede dirigir una conversación
Que aflora por encima, del tono monótono del mundo
Y queda adherida inexplicablemente al corazón,
El silencio incorpóreo, transmite sentimientos
Que son escuchados allende la distancia, remueven
Y estremecen, al remitente y al que acusa recibo
Y ante éste silencio vivo, de nada vale decir
Que estamos sordos.

FELIZ NAVIDAD, de parte de Ángela Figuera

Niño-dios

Villancico para cantar cualquier día del año.


TENEMOS que ir a verle.
Él es un niño-dios.
Nació en la casa apuntalada.
(No es Navidad en las iglesias.)
Él es un niño-dios.

Su padre gana poco y bebe mucho.
(Las varas no florecen en su mano.)
Él es un niño-dios.

Su madre va por las esquinas.
(Jamás ha visto ningún ángel.)
Él es un niño-dios.

No tiene cuna ni pesebre,
ni hay buey ni mula. (Sólo un gato.)
Él es un niño-dios.

No irán pastores a adorarle.
No habrá presente de los Magos.
(Falta la estrella que los guíe.)
Él es un niño-dios.

Hay mil herodes que lo acechan,
no hay un Egipto que lo acoja.
La cruz le espera a cada paso.
Él es un niño-dios.

Nació en la casa apuntalada,
es feo, triste y malpocado.
Pero tenemos que ir a verle;
besar sus pies desnudos
(acaso nos perdone nuestras culpas),
porque es un niño-dios.

Ángela Figuera.

Ganadores IV Certamen de Poesía Victoriano Crémer

Ganadores del IV Certamen de poesía organizado por la A. A. Viztoriano Crémer. Celebrado el 11 de diciembre 2009.

PRIMER PREMIO

Manuel Terrín Benavides

Albacete (España)

SEGUNDO PREMIO

Elizabeth Corina Carpi

Corral de Bustos Cordoba (Argentina)

TERCER PREMIO

Manuel Luque Tapia

Doña Mencia Cordoba (España)

PREMIO LOCAL

Carmen Andrés Ruiz

Basauri (Bizkaia)

Segundo Premio Blas de Otero villa de Bilbao

La segunda edición del Premio de Poesía Blas de Otero-Villa de Bilbao ha recaído en la obra “Camino de Vuelta” del escritor aragonés Francisco López Serrano en la modalidad de castellano, mientras que la modalidad de euskara ha sido declarada desierta. El jurado, a pesar del descenso registrado en el número de obras participantes, ha destacado que este certamen “se mantiene como una referencia de calidad” en el panorama de la poesía actual.

Un poema de Sergio Oiarzabal

TOCATA Y FUGA

Con la palabra quisiste hacerte libre y con la palabra terminaste siendo reo. Cada cual elige la cuerda con la que se quiere ahorcar, y es mi voz demasiado vieja para morir. Es la que gimió con toda la fuerza de los aguijones al ser sepultada por estrellas, la que fuera de sí voló desnuda en los cánticos nómadas de los akelarres, la que ordenó la decapitación de los reyes en los palacios tomados, la que fue sacrificada y derramó su sangre en copas de viento, la que abrió el resplandor de cofres profanados por la melodía oscura de las lluvias, la que besó paisajes lejanos y jamás después quiso llegar a descansar en su sonido. No otra que la que ahogara en la carne la fe de su eco por temor a nubes iguales. Y la muerte saldrá ciega de mis entrañas hasta abrasar mi piel. Aquella tierra que brillará por un momento como un diamante, como una herida en la sombra, como un latigazo en el viento, con todas las distancias de los latidos, y todo yo seré su flor abierta, la que embriagará con el aroma de todos los amores que tuvo el mundo, y todo yo seré su flor abierta.

Sergio Oiarzabal

Música de aldaba. Blanca Sarasua.

Posibles soluciones.

Entra un ego apestando a colonia
y se abanica con sus iniciales,
así que hay dos opciones:
hacer un curso rápido de palafrén censuario
o vacunarse contra la estulticia

B. S.

Cuando uno termina de leer el libro Música de aldaba, de Blanca Sarasua, no puede por menos que sentir como una bocanada de aire fresco que le reconforta y le devuelve la fe en la poesía. Ella ha conquistado la gran dificultad de la sencillez. Sin retóricas apabullantes, sin imágenes truculentas, sin pirotecnias, su “verso fluye de manantial sereno”.
Como las palabras son el vehículo en el que viajan las ideas, cuando las palabras son claras, precisas, exactas, las ideas viajan cómodas y se muestran directas a la vez que profundas. Así ocurre con Blanca Sarasua.
Como la poesía también se escribe desde la envidia, no tengo ningún reparo en admitir que, a mí, cuando aprenda a escribir, me gustaría hacerlo como lo hace Blanca Sarasua.

JUNTOS

Esta tierra, este tiempo, esta espantosa podredumbre
que me acompaña desde que nací
(porque soy hijo de una patria triste
y hermosa como un sueño de piedra y sol; de un tiempo
amargo como el poso
de la historia):
esta tierra, este tiempo que tiran de mis pies
hasta arrancar los huesos a mi esperanza última,
¡ah, no podrán, jamás podrán vencerme,
porque mi mano se me va y se agarra
a otra mano de hombre y a otra mano
que me encadenan, madre inmensa, a ti!



De: Pido la paz y la palabra



BLAS DE OTERO

Poema en video: Juntos de Blas de Otero por Ketama

Presentación del libro MÚSICA DE ALDABA

Presentación del libro

“MÚSICA DE ALDABA”

de la poeta Blanca Sarasua

(Premio San Juan de la Cruz 2009)

que se celebrará dentro de la tertulia de la

Asociación Artística Vizcaína,

el día 15 de Diciembre a las 19,30 horas,

en el Hotel Barceló Nervión.

C/ Campo de Volantin 11. Bilbao.

Un poema de Antonio Molina

¿Es posible el amor?
.
Cuando un corazón se agrieta con el paso del tiempo.
Escondido entre lagrimas, perdido entre los riscos.
Aterido de frío. Azuzado por seres que no sienten su sonido.
Cuando el cuerpo se aploma, se abandona y se duerme.
Cuando el hombre se encuentra solitario y vacío.
¿Es posible el amor? ¿Es posible la vida? ¿Es posible soñar?
¡Que alguien me responda! ¿Por favor? ¡la verdad!
Que difícil la vida sin amor que llevarse a la boca.
Sin que nadie comprenda lo que implica un querer.
Se te seca la boca. Se entumece la mente.
Mueren los sentimientos. Te olvidas del placer.
La vida ya no es vida. La muerte es el presente.
El futuro es de hielo, se derrite con el sol.
¿Cómo poder soñar? ¿Cómo poder vivir?
El amor necesario. Supera la ficción.
Te ayuda a convivir con algo de ilusión.
Cuando el amor te atrapa, atrápalo con pasión.
Que no lo deshaga el aire. Defiéndelo con honor.
Cuando el amor se cuela en tu vida
no lo dejes partir. Aférrate a su lomo.
Galopa mientras dure. No lo dejes partir.
.
molina

El ser y la palabra.

No me busquéis nunca escondido
detrás de las disculpas,
mas concededme al menos
el beneficio de la duda.

No soy un hombre al uso
que sigue la corriente
sin formular preguntas.
Mi mundo es este mundo, en él habito,
y me interesa su ser explícito,
su cotidiano acontecer. Pero aún así
yo busco un mundo que se oculta
al otro lado del ser y la palabra.

Sorprender al tiempo escondido en una esquina
y retenerlo en una imagen
aunque sean necesarias más de mil palabras.

Y donde dice nido, leo casa;
y donde dice casa, leo fuego;
y donde dice fuego, leo amor;
y donde dice amor, leo mil ansias.

(Ni el pan es tan pan como predican,
ni hay un vino tan vino ni tan puro
que no admita un beso con el agua).

Mi oficio es descifrar misterios,
iluminar palabras que me digan
lo que yo sueño que digan.

Entrega de premios del IV concurso de Poesía

Desde la Asociación Artística Victoriano Crémer, Antonio Molina nos remite el cartel anunciador del reparto de premios de cuarto concurso de Poesía, que se celebrará el próximo día 11 de Diciembre a las 19,30 horas, en la Casa de Cultura "Ibaigane" de Basauri. La entrada será libre.

El sembrador de estrellas

Cesar Fernández nos remite y comenta estas dos fotografías, ambas nos ofrecen una bonita poesía visual.
.

El "Sembrador de Estrellas " es una estatua que está en Kaunas, Lituania. Durante el día puede pasar desapercibida, como muestra la foto.Un bronce más, herencia de la época soviética:

Pero cuando la noche llega, la estatua justifica su título.Como ve su nombre pasa a tener sentido.Vean entonces la foto en la noche:

Seguid sembrando estrellas, aunque a simple vista no se vean.