De Corazón y A Conciencia

Jueves 10 de Marzo a las 20:00h en Bidebarrieta

Nacido de la necesidad, condición primera para que una obra de arte sea buena, este libro se construye en cuatro tramos:

Entre distancias, Flor de sombra, Dueños de lo seguro y Porque vivo. Veinte años de existencia... Cuatro partes que dialogan
entre sí y que, en esencia, dan cabida a los mismos temas, aunque la primera se detenga más en la soledad, la pérdida de
Dios o el paso del tiempo, la segunda en el amor y la tercera en una poesía más social para, en la cuarta, llegar a reunir todos
los temas, abordados ahora con una cierta (¿distancia?) ironía que sólo el tiempo otorga.
Cuatro poemarios en los que el poeta nos abre las puertas de la intimidad… Y, por encima de todo, su amor a la poesía
como sustento, alimento y lugar en el que verter a conciencia y de corazón su sed de humanismo y solidaridad.

Ángela Serna

Un poema de Asier Triguero

A TI
“Hank abrió los ojos y comprobó que todo NO había sido un jodido sueño…”
“Hijos del Amanecer”

A ti,
que viniste, modesta,
diluida en el aire que entraba por mi ventana
de banda ancha.
Yo a través de ella ya me había ido
pero posaste tu mirada en mis letras
cuando vacío estaba el semántico nido.
Yo, buscador.
Tú, me regalas.
Yo, viendo insufladas de color mis palabras,
antes grises
a veces blancas.
Tú, pincelando de sonrisas mis minutos.
Yo, feliz, viendo cómo hasta el segundo
saca sus frutos.

A ti,
que tu atención hace que no pare,
que no gripe ante el crudo invierno.
La fuerza del directo nos dejó sin palabras
y ante la dificultad de la expresión
el silencio se mostró como óptima opción.
Ojalá el wifi entendiera de tacto
y me librara del impacto
de generar una sonrisa que aunque invisible,
sé, que para ti,
se torna sensible.

La única ciencia,
la deconstrucción del kilómetro.
La única creencia
que no haya más de un metro
entre el océano que compartimos
y los momentos que vivimos.

Te lo dije.
Estarías aquí mucho antes,
de que nuestras ansias de ver
conviertan los martes
en días dignos de ser.

Asier Triguero

Un poema de Asier Triguero

LAS DOS EXISTÍAIS, CREO

Fui infiel a una novia que no tenía.
Besé unos labios que no existían.
Viví una vida que no quería.
Todo,
mientras dormía.
Y ahora,
despierto,
no sé aún lo que es cierto.
Porque dormido,
se presentó como verdad
esa sencilla felicidad
del beso prohibido.
Duerme, duerme, duerme,
y despierta confuso
para que cada vez se haga más obtuso
la distinción entre ficción y realidad.

Asier Triguero

PROUD MARY - CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL (SUBTITULADO ESPAÑOL INGLÉS)

creedence para desayunar, creedence para el amaiketako, para despues de comer, para la merienda, para cenar y para despues de cenar....para los dias de sol, para los de lluvia, para estar dentro del armario, debajo de tu cama, para salir a la calle, para saltar sobre la cama, para ir en el coche en los trayectos largos como en los cortos...

Poema de Ritxi Póo

(TELEGRAMA AL VACÍO)

Aquí. Siente. Un hombre.

Aquí se reconcentra. Aquí.

Su mudo dolor. Un hombre.

Su falta de Dios. Aquí.

Que grita en silencio.

Su orgullo humillado. Siente.

Un hombre.

Inscrito en el miedo.

Aquí. Un hombre. Vomita.

Contra las hélices corruptas. Aquí.

Su consentida culpa.

Un hombre.

Su penitencia proscrita.

Aquí. Se desangra. Aquí.

Un hombre. Un hombre.

Se desangra.

¿Un hombre?

Su amor en palabras.

GARI amapola

Un poema para Sergio de Javier Arnaiz

POEMA PARA SERGIO

Partí sin rumbo a las constelaciones
para seguir la estela de los astros
y descubrir tus versos clamorosos
cabalgando en tropel por las estrellas.

Me encontré un sinfín de soledades
caminando en caminos encontrados
jalonados por ríos de mentiras
que navegan los barcos del silencio.

Descubrí que en tus nubes de colores
habitaban auroras invisibles
encendidas de luces intangibles
que iluminan lugares infinitos.

En los tiempos ignotos de palabras
henchidas por el uso desmedido
caminé entre tus letras solitario
por los cielos terribles de tus dudas.

Y bajé a tus mares conocidos,
recordando las flores de tus sueños
amadoras de amor de enamorados,
para hablarte a la luz de tus poemas.

j.arnaiz

Tertulias de La Asociación Artística Vizcaína

MARTES 22 DE FEBRERO 2011

Nuestra tertulia estará dedicada a la celebración del DECIMO NOVENO ANIVERSARIO de la creación de las TERTULIAS POÉTICAS ABIERTAS AL PÚBLICO donde a lo largo de los años sin desfallecer y con el mismo entusiasmo que el primer día ofrecemos la poesía de TODOS LOS TIEMPOS al alcance “del hombre de la calle” (como decía nuestro gran Blas de Otero) a la vez que promocionamos los nuevos valores que constantemente surgen de nuestra fecunda cantera de Poetas.

El tema será POESÍA PROPIA, (preferentemente dedicada a las tertulias)

¡SERÁ UNA TARDE ENTRAÑABLE Y EMOTIVA QUE NO OS PODEÍS PERDER!
Modera: BEGOÑA IRIBARREN
¡Os esperamos!
Los martes tenemos una cita: ¡NO FALTEÍS!

Esta escultura del Agur está realizada por el escultor y poeta Mikel Varas y estuvo presente el los dos homenajes que se le hizieron a Sergio Oiarzabal, el primero en la biblioteca de Bidebarrieta y el de Rekalde en la sociedad Onki-xin.

A continuación publicamos el Poema que el propio Mikel Varas escribió para Sergio.

agur

En memoria de Sergio Oiarzabal


“La luz, el tiempo, la memoria; sin sombra, sin doblez, sin excusa”

Sergio Oiarzabal

Ahora que las plumas aún no han llegado al suelo,
el reloj de la razón sigue varado
en el vacío de las letras,
en el vacío de las normas.
Pensativo el silencio
sigue estrellándose en el recuerdo,
un aliento cargado de pena.

Ahora borro tu mail.
Ahora borro tu teléfono.
Ahora borro las lágrimas.
No tus palabras,
con las que hacías malabares de letras,
de colores,
de paisajes,
de épocas.
Eterno viajero acróbata de silabas.
Valedor continuo de frases y verbos

Sé que sigues cerca…
tan cerca que aún siento tu vuelo…
Un vuelo que recita agur por los cuatro costados.

Agur, hombre
Agur, amigo
Agur, poeta

Agur hermano

Mikel Varas


Por favor: no dejemos que las plumas lleguen al suelo.

Homenaje a Sergio Oiarzabal

La familia de Sergio me ha pedido que publiquemos su agradecimiento a cuantas personas participaron y asistieron al homenaje para él en la biblioteca de Bidebarrieta. Yo me sumo a ese agradecimiento y quiero deciros que el trabajo de hacer realidad este homenaje ha sido muy sencillo por que Sergio era un poeta muy popular en el mundo de la poesía de Bilbao y otros lugares. Ha sido sencillo, también, por que todas las personas que participaron tenían afecto por él y se ofrecieron gustosas. Hay que agradecer la presencia de Ibone Bengoetxea, Concejala de cultura y educación del ayuntamiento de Bilbao que dio la bienvenida al numeroso público que asistió al acto y que gracias a su departamento tuvimos el acceso al Salón de actos de la Biblioteca de Bidebarrieta, hacer extensivo el agradecimiento a Mercedes Acillona de la Universidad de Deusto, Fernándo Zamora presidente de la Asociación Artística Vizcaína y a Iván Répila Editor de Masmédula que nos presento el cuarto libro de Sergio titulado "Traductor de Sueños por Babilonia".

A los rapsodas agradecer el haber puesto la voz a los poemas de Sergio y de algunos poetas que a él mismo le gustaban como son Larrea, Otero, Hermández , Benedetti... Ellos fueron Jesús Hernández, Mª Ángeles Pérez, Marina Pérez, Mónika Nude y Julián Borao, acompañados musicalmente por Nora Landaluce al piano y James Room a la guitarra. Tambien participó Fernando a la guitarra y Ritxi Póo, poeta y cantante de Desperfectos, grupo de rock para los que Sergio escribió algunas canciones. También agradecer a Jokin González del "Club de los Sentidos".

Homenaje póstumo al poeta bilbaíno Sergio Oiarzabal (El Correo)

La Biblioteca Bidebarrieta acogerá esta tarde un acto de homenaje al joven poeta bilbaíno Sergio Oiarzabal, fallecido el pasado mes de junio. El acto consistirá en una conferencia-recital en torno a su obra. Jesús Hernández, Mari Ángeles Pérez, Marina Pérez, Mónika Nude y Julián Borao pondrán voz a las composiciones del poeta, con acompañamiento musical de Nora Landaluce (piano) y James Room (voz y guitarra).
(seguir leyéndo)

Un poema de Sergio Oiarzabal

LA ÚLTIMA VISITA
Honda voz que me acogerás en tu seno por un parentesco lejano de sílabas perecederas, estoy enamorado de ti. Las letras ardientes en las que desde todo fui quedaron ya muy, pero que muy atrás. Sé como premonición que lo que me permanece en la altura del oxígeno y sus redes, acabará también por derribarme en su día, con igual entrega, hundiendo en mí las nieves sin salvación de aquel abismo. Apareció entonces ella. Tan alta ella. Con el pelo canoso ella, como la plata que relumbra desde el fondo intacto de una espiral esperanza, esparciendo algas y orillas y gotas de sangre a cada paso, vestida con una túnica naranja, mientras atravesaba el corredor de las penumbras que siempre se dirigen hacia mí, que siempre dan conmigo.
El reloj de mis palabras sonó a las 8. De qué querría avisarme, me preguntaba. Entonces no lo supe. Ella insistía en estar frente a mí callada mientras se cosía números al azar en sus pechos. Insistía en besar la entrepierna de los maniquíes. Quería apagar la llama de cada uno de los cirios con un soplido vespertino de aniversario. Abrió una bolsita de arena que luego derramó en el suelo y en un instante cientos de cangrejos me devoraban los pies con el sonido de un susurro que confiesa sus últimas voluntades. Puso en mi lengua una crisálida solar y pude paladear la sed más infinita que me recordó a mi viaje de 11 años por el desierto de lo que es sagrado. Pero al intentar hablarme volaron de su boca abejas y más abejas para libar en la miel de mis ojos las dos rosas abiertas que no lloraban desde hace siglos.
Yo cordial, le cedí el asiento de mi lado que siempre guardo vacío para que descanse en él de vez en cuando una idea olvidada, una i griega derretida, no sé, cualquier paisaje deseoso de romper con su respiración los últimos espejos. Se fue después, y al marcharse, una nube ocupó el lugar de mi corazón. Ya no tengo corazón donde antes lo tenía. Al marcharse subió la marea en mis pensamientos, y ahora mi cerebro es una mar que celosa mece sus tesoros.
Ya no están mis pensamientos donde estaban antes. Y se enraizaron, al marcharse ella, selvas americanas a través de mis extremidades, y ocultas cuevas de mariposas revoloteando, hicieron su hueco en mi estómago que me duele cada día, y estrellas marinas cubrieron mi sexo conquistado por latidos de luces, de destellos y salitre. Fue entonces, entonces, cuando cerré los ojos con una envidiada noche y brotó una única y rotunda y solitaria palabra desde mis labios cenicientos y amanecidos: “yo, yo te sí...”

HOMENAJE AL POETA SERGIO OIARZABAL

HOMENAJE A SERGIO OIARZABAL

El poeta y la ciudad

Decidiste largarte de esta ciudad y puede que algún día también yo siga esa dirección

tal como lo planeaste,

sin hacer incomodas maletas que arrastren más pesados escombros,

con el mismo aire melancólico y mortecino del batir de alas de las gaviotas

cuando ingrávidas van al encuentro de los barcos

para que lleguen prendidos a sus mástiles los oxidados nubarrones

a esta ciudad equivocada

en la que perpetuamente parece caer de lado una fina lluvia de mercurio,

orilla final de un continente, al borde de recaer en el martirio y a miles de kilómetros de la absolución,

donde sólo se fracasa en vida, sede de todas las adicciones y esperma de todos los diagnósticos,

que silencia las voces obligándolas a masticar sus nudillos hasta convertir las bocas en muñones

y en la que, acabo de darme cuenta, me he quedado

sin cómplice.




Decidiste marcharte sin reparar en lo solo que me dejabas frente a esta ciudad

en la que nacimos de madres vírgenes

y, una vez echados los dientes, en la que copulamos en plena calle entre los cuerpos insepultos

de nuestros crímenes observando,

que un viento de otoño prematuro esparce como hojarasca

por las esquinas pidiendo lo suelto a cambio de devolverte al opio de un amor fingido,

sobre los incómodos bancos de los parques durmiendo como ángeles derrocados

el sueño de creerse a salvo de no deber nada a nadie,

al fondo de bares siempre oscuros y ruidosos, bebiendo solo en un rincón,

sujeto a una copa como una bola de cristal que siempre predice un futuro inaceptable,

bajo el gris amanecer, en la doliente intemperie de caminar por los muelles tan vacíos de vida

como los bolsillos en los que sólo aciertan a entrar frías las manos,

instante de reencuentro con una momentánea lucidez empeñada en hallar significado

a por qué en esta ciudad parece que siempre queda algo por suceder,

por qué echa la mano al cuello sin pestañear,

o por qué en los patios de las escuelas juegan en silencio, como escépticos ancianos,

niños que se encojen de hombros como si no tuvieran padres, mientras sus hermanos no nacidos,

huérfanos de promesas, se divierten corriendo y gritando despreocupados por las cloacas

vestidos de primera comunión.



Decidiste, solo y sin avisar como cuando se te cruzaba venir a verme, dejar esta ciudad

de ataúdes abiertos,

de casas medio derruidas en cuyas paredes al descubierto sigue aún colgado nuestro retrato,

absurdo y abstracto como el de un pariente lejano, tan irreconocible como nuestro rostro

en el espejo borroso y polvoriento

de un tiempo tozudo que jamás permitirá que volvamos a ser vigorosos y excitados

de mirada retadora,

descubriendo como si camináramos descalzos sus frías y húmedas calles,

sintiéndonos invulnerables y eternos.

Lo hiciste llevándote todo lo que sabes de mí y nunca me contaste, sin echar la vista atrás,

no fuera que contemplar como ardían volátiles las dimensiones del teatro te hubiera hecho olvidar

que para ti fue siempre más importante el argumento que las dimensiones del teatro,

rugiendo por tus venas como gasolina en un camión de dieciséis ruedas lanzado por la autopista

a toda velocidad

en mitad de la oscura calima de la ardiente noche, arrollando con los faros como ojos en éxtasis

enjambres de polillas desorientadas,

ungido por la bendita locura de ser antes que nadie quien encuentre ese exilio de pétalos de amapola,

el parnaso en el que la palabra deja de deambular con sonido de pasos de un fantasma

metido en el pecho

y se reconcilia materializándose real en un ser vivo habitando la vida

eterno.



A Sergio Oiarzabal

HOMENAJE A SERGIO OIARZABAL

El próximo día 17 de febrero se celebrará en la Biblioteca de Bidebarrieta de Bilbao un homenaje a SERGIO OIARZABAL poeta bilbaíno que falleció el pasado 12 de junio del 2010. En el homenaje participarán la Concejala de cultura y educación Ibone Bengoetxea, la doctora en filología Mercedes Acillona, el presidente de la Asociación Artística Vizcaína Fernando Zamora y el editor Iván Répila que presentará el último libro de Sergio "Traductor de Sueños por Babilonia".

Marina Pérez, Mª.Ángeles Pérez, Mónika Nude, Jesús Hernández y Julián Borao recitarán poemas de su obra acompañados por James Roon a la guitarra y al piano Nora Landaluce.

El acto comenzará a la siete y media de la tarde.La velada la cerrará Ritxi Póo y Fernando del grupo"Desperfectos".

Un poema de Sergio Oiarzabal

VOZ DE DOS SOMBRAS

Me niego a ser.
Me niego a ser sino yo mismo,
nada de mi vida cogida con alfileres en desconocidas voces,
ni palabras que atufen a estiércol a cientos de mentiras,
menos aún a ser juzgado por tristes idiotas de vidas vacuas,
quede claro como la tinta, Me niego a ser. Quede.

Me niego a ser.
me niego a ser sino mi yo lejano,
a espaldas tal vez de mis pasos mas no de mi mundo naciente,
jamas el oficio de amanuense que reescribe el alfabeto que mi espíritu dicta,
por nada tatuar con la sangre del tiempo y sus oros, una y otra hoja que hable con voz propia
pase fugaz como la letra, me niego a ser. Pase.

SERGIO OIARZABAL

Noches Poéticas

POEMARIO TADEO TÁPANES ZERQUERA

El martes, día 8 a las 19,30 h. JOSÉ TADEO TÁPANES ZERQUERA presentará su poemario en la TERTULIA POÉTICA DE LA ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAINA. PALACIO DE YOHN (Edificio La Bolsa) c/ Pelota,10 BILBAO.

DEJAMOS DOS SONETOS COMO MUESTRA DE SU POESÍA.:

MIS VERSOS
Mis versos ejecutan el oficio
de espejo o manantial donde mi miedo
se lanza como un toro en pos del ruedo
sin saber que le espera el sacrificio.

Mis versos, esos locos que dan juicio
y nombre a mi locura y a mi credo,
me empujan cada vez que retrocedo
ante el juez que me impone su ejercicio.

Son la parte de mi que tiende al todo,
son voces silenciosa de un conjuro
que evocan de mi vida lo más puro
mendigando en el aire su acomodo,
y viendo que a la muerte me apresuro
procuran impedirlo de algún modo.



ESA MITAD DE TI
Esa mitad de ti que cristalina
desciende de tus ojos y al mar clama,
dejando en el recuerdo de tu cama
una brizna de lluvia repentina.

Ese pétalo amargo que se inclina
y en tu pecho desliza su proclama,
es el fiero dolor que se derrama
cuando el fin de la dicha se avecina.

Lo mismo da tu llanto que mi llanto.
los dos en procesión han descendido
de la satisfacción hasta el espanto,
del cielo de tus ojos al latido
que marca la estación del desencanto
cuando el tiempo de amar se ha detenido.

TADEO TÁPANES ZERQUERA.

La dignidad en pie de paz

Recientemente Héctor González de Cunco compartía su foto diaria por facebook y alguien comentaba que era demagógica. En la foto aparecía la negra estatua de Caupolicán atosigada, avasallada por cegadores colores publicitarios. El propio Héctor se preguntaba en qué sentido podía interpretarse como demagógica la imagen. El autor del comentario no respondió. Tratemos de hacerlo. Caupolicán, con su tronco a cuestas, fue elegido toqui por la llegada del invasor extranjero. En la imagen el contraste, el enfrentamiento, se produce entre los colores agresivos de la publicidad y el negro reconcentrado de la estatua. Quizá, poniéndonos a jugar a adivinos, la figura de Caupolicán tiene una simbología un tanto belicosa y por ahí se ha interpretado poco menos que se representa exageradamente la opresión del pueblo mapuche, y que es un llamado a la rebelión. Una cosa está clara: la fotografía no miente (no es un montaje); en todo caso, expresa un punto de vista.







En esos destellos de bisutería de los soles publicitarios, lo que vemos (¿o deberíamos decir lo que no nos deja ver?) son los focos de la globalización, la ilusión de la uniformidad –vestida de universalidad- que hace que olvidemos la raíz. No nos engañemos. Si hay alguna expresión demagógica presente en la fotografía, esta es precisamente la publicidad. La publicidad es el arte de la ilusión (que en portugués significa únicamente engaño). Por otra parte, más allá de interpretaciones simbólicas, la foto representa una denuncia objetiva de la contaminación visual que rodea el monumento que da nombre a la importante arteria de Temuco. Hay que cuidar los símbolos.



La foto, no puedo no añadir, me recuerda aquellos sonoros, brillantes versos de Darío: “Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día, /le vio la tarde pálida, le vio la noche fría, / y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán. // «¡El Toqui, el Toqui!» clama la conmovida casta. / Anduvo, anduvo, anduvo. La aurora dijo: «Basta», / e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.”, en cuya potencia y tenacidad parece resonar otra hazaña primordial, la de Gilgamesh, el primer héroe épico, atravesando la noche interminable hasta que de nuevo y por fin sale el sol. Como si esta vez, en una inversión de términos, como si viéramos un negativo, esa noche de colores debiera ser superada por el silencio de la identidad, la búsqueda interior de quien sale de la memoria preñado de luz nueva.



La fotografía de Héctor González de Cunco se dedica a distinguir las voces de los ecos, la apariencia de la autenticidad, a desenmascarar lo falso y a rescatar lo verdadero. Y la demagogia es precisamente una de las cáscaras que rompe. De entre sus retratos surge rotunda y hermosa la dignidad de la Araucanía, y en particular del pueblo Mapuche. Un pueblo y una región que están de enhorabuena, porque precisamente estos días Héctor González comunicaba que ha culminado la realización del proyecto fondart “Retrato azul de la Araucanía”, que es parte de un reconocimiento otorgado al poeta Elicura Chihuailaf, un regalo cercano para un pueblo en pie.





Javier Aguirre Ortiz



Columna publicada en Tiempo 21 de Temuco n°110

necesito rehacer mi vida

Mi cuerpo yace sobre la mesa del forense
así que el señor juez ha puesto mi alma en busca y captura.
Incluso la policía ha confeccionado un retrato robot
que van mostrando en las colas de los cines los domingos de lluvia,
en las de los desempleados al sol los lunes,
entre los que piden a las puertas de las iglesias el siguiente domingo
de viento sur,
a los cajones que una vez guardaron cartas de amor
desde hace años cerrados,
a las frases que cambiaron las vidas de mis personajes
con pronunciarlas una sola vez,
a los callejones sin salida de las adicciones que juro abandonar
todas las mañanas
y a las que regreso cada noche,
a las muñecas de los suicidas ocasionales todos los días
y a las de los burdeles que no me cobran por la absurda perdida de tiempo
de escribirles un poema de amor.
He de dar un golpe que me permita huir.
Necesito rehacer mi vida. Sí, tan pronto.
Imaginadla cómo habría sido si me quitaran lo bailao.
En los aeropuertos con destinos a los continuos naufragios
me conocen.
Las estaciones de tren que llevan hasta los arrabales de los laberintos de cielos con cuatro lunas,
también.
No me puedo fiar de mis antiguos cómplices.
Ni dormir dos noches seguidas en la misma cama
y aún así, insistes en amarme, ángel del amor.

Deberías saber que nunca cojo rehenes.
Al menos desde la ultima timba en que mi escalera de corazones
no llego a igualar la apuesta de su sonrisa.
Los girasoles serán los únicos testigos de mi fuga
con el botín de esperanza de los hombres de veinte años.
Robare un coche que abandonare en la frontera de los apatridas.
Luego, continuare a pie hacia mi destino.
Necesito rehacer mi vida. Sí, tan pronto.
Quién no ha recibido un puñetazo o una puñalada de joven.
Imaginadla cómo habría sido si me quitaran lo bailao.

III Premios de poesía Blas de Otero

El escritor vizcaíno Karlos Santisteban Zimarro y la autora cordobesa Elena Román Torres han sido galardonados en la III Edición del Premio de Poesía Blas de Otero-Villa de Bilbao en la modalidad de euskera y castellano, respectivamente.
(Seguir leyendo)

Noticias de todo el mundo - BLAS DE OTERO

A los 47 años de mi edad,
da miedo decirlo, soy sólo un poeta español
(dan miedo los años, lo de poeta, y España)
de mediados del siglo XX. Esto es todo.
¿Dinero? Cariño es lo que yo quiero,
dice la copla. ¿Aplausos? Sí, pero no me entero.
¿Salud? Lo suficiente. ¿Fama?
Mala. Pero mucha lana.
Da miedo pensarlo, pero apenas me leen
los analfabetos, ni los obreros, ni los
niños.
Pero ya me leerán. Ahora estoy aprendiendo
a escribir, cambié de clase,
necesitaría una máquina de hacer versos,
perdón, unos versos para la máquina
y un buen jornal para el maquinista,
y, sobre todo, paz,
necesito paz para seguir luchando
contra el miedo,
para brindar en medio de la plaza
y abrir el porvenir de par en par,
para plantar un árbol
en medio del miedo,
para decir "buenos días" sin engañar a nadie,
"buenos días, cartero" y que me entregue una carta
en blanco, de la que vuele una paloma.

BLAS DE OTERO, Antología poética, Colección Deia Bilduma, Bibliotex, 2002, pág. 119

(Extraido de http://neorrabioso.blogspot.com)

cadaver exquisito

fhoto by doctor robert


Maldito poeta



Maldito poeta
con aliento de dragón,
mito de animal sufriente y encerrado
que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo,

como la gotita que se desliza por mi piel
y va encontrando otras gotitas
hasta caer a mayor velocidad
en la tentación de tus labios.

Si no te quiso quien te tuvo que querer
quién te querrá dragón mío,
poeta dormido,
bola de fuego.

No conozco las reglas de tu juego.
Podría estar condenada a perecer,
o a entregarme del todo
y ser tu dueña.

Un hermoso cadáver dueño de otro,
juntos para toda la eternidad
por miedo a estar vivos,
nunca dejarnos matar.

Me miras como si desearas pedirme perdón
mientras yo alagada pienso “no hay de que…”
Poeta maldito, que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo
al que me arrepiento
de dejar marchar de madrugada.


¡ No puedes abandonar ahora!,
no puedes levantarte de la mesa
hasta no haber perdido hasta la camisa,
o mejor aún: deberías perder la piel
que es lo que más te pesa
porque cuando te contemplo desnudo
es como si vistieras harapos.

Tampoco mi piel es mía,
es la de un lagarto que nunca la muda
y que te observa inmóvil como a una presa,
acechándote mientras duermes,
siguiendo cada paso de tu respiración.
No soportaría que me mintieras.
¿Y qué es la verdad?




No te he visto beber más agua
que la del hielo derretido
con ese miedo tuyo a ganar.
Lanza pues una plegaria
a quien te apresó con semejante disfraz
porque con él no vuelas pedazo de bobalicón,


reptil de taberna
verde como la cerveza,
manzana del paraíso
que aúlla como un lobo a la luna
para recordar lo que nunca fue.

Y sin embargo cuando recorro
tus vértices con mis caricias
encuentro archipiélagos de zozobra,
continentes de enigmas
y ojos como profundos océanos
en los que se lee lo que nunca contaras,


poeta maldito
con aliento de dragón,
mito de animal sufriente y encerrado
que derrites mis sentidos
con tu mirada de niño malo.