Velada de Noches Poéticas en el Bar K2

Tras el éxito de la anterior velada y vuestros alentadores comentarios y mensajes de apoyo, no podemos dejar pasar más tiempo y os invitamos a nuestro próximo evento, que tendrá lugar el miércoles 30 de mayo a las 20,00 en el K2 (C/ Somera, 10 – Casco Viejo)

Como poeta invitado tenemos el placer de presentar a Beñat Arginzoniz, prolífico autor que cultiva tanto la poesía: “Las voces de la nada” y “Reflejos de Anadalucía” están entre sus últimas publicaciones, como el ensayo “Agua para los muertos” y diversas publicaciones sobre psicoanálisis, alquimia e incluso tarot. 

En el apartado musical, Jon Arraibi nos acompañará durante toda la velada como artista invitado. A su vez, la labor fotográfica de Fernando Marcos Sevilla, habitual de nuestras veladas, arropará el local en una exposición que se podrá disfrutar durante el evento y durante varios días más.

El equipo organizador (formado por Julián Borao, Javier Arnaiz, Monika Nude, Asier Triguero, Julio González Alonso, Ritxi Poo y Alberto Arzua) conducirá la velada, presentará a los habituales y os propondrá que vistáis el cadáver exquisito con sus mejores galas, vuestros anónimos versos. 

Comunicad por correo electrónico (nochespoeticas@gmail.com) vuestra participación para incluiros en la escaleta. Se ruega atenerse a la norma habitual de 2-3 min por intervención.

Nos vemos en los bares.

Un Poema de Javier Arnaiz

Dedicado

A los que piensan por nosotros para que descansen un poco.

                                                            
                                                                    José Javier López

NO DEJÉIS QUE OS QUITEN VUESTRA ALMA

He visto volar gaviotas dentro de la ciudad,

vuelan en grupo sintiéndose libres

como si fuera tiempo de tormenta.

Revolotean por encima de nuestros viejos tejados.

Dictan leyes como sabios de la historia

y nos nombran sin mirarnos y nos dejan solos.

Solos contra ellos, contra la voz que apaga la tormenta

y doblega los sentidos,

solos como secuaces que gastamos más de lo tenido

cuando vivimos con cien monedas prestadas por los vientos

y supimos ser libres, ilimitados...

No dejéis que os hipotequen el alma

es lo único nuestro que nos queda,

lo poco nuestro que nos queda.

Vended la vida, a pocos les interesa, regalad la vida. Es vuestra;

pero no os dejéis quitar el alma.

El alma es la argamasa que construye la morada con otras almas,

la urdimbre que hace el cesto donde llevar lo que es nuestro,

lo que sirve y no pueden ni quitar ni comprar,

porque es intangible; pero presente.

No os dejéis robar el alma.

Juntad vuestra alma con la mía, -tan pequeña-,

y volemos a la par de las gaviotas siendo la tormenta,

haciendo nuestro el rayo y la razón que truena

ante la codicia y la vehemencia de quien nos obliga;

pero, por favor, por la vida, por nosotros...

NO DEJÉIS QUE OS QUITEN VUESTRA ALMA 


J. Arnaiz
 

Un poema de Ángel González

Carta sin despedida


A veces,      
mi egoísmo 
me llena de maldad, 
y te odio casi 
hasta hacerme daño 
a mí mismo: 
son los celos, la envidia, 
el asco 
al hombre, mi semejante 
aborrecible, como yo 
corrompido y sin
remedio, 
mi querido 
hermano y parigual en la 
desgracia.


A veces -o mejor dicho: 
casi nunca-, 
te odio tanto que te veo 
distinta. 
Ni en corazón ni en alma 
te pareces 
a la que amaba sólo 
hace un instante, 
y hasta tu cuerpo cambia 
y es más bello 
-quizá por imposible 
y por lejano-.
Pero el odio también me 
modifica 
a mí mismo, 
y cuando quiero darme 
cuenta 
soy otro 
que no odia, que ama 
a esa desconocida cuyo 
nombre es el tuyo, 
que lleva tu apellido, 
y tiene,
igual que tú, 
el cabello largo. 
Cuando sonríes, 
yo te reconozco,
identifico tu perfil 
primero, 
y vuelvo a verte, 
al fin, 
tal como eras, como 
sigues 
siendo, 
como serás ya siempre, 
mientras te ame.


Ángel González

Aniversario Revista Alborada

Un poema de Ernesto Cardenal

ERNESTO CARDENAL

Ernesto Cardenal ha sido galardonado en este mes de mayo  con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, una de las más altas distinciones de las letras hispánicas. Además, con este fallo, el jurado ha roto una tradición no oficial pero tácita, según la cual el premio va cada año a una orilla distinta del Atlántico. El galardón está dotado con 42.100 euros y reconoce «el conjunto de la obra poética de un autor vivo».

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

Señor 

recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra 

                                      con el nombre de Marilyn Monroe 

aunque ese no era su verdadero nombre 

(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la 

                                                  huerfanita violada a los 9 años 

y la empleadita de tienda que a los 16 se había 

                                                                           querido matar) 

y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje 

sin su Agente de Prensa 

sin fotógrafos y sin firmar autógrafos 

sola como un astronauta frente a la noche espacial. 

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia 

     (según cuenta el Time) 

ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo 

y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. 

Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras. 

Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno 

pero también algo más que eso... 

Las cabezas son los admiradores, es claro 

(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz). 

Pero el templo no son los estudios de la 20th Century Fox. 

El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo

en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano

expulsando a los mercaderes de la 20th Century Fox

que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones. 

Señor 

en este mundo contaminado de pecados y radiactividad 

Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda. 

Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. 

Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor). 

Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos 

-El de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo. 

Perdónale Señor y perdónanos a nosotros 

por nuestra 20th Century 

por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado. 

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes. 

Para la tristeza de no ser santos 

                                                se le recomendó el Psicoanálisis. 

Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara 

y el odio al maquillaje -insistiendo en maquillarse 

en cada escena-

y cómo se fue haciendo mayor el horror 

y mayor la impuntualidad a los estudios. 

Como toda empleadita de tienda 

soñó ser estrella de cine. 

Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva. 

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados 

que cuando se abren los ojos 

se descubre que fue bajo reflectores y apagan los reflectores! 

y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico) 

mientras el Director se aleja con su libreta porque la escena ya fue tomada. 

O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un 

baile en Río la recepción en la mansión del Duque 

y la Duquesa de Windsor 

vistos en la salita del apartamento miserable. 

La película terminó sin el beso final. 

La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. 

Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. 

Fue 

como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga 

y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER 

O como alguien que herido por los gangsters 

alarga la mano a un teléfono desconectado. 

Señor 

quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar 

y no llamó (y tal vez no era nadie 

o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles) 

contesta Tú el teléfono!

ERNESTO CARDENAL

Un poema de Mario Benedetti

CONFORTACIÓN

España, si algún cronista
Te acusa de maniquea
Torpe inculta pobre y fea
Y al término de esa lista
Te llama tercermundista
No digas un no rotundo
El riesgo no es tan profundo
Y estás en buena compaña
Seas bienvenida España
Al ardiente tercer mundo.

Mario Benedetti

Velada Poética en el Pub Ambigú

VELADA DE NOCHES POÉTICAS

Regresamos a la escena bilbaína con ganas de ofreceros como siempre, algo especial, algo diferente y lo haremos esta vez en un local muy especial, el Pub Ambigú (C/ San Vicente nº5) y convocamos la velada el miércoles 16 a las 20,00.

Como escritor invitado tenemos el placer de contar con uno de nuestros habituales participantes, el poeta Santiago Liberal que nos presentará en exclusiva parte de su extensa obra.

Como músico invitado vendrá a actuar con nosotros Hippie Johnny que interpretará varios temas propios en acústico de estilo folk/pop y seguros estamos que amenizarán el ambiente y la tónica general de la velada. También Txomin que tocará algún tema propio y contaremos con la presencia de la soprano Miren de Miguel y por supuesto, con la ya habitual colaboración de Javier Triguero y sus poemas musicados.

Como monologuistas estarán Don Alberto y Txemi del Olmo.

A su vez y como de costumbre, el equipo organizativo compuesto por Julián Borao, Javier Arnaiz, Julio González , Monika Nude, Ritxi Póo, Alberto Arzúa y Asier Triguero, conducirán la velada leerán e interpretarán textos propios, presentarán a los demás participantes y vestirán al cadáver exquisito, con sus mejores galas, vuestros anónimos versos.

Estas veladas no serían posibles sin la participación de los habituales: Manu Rodilla, Fernando Marcos, Ibon Zubiela, Manu el del Cajón, Karla Alonso, Laureano, Titina Blanco, Isabel Idalgo, Unai Pardo y un largo y cada vez más extenso etcétera al que siempre estaremos agradecidos.

Dicho esto, sólo queda recordar que, el miércoles 16 de mayo a las 20,00 en el pub Ambigú en la calle San Vicente nº 5, tendrá lugar una nueva velada de Noches Poéticas.

¡Nos vemos en los bares!

Un poema de Beñat Arginzoniz

EN LE PUENTE DEL ALAMILLO

Cuando pasabas el aire
se rizaba de alegría
y el agua se estaba quieta
por ver si te reflejaba.
Por ver tu cara divina
Reina de Andalucía
hasta el balcón de las nubes
las estrellas se acercaban.
Cruzaste el puente llorando
y el río se desbordaba.
Cruzaste como un lucero,
la noche se iluminaba.
Las flores hablaban solas
temblando en la maravilla.
Y los peces asomaban
sus grandes ojos ahumados
para robar tus suspiros
con sus espejos de plata.
Por ver tu cara divina
puso el cielo un diamante
de luz sobre tu mejilla.
Cruzaste el puente soñando
mientras el mar se dormía.
Cruzaste el puente llorando
Reina de Andalucía
y el amor era un velero
con perfiles de agonía

Beñat Arginzoniz

Festival Internacional de Poesía

Un poema de José Ángel Valente

EL TEMBLOR


La lluvia
como una lengua de prensiles musgos
parece recorrerme, buscarme la cerviz,
bajar,
lamer el eje vertical,
contar el número de vértebras que me separan
de tu cuerpo ausente.
Busco ahora despacio con mi lengua
la demorada huella de tu lengua
hundida en mis salivas.
Bebo, te bebo
en las mansiones líquidas
del paladar
y en la humedad radiante de tus ingles,
mientras tu propia lengua me recorre
y baja,
retráctil y prensil, como la lengua
oscura de la lluvia.
La raíz del temblor llena tu boca,
tiembla, se vierte en ti
y canta germinal en tu garganta.


José Ángel Valente 

Presentación del libro COMUNICANDO

ELISABETH CANDINA LAKA

PRESENTA EL POEMARIO

--COMUNICANDO--

17 DE MAYO 2012 a las 18 h.

Rincón del Vino

C/ Euskalduna 5 BILBAO

Un poema de Claudio Rodriguez

CÓMO VEO LOS ÁRBOLES AHORA...

Cómo veo los árboles ahora.
No con hojas caedizas, no con ramas
sujetas a la voz del crecimiento.
Y hasta a la brisa que los quema a ráfagas
no la siento como algo de la tierra
ni del cielo tampoco, sino falta
de ese color de vida con destino.

Y a los campos, al mar, a las montañas,
muy por encima de su clara forma
los veo. ¿Qué me han hecho en la mirada?
¿Es que voy a morir? Decidme, ¿cómo
veis a los hombres, a sus obra, almas
inmortales? Sí, ebrio estoy sin duda.
La mañana no es tal, es una amplia
llanura sin combate, casi eterna,
casi desconocida porque en cada
lugar donde antes era sombra el tiempo,
ahora la luz espera ser creada.

No sólo el aire deja más su aliento:
no posee ni cántico ni nada;
se lo dan, y él empieza a rodearle
con fugaz esplendor de ritmo de ala
e intenta hacer un hueco suficiente
para no seguir fuera. No, no sólo
seguir fuera quizá, sino a distancia.
Pues bien: el aire de hoy tiene su cántico.
¡Si lo oyeseis! Y el sol, el fuego, el agua,
cómo dan posesión a estos mis ojos.
¿Es que voy a vivir? ¿Tan pronto acaba
la ebriedad? Ay, y cómo veo ahora
los árboles, qué pocos días faltan...

Claudio Rodriguez

Un poema de Leopoldo María Panero

Proyecto de un beso



Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias.

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga.

Te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra.

Te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde.

Te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido.

Te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra.

Te mataré mañana cuando la luna salga,
y al salir de aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación.

Te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida.

Te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas.

Te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche.

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo María Panero

Un poema de Ángel González

CAMPOSANTO EN COLLIOURE

Aquí paz,
y después gloria.

Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco's Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
paz
y después gloria.

Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
—paz
y después...—
perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.

Sí; después gloria.

Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
—paz...—,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
—...sin gloria.

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

¿Qué precio es el peor?
Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
—«Casino
de Canet: spanish gipsy dancers»,
rumor de trenes, hojas...—,
ante la gloria ésta
—...de reseco laurel—
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.

Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.

Ángel González