Un poema de Juan Carlos Mestre

EL ARCA DE LOS DONES


Mi alma es esa casa de madera que arrastra el vendaval.

A veces en la noche yo siento acercarse a un huésped invisible y oigo girar su llave y escucho avanzar sus pasos.

Entonces la poesía, cada pluma arrancada a las alas de un ángel, es la semejanza de una casa en el aire, el portal luminoso, las ventanas abiertas, el que empuja la puerta y el que entra seguro y se acerca hasta el arca y reparte los dones.

Doy al amanecer, cuando la sangre de los delfines se derrama lentamente sobre el serrín de las cervecerías, un cuchillo blanco.

Al que bajo el hielo negro de la noche caminó conmigo y sufrió conmigo la dócil alianza del fracaso, dejo la herida.

A la columna de silencio de esa muchacha que rozada por el tacto de la obediencia guarda en su pensamiento la perfección de la muerte, una copa de viento y de raíces.

Al río de mi infancia donde bebió Demócrito de Siracusa la niebla del espíritu, la claridad que ya no tendrán mis ojos.

A la ciudad que cercada por la elipse del envejecimiento enterró su memoria junto a las norias de la desposesión, una tumba vacía.

Al muchacho judío que ante un espejo empañado contempla el rubí de su alma atravesado por la espina de la crucifixión, una caja de música.

A la sombra de mi padre contemplando la luna, una cabaña en el bosque.

Al que en los atrios de la conformidad padeció la pobreza mas no será nombrado en las tablas de la justicia, la balanza con los alimentos.

A la orilla del mar, un caballo con cabeza de tortuga romana.

A la mujer que me amó con la fidelidad del astrónomo, dejo el resplandor, el halo de una estrella cuyo astro no existe.

Al ibis, la analogía de las agujas.

Para el que estrechamente vigilado por la locura hizo vibrar el ángulo recto de las constelaciones, el acordeón y las palomas verdes de la plaza.

Para ti, amor mío, el río eterno de los dioses y sus gatos sagrados.

Al insobornable enemigo cuya víctima fue feliz como un imán vertiginoso ante los filamentos de la melancolía, una silla de enea.

A la muerte, una puerta abierta.

Al ajusticiado en el abismo de su propia escritura que sólo tuvo oídos para el ángel y amó la semejanza y la inutilidad de las cosas, una jaula con peces de madera.

Al otoño, la lejana memoria de las ballenas del cabo.

A la sabiduría de los profetas, un candil de silencio.
A la lápida de Leonardo Mestre, los sueños que no tuvo y que ya nunca sabrá.

Al que con su linterna de fósforo ayudó a resistir y guió la navegación de los torturados, el faro de la utopía.

A la dulce mujer que se acercó a mi sombra como madre, el azul de mayo y el zumbido de las abejas en la primavera.

Al jardín de los monasterios, la alondra del alba y la rosa cortada del rabino.

Al tetrarca y al que está detrás de su lengua como un tábano, la urna rota del centauro ante la que un lacayo da voces.

A la tristeza que iba cruzando el puente aquella tarde de invierno, un revólver cerrado por un nudo.

Para el leñador que derribó el gran ciprés de los hermeneutas, el meteoro silvestre de las ciervas ingrávidas.

A la estatua de Francesco Orsini duque de Bomarzo, el vértigo transparente de la materia que huye.

A los versos que no escribí, un collar de frutos y semillas.

A la grieta del eremita, la pantera del anochecer.

A la memoria, la lluvia, el lirio de las estaciones abandonadas por las que pasa el ferrocarril sin detenerse.

A los amantes que descifran su desnudez en la oscuridad, un hilo de saliva.

A la pirámide del conocimiento, la amatista mojada del escarabajo y los élitros celestes del jeroglífico.

A La Habana de mis antepasados allá por mil novecientos veinte, la nieve.

Para Rousseau el Aduanero, los ágiles antílopes que cruzan el agua encarnada de los sueños.

Dad este libro a los animales, al búho y al alce, al armadillo y al erizo silvestre.

Arrancadle una a una sus páginas y dádselas a los animales. Dadle al hurón la oscuridad de la palabra búfalo y al búfalo la inmaculada pradera del billar de los bares.

Y de entre todos los dones y de entre todos los sueños, dadle a mi corazón una casa en el aire.


Juan Carlos Mestre

ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA
TERTULIA MARTES 7 DE JUNIO A LAS 19,30 H. DE 2011
Centro Cívico LA BOLSA. C/ Pelota, 10. BILBAO

Presentaremos el libro del poeta: RICARDO FUENTES GÓMEZ
“LA RUTA DE LA VIDA Y DEL AMOR”
“Aun cuando se pare mi camino, la ruta continúa
para que otras prolonguen su caminar,
y yo sea el que acune en otro nido.
La ruta de la vida no se detiene ni tiene final”

INTERVENDRÁN: Ricardo Fuentes Gómez – Autor
PRESENTA: José Ramón López. – Presidente de la A.A.V.
RECITARAN: Begoña Iribarren – Manoli López y Mikel Ibañez.
Como siempre, los tertulianos podrán leer poemas del autor.

JOSU MONTERO ESCRIBE: “Este poemario quiere también celebrar el deseo, el convencimiento de que a pesar de las imposiciones de la vida y de las duras circunstancias que nos ahogan – ó quizá precisamente por eso – el deseo ha de seguir latiendo, el deseo de algo más, de otras posibilidades del vivir: el deseo de crear palabras para que nos ayuden, para ofrecerlas a los demás, para alzarlas y nos muestren nuestro verdadero rostro”.

LOS MARTES TENEMOS UNA CITA ¡TE ESPERAMOS!

Un poema de Asier Tobalina

MIL NOCHES Y UNA PASIÓN

Beber la esencia de tu cuerpo,
lamer hasta el último poro de tu piel,
sentir el latido oculto de tu sangre,
trenzar el perfumado beso de tus cabellos,
renacer entre tus piernas,
arder entre tus labios,
acomodar sobre tus senos
la palpitante caricia de mis manos,
descender por tu espalda,
sofocar las curvas
donde se sumergen los pensamientos,
navegar junto a ti,
sin rumbo ni razón pactada,
ahondar en la música
que el placer compone,
y escucharte,
hasta que,
exhausto,
recuperar el aliento
que oxigena el lugar donde el alma habita,
y abrazarte,
igual que las olas se abrazan a los mares.

Asier Tobalina

Un poena de Gabriel Aresti

GIZONAREN AHOA
Ez ezazue tapa
Gizonaren ahoa.
Defendi dadin.
Hainbeste bidegabe
Egin zaio
Azken ehun mila urte honetan...
Orain,
besoak
indar-gabeturik ditu,
burua erdi
bitan;
ez diozue
kopetan adarrik ernatzen
utzi;
ebaki dizkiozue
eskuak,
ez dezan ezpatarik
astin.
Hor datza.
Ezin defendi diteke
indarrez.
Bakar-bakar-bakarritan
geratzen zaio
hitza.
Baina ez ezazue,
baina ez ezazue,
baina ez ezazue,
ez ezazue tapa
gizonaren ahoa.
Hitzaz balia dadin,
hitzaz zerbitza
dadin.
Honela kompreni
dezazuen
zertarako
jaiotzen
mundura.
Ez,
ez ezazue tapa
gizonaren ahoa.

Gabriel Aresti


LA BOCA DEL HOMBRE

Pero no le tapeis
la boca al hombre.
Que se defienda.
Se le ha hecho
Tan injusticia
en estos últimos cien años...
Ahora,
tiene los brazos
desfallecidos,
la cabeza
rota en dos pedazos;
no habeis dejado
que le broten
cuernos en la frente;
le habeis cortado
las manos,
para que no esgrima
Espada.
Ahí yace.
No se puede defender
con la fuerza.
sola, sola, solamente
le queda
La palabra.
pero no le tapeis,
pero no le tapeis,
pero no le tapeis,
no le tapeis
La boca al hombre.
que se valga
que se sirva
de la palabra.
Para que así
comprendais
para qué
nace
Al mundo.
No,
no le tapeis
La boca al hombre.

Gabriel Aresti

Un poema de Jaime Gil de Biedna

Vals de aniversario

Nada hay tan dulce como una habitación
para dos, cuando ya no nos queremos demasiado,
fuera de la ciudad, en un hotel tranquilo,
y parejas dudosas y algún niño con ganglios,

si no es esta ligera sensación
de irrealidad. Algo como el verano
en casa de mis padres, hace tiempo,
como viajes en tren por la noche. Te llamo

para decir que no te digo nada
que tú ya no conozcas, o si acaso
para besarte vagamente
los mismos labios.

Has dejado el balcón.
Ha oscurecido el cuarto
mientras que nos miramos tiernamente,
incómodos de no sentir el peso de tres años.

Todo es igual, parece
que no fue ayer. Y este sabor nostálgico,
que los silencios ponen en la boca,
posiblemente induce a equivocarnos

en nuestros sentimientos. Pero no
sin alguna reserva, porque por debajo
algo tira más fuerte y es (para decirlo
quizá de un modo menos inexacto)
difícil recordar que nos queremos,
si no es con cierta imprecisión, y el sábado,
que es hoy, queda tan cerca
de ayer a última hora y de pasado

mañana
por la mañana...

Jaime Gil de Biedna

NOCHES POÉTICAS

Hola de nuevo a tod@s:
Volvemos con ganas de no perder el ritmo, de ofrecer un espectáculo variado en el que se combinen todo tipo de expresiones artísticas susceptibles de ser compartidas en la calle, con la gente, con el público, con vosotr@s.
Esta vez convocamos la velada en el Pub Ambigú, C/ San Vicente, 5 a partir de las 21:00.
En el ámbito musical tendremos como invitado principal al grupo Inconexia. Además, otros artistas compartirán escenario (Borja Muro al Santoor, Nora Landaluce al piano, John Bolduan, Javier Triguero, etc.)
Se proyectarán cortometrajes de la escuela de cine Kinema y fotografías de Pablo Urkiola.
Como monologuistas tendremos a Txemi del Olmo, Alberto Arzúa y Zuria.
Además, los poetas y escritores habituales: Julián Borao, Julio González Alonso, Javier Arnaiz, Asier Triguero, Mónika Nude, Ritxi Poo, Ianire Sagasti, Manu Rodilla, Mikel Varas y muchos más.
Como siempre, para completar este cartel estás tú, el público. El micrófono abierto siempre para ti, para aquello que consideres digno de compartir con los demás.

Un saludo y buenos versos.

aprender a hacer volar cometas

Aún preocupado por las cuestiones

que me inspiraron siendo un niño

pero ya demasiado cansado

como para andar a estas alturas

aprendiendo a hacer volar cometas

-quizas porque todavia nadie

ha inventado un desfibrilador del alma-

miro a tus ojos que lo contemplan todo

y me estremezco ante la certera incertidumbre

de cúando, cómo, dónde y quíen

amputara en pleno vuelo tus ansias,

estrangulara tu bello canto

con el infarto de la decepcion,

y si aún así, continuaras magnifico tu planeo

aunque sea como un solitaria aguila

entre los cables de alta tension.

CONVIVIENDO CON EL CAOS: “será porque yo sé exponer como nadie...

Versos todavía sin dedicatoria
como un punto de mira sin diana
y que me aguardan inquietantes
como el resplandor de una navaja
abierta en la puerta del bar;
como también hacen negros perros
de impenetrable mirada
que me muerden camino de mi cama,
como me sucede con sus palabras
resonando aun dentro de mí pecho
como el granizo sobre el asfalto.
Si la respuesta cierta es la más obvia
¿sentiría igual el bueno de Rimbaud?,
o ¿cómo lo expresaría Gil de Biedma?
Y si me hallo en ese lucido momento
de poder interpretar
contradictorios sentimientos,
como si me asomara a lugar elevado
y sintiera deseos de saltar,
¿me puedo oponer a tenerlos
si son como cuando alguien
al que no has visto en la vida
sabe tu nombre y te habla?.
Estoy tan lejos de la redención
como lo está esta ciudad
de tener su primera primavera.
Mis dedos se me antojan huéspedes,
¿será por lo mismo que prefiero
los días de persistente lluvia
a los silenciosamente soleados?.
Quizás te lo oí decir a ti
-e inmediatamente tus palabras
pasaron a ser mías
porque hasta ahora ignoraba
que sentía lo mismo-
alguna noche parecida a esta
en la que la única satisfacción
que pensaba iba a experimentar
susurra metálica tintineando
contra la cerradura de mi puerta:
“yo he aprendido a saber perder”

CONVIVIENDO CON EL CAOS: mitades

He dedicado media vida a tratar de descubrir
el exacto lugar en el que se echan a dormir las sirenas,
y así es como he acabado convertido en dos cosas a la vez.
Mitad hombre mitad lobo,
o iguana, y muchas, mitad burro.
Pero nunca, nunca una sola.
Por ejemplo- tú también lo tienes claro-, jamás he sido un santo.
Lo que me hace recordar que tu tampoco
has tenido una sola virtud.
Bueno, sí. La de hacerme perder la cabeza.
Mitad mujer mitad libidinosa loba,
o vulnerable gata bajo la lluvia, o delgada serpiente
que se enrosca a mi cuerpo para despertarme por las mañanas
con su bifida lengua húmeda en mi oreja.
Tampoco nunca seremos lo que aparentamos,
aunque nos empeñemos en ser despreocupados amantes
sin reconocer ser mitad celosos amigos,
mitad egoístas cobardes incapaces de expresar sus verdaderos deseos,
como si nos hubiera correspondido un lujo que no mereciéramos
y al que nuestra otra mitad se negara a renunciar,
como si tuviéramos miedo a despertar en mitad del esplendor
para descubrir que no podemos recordar
dónde habíamos dejado nuestros zapatos entre la fría hierba.

Un poema de José de Espronceda

CANCIÓN DE LA MUERTE

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

José de Espronceda

alberdi o doctor iwana

bien queridos amigos

la noche poetica acabo conmigo pero antes de perder el alma me fui. quienes me conoceis sabeis que no soy de los de tener mucho tiempo una mano sobre otra. por eso os recomiendo a los amantes de la palabra escrita, a los amantes de la palbra recitada, de la fotografia, de la musica, de las artes plasticas, de las artes escenicas...vamos, que si estais dispuestos a pasar un buen rato os acerqueis el miercoles 25 de mayo al almazen biltegia, zuberoa 4, (al principio de irala) para reencontrarnos con la poesia, conocer a quienes la escriben, a quienes la aman.

si quereis mas informacion podeis añadiros a la pagina de face: alberdi lanochedelaiguana.

o a almazen biltegia, ya que estas sesiones salvo cambio de orden se celebraran siempre en el mismo lugar y seran todos los ultimos miercoles de cada mes a partir de las 8'30.

aparte, ya que la montaña no podra ir donde mahoma, mahoma (es decir el docotor iwana, es decir yo mismo, los primeros miercoles de cada mes convoca a todos los poetas que quieran crear una tertulia donde conocerse, compartir y charalar de poesia

un abrazo

oscar, doctor iwana

CONCURSO DE RECITACIÓN

ASOCIACIÓN ARTISTICA VIZCAINA
XXIII CONCURSO DE RECITACIÓN en Lengua Castellana
"MEMORIAL JUAN FERNÁNDEZ URIBE"

Martes 24 de Mayo de 2011 JORNADA DE SELECCIÓN
Martes 31 de Mayo, GRAN FINAL
19, 30 Horas, EDIFICIO LA BOLSA. C, Pelota, 10- BILBAO
Se establecen tres premios:
1º Premio: 250 € y Diploma concedidos por la ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAINA y réplica de la típica FAROLA DE BILBAO otorgada por el Excmo. Ayuntamiento de Bilbao.
2º Premio: 150 € y Diploma concedido por la Empresa Eléctrica HER-JAI.S.L.
3º Premio: 100 € y Diploma concedido por la Asc. de Libreros de Bizkaia.
A los concursantes Seleccionados se les hará entrega de la prestigiosa revista de poesía ZURGAI .
1º.-Podrán tomar parte cuantas personas, mayores de diecisiete años, lo deseen. EXCEPTUANDO LOS GANADORES DEL PRIMER PREMIO EN EDICIONES ANTERIORES. 2º.- Los participantes habrán de recitar un poema obligado. SONETO, de Dámaso Alonso ( incluido al dorso del programa); y otro, de extensión máxima de 35 versos, de libre elección, pero no propio, adjuntando TRES fotocopias del mismo, tomadas del libro original. 3º.- La inscripción, debe hacerse llegar (directamente o por correo postal) antes de las 20 H. del JUEVES 13 de Mayo de 2010, a la sede de la Asociación Artística Vizcaína ( Costa, 11-2º Izda. -48010 Bilbao), Indicando en el sobre: CONCURSO DE RECITACIÓN - ASOCIACIÓN ARTISTICA VIZCAÍNA
5º.- El fallo definitivo del Jurado y la entrega de Premios tendrán lugar, al término del Concurso, el martes 31 de Mayo de 2011
El hecho de participar en el Concurso implica la total aceptación de las bases.
(Para ver las bases completas entrar en: www.aavizcaina.com y pichar en CONCURSOS) o recoger el programa en nuestra tertulia del día 17 de Mayo dedicada al poeta recientemente fallecido GONZALO ROJAS.
¡ANIMAROS A PARTICIPAR!

Palabras sobre palabras

Un poema de José Juan Martinez Ferreiro

La luna embriagada


Rimbaud in memoriam

Se presenta en las noches fulminantes,

derretidas en una lengua ácida

donde habita un pez quieto,

y maquillado

el tiempo abre

la palabra remota;

donde se extiende un lecho herido de placer,

sangre que se desborda,

excesos de....



El barco ebrio

y el África inhóspita será el destino final.

Una Sed de arena le lleva.

Cabellera de potro.

Torbellinos azules en los ojos.

Dientes blanquísimos.

Cara morena.

Bravata de mandril.

Ternura de carne…



¡La roja escena de la letra!



¡Por favor!

¡El pasillo!

¡La puerta!

¡El abrazo!

La luz de poesía,

libre la sien ,

de pie en el mostrador...



¡Oh tú, la primera luna embriagada!


José Juan Martinez Ferreiro

Un poema de José Mª Gabriel y Galán

MI VAQUERILLO

He dormido esta noche en el monte
con el niño que cuida mis vacas.
En el valle tendió para ambos
el rapaz su raquítica manta
¡y se quiso quitar-¡pobrecito!-
su blusilla y hacerme almohada!
Una noche solemne de junio,
una noche de junio muy clara...
Los valles dormían,
los búhos cantaban,
sonaba un cencerro,
rumiaban las vacas...
y una luna de luz amorosa,
presidiendo la atmósfera diáfana,
inundaba los cielos tranquilos
de dulzuras sedantes y cálidas.
¡Qué noches, qué noches!
¡Qué horas, qué auras!
¡Para hacerse de acero los cuerpos!
¡Para hacerse de oro las almas!
Pero el niño ¡qué solo vivía!
¡Me daba una lástima
recordar que en los campos desiertos
tan solo pasaba
las noches de junio
rutilantes, medrosas, calladas,
y las húmedas noches de octubre,
cualdo el aire menea las ramas,
y las noches del turbio febrero,
tan negras, tan bravas,
con lobos y cárabos,
con vientos y aguas!...
¡Recordar que dormido pudieran
pisarlo las vacas,
morderle en los labios
horrendas tarántulas,
matarlo los lobos,
comerlo las águilas!...
¡Vaquerito mío!
¡Cuán amargo era el pan que te daba!
Yo tenía un hijito pequeño
-hijo de mi alma,
que jamás te dejé si tu madre
sobre ti no tendía sus alas!-
y si un hombre duro
le vendiera las cosas tan caras!...
Pero ¿qué van a hablar mis amores,
si el niñito que cuida mis vacas
también tiene padres
con tiernas entrañas?
He pasado con él esta noche,
y en las horas de más honda calma
me habló la conciencia
muy duras palabras...
Y le dije que sí, que era horrible...,
que llorándolo el alma ya estaba.
El niño dormía
cara al cielo con plácida calma;
la luz de la luna
puro beso de madre le daba,
y el beso del padre
se lo puso mi boca en su cara.
Y le dije con voz de cariño
cuando vi clarear la mañana:
-¡Despierta, mi mozo,
que ya viene el alba
y hay que hacer una lumbre muy grande
y un almuerzo muy rico... ¡Levanta!
Tú te quedas luego
guardando las vacas,
y a la noche te vas y las dejas...
¡San Antonio bendito las guarda!...
Y a tu madre a la noche le dices
que vaya a mi casa,
porque ya eres grande
y te quiero aumentar la soldada...

José María Gabriel y Galán

NOCHES POÉTICAS

Buenos versos a tod@s:

Esta vez la velada será en el Café Teatro Mistyk C/ Ercilla, 1. El evento comenzará a las 20:00 del Jueves 5 de Mayo. Promete ser una velada amena, variada y arropada por un excelente local con buena atmósfera para este tipo de eventos.En cuanto a actuaciones musicales tendremos el placer de contar con Iñaki Cerrajería y Doctor Blues. También con nuestra pianista Nora, que puede que interprete un tema junto a Iñaki además de acompañarnos en los recitales ambientando con su música nuestras palabras. Javier Triguero se animará a cantarnos un par de temas. Además, otros músicos por confirmar como John Bolduan o Bilillo puede que compartan escenario también.Como monologuistas, tenemos confirmados a Txemi del Olmo, Rosa Romay, Alberto Arzúa y Zuria. Por confirmar nos queda Santi SOS. Además, el bloque habitual de artistas que nos acompaña en estos eventos: Julián Borao, Julio González, Javier Arnaiz, Monika Nude, Asier Triguero, Ritxi Poo, Asier Tobalina, Ianire Sagasti, Mikel Varas, Manu Rodilla… Y, por supuesto, ese bloque de artistas del cual dependemos, al cual nos debemos, vosotros, el público. Recordad que el micrófono está siempre abierto para vosotros.
Además, proyectaremos imágenes y fotografías de la escuela de cine Kinebi, de Noches Poeticas y del fotógrafo y webmaster de Noches Poéticas Pablo Urkiola.

Noche completa, noche poética.
Os esperamos a tod@as.

Un poema de Gabriel Celaya

Cuéntame cómo vives, cómo vas muriendo

Cuéntame cómo vives;
dime sencillamente cómo pasan tus días,
tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres
y las confusas olas que te llevan perdido
en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives;
ven a mí, cara a cara;
dime tus mentiras (las mías son peores),
tus resentimientos (yo también los padezco),
y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres;
nada tuyo es secreto:
la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo);
la locura imprevista de algún instante vivo;
la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres;
cómo renuncias -sabio-,
cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo,
cómo acabas en nada
y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

De "Tranquilamente hablando, 1945

Gabriel Celaya