Cadáver exquisito de Noches Poéticas en Caos Club

Las manos.

Cadáver exquisito de la velada del 24 de enero en Caos Club.

Bilbao.

Llegó la hora de vestir el cadáver exquisito con las manos y la inspiración del público de la sala. Una vez reunidos los pedacitos de este cadáver exquisito; poema al alimón para Neruda y García Lorca; quebrantahuesos para Nicanor Parra y Huidobro, pues resultó lo que a continuación leeréis con la técnica de las Noches Poéticas: dar un tema y dejar que la imaginación dicte a cada cual un verso.

Puede subrayarse la común coincidencia de asignarles a las manos una capacidad para las cosas del amor asombrosa. No hay manos para trabajar. Digo yo que con el paro que se padece... ¡para qué! No hay manos para amenazar, golpear, disparar, matar, asesinar... de lo que me alegro, aunque la realidad contradice tercamente todo ello. No hay manos para pedir, suplicar, implorar, rezar, rechazar, señalar... Sólo hay manos para el amor. O eso había en el Caos Club la noche del 24. ¡Tomad nota!

Tengo un cuenco vacío de agua;

son cinco hermanos pegados de por vida,

lapiceros de caricias

que me ayudan a acercarme a ti cuando las palabras faltan,

recorriendo y dibujando tus labios jugosos.

Suaves, serenas y limpias, siempre en movimiento;

el útil de las caricias, herramienta necesaria;

las manos del alma, el alma de tus manos,

las mías agarran, las tuyas acarician

pájaros que aletean sobre tus instintos

y se deshacen tus palomas en mi cuerpo.

Volverán los sueños con ellas esta noche,

alcanzarán mis dedos las comisuras de tus sueños

que purifican culos pecadores y oscuros vicios.

Diez ráfagas de sombra prolongan tus silencios;

¡ah! esas alas humanas que me abrazan.

Sueño su roce sobre mi rostro,

(La espuma vomitaba contra el casco.

Más vale plumífero alado en cavidad metacárpica.)

que acarician mi fría piel,

prolongación del alma si acarician

y yo te acaricio con el corazón y yo te tengo entre mis brazos.

Noches Poéticas

POTE POÉTICO

Hijos del Amanecer

¿Te apuntas a ver un nuevo amanecer con nosotros, sus hijos? No lo dudes, habrá de todo: Versoflexia, actuaciones del equipo de Noches Poéticas, un monólogo de Txemi del Olmo, un concierto de los Travessy Band (tributo a Johnny Cash). Date un paseo por el lado más salvaje del amanecer y hazte con este libro, firmado, dedicado, sólo para ti. Entrada libre, difunde la noticia. 

Sábado 28 de Enero en el Hotel Ercilla,20:00h

Anónimo Viajero

Noches Poéticas

En esta ocasión convocamos la velada el martes 24 de enero a las 20;00 en el CAOS CLUB (C/Simón Bolívar, 10).

Será una velada muy especial para nosotros y pondremos todo el empeño y esfuerzo posibles para que también lo sea para vosotros. Esta vez, tenemos el placer de ofrecer como invitados especiales a dos artistas de la casa:- Como escritor invitado tendremos a Asier Triguero, que nos adelantará algo de lo que ocurrirá el sábado 28 en el Hotel Ercilla. Hablará de su novela “Hijos del Amanecer” y leerá algún texto surfero (alguno inédito en las veladas de Noches Poéticas) mientras Alberto Arzúa lo acompaña con la guitarra eléctrica. Monika Nude, con su sugerente voz, leerá uno de los pasajes más picantes de la novela acompañada de la música del libro. - Cómo músico invitado tendremos a la banda LEVE, que interpretarán unos temas en acústico y llenarán el local con sus letras y acordes rockeros.Seguiremos vistiendo al cadáver exquisito con sus mejores galas, vuestros anónimos versos y contaremos con la participación de los habituales y todos los que se quieran sumar a estas veladas en lo que lo importante, es compartir la cultura. Estarán: Álvaro Laserna al piano, Asier Batiz a los mandos de la mesa de mezclas, Julián Borao, Javier Arnaiz, Julio González Alonso, Mónika Nude, Ritxi Poo, Alberto y Zuria Arzúa, Manu Rodilla, Txemi del Olmo, Mikel Varas, Santiago Liberal, Octavio Fernández Zotes, Ana Muela, Janire Sagasti, Fernando Marcos, Ibon Zubiela, Karla, Hugo Larrazabal, Juanje, Elvira…Una más de las muchas que quedan con el toque especial de ser única y especial debido a la fuerza del directo, la colaboración de todos, y las ganas de compartir y acercar la cultura a la gente.

Nos vemos en los bares.

Un poema de Blanca Sarasua

Qué es soledad


“La absoluta, la completa, la verdadera soledad,
consiste en no estar ni aún consigo mismo”

Miguel de Unamuno

Esto no es soledad.
Derribada la tapia del silencio
me acompaño como el mejor amante.
Una brisa de hierba me suaviza,
me quiero, me siento invulnerable.
No. Esto no es soledad.
Mas hay veces que me llevo la contraria
y estallo en cien mil fuegos de voltaje;
y por dónde salir, dónde la brecha,
qué hacer conmigo si rompo en marejada.
Tampoco es soledad, aunque me estrague.
Soledad es no ser, no delatarse
no existir en tu centro, no pensarte.
Es una tumba que siempre estará echada
donde la nada no se llama nada,
porque no hay algo vivo que la nombre.
Esa es la soledad a la que temo.

Blanca Sarasua

Un poema de Marcos Ana

‘Oídme amigos’

Oídme amigos. He visto
con los ojos soñolientos
algo que quiero contaros.
Es la madrugada. Un preso
enfrente de mí despierta.
Se incorpora sobre un codo.
Lía un cigarro. Se sienta.
Mientras fuma tiene ausente
la mirada, como dormida la frente
(Sueña el viento en la ventana)
Tira el cigarro. Se inclina.
Saca un pedazo de pan,
se lo come lentamente
y después… rompe a llorar.
(Quizás no tenga importancia…
Yo os lo cuento)
Ya sabéis que a mi las losas
me han gastado hasta los huesos
del corazón,
pero ver llorar a un hombre
es algo, siempre, tremendo.
Y este preso no es un árbol
que se ha roto. Sigue ileso.
Pero de pronto ha venido
todo lo “suyo” a su encuentro
en esta noche tranquila…
Con su dolor en mi pecho
le miro. No puede verme.
Sus ojos están muy lejos.
Sus ojos cerca, llorando
tan suave, tan hondamente
que apenas si mueve el aire
y el silencio.
Un “alerta” le estremece.
(Por el patio
se oye cruzar el relevo).

Marcos Ana

Exposición de Mikel Varas

Poema de Bukowski dedicado a Oscar Alberdi

SI CONSIDERAMOS- C.BUKOWSKI

Si consideramos lo que puede verse:
motores que nos vuelven locos,
amantes que acaban odiándose,
ese pescado que en el mercado
mira fijamente hacia atrás adentrándose en nuestras mentes,
flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
motines, rugidos de leones enjaulados,
payasos enamorados de billetes,
naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez,
ladrones a la luz del día con maravillosas esposas y vinos por la noche,
las cárceles atestadas,
el tópico de los parados,
hierba moribunda, fuegos insignificantes,
hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.

Estas y otras cosas
demuestra que la vida gira sobre un eje podrido.

Pero nos ha dejado un poco de música
y un poster clavado en un rincón
un vaso de whisky, una corbata azul
un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
un caballo que corre como si el diablo estuviera retorciendo la cola
sobre la hierba azul y el griterío
y después, de nuevo, el amor
como un coche que dobla la esquina puntual,
la ciudad a la espera
el vino y las flores
el agua corriendo a través del lago
y verano e invierno y verano y verano
y de nuevo invierno.

Charles Bukowsky