CONVIVIENDO CON EL CAOS: nace la noche de la iguana

CONVIVIENDO CON EL CAOS: nace la noche de la iguana: "ya llega...la noche de la iguana"

Tertulia Poética de la Asociación Artística Vizcaina

ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA

TERTULIA POÉTICA DIA 3 DE MAYO DE 20111

19,30 Horas EDIFICIO “LA BOLSA” C/ Pelota, 10 BILBAO

Presentaremos el poemario :“PRUEBAS

DE PRESENCIA” de ROBERTO MOLERO.

Pondrán voz a los poemas: Mar Calvo, Ana León, Itziar Jaio y Eduardo Fraile.

También los tertulianos podrán recitar si así lo desean.

El autor nos dice: Este poemario recoge buena parte de lo que he escrito estos tres últimos años. La temática poética que transita por las páginas es variada, pero toda ella recorrida por un canto a la naturaleza y al amor en todas sus manifestaciones.

Modera: Loly Rubio.

LOS MARTES TENEMOS UNA CITA ¡TE ESPERAMOS!

Fallece Gonzalo Rojas

El poeta chileno Gonzalo Rojas, galardonado con el Premio Cervantes en 2003, ha fallecido en Chile este lunes a los 93 años de edad.

Además del Premio Cervantes, Gonzalo Rojas cuenta en su haber otros galardones como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y el Premio Nacional de Literatura de Chile; el Premio José Hernández y el Premio Octavio Paz Poesía y Ensayo.

OSCURIDAD HERMOSA

Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gonzalo Rojas

Gonzalo Rojas ha muerto.

Un poema de Nicanor Parra

AUTORRETRATO



Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.


Nicanor Parra

Un poema de Beñat Arginzoniz

Para S. Zorroaga
y a I. Amutxastegui


Aquí empieza,
así empieza la danza de los hombres solos
atados como por espanto a la página cruel,
atados a la canción sacrílega de las mujeres al crepúsculo
sin más defensa ante lo Humano
que esta paz, esta luz confusa y torpe
que nos libra de pobreza.
Así empieza la danza de los hombres solos
ejecutada ciegamente como el rito de la vida,
aquí empieza, obscena
inservible y para nadie
frente al sollozo interminable de los delfines.

Beñat Arginzoniz (Las Voces de la Nada)

ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA

TERTULIA POÉTICA DÍA 26 DE ABRIL DE 2011
EDIFICIO “ LA BOLSA” 19,30 Horas. C/ Pelota,10 - BILBAO
el tema de nuestra tertulia del es:
ALEXANDR PUSHKIN (Moscú, 1799-San Petersburgo, 1837)

Desde fechas muy tempranas, como Virgilio, Pushkin fue considerado el genio indiscutible y el poeta nacional de su país.
Había nacido en el seno de una familia culta de la antigua nobleza y vivió más de su propia fortuna que de los puestos que ocupó en la administración, y, por encima de concesiones ocasionales, mantuvo sus ideas liberales y reformistas.
Prosista afortunado en relatos como La reina de espadas (1834) y La hija del capitán (1836); autor de un valioso drama histórico, Boris Godunov (1831), sobresalió particularmente en la poesía, en gran variedad de formas, temas y géneros, desde la lírica hasta el poema narrativo. Su obra maestra es Eugene Onegin (1823-1831), historia de amoríos y desplantes de un héroe muy al arrimo del Don Juan byroniano, con un final que prefigura el del propio autor.
El arte de Pushkin reside especialmente en la esencialidad de la mirada y en la estructura del lenguaje.
Modera: Loly Rubio
LOS MARTES TENEMOS UNA CITA ¡TE ESPERAMOS!

Un poema de Itziar Mendez Arnaiz

... Entre las grietas de la piedra asoma
Tímidamente la vida
En forma de musgo

No sientes tristeza

Pronuncias sus nombres y sus apellidos
En voz alta y es
Como si estuvieran vivos
Aunque no tengas memoria de lo que fueron

Te sientes en paz

Esto es lo que has venido a buscar
Sabes que te esperan

Sin poder evitarlo
Te vence el sueño
Y te quedas dormido

Despertarás cuando la luz
Se alce sobre tus ruinas


Itziar Minguez

Un poema de Sergio Oiarzabal

ÁNIMAS

Para quien se alimentó de las raíces que atormentan, para quien sació la sed con sangre y deliraba como un sudor mortuorio, para quien agotado durmió entre zarzales y al despertar su cerebro se había convertido en isla, desierto o grandiosa corona de espinas negra, para quien también al fin, inútilmente olvidaba como un candelabro a través de sombríos corredores, para quien al igual que el tiempo a lametones se limpia las heridas, para quien al callar reza la oración que se levanta desde hogueras lejanas, para quien escribe con veneno páginas que serán prohibidas o arrojadas a las llamas... la sombra de las sombras. Ya la muerte es una vieja amante. La carne que gime bajo la lágrima. Ya la muerte es una vieja amante. El hueso que arde otoñal con el suspiro, y ¡ay de quien no se enamore de estas letras!

No me mires a los ojos, se asoma a mi cara el rostro del tigre. Y sus ojos, mis ojos, son amarillos. Mi piel no puede estar más limpia y mi hambre no puede ser más ávida. Esta noche puedo respirar todos los llantos. Olerlos como claras huellas. Y correr. Avanzar hacia ellos como a un dulce reencuentro. Todos mis huesos crujen, maderas podridas de escalones en el faro, avistan siempre la misma orilla. Ya me desnudo. He de sentir frío. Hasta abrazarme y llorar. Hasta abrazarme y no poder llorar. Y ese alarido de sirenas perenne que ya no podrá crecer más, nunca más, porque llegó a ser igual que su imagen misma. Sin fin. Sin escapatoria alguna como palabra última pospuesta por un punto final.


Sergio Oiarzabal

Un poema de Antonio Machado

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas, de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Sonrojo

Por más que sean negros los paraguas
la sangre te lo dice: es primavera.

Un poema de Federico García Lorca

GACELA DE LA HUÍDA

Me he perdido muchas veces por el mar
con el oído lleno de flores recién cortadas,
con la lengua llena de amor y de agonía.
Muchas veces me he perdido por el mar,
como me pierdo en el corazón de algunos niños.

No hay noche que, al dar un beso,
no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,
ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,
olvide las inmóviles calaveras de caballo.

Porque las rosas buscan en la frente
un duro paisaje de hueso
y las manos del hombre no tienen más sentido
que imitar a las raíces bajo tierra.

Como me pierdo en el corazón de algunos niños,
me he perdido muchas veces por el mar.
Ignorante del agua voy buscando
una suerte de luz que me consuma.

Del Libro de poemas "Diván de Tamarit"
Federico García Lorca

Un poema de Salustiano Masó

VISITAS


Dije: no estoy para nadie,

esta mañana no puedo perderla



Llamaron

el deshauciado y el proscrito,

el que trae papeletas, filtros de amor,

cartas con matasellos del futuro.

Llamaron el vecino y el antípoda,

y también el ladrón, el pordiosero

para quienes el perro inventó su ladrido

y el ciudadano sus cerrojos.



Venían sonriendo, transpirando,

con alfiler y lágrima,

derechos o torcidos, a pie o montados

en sendos alazanes de recortada bruma.



Los atendí a todos, uno por uno,

con alucinación y vino compartidos.



Gané muchas mañanas en una sola.


Salustiano Masó

Soneto musicalizado

El soneto "Primavera" de Javier Aguirre, musicalizado en Temuco, Chile.

NOCHES POÉTICAS

Éste próximo día 14 de abril a las 20h se celebrará una nueva velada de Noches Poéticas en el Bar "Luz de Gas" de la Calle Pelota, nº6 del Casco Viejo de Bilbao. Durante la velada se recordarán a algunos poetas representativos de la república y se dará paso a los lectores de otros poemas. Entre los poetas tendremos canta autores como Bilillo, Javier Triguero y John Boldan y actuaran Artistas como Inés, Alberto, Santi Sos y otros... La velada comenzará cuando Urtxi con su Alboka e Inés con su acordeón nos acompañen hasta el bar en una biribilketa.

Un poema de Cesar Vallejo

MASA (10 de noviembre de 1.937)

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...



Cesar Vallejo