Huyendo de las cofradías.

Me ha nacido un día huérfano de esperas.

No hay un suspiro que me lleve
más allá del tiempo y de la escarcha,
y llueve hacia una lentitud de campo sin cosecha
que deja sin sentido la calma de la noche.
No hay nadie afuera. Sólo
las ramas retorcidas de un árbol sin hojas y sin sombras.
Sólo el corazón que en su corola espera
el frescor del rocío y de la aurora.
Los recuerdos que congela la memoria son inertes.
El tiempo los adoba y adereza para la complacencia.
Se filtran y se escapan de la tupida red de los olvidos
inútiles retazos de deshechos que ya nacieron muertos.
Recorren las distancias en dirección inversa
entre rumores de aguas que arrastran al que vaga
por los bosques calcinados por las antiguas heridas,
entre gritos de árboles que habitan las aves augúrales.

Un búho mira con ojos de Minerva.

Disputan entre sí veredas y leyendas;
residuos que van así, por senderos dispersos
en busca de los sueños rotos y de las rosas muertas.
No hallan la brújula de musgos en la corteza vieja de las hayas.
Como una esclava que busca en el cráter del desierto
la lámpara que olvidó la marea sobre una agreste duna;
que la luna convierte en playa o páramo,
reverberando, como en un cielo de abrojos y de arena.

E intenta caminar a tientas entre vísceras huecas;
desgarrarse las costuras de la piel y sus anejos
sólo para verse los surcos púrpuras,
marcados por las huellas de las venas.
Mirarse a si mimo frente a frente y reprochase
haber perdido las llaves de las puertas del encierro,
y quedar para siempre prisionero de su autismo.

E intenta mudar de piel, darse la vuelta,
(la palmada en el hombro de que hablaba Vallejo)
para mirar de cerca qué se oculta
en esa turbamulta de ser indiferente que se mezcla
en la incierta dualidad de ser distinto
y ser él mismo, al mismo tiempo.

Invitación Aniversario

INVITACIÓN

LA ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA

invita a todos los amantes de la poesía, a la celebración del

DÉCIMO OCTAVO ANIVERSARIO

DE LA CREACIÓN DE SUS TERTULIAS POÉTICAS,

abiertas al hombre de la calle

(como dijo nuestro Blas de Otero)

sin distinción de ideología, nacionalidad o preferencia poética.

TEMA: POESÍA PROPIA.

¡Ven y comparte tu poema con nosotros!

Día 23 de Febrero (martes) a las 19, 30 horas.

En el Hotel Barceló Nervión.

Campo de Volantín, 11 Bilbao

ea!

El Boulevard reabre en Marzo

Casi tres años y medio después del cierre, Bilbao recupera una de sus construcciones más emblemáticas. Coincidiendo con la rehabilitación de otro de sus viejos referentes culturales -el antiguo almacén de vinos de La Alhóndiga-, el Boulevard reabrirá sus puertas el próximo marzo, posiblemente a lo largo de la primera quincena. El reencuentro contiene una carga especial emotiva porque el inmueble frecuentado en su día por Miguel de Unamuno, Blasco Ibáñez y Blas de Otero se mostrará en esta nueva etapa igual que cuando cerró, incluida, por supuesto, su espectacular fachada. No habrá grandes cambios, por lo que los clientes experimentarán una histórica sensación de 'déjà vu'. «La 'caja'», expresaron los nuevos gestores -toman el relevo de la empresa que explotó este local junto con La Granja e Iruña- será la misma».

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Pasional Bilbao

Pasional.mp3

Texto:Sergio Oiarzabal

Voz: Nude

Podría matarte. Sé a qué hora sales y a qué hora regresas a tu casa de alivio fingido cada día. Descubro el perfume a esencia firme de tus entrañas en cualquier otro recuerdo. Si te mirara a los ojos, si me leyeras los labios, soñarías con la escultura de mi intención última y no sería necesaria siquiera, la frente del cielo amaneciendo al delirio de un otoño. Podría matarte. Susurro tu alma en mitad de la calle y al volver la cabeza hacia mi voz condenada, ves tan sólo niñas desnudas enterrando sus muñecas negras. Podría matarte. Cada noche te lamo la boca mientras duermes, tú no lo sabes, y dejo sobre tu vientre una vela morada encendida que habrá de consumirse antes de que amanezca, antes, porque ella, insondable y pura, le pertenece al viento. Podría matarte.Hacer resbalar por mi silencio envenenada, una lágrima de anciano hasta el círculo vicioso de tu copa de sangres prohibidas, acaso como la prueba más fehaciente que delate mi presencia y su sombra en armas por una ingobernable patria sin raíces. Podría matarte. Aguardar el suspiro que abrase todos los puentes definitivos en esta lengua de mazmorra y al fin poder gemirte al oído mientras duermes, oscuramente bella, tú no lo sabes, la música inviolable del resurgir del mejor de los pecados. Podría matarte. Decir con odio de viejo amante cuánto te amo, mientras sueñas clamor y triunfo en los palacios tomados, para que jamás tengas memoria de ello, para que sólo recuerdes al despertar pájaros de huesos volando sobre tu infancia, para que así parezca que no has vivido. podría matarte. lapidar mientras duermes la ventana y las puertas de tu alcoba y arrojar serpientes a los pies de tu cama antes de colocar un último ladrillo de oro y escuchar después, sin olvido, tras las paredes, cada una de tus palabras en vigilia, avivándose como el incendio en las catedrales del cielo, cegadas de barrios bajos, perdidamente, hasta el alarido más desamparado del abandono.Podría

Les animo a descubrir la poesía de Felipe Fuentes García, que contribuye también en este ya abultado número de Sayenco. Las últimas ilustraciones incorporadas son fotos de los murales de la plaza de armas de Temuco, arte temporal mientras se efectúan las obras de un aparcamiento subterráneo, que no dejan de recordar un tanto al revestimiento artístico que tuvo en su momento la Plaza Elíptica bilbaina con las obras del metro. Para verlo en pantalla completa, pulsar sobre Fullscreen y después regular el tamaño con el Zoom.

SAYENCO FEB 2010

Agradecimiento de Sergio Oiarzabal a quienes le hemos animado y bienvenida a Nude

SALVADO DE LA QUEMA DE ALEJANDRÍA
(Pliego V de un Pergamino Etrusco)
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Hoy me voy a disfrazar de sirimiri de posguerra. Pero qué bien acunas marismas en mis talones, qué bien alumbras pensamientos en el laberinto de mi cerebro. Hoy el sol llega a los patios traseros donde los ancianos juegan al corro de la patata. Oh dulcísima primavera a salvo en tus párpados cerrados, oh amantísima noche de bodas a lo largo de tu piel de espejos. Cuántas veces he dormido en el estuche de tus gafas, cuántos años fui la piedra con que afilaban el cuchillo de pescado los cocineros del Bronx, pero cuánta semilla de rosales negros en las cartas tuyas que recibo, prometen su momento glorioso al aire bajo cada una de tus letras. Quiero que la mar llame de nuevo a mi vida. Hay veces en que me abrazo mortalmente a ti, a tu cintura sin poniente, en las tardes de tormenta. Bailemos. Bailemos el vals de los ciegos interpretado por la orquesta de las nubes traspasadas de oros, bailemos sobre una ola perturbadora que no cesa, hundiendo nuestros pies en una estrella recién nacida, empapados de una lluvia de otro tiempo. Ciégame Fantástica entre las dos llamas ondulantes de tus pechos. Que se perpetúe desde ahora eternidad que somos en las caracolas del mundo. Que yo me enamoré de ti en el año 3317 a.C.

.
Y después de ser mono, de ser esclavo de faraones, de reinar durante cinco lustros en Mongolia, de ser arquitecto de catedrales románicas, de ser cortesana en el palacio de Sancho I; después de ser jirafa, de haber sido abuela por quinta vez, de haber posado para Tintoretto, de haber sido violada por los conquistadores españoles, de haber presenciado el suicidio de Sócrates; después de ser bonsái, de ser herido de muerte en la 2ª República, de sufrir como África prisión y más prisiones, de ser el sol que al fugarse deja más cálida la tierra que admiró; después de ser mantis religiosa, sibila de emperadores romanos, después de ser uno de los mapas de Marco Polo, una de las cuevas con motivos de pinturas rupestres... después... Yo mantengo mi palabra en la punta de mis dedos lechosos como la mejor de las herencias. Y no es que no te quiera, no, no te quiero. Y no es que no te ame, no, no te amo. Mujer apoteósica, Mujer inimaginable, Mujer de gigantesco corazón de selvas, yo... yo... yo te sueño.

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Sergio Oiarzabal

Elegia

Que desgaste, que poca inspiración, que ínfima capacidad artística, que estúpida desolación, que malvados los segundos, que intensa marginación, que abúlica me siento, que roto llevo el color ,que cadencia tan extraña, que oscura la razón, que sentido mas deplorable, que intensa marginación, que vesania mortecina, que castigo sufro yo, que estaciones tan erráticas, que frío desolador, que injusticia permanente escupe mi corazón. Que cadenas arrugadas aprietan la desazón, que malévolo es el castigo, la desdicha, el desamor, que oscuridad manifiesta, que bohemia ensoñación, que tirante es el destino, que caminos sin perdón, que orgullosa las estancias, que macilento el calor, que inhóspita me siento ahora, bagatela sin olor, que lluvia que ya no empapa, que azul que tornó marrón, que aliento licua mi sangre, que desidia, que terror, que indolente es la caricia, que elegía sin función, que alma tan insolente que me engaña sin pasión.

Y el tren partía...

Un abismo final que se interpone

cuando busco en la mirada tuya

esa tristeza azul de la sonrisa

que nace acobardada.

El calor del tacto conocido;

una mano que queda abandonada

al último contacto; que se desliza

y se enfría entre la escarcha

de una piel pálida y tersa.

Un hola y un adiós que se saludan

y huyen hurtando las palabras

perdidos en la sombra

de un día sin mañana.

Una lágrima quebrada

a punto de brotar y que se esconde

detrás del último suspiro

de una noche que no espera una alborada.

Se cierra una ventana;

huye un tren borrado entre cellisca.

Ese tren que siempre escapa;

que parece amainar mas nunca para.

Un pitido brutal que rompe el viento.

Un potro desbocado corriendo por el pecho

del que espera en el andén de luces apagadas.

No había llegado la luz

y el tren partía.

No había empezado a ser

y ya no era.

Un crujido de hielo en las entrañas.

Una ciudad hierática y vacía;

una sombra que se alarga hacia la nada

cuando en reloj se rompe en campanadas.

Eran las ocho y diez y el tren partía.

GRAN NOTICIA

De entre las noticias de la editorial Más Médula reseñamos una noticia que afecta a uno de nuestros poetas más familiares.:

El día 3 de octubre de 2009, el suplemento cultural del diario ABC nos sorprendía con la noticia de que Delicatessen Underground, de Sergio Oiarzabal, era el décimo libro de poesía más vendido del país.

Por nuestra parte vaya una cordial enhorabuena.

Recital Poético Musical

ASOCIACIÓN ARTÍSTICA VIZCAÍNA
presenta:

Recital Poético Musical
"Qué cantan los poetas andaluces de ahora"
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Aurora Luque de Almería
Felipe Benitez Reyes de Cádiz
Elena Medel de Córdoba
Fernando Valverde de Granada
Teresa Suárez Dominguez de Huelva
Abelardo Martínez de Jaen
Amaya Blanco García de Málaga
J.Antonio Glez. Romano de Sevilla

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Recitados por:
Loli Mena y Fernando Zamora
Acompañamiento Musical
Juan Pérez Mena Guitarra
Participación Especial
Coro San Luis Beltrán
dirigido por Mikel Carbajo
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Lugar
Casa de Cultura Clara Campoamor
C/Guernikako Arbola, 41 Baracaldo
Día y Hora
15 de febrero, lunes
a las 19,30 horas
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ENTRADA LIBRE