La más bella niña
De nuestro lugar,
Hoy viuda y sola
Y ayer por casar,
Viendo que sus ojos
A la guerra van,
A su madre dice,
Que escucha su mal:
Dejadme llorar
Orillas del mar.
Pues me distes, madre,
En tan tierna edad
Tan corto el placer,
Tan largo el pesar,
Y me cautivastes
De quien hoy se va
Y lleva las llaves
De mi libertad,
Dejadme llorar
Orillas del mar.
En llorar conviertan
Mis ojos, de hoy más,
El sabroso oficio
Del dulce mirar,
Pues que no se pueden
Mejor ocupar,
Yéndose a la guerra
Quien era mi paz,
Dejadme llorar
Orillas del mar.
No me pongáis freno
Ni queráis culpar,
Que lo uno es justo,
Lo otro por demás.
Si me queréis bien,
No me hagáis mal;
Harto peor fuera
Morir y callar,
Dejadme llorar
Orillas del mar.
Dulce madre mía,
¿Quién no llorará,
Aunque tenga el pecho
Como un pedernal,
Y no dará voces
Viendo marchitar
Los más verdes años
De mi mocedad?
Dejadme llorar
Orillas del mar.
Váyanse las noches,
Pues ido se han
Los ojos que hacían
Los míos velar;
Váyanse, y no vean
Tanta soledad,
Después que en mi lecho
Sobra la mitad.
Dejadme llorar
Orillas del mar.
Luis de Góngora y Argote
miércoles, 13 de julio de 2011
29 de junio: intersección de dos poetas.
INTERSECCION
Se da la circunstancia de que el 29 de junio es fecha límite para dos grandes poetas de dos territorios fronterizos, la Araucanía y el País Vasco. Fecha de partida para ambos: para Jorge Teillier, de Lautaro, porque inicia su carrera por la vida, en 1937, y para Blas de Otero, de Bilbao, porque parte en su último viaje, en 1979.
Esta coincidencia nos da pie para comparar a estos dos poetas tan aparentemente disímiles. Pero acaso con algún punto de contacto no menor.
Muchos son los que se empeñan, tal vez por comodidad, en fiarse de etiquetas encapsuladoras que nos sirven para situar, clasificar, fijar naciones sobre el mundo o poetas en algún árbol genealógico. Y las etiquetas, dirán no sin alguna razón, son necesarias para guiarse en un primer momento en los esquemas generales. Pero si el mapa es útil desde arriba, al acercarnos a la realidad las líneas divisorias desaparecen y nos es más difícil establecer lindes claros.
La etiqueta que encapsula a Teillier es la de lárico, y la que fija a Blas de Otero es poeta social. Todos los tópicos tienen algo de cierto, pero al pisar el terreno concreto de su palabra nos podemos llevar más de una sorpresa. Guido Eytel, durante el homenaje que se brindó al bardo lautarino en su 76 aniversario, recordó que el compromiso no implica literatura panfletaria, y que la visión del mundo de un poeta habrá de quedar patente sea como sea, no necesariamente desde la arenga directa o el himno político.
"Contarles a los amigos desaparecidos
que afuera llueve en voz baja
y tener en las manos
un puñado de tierra fresca."
Esto dice Teillier en su poema "Alegría" de Muertes y maravillas. ¿Sería más político siendo más concreto? ¿Qué es poesía política?
Blas de Otero, por otra parte poeta tan machadiano como Teillier, tiene toda una vertiente poética intimista que le hace recuperar el territorio de su infancia. Valga de ejemplo el representativo poema titulado "Lejos": "Cuánto Bilbao en la memoria. Días / colegiales. Atardeceres grises, / lluviosos. Reprimidas alegrías, / furtivo cine, cacahuey, anises. // Alta terraza, procesión de jueves / santo, de viernes santo, santo, santo. / Por Pagasarri las últimas nieves / y por Archanda helechos hechos llanto. // Vieja Bilbao, antigua Plaza Nueva, / Barrencalle Barrena, soportales / junto al Nervión: mi villa despiadada / y beata. (La virgen de la Cueva / que llueva, llueva, llueva). Barrizales / del alma niña y tierna y destrozada."
Esta fecha, el 29 de junio, fecha de arribo y de partida para ambos, marca una confluencia entre dos viajeros acaso no tan distantes.
Se da la circunstancia de que el 29 de junio es fecha límite para dos grandes poetas de dos territorios fronterizos, la Araucanía y el País Vasco. Fecha de partida para ambos: para Jorge Teillier, de Lautaro, porque inicia su carrera por la vida, en 1937, y para Blas de Otero, de Bilbao, porque parte en su último viaje, en 1979.
Esta coincidencia nos da pie para comparar a estos dos poetas tan aparentemente disímiles. Pero acaso con algún punto de contacto no menor.
Muchos son los que se empeñan, tal vez por comodidad, en fiarse de etiquetas encapsuladoras que nos sirven para situar, clasificar, fijar naciones sobre el mundo o poetas en algún árbol genealógico. Y las etiquetas, dirán no sin alguna razón, son necesarias para guiarse en un primer momento en los esquemas generales. Pero si el mapa es útil desde arriba, al acercarnos a la realidad las líneas divisorias desaparecen y nos es más difícil establecer lindes claros.
La etiqueta que encapsula a Teillier es la de lárico, y la que fija a Blas de Otero es poeta social. Todos los tópicos tienen algo de cierto, pero al pisar el terreno concreto de su palabra nos podemos llevar más de una sorpresa. Guido Eytel, durante el homenaje que se brindó al bardo lautarino en su 76 aniversario, recordó que el compromiso no implica literatura panfletaria, y que la visión del mundo de un poeta habrá de quedar patente sea como sea, no necesariamente desde la arenga directa o el himno político.
"Contarles a los amigos desaparecidos
que afuera llueve en voz baja
y tener en las manos
un puñado de tierra fresca."
Esto dice Teillier en su poema "Alegría" de Muertes y maravillas. ¿Sería más político siendo más concreto? ¿Qué es poesía política?
Blas de Otero, por otra parte poeta tan machadiano como Teillier, tiene toda una vertiente poética intimista que le hace recuperar el territorio de su infancia. Valga de ejemplo el representativo poema titulado "Lejos": "Cuánto Bilbao en la memoria. Días / colegiales. Atardeceres grises, / lluviosos. Reprimidas alegrías, / furtivo cine, cacahuey, anises. // Alta terraza, procesión de jueves / santo, de viernes santo, santo, santo. / Por Pagasarri las últimas nieves / y por Archanda helechos hechos llanto. // Vieja Bilbao, antigua Plaza Nueva, / Barrencalle Barrena, soportales / junto al Nervión: mi villa despiadada / y beata. (La virgen de la Cueva / que llueva, llueva, llueva). Barrizales / del alma niña y tierna y destrozada."
Esta fecha, el 29 de junio, fecha de arribo y de partida para ambos, marca una confluencia entre dos viajeros acaso no tan distantes.
martes, 12 de julio de 2011
Un poema de Antonio Machado
A ORILLAS DEL DUERO
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia delante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastòn, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor-romero, tomillo, salvia, espliego—.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas, con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
—harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra—,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. —Soria es una barbacana
hacia Aragòn que tiene la torre castellana—.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro arrodillado
sobre la hierba rumia, las márgenes del río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! —carros, jinetes y arrieros—,
cruzar el largo puente y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las agujas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazòn de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones
y atònitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos, desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasò? Sobre sus campos aun el fantasma yerra
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes
madrastra es apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Mio Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditò sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos. a la corte; la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar cargados
de plata y oro a España, en regios galeones,
para la presa, cuervos; para la lid, leones.
Filòsofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora;
envuelta en sus harapos, desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
—ya irán a su rosario las enlutadas viejas—.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas! ... Los campos se oscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesòn abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
Antonio Machado
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia delante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastòn, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor-romero, tomillo, salvia, espliego—.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas, con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
—harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra—,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. —Soria es una barbacana
hacia Aragòn que tiene la torre castellana—.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro arrodillado
sobre la hierba rumia, las márgenes del río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! —carros, jinetes y arrieros—,
cruzar el largo puente y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las agujas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazòn de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones
y atònitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos, desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasò? Sobre sus campos aun el fantasma yerra
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes
madrastra es apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Mio Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditò sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos. a la corte; la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar cargados
de plata y oro a España, en regios galeones,
para la presa, cuervos; para la lid, leones.
Filòsofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora;
envuelta en sus harapos, desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
—ya irán a su rosario las enlutadas viejas—.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas! ... Los campos se oscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesòn abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
Antonio Machado
lunes, 11 de julio de 2011
CONVIVIENDO CON EL CAOS alcanza segunda edicion
Mi libro CONVIVIENDO CON EL CAOS, ha alcanzado su segunda edición. Aun lo podéis encontrar en la libreria Camara, Casa del Libro y Corte Ingles de Bilbao, o lo podéis solicitar vía internet entrando en la pagina de la editorial Poesía eres Tú. Gracias a los que me habéis leído (y comprado) y a los que no lo habéis hecho aún pero tenéis curiosidad de por qué ha llegado a su segunda edición, ya sabéis.......
http://poesiaerestu.com/
jueves, 7 de julio de 2011
Certamen de Acrósticos
Los actores Kira Miró y Carlos Soberaen el apartado dedicado a los “cómicos”
e Iberdrola y la Peña Athletic Casco Viejo
en la categoría de “bilbainismo militante”
ha sido elegidos como merecedores de los
ACROSTICOS de BILBAO ASTE NAGUSIA > 2011
que los interesados en participar en este certamen de composición poética habrán de hacer llegar, antes del viernes 22 de julio, al histórico CAFE IRUÑA bilbaino directamente, o por correo electrónico a >> www.cafesdebilbao.net
Instituidos en el año 1997 en el seno de las tristemente desaparecidas TERTULIAS POETICAS de los MARTES en el CAFE BOULEVARD, los ACROSTICOS de BILBAO ASTE NAGUSIA, concedidos anualmente por la Asociación Artística Vizcaína, surgieron a instancias del alcalde Josu Ortuondo, como una forma de agradecimiento poético para con los actores y actrices que, durante las fiestas de Bilbao Aste Nagusia, contribuyen a transformar nuestra Villa en "la capital del teatro", otorgándose siempre a dos cómicos (macho y hembra, si se nos permite la expresión); y a partir de 2005 también a las personas o entidades que han destacado por su dedicación a la causa del bilbainismo, su “bilbainismo militante”.
Como se sabe, el acróstico (del griego akros, extremidad, y stichos, verso) es una forma de composición poética en la que las letras iniciales, medias o finales de cada verso, leídas en sentido vertical, forman un vocablo. Y el objetivo de este Certamen no es otro que la composición de sendos poemas de estas características, en los que se pueda leer el nombre de los respectivos homenajeados, a quienes les será entregado el elegido por el jurado, inscrito sobre una placa, en un acto a celebrar en el Teatro Arriaga el último sábado, 27 de agosto, de las fiestas de Bilbao Aste Nagusia 2011, con la presencia de los galardonados y los autores de los acrósticos correspondientes.
miércoles, 6 de julio de 2011
CONVIVIENDO CON EL CAOS: tertulia de la iguana
CONVIVIENDO CON EL CAOS: tertulia de la iguana: "la noche de la iguana es más. hoy sin ir mas lejos hemos tenido la habitual tertulia de los primeros miércoles de cada mes. han acudido Asi..."
CONVIVIENDO CON EL CAOS: la pasada noche de la iguana nos dejo...
CONVIVIENDO CON EL CAOS: la pasada noche de la iguana nos dejo...: "la pasado noche de la iguana celebrada en el AlmaZen Biltegia de Irala nos dejo losm poemas de Mikel Varas, Asier Tobalina, Ianire Sagast..."
Un poema de Rosa Díaz
DESAYUNO SIN DIAMANTES
Tomo café
y tú te afeitas.
Nos besamos.
Se te quedan los ojos
como en blanco
final de aquellos muertos
que hice con mis manos.
Tienes la edad ahora
que tuvieron.
Yo sigo, con aquellos
escasísimos años.
Un beso de café
por la mañana
que sostiene el lavabo.
La crema de afeitar
junto a mi lengua
y a la sangre que sale
de tu labio.
¡Hemos hecho el amor
en tantas partes...!
Si, también en la cocina
y en el cuarto de baño.
Rosa Díaz
Tomo café
y tú te afeitas.
Nos besamos.
Se te quedan los ojos
como en blanco
final de aquellos muertos
que hice con mis manos.
Tienes la edad ahora
que tuvieron.
Yo sigo, con aquellos
escasísimos años.
Un beso de café
por la mañana
que sostiene el lavabo.
La crema de afeitar
junto a mi lengua
y a la sangre que sale
de tu labio.
¡Hemos hecho el amor
en tantas partes...!
Si, también en la cocina
y en el cuarto de baño.
Rosa Díaz
martes, 5 de julio de 2011
exposición fotográfica de Roberto Marcos
el gran Doctor Barret, que es como conocemos a Roberto Marcos, su alter ego, nos invita a su exposición fotográfica. Rober es un atrapa momentos, un captura instantes irrepetibles, capaz de crear una obra de arte donde los demás no hubiéramos detenido la mirada, de dotar de alma a lo que los demás nos pasa desapercivido.
Merece la pena que os tomeís algo en el Café de Santiago y contempleis esta exposición.
lunes, 4 de julio de 2011
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